Chapitre 415
Des millions de personnes étaient mortes dans la Province de l’Ouest. On avait jeté leurs corps sur les bûchers et laissé les flammes les consumer. Leurs âmes, cependant, n’avaient nulle part où aller.
Animées par la vengeance et cette froide fureur que seuls les morts pouvaient véritablement comprendre, elles avaient erré sur les terres, invisibles et inaudibles aux vivants, incapables de décharger leur rancœur collective. Avec le temps, elles auraient quitté ce monde, inexorablement attirées vers le Royaume des morts, où les Seigneurs de l’Effroi les auraient recueillies.
Sauf que Tyron les avait trouvées avant eux.
Bien qu’il eût eu peu de dépouilles à sa disposition et que les esprits fussent loin d’être sa forme de Mort-vivant préférée, Tyron n’allait certainement pas laisser une ressource aussi précieuse se perdre.
Il était impossible de conserver autant d’esprits dans une seule pierre ou gemme : un réceptacle aussi fragile se serait brisé sous la pression. Cela n’avait pas été facile, mais Maître Willhem et lui étaient parvenus à créer quelque chose d’un peu plus solide.
Le Coffre d’os.
Ouvert, il ressemblait davantage à une bouche qu’à un objet de rangement. À l’intérieur s’étendait une mare d’obscurité si dense qu’elle paraissait presque visqueuse, assez épaisse pour qu’on puisse la toucher. Pour créer ce reliquaire, il avait fallu une concentration incroyablement élevée d’énergie liée à la mort, et toute une armée d’âmes s’y tordait.
À mesure que ses serviteurs avaient parcouru la Province de l’Ouest, Tyron leur avait fait capturer les esprits qu’ils pouvaient. Ramenés à l’Ossuaire et enfermés dans le coffre, ils dormaient, coupés du monde extérieur, attendant simplement l’occasion de se venger des vivants.
« Tu crois vraiment que c’est une bonne idée, maintenant ? lui demanda Filetta. Tu as dit que ce rituel te coûterait une énorme quantité de pouvoir. »
« Presque tout ce que j’ai, répondit-il avec un sourire amer. Je serai vulnérable pendant l’incantation, et encore un moment après. Peut-être jusqu’à six heures. S’ils sortaient de la ville pour nous combattre pendant que je lance le rituel, ils pourraient même gagner. Mais ils sont tellement déterminés à attendre l’arrivée de la Légion Dorée qu’ils ne mettront pas un pied hors des portes. Tout ira bien. »
« Si tu le dis », répondit-elle avec scepticisme avant de s’écarter pour lui laisser de la place.
Tyron prit une inspiration et repassa une dernière fois le rituel dans son esprit. Il n’était pas particulièrement compliqué, mais exigeait une quantité phénoménale de pouvoir, et canaliser une telle énergie prenait du temps. Il ne pouvait pas la puiser dans les réservoirs qui alimentaient ses constructions, ni même recueillir la magie ambiante, puisque celle-ci se déversait dans sa horde et alimentait les Cercles rituels qui lançaient ses sorts offensifs sur la ville.
Cette fois, il lui faudrait fournir lui-même l’énergie.
Le bâton dans la main gauche, il s’approcha du Coffre d’os, ouvrit la bouche et se mit à prononcer les Mots de Pouvoir.
La réalité elle-même gémit sous la force de sa volonté.
Une fois commencé, il n’y avait plus moyen de s’arrêter. Une syllabe en entraînait une autre tandis qu’il invoquait sa magie et lui donnait forme et dessein. Les runes gravées sur le coffre se mirent à luire en recevant son pouvoir et s’activèrent, alimentant les réseaux complexes à l’intérieur.
D’abord lointaine, mais s’amplifiant à chaque instant, une plainte déchirante s’éleva des morts, au cœur des ténèbres insondables du coffre. Elle enfla jusqu’à ce que le premier esprit jaillisse du couvercle ouvert dans un hurlement d’agonie. Le rituel le happa aussitôt et le fit tourner autour du coffre en une spirale toujours plus large.
Le flot continua, prenant de l’ampleur tandis que Tyron poursuivait son incantation. La deuxième âme rejoignit bientôt la première, puis la troisième et la quatrième, jusqu’à ce qu’elles jaillissent de l’ouverture à une vitesse toujours plus grande. Autour de lui, le cercle des âmes s’élargit et accéléra, puis commença à s’élever.
