Chapitre 397
Tyron observait à travers les yeux de ses sbires tandis qu'ils balayaient les terres frontalières et encerclaient Baristaya, resserrant les rangs autour des murs alors que le dernier filet de citoyens s'échappant par la porte orientale s'amenuisait jusqu'à disparaître. Il s'attendait à moitié à un piège ou à une quelconque ruse, mais après que les portes eurent été enfoncées, ses squelettes avancèrent pour découvrir des rues vides, des garnisons abandonnées et des maisons étrangement silencieuses.
Des vagues de miasmes s'écoulaient par la porte brisée, dérivant sur le sol comme une brume noire, déferlant dans les rues telle une marée montante de ténèbres. À travers elles, les squelettes marchaient, rangs silencieux sous la direction des revenants et des spectres, fouillant chaque bâtiment, vérifiant chaque placard et chaque sous-sol, s'assurant que rien n'avait été laissé derrière pour menacer la horde ou son maître.
Et ils trouvèrent des traînards, des citoyens âgés et infirmes tremblant dans leurs lits, les yeux écarquillés par la peur alors que les morts-vivants rôdaient dans leurs demeures. Comme promis, ils furent laissés tranquilles. Les sbires de Tyron fouillèrent leurs résidences, puis ressortirent, les laissant en paix. Une fois qu'une partie suffisante de la ville fut déclarée sûre, Tyron lui-même, accompagné de sa garde rapprochée, pénétra à l'intérieur des murs.
Peu désireux de fouiller les maisons pour les miettes laissées derrière, Tyron attendit que ses sbires nettoient le palais et y entra.
« On dirait que ça a déjà été pillé », renifla Filetta, observant les détritus éparpillés sur le sol et les meubles renversés que les Nobles avaient laissés en partant. « Ils ont sûrement laissé quelque chose de valeur. »
« Je me fiche pas mal qu'ils aient laissé de l'or », répondit Tyron en levant les yeux au ciel, « ou n'importe quelle autre babiole. Je suis ici pour leur crypte. »
« Alors ça ne te dérange pas si je vois ce que je peux trouver », dit Filetta, une lueur dans son œil de morte-vivante.
« Sur quoi dépenserais-tu ça, d'ailleurs ? » demanda Tyron, confus. « Ça ne me dérange pas, mais ça me semble être une perte de temps. »
« Disons que certaines habitudes ont la vie dure. »
Sans aucun doute, il existait une phrase de passe ou une clé pour y accéder, connue seulement des membres les plus éminents de la famille. En regardant de près, essayant de sentir la magie de l'autre côté de l'entrée, Tyron pressentit qu'il y avait probablement d'autres pièges à l'intérieur. Peut-être une zone de magie nulle, ou un champ de mort, voire les deux.
Cependant, ces défenses avaient été conçues pour empêcher les voleurs d'accéder aux restes des défunts, et non pour barrer la route à une armée de squelettes. Plutôt que de tenter quoi que ce soit de sophistiqué, il ordonna simplement à ses géants squelettiques de défoncer la porte en la frappant encore et encore.
Cela prit du temps, mais finalement, la pierre renforcée et enchantée s'effrita. Une fois qu'ils eurent percé un trou, les géants purent atteindre l'intérieur avec leurs grandes mains osseuses et dégager le reste des décombres. D'une simple pensée, Tyron envoya un spectre à l'intérieur, l'utilisant pour examiner les lieux.
Malgré la poussière et les éclats de pierre désormais éparpillés sur le sol, il semblait que la famille Sathin vénérait réellement ses morts. Le mausolée était spacieux et exceptionnellement bien construit, les détails décoratifs et les appliques lumineuses enchantées le long des murs créant une atmosphère sobre et révérencieuse. En bas d'un court escalier, il y avait deux ailes, une pour la famille principale et une pour les branches cadettes.
Chacun des défunts avait été inhumé dans un sarcophage de pierre avec une description de ses faits gravée sur une tablette à sa base. Il apparut qu'un champ de mort avait effectivement été activé à l'ouverture de la porte, un enchantement puissant qui drainerait rapidement la vie de toute créature vivante à l'intérieur du bâtiment. Évidemment, le spectre ne s'en souciait pas et ne subit aucun dommage, dérivant à travers la lumière tamisée pour explorer les profondeurs de la structure.
