Chapitre 416
« Combien de temps avant que tu atteignes le rang Or, Dove ? »
La construction squelettique d’onyx recula en resserrant son manteau autour de lui.
« C’est une putain de question personnelle, ça. Demander à un homme de mesurer son niveau… »
« Épargne-moi ton cinéma, Dove. Pour une fois. »
« Non, le cinéma est trop important à mes yeux. »
« Très bien, vas-y, alors. »
Dove baissa les yeux vers le Nécromancien assis devant lui, qui grignotait du pain à moitié moisi, du fromage et de la saucisse. Filetta était assise à côté de lui. Résigné à son sort, Tyron avait l’air d’un apprenti sur le point d’assister à une leçon de son maître qu’il n’avait pas particulièrement l’intention d’écouter.
Il croisa les bras.
« Eh bien, maintenant, je n’en ai plus envie », déclara-t-il.
« Il ne me manque que quelques niveaux. Je les aurai sûrement atteints quand on en aura fini ici. »
« Ce sera la première fois que tu atteindras le rang Or, pas vrai ? »
« D’accord, dit Dove sur la défensive, pas besoin d’enfoncer le clou, monsieur Platine. Oui, je suis mort avant d’atteindre le rang Or. Merci de me le rappeler. »
« Tu n’es pas mort avant d’atteindre le rang Argent ? » demanda innocemment Filetta.
« Non, et va te faire foutre, répondit Dove. J’étais un Tueur honorable, au service du peuple. Je combattais les créatures des failles jusqu’à en avoir les doigts en sang. »
« Tu combattais quelque chose jusqu’à en avoir les doigts en sang. »
« Hé ! J’avais assez d’argent pour payer des putes. Un autre métier honorable, exercé au vu et au su de tous. »
Tyron soupira tandis que les deux autres continuaient à se chamailler, puis prit une nouvelle tranche de fromage, la posa sur une tranche de saucisse et mordit dedans avec plaisir. Le fromage devait avoir vieilli : sa saveur était riche et se mariait à merveille avec la viande séchée et les épices de la saucisse. Il eut presque de la peine pour le marchand dont Filetta avait pillé la charrette abandonnée. C’était de la qualité, et ça avait probablement coûté une petite fortune.
Au-dessus d’eux, la tempête d’âmes continuait de tourbillonner, véritable tornade de morts-vivants hurlants et gémissants. À certains égards, elle était assourdissante, mais les âmes ne produisaient techniquement aucun son ; il restait donc possible de tenir une conversation, même en son cœur.
Levant les yeux, Tyron continua de mâcher avant de boire une gorgée d’eau claire de la rivière dans sa chope. Une demi-journée s’était écoulée depuis qu’il avait lancé le rituel, et il avait presque recouvré toutes ses forces. Comme prévu, les défenseurs de la ville n’avaient pas osé sortir par la porte pour l’affronter, préférant attendre ce qu’ils considéraient comme une victoire certaine.
Peu à peu, les esprits plaintifs absorbaient la dense Magie de la Mort qu’il leur avait fournie, s’en imprégnaient et se transformaient en spectres sauvages. Toute la difficulté du rituel consistait à veiller à ce que les fantômes absorbent la puissance de façon uniforme, afin qu’ils achèvent leur transformation tous en même temps, au lieu d’émerger au compte-gouttes.
Les fantômes ordinaires comptaient parmi les morts-vivants les plus faibles qui soient. Le moindre coup de balai suffirait probablement à les disperser, pour peu que celui-ci soit imprégné d’un soupçon de magie. En petit nombre, les défenseurs les balayeraient sans effort, les chassant du ciel avant qu’ils aient eu le temps de franchir les remparts.
Mais des centaines de milliers de fantômes lâchés en même temps sur la ville ? C’était une tout autre histoire.
À côté de Tyron, Filetta l’observait tandis qu’il contemplait le maelström d’esprits qui tourbillonnait au-dessus d’eux. Elle tendit la main et lui toucha le bras.
« Tu t’inquiètes pour les habitants de la ville ? » lui demanda-t-elle.
Tyron cligna des yeux en se tournant vers elle. Les habitants de la ville ? Il comprit un instant plus tard ce qu’elle voulait dire.
