Chapitre 4

Le vol de tombes était moins excitant que Tyron ne l’avait prévu. Il s’était attendu à ce que se faufiler dans la nuit et entrer dans le cimetière soit difficile, devant esquiver les gardes de la ville et les maréchaux avant de devoir déjouer le gardien du cimetière et s’enfuir avec son prix en décomposition. La réalité était quelque peu différente de son imagination. À la tombée de la nuit, les voyageurs et les jeunes nouvellement Éveillés étaient dans les rues et les auberges de Foxbridge, buvant, célébrant et se rendant généralement insupportables. Les gardes étaient donc en force dans la ville, gardant un œil vigilant sur les comportements ivres et essayant d’arrêter les bagarres. Les maréchaux envoyés par la province n’étaient nulle part à voir et le gardien du cimetière était ivre mort chez lui. Tous ses préparatifs semblaient maintenant quelque peu ridicules. Il avait même barbouillé de la terre sur son visage et acheté la compétence générale de furtivité pour cette sortie. Un gaspillage total d’efforts.

C’est ainsi que Tyron Steelarm se retrouva debout dans la tombe de Myrrin Jessup, la vieille matrone d’une famille de fermiers à la périphérie de la ville qui était décédée il y a trois mois, pelle à la main et un regard conflictué sur son visage.

Il avait repoussé sa tante et son oncle lorsqu’ils lui avaient demandé des détails sur sa classe, leur disant qu’il serait heureux de les informer demain mais que pour l’instant, il voulait juste se reposer. Après tout, il était éveillé depuis plusieurs jours d’affilée. L’oncle Worthy avait accepté à contrecœur et Tyron avait couru vers la sécurité de sa propre maison et avait essayé de décider ce qu’il allait faire.

Dans sa panique cet après-midi, il n’avait même pas pris le temps d’examiner sa nouvelle classe à travers son propre Évaluation, ni n’avait-il pensé à poser des questions sur sa sous-classe, Anathème. Il maudit sa stupidité mais finalement, il ne pouvait pas être trop dur avec lui-même. Le manque de sommeil combiné à la pression unique de sa situation actuelle signifiait que sa prise de décision n’était pas ce qu’elle aurait dû être. Il envisagea sérieusement d’aller simplement se coucher, lançant Sommeil sur lui-même si nécessaire, juste pour obtenir le repos dont il avait désespérément besoin. Il décida de ne pas le faire, mais ce fut de justesse. Il avait un temps très limité à sa disposition et il devait en tirer le meilleur parti. Il était dans une course contre la montre et il ne pouvait pas se permettre de perdre.

Avec un soupir d’épuisement, il planta sa pelle dans le sol et s’y appuya lourdement. Était-il vraiment nécessaire de les enterrer si profondément ? Ses épaules étaient en feu et son bas du dos avait une douleur certaine. Presque tout le monde de son âge était en train de se saouler en ville et lui, il était là à pelleter de la terre vêtu de ses vêtements les plus sombres. La pensée d’Elsbeth buvant, dansant et s’amusant lui traversa l’esprit mais il la repoussa avec colère. Elle n’avait pas d’importance en ce moment et probablement ne l’aurait-elle plus jamais. Leurs vies prenaient des chemins très différents après aujourd’hui.

Après avoir repris son souffle, il saisit à nouveau la pelle, maudissant lorsque ses mains rugueuses frottèrent sur le bois. Des temps désespérés… Une fois de plus, il mit son poids derrière ses mains et commença à couper dans la terre molle. Après une heure de creusage, il était à plus d’un mètre de profondeur et souhaitait désespérément ne pas avoir beaucoup plus loin à aller. À chaque pelletée de terre qu’il déplaçait, sa conscience murmurait au fond de son esprit, et chaque fois, il la repoussait. Vivre normalement n’était pas une option pour lui, pas s’il voulait garder sa classe. S’il voulait en apprendre davantage sur la Nécromancie, alors il n’avait d’autre choix que d’essayer de la faire monter en niveau. Le message avait été clair lors de son Éveil. Pour faire monter sa classe de Nécromancien, il devait relever les morts.

Alors le voilà. Il avait effectué une Évaluation sur lui-même et avait trouvé exactement ce qu’il s’attendait à trouver. Ni sa classe de Nécromancien, ni sa classe d’Anathème ne fournissaient d’options d’achat au niveau un. Presque toutes les classes étaient comme ça. Une personne recevait les capacités de base de la classe lors de sa réception, puis d’autres options en montant au deuxième niveau. Après cela, les choix venaient généralement tous les cinq niveaux pour personnaliser et adapter la classe aux souhaits de l’individu. Comme il n’avait aucune idée de ce que les ‘patrons sombres’ voulaient qu’il fasse pour faire monter Anathème, ce dont il était quelque peu heureux, il concentra toute son attention sur la Nécromancie.

