Chapitre 379
Ironiquement, accomplir l'un des rituels que Tyron utilisait pour communiquer avec ses mécènes serait aussi dommageable pour la trame, mais bien moins que de déchirer l'Ossuaire à tout bout de champ. Alors qu'il regagnait ses appartements au sein du complexe souterrain, il se demanda distraitement s'il serait possible de réparer la trame de manière significative, ou de modifier ses sorts pour minimiser les dégâts.
C'était un doux rêve. Tyron était peut-être doué dans l'art de la magie, mais il n'était pas un Mage Dimensionnel. Ces derniers existaient, mais ils étaient très recherchés et strictement réglementés. Sans accès à leurs compétences et à leurs prouesses, il lui serait bien plus difficile de concevoir une magie capable d'interagir avec la trame sans la détruire totalement, comme on défait une tapisserie en tirant sur un seul fil.
Même s'il parvenait à trouver une solution, il n'en avait pas le temps. Maintenant qu'il avait le pouvoir de créer ses propres capacités, ses options en matière de recherche nécromantique étaient presque illimitées. Son esprit bouillonnait constamment d'idées nouvelles et de pistes à explorer. En ignorant tout ce potentiel pour ne se concentrer que sur ce qu'il possédait déjà, il restait encore des centaines, voire des milliers d'heures qu'il pourrait consacrer au développement et au perfectionnement de ses méthodes.
Non, la réparation de la trame devrait être le problème de quelqu'un d'autre.
À cette heure matinale, les couloirs glacés sous le temple étaient pour la plupart vides, mais on pouvait encore croiser quelques apprentis sortant de leurs chambres pour commencer la journée. Lorsqu'ils l'apercevaient, ils pâlissaient généralement ou sursautaient, le visage se décomposant avant qu'ils ne fassent demi-tour pour s'éloigner d'un pas rapide.
Si la simple vue de son visage suffisait à les intimider, comment étaient-ils censés réussir dans la voie qu'ils avaient choisie ? Qu'ils soient nécromanciens ou d'une classe de soutien, ils travaillaient dans un domaine d'étude qui n'était pas fait pour les âmes sensibles. Il devrait en toucher deux mots à Briss et Richard.
Georg aurait certainement encouragé les étudiants à être moins timorés, mais après tout, lui-même était peut-être un peu trop audacieux. Tyron se demanda ce qu'il dirait s'il tombait sur son ancien élève, au cas où ils se reverraient. Étant donné qu'il comptait porter la guerre dans tous les recoins de l'Empire, la probabilité qu'ils se croisent à nouveau n'était pas nulle.
Arrivé à sa chambre, Tyron entra et referma la porte derrière lui. Une réserve de matériel rituel était gardée à portée de main pour son usage ici, et il se demanda distraitement s'il devait l'utiliser ou non. Il regarda le sol et réalisa que le nettoyage minutieux effectué par ses élèves avant son retour signifiait qu'il y avait bien trop peu de poussière pour tracer un cercle rituel. Soupirant, il attrapa le plateau posé sur sa table d'appoint. Il n'y avait aucun mal à faire les choses correctement, pensa-t-il.
La main ferme et l'esprit concentré, il dessina les sceaux nécessaires un par un, les regroupant en réseaux qui s'entremêlaient et s'enroulaient les uns autour des autres. Il fut nécessaire de déplacer les meubles contre les murs pour avoir assez d'espace, mais après une heure de travail, il eut terminé.
Le referaient-ils ?
Leur parler était dangereux, il en était bien conscient, mais s'il ne le faisait pas, ils continueraient seulement à hanter ses rêves et à interférer avec son travail. Ils voulaient quelque chose de lui, ce qui signifiait qu'il y avait un prix qu'ils étaient prêts à payer pour l'obtenir.
Après que Yor l'eut contraint à visiter le Royaume de la Cour et que sa Maîtresse eut planté ses griffes dans son esprit, leur faire confiance était devenu totalement hors de question. Pourtant, ils restaient puissants, plus puissants même que les Divins. Il se souvenait de ce que l'on ressentait en présence de la Maîtresse, ce sentiment écrasant de faim et de puissance, à peine plus faible que celui des Trois.
Et ce n'était que l'une de la noblesse vampire. À ce jour, il ignorait toujours combien ils étaient.
Inutile de retarder davantage, il leva les mains et lança le rituel.
