Chapitre 362
Des hurlements retentirent tout autour de lui. Des cris terribles, déchirants, empreints d’une souffrance et d’une douleur inimaginables. Au milieu de ce chaos, Tyron restait immobile, toujours entravé, physiquement cloué à la planche qui le maintenait en place, et attendait.
Protégé par le champ d’annulation magique que la Légion Dorée avait généreusement fourni, il était immunisé contre les effets dévastateurs sur l’âme des sorts qu’il avait infligés au camp. À travers les pans ouverts de la tente, une fumée verte et violette s’engouffrait, formant une brume dense qui portait en elle le pouvoir de consumer les esprits. Elle s’étendit vers lui, cherchant avidement à dévorer son âme vivante, mais le champ draina la magie qui alimentait le sort avant même qu’il ne puisse l’atteindre, le dissipant instantanément.
Si le Crâne Hurlant classique infectait la chair et drainait la force vitale de ses victimes, cette version, renforcée par la Magie de l’Âme, était bien plus insidieuse. Bien qu’il n’eût pas eu l’occasion de l’expérimenter, il était confiant quant aux mécanismes de la forme du sort. Après être entré en contact avec n’importe quelle créature vivante dotée d’une âme, il s’y accrochait et commençait à la consumer, dévorant l’esprit pour alimenter davantage le sortilège. Avec le temps, il ne ferait qu’avoir plus faim, mangeant de plus en plus vite jusqu’à ce que l’âme entière soit consumée, dévorée de l’intérieur du corps.
Ce n’est qu’alors que le sort s’épuiserait, incapable de se maintenir, et finirait par s’éteindre.
Sans une connaissance approfondie des magies basées sur l’Âme, il serait impossible de le guérir, ce qui signifiait que tous les occupants du camp étaient déjà condamnés. Tout ce qu’ils pouvaient faire, c’était souffrir tandis que leurs âmes étaient dévorées de l’intérieur.
Cependant, il n’avait pas anticipé que le processus serait aussi douloureux qu’il semblait l’être. Certes, cette connaissance ne l’aurait pas empêché de l’utiliser, mais il ne tirait aucun plaisir des hurlements de douleur et de souffrance qui lui parvenaient.
Une silhouette trébucha hors de la brume tourbillonnante et entra dans la tente, le visage tordu par un masque d’agonie et de fureur.
« V-v-vous… » gargouilla l’individu, à peine capable de parler.
Tyron pencha la tête sur le côté, faisant cliqueter les chaînes qui le retenaient et balançant légèrement son corps.
Avec une expression si hagarde et déformée, il était difficile de dire s’il s’agissait d’un soldat qu’il avait déjà croisé. Peut-être l’un de ceux qui avaient si généreusement fait don d’une lame en l’enfonçant dans sa chair ?
« M-m… meurs… v-v-vous, démon ! »
Se tordant sous le poids de sa souffrance, le soldat parvenait à peine à articuler un mot. Ce ne fut que par une force de volonté presque surhumaine qu’il parvint à dégainer la dague à sa ceinture et à se traîner plus près, un pas à la fois.
Un instant, Tyron se demanda si pénétrer dans le champ d’annulation magique suffirait à guérir l’homme de son mal, mais ses inquiétudes furent rapidement dissipées. Détruire une magie ancrée si profondément en une personne était difficile, pour ne pas dire plus. Accroché à l’âme elle-même ? Son sort était aussi proche de l’indestructible qu’il pouvait l’être.
Il ne servait à rien de discuter avec cet homme ; il était déjà mort, après tout. À quoi bon lui faire remarquer qu’il avait lui-même participé au massacre de millions de personnes, que l’Empire qu’il servait était une machine à tuer que Tyron ne pourrait qu’espérer égaler ?
Il n’y avait aucune raison, alors il se contenta de regarder l’homme mort, se tenant debout par pure force de volonté, de petits gémissements d’agonie s’échappant entre ses dents serrées, boiter vers lui, un pas traînant à la fois.
Lorsqu’il fut enfin assez proche pour frapper, il tendit la main et s’appuya lourdement sur l’une des lames empalant le Nécromancien, ce qui fit grogner Tyron. Finalement, il retira sa main, chaque partie de son corps tremblant sous l’effort.
Une lame fumante faite d’os noir perça l’arrière de sa tête et ressortit par sa bouche, éclaboussant le visage de Tyron de sang chaud et rouge.