THUNK.

Le bout de la pelle mordit dans la terre et toucha quelque chose de solide. La peur montant dans son cœur, le jeune Nécromancien commença à gratter la terre et à élargir son trou, encore trente minutes de travail, jusqu’à ce qu’il regardât vers le bas sur le cercueil partiellement pourri de la pauvre vieille Mme Jessup. Avant de continuer, Tyron grimpa hors de la tombe et fouilla dans son sac qu’il avait placé sur le sol à proximité. Ce n’était pas facile dans l’obscurité mais il refusait de lancer Lumière. Même si tout le monde était décontracté à propos de la sécurité dans le cimetière, lui ne le serait pas. Après un moment, il avait ce qu’il voulait, une boule de cire qu’il avait préparée pour cette partie de la tâche. Il maudit ses mains rugueuses et sales mais prit la cire et la ramollit en la roulant entre ses paumes avant de la casser en deux et d’utiliser les deux morceaux pour se boucher le nez.

Il n’avait jamais senti un corps vieux de trois mois auparavant et il ne voulait pas commencer maintenant. La puanteur avait déjà commencé à monter lorsqu’il avait fini de creuser et il n’était pas tenté de prendre une pleine dose une fois qu’il aurait ouvert le cercueil. Travail terminé, il sortit une bobine de corde qu’il utilisa pour l’attacher à une extrémité du bois partiellement pourri. Aussi silencieusement que possible, il commença à tirer les restes de la bien-aimée femme de fermier et son lieu de repos en bois hors du sol, mais cela avançait lentement. Il n’avait vraiment pas la carrure pour cela. Un moment, il fut tenté de dépenser ses points libres dans la Force mais il chassa cette pensée. Ce serait un gaspillage stupide.

Maudissant entre ses dents, couvert de sueur et de saleté, Tyron tira, traîna et souleva jusqu’à ce qu’il réussisse son excavation. Il s’effondra sur le dos et prit quelques profondes respirations de l’air frais de la nuit avant de se lever à nouveau. Son travail n’était pas terminé, pas même proche. Prudent de ne pas déranger le reste du cimetière, il traîna la boîte en bois sur quarante mètres jusqu’au mausolée Arryn. La famille du maire avait construit la chose il y a presque cent ans et des générations y avaient été enterrées depuis. Ce n’était pas énorme, à peu près de la taille d’une maison moyenne à Foxbridge, mais aucune autre famille ne pouvait se permettre l’extravagance d’un crypt en pierre pour y placer leurs morts.

Tyron abaissa soigneusement le cercueil et retourna avec fatigue à son sac. Il le prit d’une main et fouilla avec l’autre en marchant. Au moment où il arriva devant l’édifice de pierre imposant, sculpté avec des représentations des Cinq Divins et ‘Arryn’ écrit en lettres cursives au-dessus de l’entrée. Il était verrouillé, bien sûr. Une épaisse chaîne boulonnée était passée à travers les portes en bois cerclées de fer et Tyron savait qu’il n’aurait aucun espoir de forcer l’ouverture, certainement pas discrètement. Être le fils de deux chasseurs de monstres éminents et perpétuellement absents avait cependant quelques avantages. Se déplaçant avec précaution dans l’obscurité, Tyron déplia le paquet de tissu et en sortit un conteneur en verre clair dans lequel sloschait une petite quantité de liquide vert foncé.

« Door Away », sa mère l’avait décrit joyeusement. Ils avaient acheté un approvisionnement de ce produit pour terminer un travail qui les avait obligés à attaquer une ruine en décomposition qu’un fou avait rénovée pour élever des monstres. Ce qu’il tenait était tout ce qui restait après qu’ils aient fini avec l’endroit.

Retenant son souffle, il déboucha soigneusement la bouteille, manquant de se renverser le produit sur lui-même lorsque ses mains glissèrent.

« Putain. » Il jura.

Ses mains étaient à vif et engourdies, ses bras et ses épaules brûlaient comme du feu. Il était mentalement et physiquement épuisé, mais il ne pouvait pas s’arrêter maintenant. Il prit une profonde inspiration, puis une autre avant d’amener la bouteille vers le cadenas. Tenant le lourd cadenas en acier d’une main, il laissa tomber une petite quantité de liquide sur le métal enfilé à travers la chaîne. Le fluide commença immédiatement à bouillonner et à fumer et Tyron se recula pour éviter les fumées. En moins d’une minute, le cadenas avait été rongé et il put détacher la chaîne, le métal tintant à chaque mouvement, et ouvrir la porte.

De la poussière, de l’obscurité et des toiles d’araignées l’accueillirent de l’autre côté.

