Chapitre 45
« Est-ce que ton cerveau s’est transformé en merde ou quoi ? » Dove toussa. « Qu’est-ce que tu foutais ? »
Tyron ne pouvait pas relever la tête.
« J’avais l’impression que je devais aider d’une manière ou d’une autre, puisque tout ce qui se passe est de ma faute… »
« Ta faute ? Ta faute à mon cul chétif ! » Dove cracha en pressant le bandage contre la plaie de son ventre. « Je t’ai dit de foutre le camp. Rien de tout ça n’est de ta faute. C’est une pensée complètement moronique. »
« Il n’y a pas de raison de discuter avec toi, » murmura Tyron.
« Bien sûr que non ! J’ai raison, bordel ! »
Dove grogna alors qu’une douleur le traversait et il s’affaissa sur le côté, sa respiration rapide et la sueur perlant sur son front.
« Essaie de ne pas être si con que je doive crier après toi un moment, » haleta-t-il, « je suis blessé. »
Les deux étaient assis à l’intérieur de la cabane abandonnée. La nuit était tombée, le grondement lointain de la déchirure pouvait encore être ressenti alors qu’ils s’arrêtaient pour se reposer. Le Star Wolf avait été renvoyé se reposer dans l’Astral et Tyron s’était affaissé au sol, les jambes faibles après ce qu’il venait de vivre. Lointainement, il pouvait encore sentir sa connexion avec ses sbires alors qu’ils se rapprochaient. Il espérait qu’ils avaient tous survécu, bien que cela fût peu probable. Aussi lents qu’ils étaient, ils auraient été rattrapés par les créatures de la déchirure à leur émergence.
« Nous n’aurons pas longtemps, » dit Dove, la tension claire dans sa voix. « La plupart des monstres auraient poursuivi les autres slayers jusqu’au château, mais bientôt cette zone va être remplie d’eux. Encore dix minutes et ensuite nous partons. »
« Vas-tu pouvoir bouger ? » demanda Tyron, inquiet. « Y a-t-il quelque chose que je puisse faire pour aider ? »
« Fous le camp, » Dove essaya de rire mais toussa à la place. « À moins que tu n’aies un miracle de guérison planqué dans ton slip, tu ne peux rien faire. Laisse tomber, je vais gérer. »
Malgré le masque qu’il mettait, le mage était clairement dans un mauvais état. Il ne devrait pas bouger.
« Monica l’a-t-elle soigné ? »
« Monica est morte, gamin, Rogil aussi. »
Une fois de plus, Tyron baissa la tête alors que les mots l’envahissaient. Ces deux-là avaient été de bonnes personnes. Pourquoi cela arrivait-il ? Si la culpabilité et la honte grandissaient encore, cela pourrait bien l’enterrer. Ils étaient morts à cause de lui. Il ne pouvait pas être convaincu du contraire.
« Va te faire foutre, » dit Dove.
Tyron éclata de rire en se frottant les yeux.
« C’était pour quoi ça ? » demanda-t-il.
« Je peux pratiquement sentir la culpabilité sur toi. Ces deux-là, Monica et Rogil, étaient des slayers jusqu’à l’os. Ils ont presque atteint le rang or. Tu sais combien d’entre nous survivent aussi longtemps ? Combien en arrivent là ? Ils étaient prêts à mourir depuis le jour où ils se sont inscrits au château et ont été marqués. Ce n’est pas ta faute et ne t’ai-je pas dit d’arrêter d’être aussi con ? »
Le Summoner se lança dans une série de toux prolongées alors qu’il se remettait de son accès de colère tandis que Tyron essayait de se maîtriser. Trop de choses se passaient en même temps et il avait du mal à retrouver son équilibre. Il n’était pas normalement aussi irrationnel ou émotif, mais après tout, à quelle fréquence avait-il été mis dans cette situation ? Essayant de se rendre utile, il laissa Dove reprendre son souffle et commença à ranger ses fournitures du mieux qu’il pouvait.
Alors qu’il le faisait, il sentit la connexion avec ses squelettes se renforcer, suffisamment forte pour qu’il puisse déterminer combien étaient revenus. Il grimaça. Seulement quatre. Son glorieux armée de neuf avait été réduite à moins de la moitié à cause de son indécision et de sa stupidité. Il avait assez de restes ici dans la cabane pour en relever un, peut-être deux de plus, mais il n’avait pas le temps. Il pourrait peut-être faire porter les os dont il avait besoin par les squelettes s’il les enveloppait d’abord, il avait une couverture de rechange quelque part.
