Chapitre 360
Le pouvoir était une tempête, et Tyron en occupait le centre. L'énergie arcanique le parcourait à une vitesse effrénée. Telle de l'eau forcée de passer par une ouverture étroite, il pouvait sentir la pression qui s'exerçait sur lui ; elle était si intense que, s'il n'avait pas été éveillé, elle lui aurait probablement brisé les os.
Sans la moindre pause ni le moindre répit, des Mots de Pouvoir roulaient sur sa langue pour donner forme à sa magie, tandis que ses mains esquissaient plusieurs sceaux chaque seconde. Malgré sa rapidité et son acharnement, les exigences de la bataille étaient encore plus grandes.
Sur toute la ligne, les soldats de niveau soixante-dix-neuf déployaient leurs pleines capacités. Leurs épées décrivaient de longs arcs, des lames d'énergie pure tranchant à dix mètres de distance du métal matériel. Les boucliers, revêtus d'une lumière dorée, repoussaient les armes de ses squelettes, et même les géants squelettiques voyaient leurs lames ricocher sans jamais avoir touché l'acier.
Ils se déplaçaient plus vite, frappaient plus fort, brûlant leur énergie à un rythme plus soutenu qu'auparavant, pressant avec vigueur les premiers rangs de squelettes.
Les mages, tout le long du front, avaient eux aussi haussé leur niveau de jeu. Ils consacraient moins d'énergie à la défense ; au lieu de cela, ils la déversaient dans une magie offensive. Des faisceaux de lumière rayonnante, des piliers de feu, des lances d'énergie jaune sifflantes qui crépitaient de puissance. Malgré les efforts acharnés des mages squelettiques et des demi-liches, ils ne parvenaient pas à suivre ce barrage furieux, incapables de rivaliser avec des mages bien plus compétents qu'eux.
Même les réserves avaient été engagées, élargissant la ligne de front et forçant Tyron à disperser ses morts-vivants pour couvrir davantage de terrain.
Dans la frénésie du combat, il lui était difficile de maintenir la concentration nécessaire, son esprit étant assailli par des milliers de stimuli chaque seconde. Des conduits flamboyaient de puissance, le reliant à chacun de ses serviteurs, faisant circuler les informations dans les deux sens. Les ordres de ses spectres, les pensées et impressions de ses revenants, tout résonnait à ses oreilles comme une pièce remplie de gens criant pour attirer son attention.
Avec un tel chaos, il était presque impossible de tout suivre. Les squelettes tombaient à un rythme effréné, peu importaient ses efforts pour ralentir l'avancée implacable de la Légion Dorée. En même temps, il percevait leur puissante ruée vers l'avant pour ce qu'elle était réellement : du désespoir.
Ils mouraient, chacun d'entre eux. Tyron s'en était assuré.
La vitalité affluait en lui à une vitesse féroce, et il brûlait chaque goutte pour alimenter sa magie ou soigner ses serviteurs, souvent les deux en même temps.
Tant qu'il parviendrait à retarder la bataille assez longtemps, il gagnerait. Encore un peu de temps, et les premiers soldats qu'il avait tués retourneraient sur le champ de bataille. En cet instant même, ils étaient réanimés dans l'ossuaire derrière lui. Dans vingt minutes, ils seraient prêts.
« Je crois qu'il est temps que j'intervienne et que je fasse sentir ma présence », déclara Dove d'une voix forte depuis la plateforme de Tyron.
S'il n'avait pas été contraint de lancer des sorts en permanence, le Nécromancien aurait peut-être eu quelque chose à redire à ce sujet. La bataille durait depuis des heures, et c'était maintenant que Dove jugeait opportun de contribuer ?
Bien qu'il aurait pu rétorquer qu'il était grand temps, à la réflexion, il ne pouvait pas lui reprocher son timing. C'était la période la plus cruciale de la bataille, et malgré leur impressionnante démonstration de puissance, les soldats qu'ils affrontaient n'avaient jamais été aussi faibles qu'en cet instant. S'il devait lancer ses invocations dans la mêlée, c'était le moment où elles seraient les plus efficaces.
Bien sûr, ce ne serait pas Dove s'il ne prenait pas le temps d'ajouter sa propre touche théâtrale.
Après s'être étiré, avoir fait semblant de se faire craquer le dos et avoir jeté son serpent par-dessus son épaule, il fut enfin prêt. Levant ses mains osseuses, l'Invocateur de Morts-vivants commença à lancer ses sorts. Occupé par mille autres choses, Tyron ne put y prêter beaucoup d'attention alors qu'il gérait la bataille, relevait de nouveaux morts-vivants et lançait un flux constant de sorts.
Les charges cycliques des cavaliers squelettiques aidaient à tenir le centre, mais les flancs s'effondraient lentement, moment après moment. Plus d'un revenant de Tyron était déjà tombé sur le front, mais si la situation ne se stabilisait pas bientôt, il pourrait devoir engager davantage de ses spectres dans le cœur de la bataille. Jusqu'ici, seuls quelques-uns s'étaient avancés. Perdre l'un de ceux sur qui il comptait pour micro-gérer la horde au plus fort du combat l'obligerait à détourner encore plus son attention de ses incantations. Jusqu'à présent, le risque n'en valait pas la peine, mais maintenant...
Apercevant quelque chose du coin de l'œil, Tyron tourna légèrement la tête, puis manqua de reculer instinctivement.