« Bien sûr, des araignées, » murmura-t-il en se retournant et en traînant le cercueil à l’intérieur.

Une fois qu’il l’eut passé le seuil, il le laissa tomber et se frappa les robes pour déloger les toiles d’araignées et balayer des rampants à moitié imaginaires qu’il pensait sentir se glisser sur lui. Il attrapa son sac, le fit entrer et ferma la porte, se refermant à l’intérieur.

« Lumière. »

Son cerveau fatigué manipula la magie avec aisance après ses années de pratique et un petit globe de lumière apparut dans sa paume. Se concentrant brièvement, il leva la main puis ouvrit ses doigts d’un coup sec. Le globe flottait dans l’air comme suspendu par un fil invisible, illuminant Tyron et le nouvel abri de Myrrin. Il y avait quatre pièces dans le mausolée disposées en croix. Cet espace particulier semblait être une entrée, le sol dégagé pour permettre le passage plus loin dans le bâtiment. Ce qui convenait parfaitement à Tyron.

Son ombre vacillait sur l’intérieur sculpté de la tombe alors qu’il s’attelait à ouvrir la boîte. Au final, il dut utiliser quelques gouttes supplémentaires de Door Away pour obtenir une prise. Le couvercle sauta après un autre effort, le faisant trébucher en arrière jusqu’à ce qu’il heurte sa tête contre l’arc autour de la porte. Plus de jurons, quelques instants pour se ressaisir, puis il s’avança vers le cercueil ouvert.

Il aurait aimé ne pas l’avoir fait. Il aurait aimé ne pas avoir lancé Lumière. Il aurait aimé ne pas être ici du tout. Le cadavre était une masse dégoûtante et fétide de chair en décomposition, à peine reconnaissable comme une personne. L’odeur était si écrasante que même ses bouchons de nez improvisés n’étaient pas suffisants pour la tenir à distance, provoquant des hauts-le-cœur dans son estomac. L’acide brûlait l’arrière de sa gorge alors qu’il se retenait mais il força à tout faire redescendre et cracha sur le sol.

Ce n’est pas comme s’il voulait ça. Il ne voulait pas être ici, à faire ces choses. S’il avait eu son mot à dire, il serait en train de boire avec Elsbeth en ville, savourant la vue de ses cheveux dorés et de son sourire éclatant tout en célébrant sa classe de sorcier. Mais nécromancien, il l’était et donc le voilà à faire le travail de nécromancien. Il cracha à nouveau, comme pour expulser l’auto-apitoiement de son corps. Il n’en avait pas besoin.

Il était temps de se mettre au travail.

Les connaissances de base des compétences qu’il avait reçues avec sa classe avaient été imprimées dans son esprit, mais cela ne signifiait pas qu’il était pleinement compétent avec elles. D’après ce qu’il avait lu, c’était comme avoir des instincts et des impulsions enfoncés dans son cerveau et ce n’est qu’avec l’application et la pratique qu’il pourrait faire siennes ces connaissances.

C’est ce que fit Tyron. La préparation de cadavres et l’évaluation de cadavres étaient les deux compétences qu’il avait reçues de sa classe au niveau un et il s’appuyait sur ces instincts pour le guider alors qu’il examinait le corps d’un œil critique. Il ne sentait pas qu’il devait faire grand-chose pour préparer les restes pour son sort, plutôt il ne semblait pas y avoir grand-chose qu’il puisse faire dans ses circonstances actuelles. Sa compétence d’évaluation lui disait que ce corps ferait un mort-vivant particulièrement médiocre. Une vieille dame frêle lorsqu’elle était décédée, il n’y avait pas beaucoup de chair sur ses os lorsqu’elle avait été enterrée et il en restait peu. Il se sentait confiant que le sort fonctionnerait. Si tout se passait bien, alors Myrrin Jessup se lèverait en tant que zombie sous son contrôle.

Il prit une profonde inspiration pour calmer ses nerfs et regretta immédiatement. Entre la poussière et l’odeur de décomposition, l’air avait un goût épais et fétide.

« Fais juste le travail, » grogna-t-il à lui-même et se dirigea vers son sac. Il sortit un petit livre relié en cuir du sac et feuilleta ses notes.

Tout comme ses compétences, le sort qu’il avait reçu était un contour, une sensation, plutôt qu’une image complète et entière. Au fur et à mesure qu’il s’exerçait, montait de niveau dans la compétence et gagnait en expérience, il serait capable de développer sa compréhension de la magie et de la lancer aussi facilement qu’il avait lancé le sort de lumière. Une grande partie de sa préparation pour cette tâche avait été consacrée à la préparation de ces notes. Utilisant ses connaissances de la théorie de la magie, il avait extrait autant qu’il pouvait dans le temps limité disponible. C’était une magie complexe, qui prendrait presque toute sa réserve pour être lancée, de loin le sort le plus puissant qu’il ait rencontré.