Il était clair que les membres des branches cadettes devaient mériter leur place ; chaque description vantait les services et les contributions qu'ils avaient apportés pour gagner leur entrée dans la crypte familiale, tandis que les membres de la famille principale étaient généralement moins encensés. Cependant, l'aile de la famille principale accompagnait chaque sarcophage d'un portrait du défunt, préservant le souvenir de son apparence de son vivant.
La politique interne des maisons ne pouvait pas être moins intéressante pour Tyron. Une fois certain qu'il n'y avait plus de pièges, il retira sa conscience du spectre.
« Prenez tout », dit-il au spectre, Brigette, qui attendait à proximité. « Chaque ensemble d'os à l'intérieur et tout ce avec quoi ils ont été enterrés. »
« Bien sûr », répondit-elle.
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Il pouvait sentir qu'elle n'était pas enthousiaste à l'idée de cet ordre, mais sa réticence s'était émoussée après la campagne à travers ce qui restait de la Province Centrale. Si Brigette et les autres Slayers qu'il avait transformés en morts-vivants détestaient l'Empire auparavant, maintenant, cela les dégoûtait.
Bien qu'il n'ait pas les âmes pour accompagner ces restes, car elles s'étaient dispersées ou avaient été réclamées par leurs ancêtres depuis longtemps, Tyron les prisait tout de même. Les Nobles étaient autorisés à accéder à l'or, donc leurs os étaient de haute qualité, ce qui en faisait un excellent matériau de base, mais plus que cela, il voulait que les Nobles vivants craignent de voir leurs cryptes familiales tomber entre ses mains. Il voulait qu'ils se tordent de rage et bouillonnent en sachant que les os de leur famille avaient été réclamés par la horde.
S'ils étaient assez en colère, assez irrationnels, alors une famille pourrait décider de résister, de tenter de défendre son foyer ancestral. Alors, il ne réclamerait pas seulement les vieux os, mais les nouveaux aussi. Son armée avait soif de nouveaux spectres et demi-liches, et il serait plus qu'heureux de lier ces âmes à son service.
Une chose à méditer pour l'avenir. Pour l'instant, il devait agir rapidement et continuer à exploiter son avantage avant l'arrivée de la Légion Dorée.
Levant les mains, Tyron conjura l'entrée de l'Ossuaire, l'arche d'os se manifestant dans la cour du palais. De là, ses sbires se mirent au travail, avec ses étudiants de Granin.
Il avait réussi à mettre la main sur plus de deux douzaines d'individus prometteurs en utilisant la meute de wyvernes avant que les groupes de harcèlement ne deviennent prudents et ne se replient à une distance plus sûre. Tant qu'ils restaient sous la couverture nuageuse qui précédait la horde, ils n'avaient aucun moyen de savoir si les morts-vivants allaient fondre sur eux. Bien que cela ait rendu leurs tentatives pour réduire la horde beaucoup moins efficaces, Tyron regrettait presque qu'ils ne soient pas restés plus proches, ce qui lui aurait permis d'en capturer davantage.
Il y avait eu deux Mages dans ce groupe, qu'il avait été plus qu'heureux de tuer, mais il y avait aussi eu quelques Slayers, qu'il n'avait pas tués. Les signes que les Mages en robe rouge mettaient en œuvre une stratégie similaire à celle qui s'était produite à l'ouest étaient évidents dans l'état des restes. Émaciés et brisés par la douleur infligée à leur âme, les Slayers n'étaient que l'ombre d'eux-mêmes avant d'être envoyés combattre et mourir à la frontière, un gaspillage exaspérant.
Au moins, leurs esprits brûlaient du besoin de vengeance, ce qui les rendait plus que disposés à entrer volontairement à son service. Même ainsi, il aurait largement préféré les capturer vivants. Il voulait libérer les Slayers, pas les tuer. S'il y avait des preuves de torture et d'esclavage, cependant, il pourrait les utiliser pour allumer une rébellion parmi le reste des Slayers. S'ils se soulevaient contre les Mages, alors la guerre pour le Sud prendrait fin en quelques jours.
