Chapitre 3

La bibliothèque de la ville était inhabituellement occupée à cette heure de la journée. Normalement, lorsque Tyron y allait, il avait presque l’endroit pour lui tout seul, mais à mesure que de plus en plus de personnes débloquaient leur Classe, elles se dirigeaient ici pour consulter le Scribe de la ville et rechercher des chemins et des carrières potentielles. Ce n’était pas comme si on ne pouvait pas faire ce genre de choses avant l’Éveil, mais la plupart ne s’en souciaient pas. Tyron lui-même avait fait beaucoup de recherches, essayant de couvrir ses bases et d’avoir au moins une idée de ce à quoi son avenir ressemblerait, peu importe sa Classe éventuelle.

Cependant, aucun de ces travaux n’avait inclus quoi que ce soit en rapport avec la Nécromancie.

Après avoir couru chez lui et hyperventilé sur le sol, Tyron avait essayé de se calmer et de réfléchir à ce qu’il devait faire ensuite. Sa première pensée était qu’il devrait renoncer à sa nouvelle Classe, peu importe les conséquences. Son père lui avait dit qu’il se fichait qu’il soit un Voleur ou un Voyou, mais comment se sentirait-il face à un Mage Noir capable de ramener les morts à la vie ?! Probablement pas bien ! Même s’il voulait la garder, il n’y avait aucune chance qu’il puisse le faire. Il devait être évalué par Mme Barbury dans les cinq jours. Au moment où sa Classe serait révélée, il serait contraint de la faire révoquer et ce serait tout.

Encore plus troublant était la mystérieuse Sous-Classe. Au cours de toutes ses recherches, Tyron n’avait jamais entendu parler de quelque chose comme les Sombres, la Cour Écarlate ou l’Abîme, sans parler de leur capacité à transmettre une sorte de Classe Spéciale. Anathème. Rien que le nom le marquait comme un ennemi du bien et du juste. S’il se présentait réellement pour renoncer à la Classe de Nécromancien et se la faire brûler, comment réagiraient-ils à sa sous-classe ? L’Église n’était pas connue pour sa tolérance envers les choses qui sentaient la magie noire. Serait-il pendu sur le champ ?! Sûrement pas… ses parents mettraient probablement le feu à l’endroit en revenant. Mais pouvait-il prendre ce risque ?!

S’il voulait éviter l’Évaluation, il devrait fuir la ville, éviter les maréchaux et survivre seul dans la nature sans le soutien de sa famille ou de ses amis. Sans parler de l’absence totale de compétences de survie. Il pourrait peut-être chasser un lapin ou deux, grâce à sa mère, mais Tyron n’était pas vraiment le type de plein air. Non. Il serait impossible pour lui de fuir, et même s’il réussissait, comment était-il censé survivre et monter de niveau en vivant dans la nature comme un sauvage ?

N’y avait-il vraiment pas d’autre choix que de révoquer sa Classe et sa Sous-Classe ? Peut-être pourrait-il. Peut-être qu’ils se contenteraient de les retirer et de le laisser poursuivre son chemin. Sans son emplacement de Classe Principale et sans emplacement de Sous-Classe, il serait définitivement handicapé, mais il serait en vie. Peut-être pourrait-il suivre une formation de Scribe et devenir Scribe de village quelque part. Peut-être que ses parents pourraient se permettre de lui faire suivre une formation d’Alchimiste. Il y avait des options. Peut-être qu’il grandirait plus lentement, peut-être qu’il n’atteindrait jamais un niveau supérieur, mais est-ce que cela importait ? Il pourrait vivre une vie sûre et productive quelque part, il pourrait être utile et aider les gens. Était-il vraiment important qu’il soit exceptionnel ?

