Déchu

Il se rapprochait, Tyron pouvait le sentir. Au fond de lui, il avait espéré ne pas en arriver là, que cet homme resterait à l'écart de la bataille, et pendant un temps, il avait semblé que ce serait le cas.

Une présence indéniable, telle une lame nue tenue contre sa gorge, se rapprochant à chaque instant ; il ne faisait aucun doute que le soldat de rang platine allait se battre. Serrant les dents, Tyron continua de consumer le flot de vitalité qui l'inondait, régénérant sa magie.

Il allait avoir besoin de tout ce qu'il pouvait obtenir.

« Il arrive », dit-il brièvement à Filetta, prenant un court instant entre deux sorts.

« Merde », jura-t-elle en dégainant ses deux couteaux et en scrutant la bataille. Elle était trop petite pour voir par-dessus les squelettes et abandonna après un bref moment. Grimaçant, elle se tourna vers Tyron. « À quelle distance ? »

« Je ne le vois pas encore clairement. Attends. Maintenant, je le vois. Cent mètres. »

« Putain de merde. »

Cent mètres pour un épéiste de rang platine, cela revenait à ne rien avoir du tout. Cette lame contre sa gorge commençait à paraître bien tranchante.

Tyron ne put s'empêcher de penser à son père, Magnin, et à ce dont il était capable de son vivant. À cent mètres de distance, il aurait pu trancher une simple feuille au cœur du feuillage d'un arbre. À cent mètres, il pouvait décocher une estocade assez puissante pour fendre l'acier.

Dans un combat entre un épéiste et un mage, l'issue semblait évidente. L'un était tout simplement mieux équipé pour gérer l'autre. Mais Tyron n'était pas un mage ordinaire, et il était loin d'être seul.

Alors même qu'il se préparait à recevoir un coup à tout moment, rien ne se matérialisa. Au loin, son ennemi continuait de progresser lentement, se frayant un chemin vers le front, bousculant les soldats sur son passage.

Pas d'estocade désespérée, pas de coups fulgurants, seulement une avancée patiente, tandis que les autres mouraient autour de lui. Pourquoi ?

C'est en observant la perspective des autres qu'il obtint sa réponse. Juste derrière l'épéiste, une petite femme, tressaillant et se dérobant à chaque contact, les yeux clos et les mains posées sur le dos du guerrier. Il la protégeait.

Quelque chose ne collait pas, mais Tyron n'avait pas le temps de s'en soucier. Il était à l'aube de son plus grand triomphe, et voilà que ce duo menaçait de le lui arracher. Il ne pouvait le permettre.

Invoquant sa magie, Tyron prononça les Mots de Pouvoir, conjurant une tempête d'énergie qui tourbillonna autour de lui tandis qu'il déchaînait vague après vague de sorts offensifs. Un blizzard d'os et de ténèbres s'abattit sur l'ennemi en un déluge si dense que le Nécromancien ne pouvait même plus voir à travers.

Tout en travaillant, il invoqua ses morts-vivants les plus puissants à ses côtés, rassemblant une armée de demi-liches et de spectres pour le défendre. Concentrer son pouvoir de la sorte affaiblirait son emprise sur la bataille, mais peu importait, il était en train de gagner de toute façon. Tant que cet homme serait abattu, cela en valait la peine.

Malgré le déferlement de magie, il pouvait toujours sentir cette présence se rapprocher, la lame pressant de plus en plus fort contre sa gorge. Même le manteau commença à réagir, s'élevant autour de lui comme pour conjurer la menace posée par l'épéiste.

Tyron sentit l'instant précis où il atteignit la ligne de front. Le premier rang de squelettes… cessa simplement d'exister, fauché en un instant par un coup d'épée si rapide qu'il sembla instantané. Rien ne pouvait l'arrêter, ni les boucliers, ni les armures, ni même les os denses des squelettes eux-mêmes.

Et c'est ainsi que l'homme continua d'avancer.

Derrière lui, les soldats se ruèrent, comme saisis par un espoir désespéré. Un instant plus tôt, ils languissaient dans les griffes du désespoir, se brisant contre la horde implacable tandis que leur vie était aspirée de l'intérieur. Maintenant, tout à coup, ils étaient revigorés.

Furieux, Tyron aboya des ordres à la vitesse de la pensée. Ses spectres répondirent, prenant le commandement de la bataille, déplaçant les lignes, et soudain, tout fut en mouvement. Si la Légion Dorée voulait s'étendre au centre, il répondrait en enveloppant les flancs pour les couper. Une fois cette offensive enrayée, ce deviendrait un massacre, les soldats étant encerclés de toutes parts par les morts-vivants.

Le seul espoir de la Légion Dorée était désormais de l'abattre ici et maintenant.