« Les innocents paieront en même temps que les coupables, reconnut-il. Je ne pourrai pas du tout contrôler les fantômes. Ils frapperont tous ceux qu’ils pourront atteindre, c’est certain. »
« Qui s’en soucie ? fit Dove en haussant les épaules. On est une personne — et son ancien maître aussi beau que lui — contre tout un Empire. On n’a pas vraiment le luxe de faire les choses gentiment. »
« Je préférerais ne pas faire de mal aux innocents si je pouvais l’éviter, soupira Tyron, avant que son regard ne se durcisse. Mais je le ferai pour obtenir ma vengeance. Peu m’importe combien de gens je devrai faucher avant d’atteindre les Nobles. »
Au bout du compte, renverser l’Empire, s’il y parvenait, tuerait des millions de personnes, qu’il le veuille ou non. À sa connaissance, l’Empire était le dernier bastion de l’humanité dans ce royaume ; d’innombrables gens dépendaient des institutions et de la stabilité qu’il leur assurait pour survivre. Si tout cela disparaissait, chaque province serait frappée par une catastrophe.
Est-ce que cela l’empêcherait de le renverser ? Non. Cela ne signifiait pas pour autant qu’il ignorait les conséquences.
« Tu as beaucoup réfléchi à ce qui viendra après ? lui demanda doucement Filetta. Si tu réussis… quand tu réussiras, qu’est-ce qui se passera ensuite ? Que feras-tu du monde où nous vivons ? »
Même Dove parut décontenancé par la question.
« Merde, est-ce que ça dépend seulement de lui ? Je pensais un peu que les Anciens Dieux s’en chargeraient, ou alors les suceurs de sang nous envahiront et transformeront l’endroit en élevage à sang. Un élevage à sang sexy. »
« Dove, tu n’as pas de sang. »
« On peut toujours rêver. »
Tyron laissa échapper un petit rire. À vrai dire, il n’y avait pas pensé. S’il parvenait à se venger jusqu’au bout, ce serait un miracle. S’il survivait, ou même s’il gardait le contrôle de son âme, ce serait un miracle plus grand encore. Seule la réussite comptait à ses yeux.
« Je ne crois pas que les Anciens Dieux cherchent à prendre le contrôle, contrairement aux Divins, en tout cas. Tant qu’ils pensent que le royaume survivra et ne succombera pas à la magie, ils laisseront la nature suivre son cours. C’est la seule raison pour laquelle ils ont enfin décidé d’agir. Quant à la Cour écarlate… »
Il mordit dans une autre tranche de saucisse et réfléchit.
« Ils voudront peut-être nous contrôler et transformer le monde en élevage pour leur bétail. D’après ce que j’ai vu de leur royaume… » Il secoua la tête. « Leur soif de sang est insatiable. Ils en ont besoin pour survivre : c’est leur nourriture et leur vin, mais aussi ce qui alimente leurs pouvoirs. Avec la magie du Sang, ils n’en ont jamais assez. »
Il prit une nouvelle bouchée et mâcha pendant que les autres attendaient, l’écoutant attentivement sans se chamailler, pour changer.
Que ferait-il s’il survivait à la chute de l’Empire et à la mort de ses dieux ? Partir en vacances, peut-être ? Il y avait tant de magie qu’il aurait aimé étudier, d’autres choses que la nécromancie, qu’il n’avait jamais eu le temps d’explorer.
Au bout du compte, cela n’avait aucune importance.
« Je traverserai ce pont quand… si j’y arrive, se reprit-il, surtout pour rassurer Filetta. Pour l’instant, je dois rester entièrement concentré sur le présent, sinon je n’aurai aucune chance de réussir. »
Il leva les yeux.
« Encore douze heures avant que les fantômes soient prêts. Après, il sera temps de se battre. »
« J’ai hâte, déclara Dove. J’ai envie de lancer quelques invocations. »
Tyron termina son repas et s’essuya les mains sur les plaques d’armure qui recouvraient ses jambes. Avant de se relever, il ramassa son casque et le remit sur sa tête, ne voulant pas offrir une cible facile aux assassins. Le Manteau de l’Imperator sur les épaules, il n’était jamais vraiment sans protection, mais le renfort de plaques d’os sur son crâne le rassurait malgré tout.
« Il est temps d’intensifier le bombardement de la ville, dit-il en se secouant les mains. Grâce à Filetta, qui veille à ce que je mange et boive, je me sens plutôt en forme, même si je n’ai pas beaucoup dormi. Je vais tracer quelques Cercles rituels et les faire fonctionner moi-même. On va leur mettre la pression avant de frapper demain. »
—
Dans la ville, Artur Greyhame serra les mâchoires en regardant la tempête d’âmes continuer de tourbillonner au loin.
