Chapitre 381
Tyron ne savait pas pourquoi le Messager lui était si hostile. Le visage dissimulé au fond de sa capuche, le serviteur des Anciens Dieux voyait d'un mauvais œil le retour du Nécromancien dans la Forêt Sombre, comme toujours.
Sans être ouvertement agressif, le Messager fit comprendre ses sentiments dès l'instant où les pieds de Tyron se posèrent sur le sol couvert de brume et entremêlé de racines.
« Tu ne mérites pas d'être ici », siffla le Messager. « Les dieux ont été bien trop généreux avec une créature telle que toi. »
Tyron haussa un sourcil.
« Est-ce à toi de décider qui est digne et qui ne l'est pas ? Tes dieux ont beaucoup fait pour me soutenir, mais ils en ont eu pour leur argent jusqu'ici, ne trouves-tu pas ? »
Flottant au-dessus du sol forestier tel un spectre, le Messager laissa échapper un rire méprisant.
« Tu n'as aucune idée des efforts que les dieux ont déployés en ta faveur. Crois-tu être le premier à faire tomber une province de l'Empire ? Les fondations de tes ennemis sont seulement en train d'être réparées, pas affaiblies, pendant que tu perds ton temps et ton énergie à batifoler avec des morts-vivants assoiffés de sang et des monstres immatériels que tu ne peux absolument pas comprendre. »
Il avait eu une brève conversation avec Elsbeth au sujet du Messager, et de son point de vue, l'étrange créature s'était toujours montrée plutôt polie avec elle, mais cela lui semblait logique. Elle était, après tout, une croyante et une servante des Anciens Dieux, une brebis du troupeau, pour ainsi dire. Aux yeux du Messager, Tyron ressemblait davantage à un enfant capricieux. Selon cet être étrange, il s'accrochait aux chevilles de créatures plus puissantes que lui, sans comprendre les nombreuses façons dont elles le protégeaient du danger, tout en réclamant constamment plus de friandises.
Pour ne rien arranger, il n'était même pas reconnaissant.
« Crois-tu que j'ignore qui tu es ? » demanda-t-il, irrité. « Crois-tu que j'ignore ce que tu es ? Que je pourrais me tenir si près de toi sans être capable de le deviner ? Je n'ai aucune crainte de toi ni de tes dieux. S'ils veulent me tuer, ils peuvent le faire, ici et maintenant. S'ils veulent réaliser leur véritable désir, alors je suis la meilleure chance qu'ils aient eue en cinq mille ans. »
« Ils pourraient te tuer malgré tout », murmura le Messager d'un ton menaçant, irradiant de ressentiment, et Tyron savait que c'était vrai. Cruels et capricieux, ils pourraient très bien le faire, même si cela allait à l'encontre de leurs propres intérêts.
Comme toujours, Les Trois rôdaient au loin, présences énormes et inconcevables qui tournèrent leur attention vers lui simultanément. En un instant, l'atmosphère oppressante et épaisse de la Forêt Sombre devint suffocante, le poids des Anciens Dieux pesant sur lui. Ils ne faisaient que regarder, mais cela suffisait à faire trembler les genoux du Nécromancien et à perler la sueur sur son front.
Il avait peut-être atteint des sommets plus élevés que la plupart dans son royaume d'origine, mais les mécènes semblaient déterminés à lui rappeler sa place dans le grand ordre des choses. Néanmoins, il ne plia pas. Il avait besoin d'eux, c'était vrai, mais ils avaient aussi besoin de lui ; c'était la raison pour laquelle ils étaient devenus ses mécènes en premier lieu.
La Cour Écarlate et l'Abysse n'avaient pas un objectif unique ; ils étaient prêts à accepter diverses choses en échange de leurs pactes : le savoir, le sang, les âmes, entre autres. Pour Les Trois, il n'y avait qu'un seul but : renverser les imposteurs qui avaient conduit leur royaume au bord de la destruction.
Heureusement, c'était aussi l'objectif de Tyron, ils avaient donc beaucoup en commun.