Espèce d’idiot. Dove est blessé et tout ce à quoi tu peux penser, c’est de relever les morts. Quel beau Nécromancien tu es devenu.
Il soupira pour lui-même. Autant cela lui faisait mal, il ne pouvait rien faire pour le Summoner, il ne savait rien de la médecine. Ses sbires ne pouvaient espérer rivaliser avec les invocations de Dove, mais avec le mage dans l’état où il était maintenant, ils pourraient être la meilleure protection que les deux pouvaient obtenir.
Il termina rapidement de ranger tout dans son sac et de stocker son matelas, puis il rassembla les os en un paquet soigné qu’il enveloppa en préparation de l’arrivée des squelettes. Une fois cela fait, il retourna vérifier Dove pour le trouver respirant doucement, les yeux fermés alors qu’il reposait contre les murs en bois pourris de la cabane.
« Dove, ça va ? » demanda-t-il doucement.
« Bien sûr que non. Mais je vais l’être. Est-il temps de partir ? »
« Presque, j’ai quelques squelettes en route. Ils devraient arriver dans quelques minutes. »
Dove ouvrit un œil et le fixa un moment.
« Tu as l’air d’une épave, gamin… Et venant de moi, ça veut dire quelque chose. Que s’est-il passé ? »
« … trop de cristal. »
Dove ferma son œil et secoua légèrement la tête de gauche à droite.
« Tu es un respirateur de merde. »
« C’est dur. »
« Non, ce n’est pas. »
Ils restèrent silencieux un moment alors que Dove continuait à se concentrer sur sa respiration, sa main pressant un bandage rudimentaire dans la plaie de son ventre. Tyron ne l’avait pas vu, mais le sang séché qui imprégnait le chiffon n’était pas bon signe.
« D’accord. Nous devons déterminer où nous allons, » toussa le Summoner. « Si nous retournons en ville, ils te laisseront probablement entrer, mais il y aura des créatures partout dans cet endroit en ce moment. Avec juste nous deux, nos chances d’y arriver sont faibles. Notre meilleur pari est de nous diriger vers le sud et d’essayer d’obtenir ce dont nous avons besoin dans les petites communautés que nous trouverons en chemin. Heureusement, nous avons encore du temps avant la déchirure, mais pas beaucoup. »
« Attends… » dit Tyron, « … n’était-ce pas la déchirure ? N’est-elle pas déjà arrivée ? »
Dove laissa échapper un rire humide avant de se pencher en avant et de cracher un amas de sang sur le sol en terre.
« Putain non. Les royaumes se rapprochent, mais ils ne se sont pas encore heurtés. C’est proche, probablement à moins d’un jour. Nous devons prendre autant de distance que possible avant cela et trouver un endroit où nous cacher. Nous ne pourrons pas distancer les monstres, mais si nous pouvons trouver un endroit où nous cacher… J’ai quelques protections que je peux mettre en place pour nous aider à nous dissimuler. »
Il marqua une pause un moment pour prendre quelques respirations lentes.
« … Si tu penses à des derniers actes héroïques ou à aller aider à défendre la ville, fous ça de ta tête. Tout le monde à Woodsedge, tout le monde au château, ils sont déjà morts. Il n’y a aucune chance qu’ils puissent tenir, et même s’ils avaient commencé à fuir il y a deux jours, ils ne pourraient pas s’en sortir. » Il grimaça de douleur en se redressant un peu. « Le destin de tout le monde a été scellé quand nous avons échoué au-delà de la déchirure. À moins que des slayers puissants ne tombent du ciel, alors tout le monde est foutu. Tout ce que nous pouvons faire… c’est fuir et nous cacher… essayer de ramasser les morceaux après. »
Tyron s’est assis et a absorbé les mots du mage en silence. Autant il voulait aider, autant il sentait qu’il devait faire quelque chose, il n’était qu’une petite personne insignifiante face à la catastrophe imminente. Il savait que l’homme plus âgé avait raison, et il était temps qu’il arrête d’agir de manière insensée. Il ne pouvait aider personne s’il mourait ici.