Depuis les profondeurs de la ligne de bataille, la wyverne repoussa ses opposants directs pour gagner de l'espace avant de battre ses ailes énormes. Après quelques battements lourds, elle gagna en vitesse et en altitude, s'élevant dans les airs et grognant contre les soldats qui reculaient devant elle. Bientôt, elle fut au-dessus de la mêlée, tournoyant, attendant l'ordre de Tyron pour frapper.

Un autre instant passa, et l'épéiste de rang platine se rapprocha encore. Sa lame était toujours en mouvement, tranchant les sorts, abattant les squelettes, et même se déchaînant pour disperser les fantômes que Tyron tentait de faire fondre sur lui depuis les airs.

Pas au niveau de Magnin, loin de là, mais puissant. Inquiétant, même.

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La lame arrivait, il pouvait la sentir.

***

Plonger dans le miasme revenait à être enveloppé par les bras de la mort elle-même. La vue et l'ouïe s'estompèrent, laissant Merigold se sentir coupée du monde. Sans la présence rassurante de l'Honoré Stennis à ses côtés, elle doutait d'avoir eu le courage de faire un seul pas en avant.

Pourtant, elle le fit. Un pied devant l'autre, elle continua de s'enfoncer dans le nuage noir. À chaque fois, une pression infime s'exerçait sur le dos de Stennis, et il s'ajustait, pas à pas.

Trop terrifiée pour ouvrir les yeux, Merigold ne pouvait que prier son ancêtre Hamar pour que Stennis parvienne à les sauver tous les deux. Si elle s'arrêtait pour réfléchir, elle savait qu'elle perdrait ses moyens, alors elle ne le fit pas. Au lieu de cela, Merigold se concentra sur chaque pas. Même s'il ne s'agissait que d'un minuscule glissement vers l'avant, elle continuait d'avancer.

Elle ne pouvait dire combien de temps cela dura. Pour elle, cela sembla durer des heures, mais finalement, alors qu'elle s'apprêtait à faire un pas, elle remarqua que l'Honoré Stennis ne bougeait plus.

Choquée, elle osa ouvrir les yeux et regarder, pour finalement pousser un cri de terreur en voyant les morts-vivants déployés autour d'eux. Ils étaient entourés sur trois côtés par des squelettes lourdement armés et cuirassés, dont les orbites vides brûlaient d'un feu impie.

Au-dessus d'eux, le Nécromancien se tenait, à peine visible à la lisière des ténèbres, sur une plateforme faite d'os.

Vêtu d'une armure effroyable avec un manteau d'esprits ruisselant sur ses épaules, il les observait impassiblement derrière son heaume.

Puis il leva les mains.

« Tu dois rester en sécurité », murmura Stennis, avant de disparaître.

***

Il était impossible de réagir à temps. Un instant, l'homme se tenait à une douzaine de mètres, l'instant d'après, il était juste devant Tyron, son épée fonçant vers lui.

Pourtant, Tyron n'avait jamais espéré pouvoir esquiver ou se défendre.

Une douleur explosa dans son flanc lorsque l'épée s'enfonça dans ses entrailles, perforant son armure comme si elle était de papier. Grognant, Tyron esquissa plusieurs gestes, les Mots de Pouvoir roulant sur ses lèvres.

À cette distance, l'effet de distorsion de sa voix était plus que désorientant, même pour un épéiste de rang platine. Choqué, son adversaire leva les yeux pour croiser ceux de Tyron pendant une fraction de seconde.

Ce qui était tout ce dont il avait besoin.

Leurs esprits s'entrechoquèrent, puis rebondirent avant que Tyron ne se déchaîne, raffermissant son emprise et les ramenant dans la lutte. Tel un animal sauvage, il déchira la conscience de l'autre homme, tentant de briser ses défenses et d'assaillir son esprit.

Concentré sur la guerre mentale, Tyron hurla de choc plus que de douleur lorsque la lame fut arrachée de son flanc, le faisant basculer sur le côté et brisant le contact visuel. Instantanément, l'épéiste disparut, bondissant au loin.

« Maudit soit-il », grogna Tyron, se forçant à se redresser et levant à nouveau les mains.

Avec une constitution aussi absurdement élevée, ce qui aurait été une blessure mortelle pour un humain non éveillé n'était pour lui qu'un désagrément. De plus, il recevait toujours un flot d'énergie vitale provenant de l'armée maudite qui l'entourait. En moins d'une minute, il serait à nouveau entier.

« Baisse-toi ! » rugit Filetta, le poussant sur le côté, ses deux couteaux étincelants.

Elle apparut comme si elle surgissait d'une ombre, ayant été totalement invisible jusqu'alors. L'acier s'entrechoqua contre l'os noctique à l'endroit précis où se trouvait le cou de Tyron un instant plus tôt, alors qu'il tombait de la plateforme.