Alors qu’il était allongé sur le sol et essayait de se convaincre d’accepter son destin, une partie de lui refusait de reconnaître son raisonnement. Que disait la voix ? Il voulait du pouvoir. Il voulait contrôler. Alors qu’il essayait de rassembler ses pensées, Tyron pouvait admettre que c’était vrai. Ses parents étaient exceptionnels. Tous deux étaient des Tueurs de haut niveau, très demandés, des héros du peuple, qui parcouraient les contrées sauvages et défendaient la civilisation. Au fond de lui, il s’était juste attendu à être le même. Peut-être pas un Tueur, mais extraordinaire, spécial. Il voulait se démarquer comme ils le faisaient. Il ne voulait pas vivre dans leur ombre toute sa vie. Et que diraient-ils ? Quel genre de regard lui lanceraient-ils quand il leur dirait que sa Classe était partie, qu’il allait être faible toute sa vie ?

La réticence, la colère et le chagrin se cristallisaient lentement en lui pour former une nouvelle détermination. Il était exceptionnel. La Classe qu’il avait reçue le prouvait. Il refusait d’abandonner sans au moins essayer. Ayant formé sa résolution, il avait pu se relever et fouiller les livres chez lui. Ses parents avaient une petite collection de livres sur les Classes et les Compétences, des choses qu’ils avaient récupérées pour servir de référence, ainsi que de nombreux bestiaires. Tyron les avait tous lus auparavant, mais maintenant il les feuilletait, désespéré de trouver une référence aux Nécromanciens.

Sans surprise, il n’y en avait pas. Les Classes non autorisées étaient illégales, donc il n’y avait aucune raison d’inclure des informations à leur sujet dans un texte disponible au public. La connaissance qu’il n’aurait aucun guide ou référence à partir de laquelle travailler frappa Tyron durement. Il y avait des milliers de livres consacrés à expliquer les Classes, détaillant les Exploits et les Compétences qui étaient disponibles et utiles, des essais entiers qui discutaient des détenteurs éminents de la Classe et de la manière dont ils avaient structuré leurs choix. Il n’y aurait rien de tout cela sur la Nécromancie. Les Nécromanciens célèbres n’étaient rien d’autre que décriés. Le contraire, même. Au cours de l’histoire, il y en avait plusieurs qui avaient causé des dommages significatifs…

Des livres d’histoire !

C’est alors que Tyron réalisa qu’il avait cherché au mauvais endroit. Il ne pourrait jamais obtenir d’informations à partir de guides de Classe, ils étaient inutiles. Mais il y avait des références aux Nécromanciens dans les livres d’histoire. Ce n’était pas aussi utile, mais quelque chose était bien mieux que rien.

Parce que Tyron ne savait pas grand-chose sur la Nécromancie. Pourquoi le saurait-il ? C’était une Classe illégale et donc pas discutée pendant les leçons ou écrite dans les manuels scolaires. Ses parents ne lui avaient jamais parlé des Nécromanciens avec qui ils avaient travaillé. En y réfléchissant, il ne les avait jamais entendus mentionner des Nécromanciens contre lesquels ils avaient travaillé non plus. S’il n’avait pas été aussi bien informé qu’il l’était, il n’en aurait peut-être même jamais entendu parler.

Il avait donc traqué tous les textes historiques qu’il pouvait trouver dans la maison, un grand total de deux, et les avait fouillés pour toute référence aux Nécromanciens. Après dix minutes de feuilletage acharné, il avait enfin trouvé une mention. Il saisit avec empressement le volume considérable à deux mains et le rapprocha de son visage. Après quelques instants, il jeta le livre avec dégoût. Il n’y avait presque rien. Une légère référence à la dévastation causée par ‘Arihnan le Noir’ dans l’Empire de Granin, à l’ouest. Quelques lignes sur des villes brûlées et des armées détruites avant que le Mage ne soit finalement abattu devant les murs de la capitale.

Au début, Tyron était découragé, mais ensuite son esprit commença à tourner. Armées détruites ? Villes brûlées ? Un seul mage avait presque fait tomber un Empire entier. Comment avait-il fait ? En levant des zombies ? Cela n’avait aucun sens. Le front plissé, Tyron attrapa les quelques bestiaires dans la maison et déchira les pages, cherchant des références aux Morts-vivants.