« Je sais où nous pouvons trouver une ferme, » dit-il lentement, « assez isolée, clôturée. Ils pourraient avoir une chambre froide ou une cave pour stocker de la viande que nous pourrions utiliser. C’est un peu moins d’une journée au sud-est de Woodsedge. »
Dove hocha la tête.
« Ça vaut le coup d’essayer. Comment as-tu trouvé cet endroit ? »
Le visage de Tyron devint vide.
« J’ai essayé d’acheter de l’eau et de la nourriture chez eux et ils m’ont tabassé et volé ma pièce. »
Dove éclata de rire puis grogna en se tenant la blessure.
« Argh, putain ! Tu… espèce de… idiot. Ça fait mal, bon sang. Tu es vraiment mauvais à ça, n’est-ce pas ? »
Tyron sourit et hocha la tête.
« Pas le meilleur. Heureusement que j’ai quelqu’un pour demander des conseils, n’est-ce pas ? »
« Ça ne fait pas de mal que tu sois un mage né, si un tel être a jamais existé. Espèce de con. Je crois que j’entends tes garçons osseux. Si c’est eux, allons-y. Je vais sortir le loup et nous pourrons partir. »
« Est-ce que… est-ce que tu vas pouvoir lancer des sorts ? »
« Oui, je peux foutrement lancer des sorts. Va te faire voir. »
Tyron sortit pour saluer ses quelques soldats restants et fut heureux de noter que ses quatre dernières créations étaient celles qui étaient revenues, avec leurs armes en prime. Enfin un peu de chance. Pas de repos pour les morts cependant, il les chargea rapidement de provisions et les fit marcher vers le sud. Une fois que Dove aurait son loup, il le rattraperait rapidement. Quand il revint à l’intérieur, il trouva Dove haletant et effondré sur le côté alors que le majestueux loup étoilé le frottait de son museau et léchait les coupures sur son visage.
Au final, il avait besoin de l’aide de Tyron pour remonter sur le dos de l’invocation. Une fois en place, ils commencèrent le voyage. Malgré le chaos qui régnait sans aucun doute derrière eux, leur voyage lent était relativement paisible. De petits groupes de rift-kin étaient dispersés par les squelettes assez bien, surtout puisque Tyron avait la magie de réserve pour les soutenir avec des sorts et des malédictions.
Le mage décharné prenait parfois des respirations douloureuses alors que le mouvement de balancement du loup faisait flamber ses blessures. Au fur et à mesure qu’ils voyageaient, ils parlaient par intermittence, Dove offrant des morceaux de sagesse occasionnels ou donnant un aperçu sur des sigils ou des mots de pouvoir avec lesquels il avait de l’expérience. Autant il ne voulait pas fatiguer l’homme, autant Tyron était heureux d’avoir la chance de discuter de magie avec quelqu’un. Il avait tant appris au cours de la semaine dernière, mais il y avait tant de choses sur lesquelles il avait des questions, tant de nouveaux aspects de l’art des sorts qu’il n’avait pas eu la chance d’explorer.
Il n’avait toujours pas utilisé certains des nouveaux sorts et rituels qu’il avait appris, quelque chose qui le peinait énormément. Il avait pu y réfléchir, griffonner quelques notes ici et là, mais il n’y avait pas de temps pour une enquête appropriée.
Il était particulièrement désireux d’essayer de parler avec les morts. La magie de ce genre était une toute nouvelle ligue, parler avec des esprits d’au-delà de la tombe. Dove était moins impressionné.
« Parler avec les morts ? » haleta-t-il. « Pourquoi diable ? Ils sont morts. »
« Je pense que cela pourrait mener à la capacité de recruter des fantômes ou des esprits comme serviteurs, » théorisa Tyron.
Le Summoner grogna.
« D’après ce que je comprends, les Nécromanciens ne tendent pas à faire beaucoup de ‘recrutement’, mais je comprends ce que tu veux dire. Les esprits sont de mauvaises nouvelles, ils retiennent souvent certaines connaissances et la personnalité du défunt. »
« Tu en as déjà vu ? » Tyron était surpris.