« C'est absurde qu'ils rendent la collaboration si difficile », grogna Tyron en fixant la présence lointaine des Anciens Dieux. « Nous voulons exactement la même chose, alors pourquoi insistent-ils pour compliquer les choses ? M'aider, c'est s'aider eux-mêmes. »
« Tu ne fais que révéler ton ignorance », ricana le Messager. « Si tu les connaissais le moins du monde, tu saurais à quel point ils méprisent ceux qui prennent sans être prêts à fournir d'efforts. Leurs bénédictions sont réservées aux méritants et à ceux qui ont de la volonté. Tu veux qu'ils te donnent un pouvoir que tu n'as pas gagné. S'ils te l'accordaient, en quoi serais-tu différent de ces cinq imbéciles qui ont trébuché ici il y a des millénaires ? »
Il y eut un léger flottement dans le ton du Messager et les yeux de Tyron se tournèrent vers lui, son irritation s'estompant un peu. Il réfléchit à ce que la créature venait de dire.
« Peut-être as-tu dit quelque chose de sensé pour une fois, Messager », dit doucement Tyron. « Il n'y a aucune raison pour que Les Trois élèvent un autre individu qui chercherait à prendre la place des Cinq. Donner aux indignes a conduit le royaume au bord de la destruction, cinq mille ans de souffrance. Très bien. Je suis prêt à prendre ce que j'ai mérité et rien d'autre. Parlons de ce que nous nous devons mutuellement. »
Sous le regard de la Vieille, du Corbeau et de la Putréfaction au loin, Tyron se tourna et se dirigea vers l'arbre le plus proche. Des racines jaillirent du sol dans toutes les directions, se tordant et s'enroulant les unes autour des autres pour créer un réseau noueux à la base de chaque arbre de la Forêt Sombre. Le Nécromancien s'assit sur l'une de ces racines, plus imposante, se penchant contre le tronc qui sembla bouger nerveusement sous son poids.
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Tyron croisa les mains sur ses genoux et plongea son regard dans les ténèbres sous la capuche du Messager.
« Les Trois me protègent des Cinq, me cachant à leur vue et les empêchant d'intervenir directement contre moi. Sans cette aide, je serais mort depuis longtemps, je le sais et je l'apprécie. En retour, j'ai mené leur guerre et commencé à dompter les failles. Pour la première fois depuis l'ouverture des failles, un certain nombre d'entre elles s'affaiblissent au lieu de se renforcer avec le temps.
« Si je réussis ma vengeance, j'ai accepté de remettre le royaume en ordre, en domptant les failles restantes et en ramenant le monde à son état naturel. Leurs fidèles vivent sous ma protection, préservés par ma main et défendus par mes serviteurs. »
Il se pencha alors légèrement en avant, sentant la pression sur lui s'intensifier à chaque seconde.
« Pourtant, nous avons atteint un point où la réalisation des objectifs des Trois entrave les miens. J'ai laissé des serviteurs protéger chacune des failles que j'ai domptées, éliminant les parents, empêchant les monstres d'endommager les rituels que j'ai accomplis et soulageant la pression sur la trame. Cela aide à protéger le royaume, mais cela ne m'apporte rien. »
« Maintenir le Royaume intact te permet aussi de rester en vie », fit remarquer le Messager.
Tyron claqua de la langue.
« Détruire le royaume est le moyen le plus rapide et le plus simple pour moi de détruire les Cinq Divinités. Elles mourront avec lui, après tout. J'ai d'autres endroits où je peux survivre, surtout maintenant. S'il n'y avait pas Les Trois, j'aurais peut-être déjà brisé ce monde en deux. »
« Les Trois ne le permettraient jamais. »
« Exactement. »
Tyron se renversa à nouveau. Chacun des Trois l'écoutait, leur conscience pesant sur lui comme un poids inexorable. Fait intéressant, il pouvait sentir leurs réactions différentes à ses paroles, leurs émotions transparaissant dans leur présence.
La Vieille était amusée. Des Trois, c'était elle qui comprenait le mieux la nature humaine, ce qui tendait à faire d'elle la seule des Anciens Dieux à être activement cruelle, plutôt que simplement indifférente. Pour elle, il apparaissait comme une sorte d'animal de compagnie, une créature faible et geignarde qui refusait d'obéir. Pour l'instant, cette résistance était intéressante et attachante, mais à tout moment, elle pouvait devenir irritante, et il serait alors écrasé.
Le Corbeau était en colère, pleinement capable de sentir la puanteur de l'Abysse sur lui. Accumulateur de savoir, le dieu-oiseau était tiraillé entre l'envie d'avoir un nouveau bibelot pour garnir son nid, quitte à lui ouvrir le crâne pour le récupérer, et le désir de voir le royaume, et lui-même, survivre.