Avec la moitié de la horde stationnée à l'intérieur de la ville et l'autre moitié dispersée dans le terrain environnant, Tyron s'installa pour une journée. Il éteignit les Lunes Funéraires et permit à ses créatures de commencer à stocker de l'énergie à nouveau, s'assurant qu'elles seraient prêtes pour la prochaine offensive. De même, les fonderies de miasmes furent mises hors tension, les épais panaches de ténèbres ne s'élevèrent plus dans le ciel et le nuage commença lentement à rétrécir.
Sous la direction de Tyron, les restes furent décomposés et rapidement réparés, préparés pour être convertis en nouveaux sbires ou utilisés pour l'artisanat. Les âmes prometteuses qu'il avait capturées furent évaluées, certaines étant jugées dignes de la transition vers des spectres et des demi-liches, tandis que la plupart furent élevées en tant que revenants.
Dans un bureau du palais, Tyron étudia une carte avec certains de ses morts-vivants les plus compétents. Étendue sur une table ronde, la carte affichait la Province Centrale, avec chaque route principale, faille, donjon, ville et cité clairement marqués. Une sacrée trouvaille dans les ruines de Kenmor.
Du côté ouest, face au désert, se trouvaient les territoires frontaliers, en grande partie pris aux Gens de la Poussière depuis la fondation de l'Empire, les forçant à retourner dans les sables profonds. De loin, la plus grande ville ici était Baristaya, mais il y avait encore des centres de population raisonnables au nord et au sud qui pouvaient être saisis.
« Il n'y a aucun intérêt à s'agiter pour ces territoires mineurs », grinça son Vizier mort-vivant. « Il est logique de frapper au cœur de la province et de faire tomber la Tour Rouge. Une fois que les Mages seront tombés, les Slayers se rebelleront et le contrôle des failles tombera entre vos mains du jour au lendemain. »
« Renverser les Mages et tout découle de cela », songea Tyron. « Ça semble simple, et familier. N'est-ce pas, Lady Recillia ? »
L'âme de l'ancienne Noble brûlait et se tordait encore dans sa prison, désespérée de trouver une issue, s'insurgeant toujours contre son destin. De tous les Nobles qu'il avait élevés en tant que sbires, Recillia Erryn était celle qui luttait le plus ardemment contre son contrôle.
Tyron fit glisser un doigt le long de la carte, depuis leur position actuelle jusqu'à la capitale de la Province Centrale, Mirasmas.
« Il faudrait des semaines de marche pour atteindre la capitale, et nous serions encerclés de toutes parts. La Légion Dorée arriverait avant que nous n'y arrivions et nous assaillirait avec les forces des maisons Nobles. Il y a une chance que nous puissions gagner, réglant le conflit ici d'un seul coup, mais il y a aussi une chance que nous échouions. »
Il observa le mort-vivant du coin de l'œil.
« Négliges-tu de considérer cette possibilité, ou est-ce là ton conseil sincère ? »
Filetta bondit.
« Cette garce », grogna-t-elle, se dirigeant vers l'ancienne Noble mais s'arrêtant lorsque Tyron leva la main.
« Peu importe, je ne suis pas assez généreux pour leur donner une chance de gagner. Nous n'avons pas besoin de marcher sur la capitale, nous avons seulement besoin de marcher sur quelque chose qu'ils refuseront d'abandonner. »
Depuis la capitale, il fit glisser sa main vers le nord et l'ouest. Contrairement à la Province Occidentale, la capitale ne se situait pas à la frontière de la Province Centrale, mais plus au sud, sur les terres les plus fertiles. Séparant le Sud du Centre se trouvait le large fleuve Fislo. Apparemment, il avait été nommé fleuve Lofislove, d'après la déesse, mais le nom s'était contracté au fil des millénaires. Large de plus d'un kilomètre sur la majeure partie de son cours, le fleuve était rapide et dangereux, mais il y avait deux points de passage principaux. L'un, loin à l'est, prendrait trop de temps à atteindre pour Tyron, mais l'autre, la ville frontalière de Kallas, était assez proche pour qu'ils y arrivent bien avant la Légion Dorée.
L'une des villes les plus grandes et les plus prisées de la Province Centrale grâce à l'abondance du commerce transfrontalier, Kallas était un joyau et un territoire hautement convoité. Les Nobles frontaliers avaient été prêts à rendre leurs terres, mais il se demandait si chaque maison serait aussi généreuse.
« Nous allons ici », dit-il en tapotant la carte du doigt, « et nous festoierons. »