D’après sa compréhension limitée, le sort contenait trois composants principaux. Tout d’abord, la construction d’un animus magique, un ensemble rudimentaire d’instincts que le zombie utiliserait pour contrôler son corps et prendre des décisions de base. L’esprit et l’âme de l’habitant original du corps étaient depuis longtemps partis et devaient donc être remplacés, ce qui était le but de l’animus. C’était un travail complexe, créant une structure à partir d’énergie arcane qui permettrait aux morts de percevoir et de réagir à leur environnement. Bien que ce ne soit que de la manière la plus rudimentaire possible. Ensuite, un conduit de magie serait établi entre lui et son serviteur, lui permettant de puiser en lui la magie nécessaire pour soutenir son existence. Il était évident qu’un corps dans un état de délabrement aussi avancé ne pourrait pas se mouvoir de son propre chef, la magie serait le moteur qui animerait la créature et il serait requis de fournir le carburant. Troisièmement, venait la liaison, une invocation qui enchaînerait sa nouvelle créature à sa volonté.

Chaque partie individuelle du sort était plus complexe que le sort de sommeil qu’il avait appris et c’était fou d’essayer même de le tenter dans son état. En fait, toute cette escapade était de la folie. Mais il se sentait désespéré. Il avait l’impression qu’un œil invisible le surveillait à chaque instant. Comme si des mains s’accrochaient à ses chevilles, désespérées de le tirer vers le bas dans la médiocrité. Il refusait d’accepter cela !

Il ferma le livre avec détermination et le remit dans son sac. Il fit deux pas pour se tenir à la tête du cadavre, écarte les mains et commença l’invocation.

La magie était à la fois une science et un art, comme sa mère lui avait dit. Un mage de bataille de haut niveau, elle faisait le lien entre les cantrips rugueux et prêts à être lancés d’un mot et des sorts plus puissants qui exigeaient concentration, temps de lancement prolongés et consommaient souvent des composants matériels. Ce sort était assurément de ce dernier type. Les mains de Tyron traçaient des sigils arcaniques dans l’air alors que les mots de pouvoir roulaient de sa langue et résonnaient contre les murs couverts de poussière de ce hall de pierre exigu. Ses longues heures d’étude et le pouvoir de ses Mystères acquis montraient maintenant leurs effets. Malgré son épuisement, malgré le manque de sommeil paralysant, il articulait chaque mot clairement et façonnait la magie avec aisance, l’énergie arcanique s’échappant de son corps et se déversant dans le vaisseau devant lui.

Tant d’énergie. Le sort puisait profondément dans ses réserves alors que la sueur commençait à couler en ruisseaux sur son visage. Il voulait grimacer et serrer les dents mais il ne pouvait pas, l’invocation ne devait pas être interrompue une fois qu’elle avait commencé et mâcher ses mots pourrait s’avérer désastreux. Moment après moment, il luttait contre son propre corps et menait une guerre contre son propre esprit. Ses bras étaient aussi lourds que du plomb, ses pensées aussi lentes que de la mélasse, mais il refusait de céder. S’il échouait maintenant, il pouvait aussi abandonner tous les rêves qu’il avait jamais eus et se résigner à tenir les comptes de toute sa vie.

Pendant vingt minutes, il se battit bec et ongles, sa voix devenant rauque et son corps tremblant sous l’effort. Les derniers mots s’échappèrent de ses lèvres dans un cri avant qu’il ne s’effondre à genoux, complètement épuisé. Il avait fallu chaque goutte de magie en lui pour compléter le sort, mais il l’avait fait. Cela s’était déroulé aussi parfaitement qu’il aurait pu l’espérer, compte tenu de ses circonstances.

Il haletait, la tête baissée alors que sa vision se brouillait devant ses yeux.

« J’ai peut-être… un peu exagéré, » murmura-t-il.

Mais il ne pouvait s’empêcher d’afficher un sourire satisfait. Il avait réussi. Il l’avait vraiment fait ! Qui d’autre aurait pu accomplir un exploit de magie aussi difficile avec aussi peu de préparation que lui ? Un rire bouillonnait dans son ventre mais n’émergeait de sa gorge déchirée que sous la forme d’un croassement.

« Hrrrrrrrrrrrrr, » émana un long gémissement lent.

Tyron leva la tête pour voir les restes putrides et en décomposition de son nouveau serviteur se redresser lentement jusqu’à ce que ses yeux sans regard le fixent.

« Tu as l’air en forme, mon ami, » haleta-t-il.

Puis la dernière goutte de sa magie le quitta et il ne sut plus rien.