À son insu, au moment où il commença à parler, des ondes de son pouvoir se propagèrent à travers le temple, faisant trembler les murs de pierre et tomber la poussière des fissures du plafond. Des ondulations altérant la réalité balayèrent le complexe, forçant ceux qui dormaient encore à sursauter dans leur lit, tandis que d'autres se recroquevillaient face à la magie écrasante.
Richard et Briss se tournèrent tous deux vers les appartements de Tyron, se demandant sur quoi travaillait leur maître, mais sachant qu'il ne fallait pas le déranger, ils retournèrent à leurs propres études.
Heureusement, ce n'était pas un sort excessivement long et il termina l'incantation en moins d'une heure. La première fois qu'il avait lancé ce sort, il y a si longtemps, le sang requis avait failli le faire perdre connaissance. Maintenant, il avait plus de mal à trouver un couteau pour entamer sa peau qu'à rester stable pendant que le fluide rouge s'écoulait de la coupure.
Comment cela fonctionnait-il exactement, se demanda-t-il en regardant le sang couler. Son corps contenait-il plus de sang qu'avant ? Se régénérait-il plus vite ? Ou peut-être qu'aucune de ces affirmations n'était vraie et qu'il supportait simplement plus facilement le manque ?
Une fois terminé et la pièce emplie d'une odeur de fer, il banda sa main avec un linge propre et mit fin au sortilège.
Une brume rouge s'éleva des sceaux, désormais tachés de sang, s'accélérant à chaque instant, se rassemblant et s'enroulant en un nuage cramoisi à hauteur de sa poitrine. Il recula, observant attentivement, essayant de détecter toute interférence ou altération de son sort.
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Il ne sentit rien.
Soit ils avaient laissé sa magie tranquille, soit il n'était pas assez doué pour détecter leurs manipulations.
Une fois que tout son sang se fut transformé en cette fumée sombre, le nuage tourbillonna de plus en plus vite, s'étoffant et prenant forme jusqu'à former une sphère parfaite et sans couture. Un battement de cœur plus tard, la sphère se fendit dans la longueur, comme un œil qui s'ouvre, et il se retrouva face à face avec quelqu'un qu'il avait espéré ne jamais revoir.
Indescriptiblement belle.
Impossiblement froide.
Infiniment cruelle.
« Je me souviens de ton visage », grimaça Tyron en détournant rapidement le regard. Croiser ses yeux aurait pu équivaloir à une condamnation à mort. Qui savait ce qu'elle pourrait lui faire s'il lui en donnait l'occasion.
« Tu n'étais jamais censé le faire », dit-elle, sa voix résonnante et puissante emplissant ses oreilles et menaçant d'attirer ses yeux vers son visage. Une personne ne pouvait pas avoir un tel son. Une voix ne pouvait pas contenir autant d'allure et de commandement à la fois.
Pourtant, la sienne le faisait.
« Les choses ne se passent pas toujours comme nous l'espérons, vampire. »
« Adresse-toi à moi en tant que Maîtresse. »
Un ordre presque impossible à résister. Tyron serra les dents. Elle n'était même pas dans la pièce avec lui, comment cela pouvait-il être aussi difficile ?
« Non », força-t-il entre ses dents serrées, son cou et ses épaules se raidissant, les muscles se nouant alors qu'il luttait pour se maîtriser.
C'était stupide de l'antagoniser ainsi, il le savait, mais les flashs de mémoire qui surgissaient lorsqu'il voyait son visage le remplissaient de fureur. Il ignorait comment elle réagirait à son insubordination. Rage, indifférence, peut-être tendrait-elle la main pour l'étrangler sans même se lever de son siège.
Au lieu de cela, elle gloussa, un son profond et riche qui résonna dans la pièce et fit battre son cœur malgré lui. Quel que soit l'effet que Yor avait sur lui, elle pâlissait en comparaison de sa Maîtresse. Elle n'était même pas dans la même catégorie, et il était déjà si difficile de résister à son influence. S'il n'avait pas été de rang platine, peut-être n'aurait-il même pas pu rester debout.
« Très bien. Si tu y tiens, tu peux m'appeler Aisha », dit-elle, comme si elle s'adressait à un enfant particulièrement obtus.
« Que voulez-vous ? » lança Tyron d'une voix rude. « Il doit y avoir une raison pour que vous me contactiez vous-même. »
« Oh ? C'est toi qui m'as contactée. »
Elle sourit, et même du coin de l'œil, Tyron put dire que cela semblait un peu faux. Yor se souvenait peut-être à peine de ce que signifiait être mortelle, mais pour sa Maîtresse, les souvenirs s'étaient depuis longtemps transformés en poussière. Un visage parfait, une prestance parfaite, pourtant le sourire ne semblait pas tout à fait à sa place, comme un masque légèrement de travers.