Il a trouvé ce qu’il cherchait dans le deuxième volume, un chapitre entier consacré aux créatures mortes-vivantes, leurs caractéristiques, forces et faiblesses. Les zombies étaient des monstres faibles, lents et facilement éliminables qui pouvaient être menaçants en grand nombre. On les trouvait souvent dans des lieux de grande mort où le mana était dense. Certaines formes avancées de zombies étaient capables de transmettre la malédiction de la non-vie à leurs victimes, augmentant ainsi la horde. Tout monstre de ce type devait être éliminé d’urgence.

Sûrement, un mage avec une armée de zombies faibles et lents ne représenterait pas une grande menace pour qui que ce soit ? Il devait y avoir plus que cela. Il feuilleta les pages et lut sur les squelettes, les fantômes, les esprits liés, les mages morts-vivants, les vampires, les liches et d’autres créatures cauchemardesques. Les plus communs étaient généralement considérés comme faibles, pleins de faiblesses exploitables et faciles à abattre pour de véritables chasseurs. Les morts-vivants plus puissants étaient rares et semblaient avoir peu à voir avec la nécromancie. Les vampires étaient créés par des vampires existants, apparemment en transmettant une sorte de malédiction à leurs victimes. Les liches étaient formées à partir de puissants mages essayant d’étendre leur vie au-delà de la mort, la plupart d’entre eux étant eux-mêmes des nécromanciens, ce qui n’était pas quelque chose que Tyron pourrait créer.

Il y avait de petits indices ici mais c’était frustrant. Un nécromancien était capable de faire tomber des villes ! Quel pouvoir incroyable ! Mais comment ? Que faisait réellement cet Arihnan pour construire une telle force ? Il avait besoin d’en savoir plus.

C’est pourquoi il décida à contrecœur qu’il devait se rendre à la bibliothèque, où il se retrouva blotti sur une petite table au fond de la zone de lecture, feuilletant des textes relatifs à l’histoire de l’empire Granin et étudiant des bestiaires sur les morts-vivants. Les bestiaires étaient assez inutiles, ne contenant rien qu’il n’ait pu apprendre de ceux qu’il avait lus chez lui, mais les livres d’histoire étaient différents. Après une heure de recherche dans la modeste section d’histoire, il avait eu la chance de localiser un volume consacré à l’empire Granin et trouva un chapitre entier dédié à la catastrophe qu’avait été le soulèvement d’Arihnan le Noir.

Le livre parlait avec éloge des valeureux guerriers qui s’étaient levés pour vaincre le mage maléfique, des prêtres et des paladins qui avaient pris les armes pour mettre fin au mal qui menaçait leur peuple, mais très peu de temps était consacré à discuter du mage lui-même. À part le décrire comme un ‘nécromancien de grand pouvoir’, très peu de temps était accordé à l’homme. D’où venait-il, où avait-il vécu avant son soulèvement, qu’est-ce qui l’avait poussé à tenter de faire tomber un empire entier à lui seul ? Rien. C’était déroutant. Une telle figure d’importance historique ne méritait-elle pas plus qu’une mention casual ?

Pourtant, il y avait de la substance à tirer. Dans les descriptions des batailles, l’auteur détaillait les rangs de squelettes renforcés par des figures en robes sombres qui avaient lancé des malédictions et des éclairs d’énergie eldritch. Il y avait aussi des monstres qui avaient été ressuscités, des wyverns avec de la chair dégoulinant de leurs os mais qui volaient néanmoins dans les cieux et harcelaient l’empire. Même des chevaliers squelettes sur des montures d’os qui avançaient à toute allure, indifférents au danger, se jetant dans les rangs devant eux pour abattre autant qu’ils le pouvaient avant que la magie qui les tenait ensemble ne se brise.

Et c’était la magie qui les tenait ensemble. Le livre détaillait le moment où Arihnan avait perdu la tête dans un langage fleuri et excruciant. Une chose était claire cependant, au moment où le mage était mort, toute l’armée se flétrit et se désagrégea. D’une manière ou d’une autre, cette seule personne avait tenu l’ensemble ensemble.