La Putréfaction était… satisfaite. La mort et la destruction étaient monnaie courante dans le pays, et en tant que divinité de la décomposition, elle n'était pas mécontente de voir le monde dans un tel état. La Putréfaction ne voyait pas la mort comme quelque chose à éviter, comme le faisaient les deux autres, mais comme une partie inévitable de l'existence. En fin de compte, peu lui importait que la mort survienne l'année suivante ou dans un million d'années. Envers Tyron, la Putréfaction était simplement curieuse, observant le monde changer et se transformer autour de lui.
« J'affaiblis ma horde pour stabiliser les failles, comme vous le voulez », dit Tyron en s'adressant à la canopée suffocante au-dessus de lui. « Si cela continue, je n'aurai plus assez de serviteurs avancés pour faire la guerre à l'Empire. Arrangez ça. »
En entendant sa demande directe, le Messager siffla de fureur, enragé par ce manque de respect. Les Trois, cependant, réfléchirent.
« Je sais ce que vous avez ici », dit Tyron, « je peux le sentir d'où je suis assis. Vous pourriez toujours me donner ça. »
« Jamais », râpa le Messager, sa voix évoquant mille clous griffant un tableau noir. « Même si tu le possédais, tu n'es pas capable d'utiliser un tel pouvoir. Cela te dépasse. »
Tyron se renversa à nouveau.
« Quelque chose d'autre alors », dit-il en haussant les épaules. « Si je suis incapable d'accomplir ma vengeance, alors je n'ai aucune raison de servir, et pour le moment, je ne peux pas l'accomplir. »
C'était un message brutal, mais nécessaire. S'ils voulaient qu'il soit leur agent et qu'il mène la guerre contre les failles, faisant ce que les Cinq Divinités avaient refusé de faire et inversant le flux de la magie, alors ils devaient l'aider. Sa horde de morts-vivants de base et de créations grossissait de jour en jour, mais son stock de spectres, de revenants et de demi-liches continuait de diminuer à chaque faille domptée. Il arriverait bientôt au point où il n'aurait plus assez de spectres pour gérer correctement ses squelettes, l'obligeant à le faire lui-même. Consacrer de l'énergie à gérer ses morts-vivants alors qu'ils marchaient à travers la Province Occidentale ralentirait sa progression sur les milliers d'autres tâches qu'il devait accomplir.
Un silence pesant s'installa. Les Trois… considéraient ce qu'il avait dit, pesant la véracité de ses propos, se demandant si c'était leur problème, s'ils devaient faire quoi que ce soit, ou s'il avait mérité leur aide en premier lieu.
Tyron attendit. S'ils refusaient de l'aider, il cesserait simplement de dompter les failles et préserverait les morts-vivants avancés qu'il lui restait tout en trouvant un moyen de pénétrer dans les autres provinces de l'Empire. Les Trois seraient sans doute mécontents, mais il ne les laisserait pas l'intimider sur ce point.
Bien sûr, il était possible que la Cour puisse satisfaire ses besoins dans ce domaine, plus que possible. Les vampires pourraient servir dans ses rangs à la place des spectres, ou plus simplement, ils pourraient lui fournir directement les âmes et les restes dont il avait besoin. Qui pourrait dire combien de morts ils avaient accumulés dans leur royaume de sang ? Une infime fraction suffirait à ses besoins.
Tandis qu'il restait assis, le Messager communiait avec ses dieux, incapable de contenir sa colère et son dédain envers le Nécromancien.
Cependant, le Messager n'était qu'un serviteur ici, enchaîné à la volonté d'êtres bien plus grands que lui. Ils prirent leur décision, et le Messager devrait s'y plier.
Finalement, la pression commença à se dissiper, chacun des Trois détournant son attention ailleurs, poursuivant ses propres objectifs impénétrables. En leur absence, Tyron et le Messager furent à nouveau contraints d'interagir directement.
Alors que le serviteur des dieux irradiait de mécontentement, Tyron resta simplement assis, content d'attendre.
Finalement, le Messager fut contraint de parler.
« Ils ont quelque chose pour toi », dit-il.
Dénouant ses mains, Tyron se nettoya et se leva.
« Merveilleux. »