Bientôt, un tourbillon d’âmes en spirale se déversa des ténèbres. Des dizaines de milliers d’entre elles hurlèrent dans les airs, formant une tempête qui monta toujours plus haut, à des centaines de mètres dans le ciel, jusqu’à frôler la base des nuages de miasmes.
Il se tenait sur sa plateforme, puisant dans le pouvoir gravé dans les Cercles rituels, tout en le maintenant près du sol, son bâton à la main. Devant lui, porté par quatre squelettes, se trouvait une autre construction qu’il avait créée en parcourant la Province de l’Ouest.
Chaque syllabe frappait la réalité, dont les distorsions se propageaient comme les rides à la surface d’un étang après qu’on y a jeté une pierre. Ce qu’il tentait de faire n’avait rien de simple : enfermées dans leur réceptacle, les âmes étaient liées et conservées grâce à la magie de stockage, mais ce n’étaient pas de véritables fantômes.
Créer des milliers et des milliers de fantômes d’un seul coup était tout bonnement irréalisable, même pour lui, et il ne pouvait pas accélérer le processus avec l’Ossuaire, puisque celui-ci n’agissait pas sur les serviteurs non squelettiques. Comme créer les fantômes un à un était exclu, Tyron avait dû… faire preuve d’imagination.
De sa main libre, il donnait forme à la magie, sentant l’Énergie arcanique déferler en torrent tandis qu’il se tenait au centre du vortex d’âmes.
Elles tournaient autour de lui, hurlant et gémissant leur angoisse et leur désespoir dans une spirale toujours plus vaste.
Mais leur tristesse et leur sentiment de perte ne l’intéressaient pas. C’était leur haine et leur colère qu’il voulait.
Un pouvoir toujours plus grand tonnait en lui à mesure que le rituel approchait de son apogée. Tout autour, ses serviteurs les plus puissants s’étaient rassemblés, superposant les défenses jusqu’à faire de sa position une véritable forteresse.
Tyron lui-même était perdu dans la magie, entièrement absorbé par la forme et la fonction de son œuvre arcanique. L’entreprise était colossale et il puisait toujours davantage dans ses réserves pour l’alimenter, jusqu’à ce que même son inépuisable puits d’énergie baisse brusquement.
Au dernier mot, il abattit son bâton sur le sol et faillit tomber à genoux lorsqu’une dernière vague de magie jaillit de lui pour se déverser dans le rituel.
Une lumière violette explosa autour de lui, puis sembla se laisser emporter par la tempête d’âmes. Elle suivit le même chemin, s’élevant en spirale aux côtés des esprits jusqu’à atteindre le sommet, puis disparut dans les nuages de miasmes.
En respirant profondément, Tyron sentit une main se poser sur son épaule.
« Il me faut juste une seconde, dit-il. Ça m’a vidé. »
Il leva la main pour saisir celle qui reposait sur son épaule et regarda par-dessus son épaule, s’attendant à voir Filetta.
Dove le dévisageait.
« Je venais juste te dire que t’es une pauvre merde toute faiblarde. Me tiens pas la main, le cinglé. »
Tyron éclata de rire et se redressa.
« Sérieusement, gamin, c’est une sacrée magie. Tu as concocté ça tout seul ? »
« En gros », admit Tyron en levant les yeux vers la masse d’âmes qui tourbillonnait encore. « C’est moins sophistiqué que ça en a l’air. Ça manque encore de finesse. »
« Je suppose qu’elles ne vont pas devenir des serviteurs asservis, mais des fantômes sauvages ? Je n’aimerais pas être vivant dans les parages quand ça arrivera. »
« Eh bien… il faudra environ un jour pour que ça s’achève. À ce moment-là, il n’y aura pas beaucoup de vivants dans le coin. Je ne pense pas qu’on ait à s’inquiéter. »
—
La lieutenante Margerie Ossfel faisait de son mieux pour ignorer les hurlements des crânes qui s’abattaient sur la ville, tout comme elle s’efforçait de ne pas entendre le tourbillon de mort qui faisait rage hors des remparts. Elle servait fidèlement sa maison depuis plus de dix ans, combattant ses ennemis et les siens, mais elle n’avait jamais eu à affronter quoi que ce soit de semblable.