Bien qu’il n’ait aucune ambition de détruire des empires ou de réduire en cendres des villes d’innocents, Tyron ressentait une lueur d’excitation se nouer dans son ventre. Combien de classes pouvaient se vanter d’un tel pouvoir ? La force de contrôler de véritables armées ? Que pourrait-il faire avec une telle force ? Oublier d’être un chasseur, il pourrait conquérir d’énormes étendues de terres sauvages, exterminer des monstres sur des terres équivalentes à un royaume. Peut-être pourrait-il mettre ses propres parents hors d’affaire.

Il se mit à rire à cette pensée mais se reprit rapidement. S’il était capable d’accumuler ce genre de force, celle qu’Arihnan avait possédée, mais l’utilisait pour le bien, il serait excusé pour sa classe, peut-être même célébré. Était-ce un autre chemin pour lui ? Il serait vilipendé au début, c’est sûr, mais avec suffisamment de bonnes actions à son actif, il serait sûrement accueilli chez lui.

« Tout va bien, Tyron ? » Une voix douce parla à côté de lui.

« Gah ! » Tyron sursauta dans son siège, ses bras se déployant sur les livres ouverts devant lui avant qu’il ne tourne la tête.

« Madame Barbury ! Comment – Comment allez-vous ? »

La femme en question le regarda d’un air froid jusqu’à ce qu’il commence à transpirer.

« Je vais bien, merci, » répondit-elle enfin, « J’étais curieuse de savoir ce que vous pouviez lire ici. »

Elle jeta un œil sur les livres sur la table. « Histoire ? » demanda-t-elle en levant un sourcil.

« Euh, ouais. Juste en train de me rafraîchir la mémoire sur quelques sujets qui m’ont intéressé. Rien de bien important. »

Elle hocha lentement la tête et pinça les lèvres et Tyron fut surpris, pas pour la première fois, de voir à quel point la scribe de la ville était vraiment attirante. Pour les adolescents et les enfants de Foxbridge, elle était ‘la vieille dame Barbury’, mais en réalité, elle n’avait qu’une trentaine d’années. Derrière ses vêtements simples et son attitude sérieuse, elle avait un visage lisse et possédait une paire d’yeux intelligents et perçants.

« Je pensais vous trouver en train d’étudier votre classe. Je ne veux pas être indiscrète, bien sûr, votre classe est votre affaire en dehors de l’enregistrement… »

Tyron força un rire, sa gorge sèche. « Naturellement, » haleta-t-il.

« … mais je voulais que vous sachiez que si vous souhaitez discuter de vos options, vous pouvez me chercher. Je vais me déplacer entre la mairie et la bibliothèque pendant les prochains jours. Je suis heureuse de parler à tout moment. »

Perplexe, Tyron oublia d’être nerveux et inclina la tête en regardant la scribe comme si elle était un puzzle. Soudain, cela fit tilt.

« Le maire vous a envoyée, » dit-il.

Madame Barbury hocha la tête et sourit avec ironie.

« Trop intelligent pour votre propre bien, jeune maître Steelarm. Oui. Il a mentionné que vous n’aviez pas l’air trop… satisfait, après votre Éveil. Il m’a demandé de prendre de vos nouvelles et de vous offrir mes conseils. »

Il supposa qu’il devrait se sentir reconnaissant pour leur sollicitude, mais au lieu de cela, il se sentait menacé. Ils imaginaient probablement qu’il avait acquis une classe ennuyeuse et était déprimé par l’avenir banal qui s’offrait à lui. Il y avait toujours plusieurs personnes dans ce cas chaque année. Sans aucun doute, le maire gardait un œil attentif sur eux et essayait de les calmer avant qu’ils ne fassent quelque chose de stupide. Mais une chose le troublait encore.