La Maîtresse Aisha était un monstre jusqu'à la moelle et les humains étaient quelque chose qu'elle mangeait, pas quelque chose qu'elle aspirait à imiter. Même en le sachant, ce n'était pas une défense efficace contre son influence.
Plutôt que de répondre, Tyron ferma les lèvres et se contenta de fixer le vide, ses yeux toujours détournés de son visage. Cela aidait, un peu. Il pouvait toujours voir ses yeux, comme des tourbillons rouges de la couleur du sang du cœur, la faim rayonnant d'eux comme une chaleur.
« J'ai daigné te parler car mes attentes ont changé », dit-elle, le regard se durcissant. « Ce qui était approprié auparavant ne l'est peut-être plus maintenant, et pourrait entraver nos relations futures. »
Tyron ne s'était jamais attendu à entendre un tel aveu de la part d'un vampire, et encore moins de celle-ci. Elle ne disait pas qu'elle avait fait une erreur, elle ne s'excusait certainement pas, mais elle était sur la même longueur d'onde.
« Qu'est-ce que cela signifie ? » demanda-t-il prudemment, en veillant à ce que ses yeux ne vagabondent pas.
« Ceci. Regarde-moi. »
Un ordre si puissant qu'il percuta sa tête comme un rocher tombant d'une falaise. Pendant un instant, sa volonté fut balayée et ses yeux se fixèrent sur les siens. Avec un grognement forcé, il se reprit, sa volonté, tout son corps se tendant sous l'effort, mais il était déjà trop tard.
Rouge sang et infiniment profonds, il était perdu, perdu, perdu, perdu…
Puis il y eut le feu.
Une ligne de chaleur brûlante dans sa tête, juste sous son crâne. Il se plia en deux, se cramponnant à sa tête alors que des vagues de douleur parcouraient tout son corps. Quoi que ce fût là-dedans, cela se tordait comme un ver, luttant et se débattant tandis que cela bouillonnait dans son crâne.
Cela dura tout au plus une minute, mais cela parut durer une heure.
Quand ce fut enfin terminé, il se retrouva à genoux, en sueur et haletant.
« Par le sang et les os, qu'avez-vous fait ? » grogna-t-il une fois son souffle revenu.
« Je n'ai pas fait. J'ai défait », dit-elle, son ton infiniment froid. « Il est rare que j'éprouve le besoin de le faire. Tu devrais être reconnaissant d'avoir eu cette opportunité. »
Lentement, Tyron se ressaisit et se leva, les braises de sa colère brûlant intensément dans sa poitrine, lui donnant de la force. Si elle disait la vérité, ce qui était un grand si, alors elle avait supprimé toutes les manipulations qui subsistaient dans sa tête après que le Vénérable eut terminé son travail. C'était un geste, une offre de paix, et la Maîtresse se montrait aussi généreuse qu'elle pouvait l'être envers quelqu'un qu'elle jugeait infiniment inférieur à elle.
Bien qu'il fût furieux de la manière hautaine dont cela avait été délivré, c'était certainement quelque chose qu'il avait voulu, offert gratuitement.
« Je suis reconnaissant », se força-t-il à dire. « Et surpris. »
Il pouvait goûter le sang au fond de sa gorge.
« Nous ne pensions pas que tu survivrais aussi longtemps. En tant que mage talentueux avec un don pour la nécromancie, cela aurait été un gaspillage de pion potentiel, alors certaines impulsions ont été gravées dans ton esprit pour te ramener à nous si tes plans tournaient mal.
« La plupart ont été nettoyées, mais un fragment subsistait, un engourdissement de certaines impulsions jugées comme des obstacles sur ton chemin. Peut-être cela t'a-t-il aidé en cours de route, qui peut le dire, mais maintenant nous ne croyons plus que tu échoueras, et nous devons donc prendre des mesures pour réaligner nos actions avec nos attentes. »
Ils pensaient qu'il allait gagner ? Un vote de confiance venant d'un endroit inattendu. Il serait fou de rejeter ce geste. Il avait encore besoin des mécènes, pour l'instant.
« Merci », dit-il, n'ayant pas besoin de se forcer autant cette fois-ci. « Il y a d'autres sujets dont j'aimerais discuter, et peut-être conclure un marché avec vous. Est-ce possible ? »
« Je ne négocie pas », dit la Maîtresse Aisha, découvrant ses crocs très légèrement. « J'en enverrai un autre. »
Et puis, le rituel prit fin.