« Toujours furieux contre le Duc ? » lui demanda Leras tandis qu’ils descendaient la Voie de la Flèche, l’artère principale qui reliait le palais à la porte de la ville. À leurs côtés, les flèches ornées de joyaux qui couronnaient les petits palais des Maisons nobles s’élevaient vers le ciel, les abritant des rayons brûlants du soleil.
Du moins, dans ce quartier de la ville et à cette heure, le soleil brillait encore. Le matin, le sombre nuage du miasme du Nécromancien le dissimulait entièrement.
« Je ne suis pas agacé contre le Duc, gronda le général. Je suis furieux contre lui. C’est différent. »
Leras trébucha légèrement, mais se rattrapa aussitôt.
« Je ne suis toujours pas habitué à votre… manière inhabituelle de vous adresser aux nobles, dit-il. On pourrait me condamner à mort pour avoir parlé comme ça. »
« Moi aussi, mais ce n’est pas encore arrivé, grommela Artur. Si nous avions attaqué quand j’ai dit qu’il le fallait, tout ça aurait déjà pu être terminé. »
« La duchesse n’était pas d’accord avec vous non plus, fit remarquer Leras. »
« Oui, mais c’est beaucoup plus facile d’envoyer le Duc au diable que la duchesse. »
« C’est vrai, acquiesça doucement Leras. »
Malgré sa classe irréprochable, cette femme était intimidante.
Les deux hommes s’arrêtèrent en sentant une perturbation onduler dans l’air autour d’eux.
« Putain, gronda le général. Il lance encore un sort. »
Sans même jeter un regard autour d’eux, ils se mirent à courir, entraînant les gardes à leur suite. Les habitants de Mirasmus qu’ils dépassaient se retournaient avec anxiété vers les remparts. Ils ressentaient le pouvoir du Nécromancien aussi bien que les deux hommes.
Comme si les hurlements incessants des crânes et le gigantesque maelström d’âmes mortes-vivantes ne suffisaient pas déjà.
Il était incroyable de voir à quelle vitesse le siège avait brisé le moral des habitants. Artur avait combattu dans des villes où la résistance et la ténacité des citoyens avaient tenu bon des mois durant, malgré d’immenses épreuves. En quelques jours seulement, la peur s’était emparée des rues de Mirasmus et ne semblait pas près de les quitter.
Les deux hommes coururent jusqu’aux remparts et en gravirent les marches. Les Soldats s’écartèrent en saluant le général.
« Quel est le rapport ? lança Artur en arrivant en haut. Il bondit sur le parapet pour observer les fortifications. »
Le capitaine Rork, son second sur les remparts, le salua.
« Pas la putain d’ombre d’une idée, général, répondit-il sèchement. Pour l’instant, nous n’avons constaté aucun changement. »
« Bon sang, Rork ! Trouve-moi un Mage qui sache de quoi il parle, bordel ! »
« Le Magistère Silas est juste derrière vous, général ! »
« J’arrive à peine à distinguer les paroles prononcées, dit le Magistère en haussant les épaules. Il nous faudra attendre de voir ce qui va se passer. En attendant, nous ferions mieux de préparer nos défenses. »
Comme ils ne tardèrent pas à le découvrir, ils n’eurent pas longtemps à attendre pour comprendre ce que préparait le Nécromancien.
Au milieu de l’interminable déluge de crânes noirs, un autre se forma. Une terrifiante masse de ténèbres, deux fois plus grosse que les autres, surgit de l’ombre qui recouvrait la horde de morts-vivants. Elle hurla en s’élevant dans les airs, gonflant et laissant derrière elle une traînée de fumée noire et violette, puis décrivit un arc de cercle très haut au-dessus de la ville avant de retomber vers elle. Son hurlement impie était assourdissant et faisait trembler les fenêtres des bâtiments les plus proches.
Les sortilèges défensifs se dressaient déjà pour la contrer, mais cette version du sort était bien plus difficile à dissiper : il fallait les efforts conjugués de plusieurs tours pour la désagréger.
Et voilà qu’un autre crâne se formait au loin.
« Eh bien… ça promet », marmonna le général.