« C’est sacrément inquiétant, hein ? dit son ami Roald. »
« Arrête de regarder, idiot », lui lança-t-elle en lui donnant un coup de coude dans le bras pour appuyer ses paroles. À travers son armure d’acier poli, il ne devait sans doute rien sentir. « On nous a dit que le Nécromancien cherchait à nous effrayer. »
« Eh bien, ça marche », marmonna-t-il.
« Tais-toi ! »
« Ils ne peuvent pas nous entendre d’ici », dit-il en levant les yeux au ciel. « Tu as toujours été une sacrée rabat-joie. »
« C’est pour ça que je suis lieutenante et toi sergent », répliqua-t-elle avec dignité.
« T’es sûre que c’est pas parce que le capitaine veut te mettre dans son lit ? »
« C’est parce que je ne répands pas de rumeurs sur le capitaine », rétorqua-t-elle en lui écrasant le pied.
Cette fois, il le sentit.
« Aïe, putain ! » jura-t-il, le visage crispé par l’effort qu’il faisait pour ne pas rompre sa posture. En faction à l’intérieur de la porte, ils n’étaient peut-être pas sur le rempart, mais ils étaient les soldats les plus en vue aux yeux des habitants.
« Maintenant, tais-toi et tiens-toi correctement. Ça vaut pour vous tous », gronda-t-elle à l’intention des cent hommes et femmes sous son commandement. Posté juste à l’intérieur de la porte nord, entre deux immenses tours fortement fortifiées, son détachement occupait une position stratégique, et elle comptait bien faire honneur à la maison Tellyn.
Pas qu’ils eussent grand-chose à faire, à part rester au garde-à-vous et en imposer.
« Oui, madame ! » répondirent-ils en chœur, peu désireux de subir le même sort que leur camarade.
La lieutenante Ossfel hocha la tête, satisfaite, puis reprit sa propre posture : les pieds écartés de la largeur des épaules, les mains jointes dans le dos, tournée vers la ville.
« Quelle frimeuse », marmonna Roald du bout des lèvres.
« Tu veux que je m’occupe de l’autre pied ? Je te jure, si tu n’étais pas aussi doué à l’épée, tu aurais été renvoyé, marqué au fer et jeté dans les failles depuis des années. »
« Que les divinités nous en préservent », frissonna-t-il avant de lever les yeux.
« Ne regarde pas », le prévint-elle encore.
Les bâtiments les plus proches se trouvaient à quelques dizaines de mètres à peine de l’intérieur du rempart, et les habitants de Mirasmus vaquaient à leurs occupations du mieux qu’ils pouvaient. Avec autant de Soldats entassés dans la ville, les patrouilles avaient été triplées et tous les visages qu’elle croisait étaient tendus par l’anxiété. Même les gens du peuple avaient la sagesse de ne pas lever les yeux au ciel, mais il était évident que cette guerre de magie incessante les éprouvait.
Sauf peut-être cette femme ?
Au milieu de la grande route qui reliait la porte au palais, une silhouette se tenait seule, drapée dans un manteau noir, le visage dissimulé sous sa capuche.
Dès que Margerie l’aperçut, l’étrange femme se mit en marche et s’approcha de la porte. Margerie fronça les sourcils et attendit, mais elle ne semblait pas vouloir s’écarter. Enfin, lorsqu’elle s’engagea sur la route extérieure qui longeait l’intérieur du rempart, la lieutenante s’avança.
« Je suis désolée, citoyenne, dit-elle en levant la main. Vous ne pouvez pas approcher de la porte pendant le siège. Reculez. »
La femme fit encore quelques pas, puis s’arrêta. Quand elle leva les yeux, Margerie sentit son souffle se couper.
« Je suis désolée de vous déranger, dit la femme. Je ne voudrais pas mettre qui que ce soit mal à l’aise. »
Elle s’inclina légèrement, puis fit demi-tour et s’éloigna.
« Putain de merde, souffla Roald, ébloui. Je crois que je n’ai jamais vu de femme aussi attirante de toute ma vie. J’ai l’impression qu’elle vient de m’arracher l’âme. »
« Tais-toi », dit Margerie, même si elle ne pouvait guère le contredire.
Une peau si pâle, presque d’albâtre, et sans le moindre défaut. Mais ce qui l’avait vraiment frappée, c’étaient ses yeux. Aussi éclatants et rouges que du sang frais.