Filetta jura, l'une de ses lames lui étant arrachée des mains, puis elle fit volte-face et bondit dans les ténèbres. L'épéiste pivota, se préparant à frapper à nouveau Tyron depuis l'endroit où il se tenait, à plus de douze mètres.

En réponse, Tyron libéra le sort qu'il avait préparé, une simple lance d'os. Sauf qu'en tombant, il ne visa pas l'épéiste ; sa main fila sur le côté et il la projeta vers la femme à l'air terrifié.

Était-ce un simple jeu de lumière, ou son adversaire hésita-t-il ?

Un autre scintillement, et l'homme disparut, réapparaissant avant que la lance ne puisse atteindre sa cible, la réduisant en morceaux.

Visez la femme ! ordonna Tyron à ses sbires alors qu'il retombait sur ses pieds. Vous tous !

Des centaines de mages squelettiques tournèrent leur attention vers elle, levant les mains simultanément et déchaînant un torrent de magie. Espérant que cela lui achèterait assez de temps, Tyron remonta sur sa plateforme, vérifiant que son bâton était toujours en place.

Si le rituel intégré à la plateforme était perturbé, ses sbires deviendraient nettement plus faibles, peut-être assez pour renverser le cours de la bataille, même à une heure aussi tardive. Même maintenant, la Légion Dorée se frayait un chemin, tentant de suivre le sillage de l'épéiste platine et se rapprochant toujours plus de la place du marché où se tenait Tyron.

Grimaçant, il remonta le Manteau de l'Imperator, le resserrant autour de son cou alors qu'il se préparait à lancer un sort.

L'épéiste avait une faiblesse, c'était tout ce dont il avait besoin.

***

Merigold cria, se couvrit les oreilles et se recroquevilla, désespérée de se cacher du barrage incessant de magie qui les assaillait. Stennis était comme une tornade, se déplaçant si rapidement qu'il n'apparaissait que comme un flou, sa lame étincelante sculptant la lumière dans les ténèbres alors qu'il tranchait, parait et taillait tout ce qui cherchait à lui nuire.

« Je suis désolée », sanglota-t-elle.

Il ne serait pas ici sans elle, il ne risquerait pas sa vie pour sauver la sienne si elle ne l'y avait pas forcé. Tout était de sa faute.

Tout était de sa faute.

« Non, c'est moi qui suis désolé », l'entendit-elle dire.

« Quoi ? » murmura-t-elle, incertaine d'avoir bien entendu.

Deux mains s'enroulèrent autour de sa taille, la faisant sursauter de surprise. Avec une tendresse stupéfiante, l'Honoré Stennis la souleva du sol, ajusta sa prise, puis pivota.

Le monde devint un flou alors qu'il tournait une fois, la faisant tournoyer pour accumuler de l'élan.

Une fois, c'était tout ce dont il avait besoin.

Avant même de comprendre ce qui arrivait, Merigold se retrouva dans les airs, survolant les rangs de la Légion Dorée, hurlant tout du long.

« Stenniiiiiiiiissss ! »

***

Tyron cligna des yeux.

« Je ne m'attendais pas à ça », marmonna-t-il.

« Ni à ça », dit une voix devant la plateforme.

Par instinct, Tyron lança des sorts.

Une colonne d'os jaillit du sol.

Elle fut tranchée en morceaux avant même d'être totalement formée.

Une main de ténèbres jaillit.

Elle fut mise en pièces.

Une unique entaille étincelante descendit du ciel. Tyron pouvait la voir, aussi pure qu'une goutte de pluie et aussi inévitable que l'hiver, tombant vers lui.

Le Manteau de l'Imperator bougea pour le protéger, les esprits enchaînés à l'intérieur tendant la main vers la lame tandis que Tyron réagissait par instinct. Autour de lui, une douzaine de spectres et de demi-liches tendirent la main pour sauver leur maître, mais ils ne seraient pas assez rapides.

Ramendant sa main, Tyron tordit son corps, utilisant son avant-bras pour dévier le coup. Plutôt que de le couper en deux, la lame glissa devant son nez et trancha net son armure de poitrine avant de s'enfoncer dans la plateforme juste devant ses pieds.

Tyron s'autorisa un léger sourire en levant les mains, ses yeux rencontrant ceux de l'épéiste juste devant lui.

Une douleur explosa dans sa poitrine, le faisant chanceler. Cette maudite épée… avait tranché les enchantements qui faisaient battre son cœur.

« Maudit… soit-il », haleta-t-il alors que le sang ralentissait dans ses veines.

Était-ce de la malchance, ou l'épéiste avait-il senti la magie inscrite sur son torse ? Quoi qu'il en soit, la balance avait basculé de façon précipitée. Heureusement, Tyron aimait prévoir.

Les conduits flamboyèrent de puissance, puis s'éteignirent alors que le Nécromancien s'effondrait sur ses genoux et basculait sur le côté.