« Quelques fois. Si tu meurs dans un endroit avec suffisamment de magie de la mort, toutes sortes de mauvaises choses peuvent arriver. Apparemment, il y a une déchirure dans la province du Nord qui mène à un monde plein de ça, je ne me souviens plus du nom. Toutes sortes de créatures horribles en sortent, y compris la moitié des tueurs qui y entrent et meurent. »
Ainsi, ils continuèrent leur chemin, mais Tyron s’inquiétait de plus en plus pour le mage blessé. Son visage était pâle et la sueur coulait de lui alors qu’il se courbait de plus en plus sur le dos du loup. Après les premières fois où il demanda à Dove s’il avait besoin d’aide et qu’il se fit rabrouer, il le laissa tranquille, mais cela ne l’empêcha pas de s’inquiéter.
Après de longues heures de marche, parcourant la meilleure partie de la journée, Tyron commença à s’avancer devant le loup étoilé, balayant à gauche et à droite dans une tentative de localiser la ferme. Il connaissait l’emplacement général, mais ce n’est pas comme s’il avait déjà marqué l’endroit sur une carte ou pris note des repères. Il faillit le manquer, ayant dépassé la ferme, mais aperçut celle-ci alors qu’il revenait pour rejoindre ses squelettes voyageant aux côtés du loup.
Autant qu’il s’en souvenait, la ferme était entourée d’une haute clôture en bois avec de simples plateformes surélevées à intervalles à l’intérieur. Il aperçut quelques personnes regardant par-dessus le bord de la clôture mais se cacha parmi les arbres, espérant qu’il n’avait pas été repéré. Avec l’augmentation du nombre de rift-kin dans la région récemment, il n’était pas surprenant qu’ils soient en alerte. Tyron n’avait pas vraiment envie de recevoir une flèche dans la jambe d’un fermier nerveux.
Lorsqu’il fit son rapport à Dove, un peu de vie revint sur son visage alors qu’il se redressait un peu.
« … tu l’as trouvé ? Bien. Allons dire bonjour. »
« Je suis surpris que quelqu’un soit encore ici. Ne devraient-ils pas avoir été avertis de partir déjà ? »
Dove secoua simplement la tête.
« Pas d’avertissements. On ne veut pas effrayer la population, n’est-ce pas ? Putains de Magisters. Des monstres, chacun d’eux. »
Le Summoner commençait à balbutier, une lueur fiévreuse s’épanouissant dans ses yeux au cours des dernières heures. Il n’était pas bien, sa blessure était probablement infectée, mais il ne laisserait pas Tyron s’approcher de lui. Les deux s’approchèrent de la porte, une vue familière pour le jeune Nécromancien, mais cette fois il ne prit pas la peine de cacher ses squelettes. Ils pouvaient entendre les fermiers appeler et se rassembler à la porte alors qu’ils s’approchaient jusqu’à ce qu’un homme plus âgé, le visage marqué par la méfiance, grimpe pour leur parler par-dessus la clôture.
« Que voulez-vous ? » demanda-t-il.
Pas la peine de s’embarrasser de politesses. Ces gens sont sur les nerfs.
Tyron regarda Dove et le Summoner lui fit un signe fatigué de la tête avant qu’il ne réponde.
« Je suis un tueur… Je suis blessé. Dans moins d’une journée, peut-être juste quelques heures… il va y avoir une rupture. Nous avons besoin… de prendre refuge… »
À la mention d’une rupture, les yeux du fermier s’élargirent et une pointe de peur pouvait être entendue dans sa voix.
« Une rupture ? Nous n’avons rien entendu au sujet d’une rupture. Juste plus de kin que d’habitude, c’est tout. »
Dove vacilla sur le dos du loup et Tyron se précipita à ses côtés pour l’aider à garder son équilibre.
« S’il vous plaît. Cet homme est gravement blessé. Il a besoin d’aide. »
« Je… vais bien comme… un poisson. »
« Les tueurs ont déjà combattu au rift et ont perdu ! Nous pouvons vous aider à vous protéger lorsque les monstres viendront, mais vous devez nous laisser entrer ! »
Les yeux du fermier se sont posés sur eux deux, puis sur les quatre squelettes qui se tenaient derrière avant de se fixer un moment sur le loup étoilé. Le géant esprit astral restait aussi immobile que possible pour ne pas déstabiliser son maître, regardant par-dessus son épaule avec inquiétude pour le mage qu’il avait accepté de servir.
« Eh bien, cela pourrait être vrai, ou cela pourrait ne pas l’être. Nous ne pouvons pas simplement prendre votre parole pour argent comptant. »
Tyron regarda l’homme, bouche bée, alors qu’il se penchait pour parler à quelqu’un à l’intérieur.