Grimaçant, il se tourna sur le côté et cracha, désireux de chasser ce goût de sa bouche.
« Tu aurais pu être un peu plus rapide, non ? » grogna-t-il.
Une lumière violette brûlait dans les orbites vides du squelette qui le fixait en retour. Un serviteur basique, sans âme, c’était le seul type de mort-vivant capable de se déplacer sans danger dans la brume. Il ne pouvait pas non plus répondre à sa question.
Tyron secoua la tête.
« Ne parle pas aux serviteurs », se réprimanda-t-il.
Détache-moi, ordonna-t-il silencieusement.
Contrairement à sa magie de l’Âme, un serviteur basique comme celui-ci était très vulnérable aux effets du champ d’annulation magique et se désagrègerait s’il y restait trop longtemps.
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Heureusement, son serviteur fut capable de se maintenir assez longtemps pour le libérer et retirer les clous de ses mains, le libérant enfin, avant de tituber hors du champ, commençant à se décomposer.
Serrant les dents, Tyron leva les mains et commença à retirer la première des épées de sa chair. Ici, il n’était pas aidé par l’effet de ses propres exploits. Avec un camp entier rempli de soldats, des milliers d’individus souffrant de sa magie, il était soigné à un rythme décent, se nourrissant de l’énergie vitale puisée chez ses victimes.
Malheureusement, cela signifiait que sa chair avait cicatrisé autour des épées plantées en lui, ce qui rendait leur retrait d’autant plus douloureux.
« Putain de… merde », gémit-il en arrachant la première. Le sang jaillit de la plaie ouverte, coulant le long de son flanc et de sa jambe avant de s’accumuler sur le sol. Il regarda les trois autres encore enfoncées dans sa chair.
« Bon sang », soupira-t-il.
Au moment où le miasme commença à se dissiper, ses blessures étaient en grande partie guéries. La Constitution Monstrueuse avait ses inconvénients, apparemment. Il pouvait endurer la perte de sang et les dommages musculaires, ce qui était une bonne chose, mais retirer une épée de son corps s’avérait être comme arracher une racine d’un arbre, bien plus difficile qu’il n’aurait dû l’être. En conséquence, le processus fut… plus salissant… qu’il ne l’aurait souhaité.
Le nuage disparu, le sort s’était enfin dissipé, permettant enfin à Tyron de sortir de la tente où il avait été retenu. Des cris remplissaient toujours l’air, mais avec moins d’intensité. Chaque soldat affligé manquait de force, incapable de donner voix à sa souffrance, bien qu’il l’éprouvât toujours, sans aucun doute.
Traverser le camp revenait à marcher dans un charnier. Les morts et les mourants jonchaient le sol, les tentes avaient été arrachées, les bâtiments temporaires fracassés ; plusieurs s’étaient donné la mort pour tenter de mettre fin à leur souffrance, faisant en sorte que l’odeur du sang imprègne l’air. Autrefois un camp propre et ordonné, il avait été réduit à ce chaos brisé et puant en moins d’une heure, et les soldats qui l’avaient construit avaient été ceux qui avaient infligé les dégâts.
Plusieurs levèrent les yeux à son passage, tendant des mains tremblantes, leurs yeux emplis de rage, de haine et de douleur, mais ils étaient trop diminués pour lui faire quoi que ce soit désormais. Tyron traversa le camp, complètement nu, fouillant les tentes voisines à la recherche de ses vêtements et de son équipement.
Malheureusement, il ne les trouva pas. Plutôt que de continuer à déambuler nu, il trouva un coffre au pied d’un lit qui contenait des vêtements à peu près à sa taille et les enfila. En vérité, ils étaient fraîchement nettoyés et lavés, d’une coupe bien supérieure à ce qu’il portait lui-même lorsqu’il avait été capturé. La crasse et le sang qui le couvraient souillèrent instantanément les vêtements, mais ils feraient largement l’affaire pour le moment.
Convenablement vêtu, il commença à se déplacer plus vivement à travers le camp tandis que des squelettes continuaient d’apparaître par les entrées désormais non gardées. Il ne lui fallut pas longtemps pour trouver ce qu’il cherchait. La tente de commandement se distinguait par sa taille et son emplacement, largement central, son sommet dominant les tentes environnantes.
