Chapitre 414
Filetta avait remarqué que Tyron n’avait que trois expressions différentes dans les yeux. La plupart du temps — et de très loin — il regardait à travers ce qu’il avait sous les yeux, sans vraiment y prêter attention. Bien sûr, il était parfaitement capable de suivre les événements et les conversations en n’y consacrant qu’une infime partie de son attention, mais, dans l’ensemble, il pensait à autre chose. Quant à savoir à quoi, il n’y avait qu’un seul candidat possible.
La magie. Cet homme y pensait presque tout le temps.
Vu la vitesse à laquelle son esprit fonctionnait, il était difficile d’imaginer comment il faisait pour ne jamais s’ennuyer. Les innombrables aspects de la magie semblaient constituer un puits sans fond où puiser pour nourrir son esprit. Quel que soit le temps qu’il y consacrait, il trouvait toujours quelque chose de nouveau à étudier.
Très rarement. Très rarement, il lui arrivait de se concentrer réellement sur la personne en face de lui et de la regarder droit dans les yeux. Filetta se souvenait encore de ce qu’elle avait ressenti, à l’époque où elle était encore capable d’éprouver quelque chose. Toute cette énergie et cette volonté sans limites, entièrement tournées vers elle. À vrai dire, Tyron lui avait accordé plus d’attention qu’à la plupart des gens, surtout dans leurs moments les plus intimes.
Pourtant, même maintenant, après sa mort, il la regardait toujours de la même façon, en lui accordant toute son attention. Il ne se rendait probablement même pas compte qu’il le faisait. C’était peut-être idiot, mais elle chérissait ces instants : ils étaient l’une des rares choses qui lui donnaient encore l’impression d’être réelle.
Quant à la troisième expression, c’était celle qu’il arborait à présent, et elle était terrifiante.
Tout ce qu’il gardait d’ordinaire enfoui, serré contre lui comme si son feu était la seule chose capable de le réchauffer, s’étalait maintenant au grand jour. La rage, la douleur, la faim et un chagrin sauvage, intact, aussi vif qu’au jour de la mort de sa famille. Il ne savait probablement pas que ses lèvres retroussées découvraient ses dents en un rictus féroce tandis qu’il fixait les remparts lointains de la ville, ni que ses mains se crispaient et se desserraient à l’idée des familles nobles terrées à l’intérieur.
Tout autour d’eux, la horde de Morts-vivants se tenait silencieuse et au garde-à-vous, tandis qu’une bataille de sorts faisait rage dans le ciel.
Des Crânes hurlants jaillissaient, traînant derrière eux des nuages sombres tandis qu’ils s’élevaient haut dans les airs avant de plonger vers la ville. Ils s’embrasaient avant de l’atteindre, frappés par la magie défensive lancée depuis les murs et les tours pour disperser les sorts.
Au-dessus d’eux, les trois Lunes Funéraires flottaient dans le ciel, sous les nuages noirs tourbillonnants produits par les constructions. Une Magie de la Mort concentrée pleuvait sur les Morts-vivants, leur fournissant une quantité d’énergie presque illimitée pour alimenter leurs efforts.
La bataille durait depuis des heures déjà, et la scène était exactement la même qu’au début. Filetta tendit la main, hésita, puis tapota Tyron sur le bras.
Il se tourna vers elle et, l’espace d’un instant, elle dut résister à l’envie de reculer, tant toute la folie de Tyron se déversa sur elle. Un instant plus tard, son regard s’adoucit et il ne la vit plus qu’elle, elle seule.
« Qu’est-ce qui ne va pas ? » demanda-t-il comme elle ne disait rien.
« Oh. Je me demandais… Je voulais savoir si on y gagnait quelque chose. » Elle désigna les remparts et l’interminable échange de sorts au-dessus d’eux. « À voir les choses, les deux camps pourraient tenir des semaines, et nous n’avons que quelques jours. »
« J’en suis sûr », grommela Tyron en se détournant d’elle pour regarder de nouveau les remparts. « Nous, en tout cas, on le pourrait. Les Lunes Funéraires font bien leur travail et, jusqu’ici, ils n’ont rien tenté pour les perturber. En revanche, ils repoussent le nuage de miasmes. »
Filetta cligna des yeux, ou du moins fit quelque chose d’approchant, comme le pouvait un spectre. Elle avait des paupières en Chair spirituelle, mais elles étaient translucides ; ce geste tenait donc davantage de l’habitude que de l’utilité.