« Mais pourquoi vous, Madame Barbury ? Avec tout le respect que je vous dois, ce genre de chose sort de votre rôle habituel. »

« C’est vrai, » dit-elle sèchement avant de rassembler ses jupes et de s’asseoir à sa table. « Ce n’est pas quelque chose dont je parle souvent, mais j’ai moi-même renoncé à ma classe après mon Éveil. »

« Quoi ? » Tyron était choqué. « Vraiment ? Pourquoi ? »

« C’est une histoire assez commune, il y a des gens partout qui ont choisi de renoncer à leur Classe principale. Ce n’est pas la fin du monde. Avec du travail acharné et un Entraîneur, il est possible d’acquérir presque n’importe quelle Classe, une fois qu’assez de temps a passé. Beaucoup de gens ont accompli de grandes choses après avoir choisi une nouvelle Classe Principale. Quant à la raison, ma famille n’approuvait pas ma Classe et je ne voyais pas d’avenir en elle, alors je l’ai changée. Après six ans d’attente, puis des mois de travail avec un Entraîneur, j’ai acquis le poste de Scribe et j’ai pris mes fonctions ici à Foxbridge. Tu vois ? Ce n’est pas la fin du monde. »

« Puis-je… puis-je demander quelle était ta Classe d’origine ? Si cela ne te dérange pas… je veux dire. » Tyron balbutia, réalisant à quel point il était inapproprié de poser cette question.

La première Classe était assez personnelle et les gens pouvaient devenir assez sensibles à ce sujet. Mme Barbury hésita avant de répondre.

« J’ai reçu la Classe de Danseur. J’aimais beaucoup danser quand j’étais jeune. »

Tyron pouvait le voir. Même maintenant, elle se déplaçait avec une certaine grâce qu’elle n’avait sûrement pas la Dextérité pour justifier. Ayant dit ce qu’elle avait à dire, la Scribe posa ses mains sur la table et se redressa.

« N’oublie pas de venir me voir si tu as besoin de conseils, d’accord ? Assure-toi de parler à un éventail de personnes avant de prendre des décisions. »

Tyron le ferait, s’il le pouvait.

« Merci, Mme Barbury. Dis au Maire que j’apprécie son inquiétude. »

« Je le ferai. »

Avec un dernier sourire, elle s’éloigna pour vérifier un autre groupe et laissa Tyron à ses livres. Bien qu’il se sente un peu nerveux à cause de cette intrusion inattendue, il retourna à son étude, espérant trouver plus d’exemples de Nécromancie à travers l’histoire. Après une heure supplémentaire, il réussit. En feuilletant un volume dense qui traitait des affaires des Gens de Sable au sud, il trouva des références à certaines pratiques culturelles qui ressemblaient beaucoup à la Nécromancie. Supposément capables d’invoquer des esprits et de les lier au service ainsi que des passages décrivant ceux ‘dépourvus de vie’ utilisés pour réprimer des villages rebelles.

Il se leva de sa table pour chercher des volumes liés aux tribus et revint avec quelques textes prometteurs en dix minutes. Avant qu’il ne puisse s’y plonger, il fut interrompu une fois de plus.

« Le voilà ! Je savais qu’il serait coincé dans un livre ! » Rufus tonna à travers la bibliothèque silencieuse.

Pas maintenant. Il ne voulait pas gérer ça maintenant ! Mais il n’avait pas le choix. Quand il se détourna de son livre, il trouva Rufus déjà en train de traverser la pièce, indifférent à la perturbation qu’il causait, avec Elsbeth et Laurel le suivant.

« Hé Tyron ! Désolé de ne pas t’avoir vu après ton Éveil, » Elsbeth le salua.

« C’est bon, » dit-il, « je sais que tu devais parler à tes parents et régler des choses avec l’église. »

Elle rougit et hocha la tête.

« C’était si évident ? » demanda-t-elle.

Tyron força un sourire.

« Oui, c’était. Félicitations pour être devenue Prêtresse. »

« Je t’avais dit que ça arriverait, » intervint Rufus, « rien n’était plus sûr. J’ai aussi obtenu la classe de Guerrier. Le groupe se forme ! Je vous le dis les gars, nous sommes faits pour tuer ! »

Tyron se tourna vers Laurel.

« J’imagine que cela signifie que tu as obtenu la classe de ranger que tu voulais ? »

Les yeux de Laurel brillaient alors qu’elle souriait.