En entrant, Tyron laissa ses yeux s’habituer à l’obscurité et trouva que l’intérieur ressemblait largement au reste du camp. Plusieurs officiers, faciles à identifier grâce à leurs uniformes dorés, gisaient effondrés sur le sol. Certains étaient encore en vie, luttant faiblement contre la malédiction, tandis que d’autres étaient déjà immobiles. Passant devant eux, Tyron remarqua que la pièce intérieure, désormais plongée dans l’obscurité sans aucune source de lumière, était presque vide. Au centre de l’espace, une table à quatre pieds se dressait sur un tapis finement tissé et brodé de cramoisi et d’or, une carte détaillée de la topographie locale étalée sur sa surface.
Assis derrière la table, hagard, haletant, les mains crispées contre la douleur atroce, se trouvait l’homme que Tyron voulait voir.
« Général Crow, je présume », dit-il en s’approchant de la table et en laissant ses doigts effleurer les dessins. Ils étaient bien plus détaillés qu’il ne l’aurait espéré, les rues et les bâtiments restants de Foxbridge esquissés de part et d’autre de la rivière. Diverses notes, chacune griffonnée de messages cryptiques, avaient été placées autour de la carte et maintenues par de petits ovales dorés. Vraisemblablement dotés d’un fond plat pour les empêcher de rouler.
Le Nécromancien jeta un coup d’œil vers le Général et trouva l’homme en train de le fixer avec fureur. C’était le même regard qu’il avait déjà vu tant de fois dans le camp. Torturé par une douleur indicible, brûlant d’une haine sans fin, et avec une bonne dose de désespoir en prime. Le Général Crow savait qu’il était un homme mort.
« J’avais espéré que vous ne fuiriez pas le camp, comme je suis sûr que vous avez donné l’ordre à plusieurs de vos officiers de le faire. Ils n’iront pas loin, mais je comprends le sentiment. Essayer de faire passer le mot à la province centrale. C’est votre devoir, et ainsi de suite. »
Aucun guérisseur ne pouvait réparer les dommages causés à une âme. Seuls les miracles fournis par les Prêtres pouvaient espérer faire quoi que ce soit, et peut-être même n’auraient-ils pas le pouvoir de lever la malédiction de Tyron.
« Mais la vôtre était l’âme que je voulais vraiment pour moi », dit Tyron en posant les mains sur la table et en se penchant vers la silhouette tremblante du général. « La plupart de vos troupes sont trop atteintes, il ne reste rien à sauver, mais la vôtre… elle vaut un petit effort supplémentaire pour être préservée. »
Tremblant sous la force de sa colère et de son dégoût, le Général retroussa ses lèvres et cracha sur le sol, chaque mouvement lui coûtant cher en douleur et en souffrance.
« Ja–mais », grogna-t-il.
« Oui, eh bien. Vous diriez cela, n’est-ce pas ? Assassiner un million de paysans ? Aucun problème. Assassiner un millier de Nobles ? Impensable. Je ne déciderai jamais ce qui est le plus déconcertant, votre loyauté ou votre hypocrisie. »
Ne s’intéressant plus au papier sur la table, Tyron contourna celle-ci et se positionna derrière la chaise du Général, serrant ses mains sur ses épaules et le verrouillant en position.
Les faibles luttes du général étaient le signe de son état de délabrement, peut-être à dix minutes à peine de la mort, son âme n’étant plus qu’un lambeau de ce qu’elle avait été autrefois.
« Pas de temps à perdre », dit le Nécromancien en faisant claquer sa langue. « Je pense qu’avec le temps, vous accepterez de travailler avec moi, Général Crow. Je peux être assez persuasif quand je le veux. Après tout, vous avez fait un si bon travail en menant ces hommes et ces femmes au combat. Pourquoi ne pas recommencer ? »
Levant une main, il la posa sur la tête du général, puis ferma les yeux. Briser son propre sort ne serait pas une mince affaire, mais c’était dans ses cordes. La magie de l’Âme était différente de tout autre type d’énergie arcanique ; intrinsèquement liée à la vie et à la mort, elle faisait partie des deux et ne se comportait comme aucune d’elles.
« Je… ne… servirai… ja-jamais. »
Lentement, Tyron ouvrit les yeux, puis s’autorisa un léger sourire.
« Si », assura-t-il au Général mourant, « vous le ferez. »