« C’est vrai. » Elle leva les yeux. « On dirait… qu’il y a des nuages ? »
En tout cas, le phénomène se comportait comme des nuages. Il faisait sombre en plein jour, tant la lumière peinait à passer.
« Ils l’empêchent de passer au-dessus de la ville. Le nuage s’arrête juste au-dessus des remparts. »
Il désigna l’endroit.
« Tu vois, le miasme ne touche même pas les murs. Ils le retiennent d’une façon ou d’une autre. Je n’ai pas encore compris par quel mécanisme. »
« C’est important ? »
Il plissa les yeux.
« Ça pourrait l’être. Pour revenir à ta première question — à quoi tout ça sert —, c’est une phase de tâtonnement. »
« Je me souviens de notre phase de tâtonnement, à nous. C’était agréable. »
« Tais-toi », gémit-il.
« D’accord. »
« Bien. Je teste leurs défenses contre la magie offensive, et ils testent les miennes. Ce n’est pas le genre de chose qu’on peut régler en peu de temps, mais le fait que notre armée soit composée de Morts-vivants nous aide. Le barrage ne s’arrêtera ni le jour ni la nuit, ce qui accélère les choses. Tu as raison, cela dit : nous n’obtiendrons pas de réponse satisfaisante à temps. Même si j’avais un avantage écrasant — ce qui n’est pas le cas —, ils pourraient tenir des semaines face à ma magie. »
« Alors, pourquoi le faire ? »
« Parce qu’ils s’attendent à ce qu’on le fasse. Parce que ça épuise leurs ressources, même un peu. Parce que ça met leurs Mages et leurs soldats à rude épreuve. Parce que ça terrorise la population et pousse les nobles à agir. »
Elle lui lança un regard étrange.
« Ils s’y attendent ? Depuis quand te soucies-tu de ce qu’ils prévoient ? »
« Depuis que je tiens à garder mes tactiques surprises pour moi. Si on n’agit pas comme ils s’y attendent, ils se méfieront davantage. Je ne pense pas qu’on puisse les prendre au dépourvu ; ils ont l’air fin prêts. Mais le moindre avantage compte. »
« Alors tu as quelques surprises en réserve ? Voilà qui m’intrigue. »
« Je ne te donnerai aucun détail, mais oui. J’ai préparé quelques trucs, sauf que je dois faire attention. Si j’en révèle trop au mauvais moment, tout peut s’écrouler. »
« Tu ne me le diras pas ? » demanda-t-elle, sincèrement surprise. « Qui pourrait nous entendre au milieu de l’armée des Morts-vivants ? Si ça t’inquiète tant, tu n’as qu’à me le dire par le conduit. »
« Je crains qu’ils ne te capturent et n’arrachent directement l’information à ton âme », répondit Tyron sans détour, en la regardant de nouveau. « Je ne doute pas qu’ils te voient me parler. Le miasme ne suffit pas à nous protéger des yeux d’un individu de rang Platine. Ils savent que tu es souvent près de moi et que je communique avec toi plus qu’avec la plupart des autres. S’ils en ont l’occasion, ils t’emmèneront et enverront probablement ton âme directement aux Divins. »
Filetta frissonna.
« Donc, tu me conseilles de rester près de toi ? »
« À mon avis, ce serait une bonne idée. »
« Je le ferai. »
Il hocha la tête et se retourna vers la ville, satisfait d’avoir répondu à ses questions. Une fois de plus, son visage se métamorphosa. Il ne se concentrait plus sur elle et ne se laissait pas non plus absorber par la magie ; la colère et le chagrin refoulés l’envahirent à nouveau. Si — quand — ils remporteraient la bataille, il étancherait sa soif de vengeance dans le sang de la noblesse, s’abreuvant de leur douleur.
Mais cela ne durerait pas éternellement.
Quel que soit le nombre de nobles qu’il tuerait, il ne serait pas satisfait tant qu’un seul d’entre eux resterait en vie et que les dieux demeureraient en sécurité dans leur paradis. Cette rancune ne prendrait fin qu’avec sa victoire ou sa mort.
Filetta sentit un frisson lui parcourir l’échine.
À vrai dire, la mort ne suffirait pas à l’arrêter.