« Vous ne pouvez pas être sérieux ! » balbutia-t-il. « Vous pensez vraiment que cet homme n’est pas un tueur ? Ou qu’il n’est pas blessé ? Utilisez les yeux dans votre tête ! Et pourquoi devrions-nous vous mentir ? »
Alors qu’il finissait de parler à quelqu’un à l’intérieur de la porte, le fermier se redressa et les regarda de nouveau.
« Je ne saurais dire. Peut-être que vous essayez de nous voler et que tout cela n’est qu’un piège. Pour l’instant, nous allons vous laisser entrer, mais je veux que vous remettiez vos armes et vos affaires à mes garçons d’abord. »
La porte s’ouvrit avec un grand grincement et six jeunes hommes, dont certains que Tyron reconnaissait malheureusement, émergèrent de l’intérieur, chacun tenant une matraque ou une arme simple à la main. Ils avaient des expressions laides sur leurs visages alors qu’ils s’approchaient et Tyron ressentit un malaise dans son ventre.
« Nous n’aurions pas dû venir ici, » dit-il en reculant lentement, « nous pouvons partir. »
Avec un ordre mental, il fit rapprocher ses squelettes, les quatre morts-vivants faisant hésiter un moment les six assaillants.
« Je ne pense pas que vous devriez, » lui dit le fermier et Tyron leva les yeux pour voir qu’il avait été rejoint par plusieurs autres ouvriers agricoles, des hommes et des femmes, tous avec des arcs bandés. « Du moins, pas en portant tous ces fardeaux. »
Combien de vols ces abrutis commettent-ils ? C’est de la folie !
« Vous allez vraiment attaquer un tueur ? » exigea Tyron avec incrédulité. « C’est du suicide ! »
Le fermier éclata de rire.
« Ils ne peuvent pas riposter, donc cela me semble parfaitement sûr. »
Dove tomba en avant, se rattrapant à peine sur le dos du loup alors qu’il étirait son cou et murmurait quelques mots à l’oreille du loup. Puis il se saisit de sa blessure et roula de son dos, atterrissant au sol avec un bruit sourd. Tyron s’agenouilla à ses côtés, essayant d’aider, mais le Summoner le repoussa faiblement.
« Donne-moi un peu d’espace, gamin, » murmura-t-il, « ça va… faire mal. »
Le loup grogna alors, les dents découvertes alors qu’il commençait à s’avancer vers les ouvriers agricoles qui approchaient. Avant que Tyron ne comprenne ce qui se passait, avant qu’il puisse réagir de quelque manière que ce soit, le loup se précipita en avant, ses mâchoires se refermant, et les cris commencèrent. Qui était plus bruyant, les fermiers ou Dove, Tyron ne pourrait jamais le dire.
La puanteur du sang était épaisse dans l’air quand tout fut fini. Engourdi par tout cela, Tyron essaya de ne pas regarder les corps mutilés qui gisaient partout à l’intérieur du complexe. Il ne remarqua surtout pas les plus jeunes. Au lieu de cela, il se concentra sur Dove. Le tueur avait réagi au moment où son loup avait attaqué, hurlant de douleur et se tordant au sol jusqu’à ce qu’il s’évanouisse complètement près de la fin. Lorsque le loup était revenu, son museau et son pelage couverts de sang, Tyron avait fait de son mieux pour porter le mage à l’intérieur du complexe et l’installer confortablement sur un lit.
Il fouilla la maison pour trouver des bandages, de l’eau fraîche et toutes les herbes qu’il pouvait qui semblaient à peu près médicinales avant de revenir et de retirer le chiffon encrassé et ce qu’il restait de la chemise de Dove. Ce n’est qu’alors qu’il put voir l’étendue réelle de la blessure et il retint son souffle en la découvrant. Au moment où le bandage fut arraché, l’odeur nauséabonde de l’infection emplit l’air, du sang noir suintant à travers la saleté et le désordre qui restaient des entrailles du Summoner.
« Putain de merde, » balbutia Tyron alors qu’il essayait de nettoyer du mieux qu’il pouvait. « Putain de merde. »
L’homme aurait dû être mort. Sans la résilience surnaturelle qu’une personne de son haut niveau pouvait atteindre, il le serait probablement. Mais même les tueurs de plus haut niveau n’étaient pas immortels, certaines choses ne pouvaient tout simplement pas être survécues.