« Peut-être, » fut tout ce qu’elle dit.

Tyron sentit son cœur se serrer dans sa poitrine. Ses amis avaient tous reçu la Classe qu’ils voulaient et maintenant ils étaient là, sans souci, l’avenir déroulé devant eux comme un tapis rouge. Il lutta pour refouler son amertume. Ce n’était pas de leur faute s’il avait reçu la Classe qu’il avait. Si quelque chose, c’était de sa propre faute. C’était la Classe pour laquelle il était le plus adapté. Qui d’autre que lui pouvait blâmer cela ?

« Alors, » brisa-t-il le silence, « Elsbeth. As-tu réfléchi à la divinité que tu veux servir ? Tu dois en choisir une, n’est-ce pas ? »

« C’est exact, » dit-elle, « je ne devrais pas être surprise que tu saches cela. »

« J’ai beaucoup recherché sur les classes. »

« Ça se voit, » rit-elle. « Je dois choisir avant de pouvoir être Évaluée, car cela affecte de manière permanente mon Statut et ma Classe. Ce n’est pas entièrement à moi de décider, les Dieux ont leur mot à dire. »

« Tu veux choisir Seren, n’est-ce pas ? »

Elle leva les mains pour saisir le symbole de Seren qu’elle portait autour du cou, une fleur, forgée en argent qu’elle avait depuis des années. Seren était la Déesse de la Pureté et de la Guérison. La plupart de ses adeptes étaient des femmes et Elsbeth passait la plupart de son temps de bénévolat avec les Sœurs qui travaillaient à l’église locale.

« J’espère. Ma famille voulait aussi que je fasse appel à Seren. »

« Je suis sûr que tu seras acceptée. Et il y a des tonnes de villages et d’églises qui crient pour une Prêtresse. Tu feras bien. »

Rufus changea de position avant d’intervenir.

« Elsbeth peut s’inquiéter de ça plus tard, il est temps de célébrer ! Nous avons Éveillé ! Allons en ville ! Lève-toi et allons-y ! »

Tyron s’éloigna de l’exubérance de son ami.

« Ah, ça va. Je pense que je vais juste rester et lire un peu avant d’aller me coucher. Je n’ai pas encore vérifié avec l’oncle Worthy non plus, il doit s’inquiéter. »

C’était très vrai. Son oncle s’attendait à ce qu’il soit de retour dès que la cérémonie était terminée, ce qui était il y a cinq heures. Il devait y retourner.

Elsbeth interrompit ses pensées.

« Tu n’as pas dit quelle Classe tu as obtenue, Tyron. Est-ce que ça va si je fouille ? » Elle sourit, ses yeux dansant d’excitation.

Son cœur se figea dans sa poitrine. Il ne pouvait pas leur dire. Il essaya de faire bonne figure.

« Ah, rien de spécial. Je ne pense pas qu’il y aura du Tueur dans mon avenir. »

Il y eut un lourd silence après qu’il ait parlé alors que les trois amis essayaient de penser à quelque chose à dire. Tyron agita les mains.

« C’est bon ! Rien de dramatique. Regardez, vous allez célébrer. Je dois de toute façon retourner à l’auberge. »

Ils le regardèrent avec des regards compliqués. Compte tenu de sa famille, il était presque inconcevable que Tyron ait une Classe ordinaire. Elsbeth avait l’air à la fois choquée et attristée. Tyron se précipita pour fermer tous ses livres et les poussa.

« À bientôt, » murmura-t-il.

Il ne pouvait pas supporter leurs regards pleins de pitié. Il sortit de la bibliothèque aussi vite qu’il le pouvait, mais il ne put s’empêcher d’entendre la voix de Rufus derrière lui.

« Écoutez, oubliez-le. On va célébrer ou pas ? »

Se sentant irrité, Tyron se précipita de retour à l’auberge pour rassurer sa tante et son oncle qu’il allait bien et endurer leurs regards curieux et inquiets avant de se retirer à la maison de ses parents. Il avait besoin de réfléchir.