—
Dans la salle de guerre, le Duc Mirasmas observa la projection affichée sur le disque de cristal enchanté encastré au centre de la table. On y voyait l’immense horde de Morts-vivants massée devant ses remparts et les flots incessants de magie qui s’élevaient dans le ciel. De sa place, il entendait leurs cris indistincts, des hurlements lugubres et éthérés qui semblaient parvenir jusqu’à lui, quoi qu’il fasse pour s’en protéger.
« La peur comme arme », marmonna-t-il.
« Exactement », répondit le Général Artur, à ses côtés, les yeux rivés sur la même projection. « Je vous assure que, si c’est déstabilisant ici, c’est absolument terrifiant sur les remparts. J’ai déjà vu des hommes et des femmes enfoncer du tissu dans leurs oreilles pendant leur tour de garde. Ça n’aide pas beaucoup, mais s’ils doivent entendre ces hurlements pendant des jours, leur moral va en prendre un sacré coup. »
« Raccourcissez les tours de garde et augmentez la rotation des troupes, ordonna le Duc. Nous ne devons négliger aucun détail ni laisser à ce salaud la moindre ouverture à exploiter. Tant que nous tiendrons assez longtemps, nous remporterons cette bataille. »
Artur sourit intérieurement et hocha la tête. Il avait déjà suivi les ordres du Duc, mais cela ne coûtait rien de le laisser croire qu’ils venaient de lui, surtout quand c’était une bonne idée.
« Bien sûr, Monseigneur. »
Aristan Mirasmas jeta un coup d’œil à son Général, mais ne dit rien et reporta son attention sur le disque et la projection qui s’y affichait. Transmise directement depuis les remparts, elle était aussi proche du temps réel que possible, selon les Arcanistes.
« Est-il vraiment possible que notre ennemi ne soit qu’une seule personne ? » dit-il en fixant la scène. « Il paraît difficile de croire qu’un seul homme soit capable d’un tel exploit. »
« La classe de Nécromancien a été interdite pour une raison, mon époux », dit la Duchesse, assise à sa droite. Elle aussi fixait l’image sur le disque, mais le Duc était certain qu’elle n’y cherchait pas les mêmes choses que lui. « La chute de Granin ne remonte pas à assez longtemps pour que nous puissions l’oublier. C’est l’œuvre d’un seul Nécromancien dément. Si nous ne faisons pas attention, le même sort pourrait nous frapper ici. »
« Comme vous le dites, Duchesse », répondit respectueusement le Duc. « Il me semble simplement… improbable qu’une seule personne, quelle que soit sa classe, puisse infliger de tels ravages à l’Empire. »
« Sa mère et son père auraient peut-être pu le faire, s’ils n’avaient pas été si étroitement entravés par les chaînes des Mages », songea Artur. « Leur sang coule dans ses veines, cela ne fait aucun doute. Il n’a pas encore commencé à lancer lui-même des sorts. Vous comprendrez exactement ce que je veux dire quand il le fera. »
La Duchesse se tourna vers lui, un élégant sourcil haussé.
« Cela doit être quelque chose, pour que vous le disiez ainsi », remarqua-t-elle.
Artur hocha sombrement la tête.
« Oh, c’est quelque chose, en effet. Je n’ai jamais senti une magie pareille. Pas une seule fois. »
« Intéressant », murmura-t-elle en reportant les yeux sur le disque.
« Quoi qu’il tente, nous avons pris suffisamment de précautions. Dès l’arrivée de la Légion Dorée, nous pourrons sortir par la porte et en finir avec lui. Ce n’est qu’une question de temps. »
Ils la ressentirent tous au même instant. Une onde qui sembla parcourir la réalité elle-même, suivie d’un choc écœurant au creux de leur ventre.
« Il a commencé », dit Artur.
« Quoi ? s’exclama le Duc. Mais il est à des kilomètres d’ici ! »
« Comme je l’ai dit. C’est quelque chose. »
De nouveau, cette sensation désorientante les frappa. Puis encore. Tous trois se penchèrent vers le disque, se demandant ce qu’ils allaient voir.
Le spectacle qui s’offrit à leurs yeux n’était rien de moins qu’une tempête d’esprits.
« Je vais aux remparts », lança Artur en se levant de table avant de quitter la pièce au pas de course.
Le Duc et la Duchesse restèrent assis côte à côte, sans se rendre compte qu’ils s’étaient pris la main sous la table, tandis qu’ils regardaient la terrible magie se déchaîner.