« Gamin, » Tyron entendit un murmure et il baissa les yeux pour voir que les yeux du mage étaient à nouveau ouverts. « Laisse tomber… et… écoute. »
Tyron cligna des yeux pour chasser quelques larmes et essaya de se ressaisir. Il ne pouvait pas continuer à agir de manière insensée, il ne ferait pas des choses inutiles. Une partie de lui voulait argumenter, continuer à essayer de traiter la blessure, convaincre Dove de continuer à se battre, mais il savait que cela n’aiderait pas. Au lieu de cela, il se pencha près de lui pour pouvoir l’entendre parler.
Dove toussa et cracha un autre morceau de sang sur l’oreiller à côté de lui.
« Putain… ça fait mal. Pas autant… que la marque cependant… putain de merde… c’était mauvais. »
Il prit quelques respirations lentes.
« Une fois que je suis mort… tu devrais chercher une cave… les protections… sont dans mon sac… tu… comprendras… espèce de foutu doué. Souviens-toi juste, qui est à blâmer… pas toi… les magisters. Toujours… ces abrutis… ne laisseraient pas tes… gens venir et aider… préféreraient laisser… tout le monde mourir… que d’admettre qu’ils… ont merdé. »
Il tomba silencieux alors qu’il rassemblait à nouveau sa force.
« Reste caché… » murmura-t-il, « deviens fort… puis… fais chier… tant que tu en emportes… quelques-uns avec toi… alors tout en valait la peine… »
Tyron hocha la tête alors que ses yeux se brouillaient.
« Tu es spécial… gamin… dieu renaissant… de la putain de magie… je te le dis… putain de… grosses… couilles… »
La voix du mage s’estompa alors qu’il perdait connaissance, mais Tyron resta agenouillé à côté du lit pendant une heure de plus, jusqu’à ce que le Summoner s’éteigne.
Complètement engourdi, Tyron regarda le corps de son… ami, incapable de traiter son chagrin ou son choc face à ce que sa vie était devenue. Il fixa le visage du Summoner pendant longtemps avant que ses yeux ne commencent à errer sans but dans la pièce, sa tête se déplaçant de sa propre volonté.
Puis son regard tomba sur son sac où il l’avait laissé tomber par terre. Le contenu s’était répandu et il fixa cela ensuite. De la viande séchée, son focus rituel, une tasse en acier, son carnet. Presque comme s’il était en transe, il se dirigea vers le carnet et le prit, feuilletant distraitement les pages alors que ses yeux commençaient enfin à se concentrer sur quelque chose, les notes, les sigils et les runes qu’il avait griffonnées à l’intérieur. Comme il l’avait souvent fait au cours de sa vie sans jamais s’en rendre compte, il évita sa douleur en plongeant dans quelque chose qu’il sentait pouvoir contrôler.
Magie.
Un jour plus tard, Tyron, à genoux, regardait le crâne poli devant lui. Des globes de lumière flottaient dans l’air de la cave, illuminant les neuf cercles concentriques qui avaient été dessinés sur le sol. D’un côté se trouvait le focus rituel, abandonné maintenant que le travail était enfin terminé.
Le Nécromancien était un désastre. Ses yeux étaient injectés de sang et ses mains tremblaient alors qu’il continuait à fixer le crâne, cherchant le moindre signe qu’il avait réussi. Il goûtait la bile dans sa gorge, mais il s’en fichait, cela l’avait consumé pendant vingt-quatre heures d’affilée et il n’avait pensé à rien d’autre, n’avait rien fait d’autre que de se préparer pour son moment depuis. Ses yeux brûlaient d’une lumière maniaque alors qu’il fixait, de la salive glissant de son menton alors qu’il concentrait tout son être sur ce seul crâne.
Au début, il n’y avait rien, mais ses yeux ne vacillaient pas. Puis, une lueur, le plus léger indice d’une flamme violette s’alluma dans ces orbites vides. Lentement au début, mais avec une vitesse croissante, la flamme grandit jusqu’à briller aussi intensément que pour n’importe quel autre serviteur.
Un rictus se répandit sur le visage de Tyron en voyant le crâne prendre vie, mais il ne bougea toujours pas. Il n’avait pas encore réussi.
Le crâne resta inanimé sur le sol au centre du cercle rituel complexe pendant un long moment. Puis une voix en émana.
« Oh tu n’as pas fait ça. »