Se tenant fièrement à côté de son invocation, Dove se tenait là, les mains sur les hanches, tandis que le Dévoreur d'Âmes atteignait sa taille maximale. Tyron se força à faire une brève pause entre deux sorts pour crier vers son ancien mentor.
« As-tu le contrôle de cette chose ? » demanda-t-il avec méfiance.
Son long nez pointu s'inclinant d'un côté puis de l'autre, le Dévoreur d'Âmes ouvrit sa gueule, bavant devant le banquet qui s'offrait à lui.
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« Absolument ! » déclara Dove. « C'est-à-dire, en quelque sorte ! Va de l'avant et festoie, créature du royaume des morts ! »
N'ayant pas besoin qu'on le lui dise deux fois, le Dévoreur d'Âmes s'élança, puissant et souple, un gémissement étrange et aigu s'échappant de sa gorge.
« Je vais l'envoyer sur les côtés. S'il parvient à se nourrir quelques fois, il deviendra plus fort », dit le squelette avec satisfaction.
« Quand as-tu réussi à passer un contrat avec l'une de ces... choses ? »
« Nous avions tous nos propres projets dans le Royaume des Morts », dit Dove avec légèreté. « Maintenant, si tu veux bien m'excuser. »
Tyron fut bien trop heureux de retourner à son travail tandis que Dove invoquait deux Chiens d'Os et les envoyait à la suite du Dévoreur d'Âmes.
« Je vais les suivre. J'ai quelques sorts pour les renforcer, et maintenir le contrôle de près est bien plus facile. »
Compte tenu de ce qu'il faisait, Tyron ne put que hocher la tête. Ricanant tout seul, Dove s'enfuit, contournant le flanc droit du champ de bataille.
Au sommet de sa plateforme, Tyron serra les dents et envoya ses spectres au front. Ils devaient tenir la ligne.
***
« Nous... nous gagnons... n'est-ce pas ? » balbutia Merigold.
Elle avait lu des rapports détaillant les résultats de dizaines de batailles, de centaines d'engagements de la Légion Dorée lors de leur balayage de la Province de l'Ouest. Malgré toutes ces lectures, elle était loin d'être une experte en stratégie militaire. À ses yeux, il semblait que les soldats progressaient, s'enfonçant plus profondément dans Foxbridge. S'ils continuaient ainsi, il ne faudrait pas longtemps avant qu'ils n'atteignent le centre-ville et ne débusquent le Nécromancien lui-même.
Son cœur continuait de battre la chamade dans sa poitrine, comme il le faisait depuis avant le début de la bataille. Désespérément, de chaque fibre de son être, elle voulait que ce combat prenne fin. Que les morts-vivants disparaissent et que les soldats déposent les armes.
Ils mouraient. Elle ne pouvait pas voir d'où elle se tenait, mais elle savait qu'ils mouraient. Des dizaines, des centaines, peut-être plus. Elle n'avait aucun moyen de connaître les chiffres exacts, mais elle ressentait chaque mort imaginée comme un coup de poignard dans sa poitrine.
« Ce n'est pas facile à dire », répondit calmement l'Honoré Stennis.
Comme toujours, il n'y avait aucune inflexion, aucune émotion sur son visage ou dans son ton. Comme depuis le début des combats, il restait assis impassiblement sur son cheval, observant en silence.
« Vous donnez l'impression qu'il y a une réelle chance que nous perdions », dit Merigold, choquée.
Plutôt que de répondre, il se contenta de jeter un regard vers elle, puis de détourner les yeux. Ce regard lui apprit tout ce qu'elle avait besoin de savoir.
« C'est le cas ? » haleta-t-elle, sa main bondissant pour couvrir sa bouche. « Quoi ? Pourquoi ? Que se passe-t-il là-bas ? »
Chaque question sortait plus vite que la précédente alors que Merigold sentait son cœur monter dans sa gorge. Dans toutes ses prévisions et calculs, elle n'avait jamais imaginé que la Légion Dorée, forte de cinq mille hommes, puisse réellement perdre.
Pourquoi n'avait-elle pas insisté pour en avoir dix mille ? Vingt mille ? Malgré l'ouragan de plaintes et d'indignation de l'Administration de la Guerre, elle aurait trouvé un moyen. Finalement.
« Je ne peux pas être certain de ce qui se passe », dit Stennis. « Ce que je peux dire, c'est que l'offensive perd de son élan. »
C'était le cas ? Merigold tendit le cou, essayant de voir, mais elle ne pouvait ni comprendre ni démêler ce qui se passait.
« Si quelque chose ne change pas bientôt, alors les combats vont s'enliser dans une impasse. Si cela arrive, le Nécromancien aura l'avantage. »
C'était plus que ce que Stennis avait dit durant toute la bataille. Pour une raison quelconque, il avait choisi de partager ses observations maintenant. Un fait qui ne fit qu'accroître l'anxiété de Merigold. S'il prenait la parole maintenant... y avait-il une raison à cela ? Les choses étaient-elles encore pires qu'il ne le laissait entendre ?
Malgré son espoir que l'Honoré Stennis continue de se confier, il était revenu à ses habitudes taciturnes. Ce qui laissa Merigold mijoter, de plus en plus anxieuse, se balançant sur sa selle dans l'espoir de voir un changement, quelque chose qui indiquerait que tout allait bien.
Après cinq minutes de ce manège, elle n'en put plus. Un amas de nerfs et de peur, elle éperonna son cheval, forçant l'Honoré Stennis à la suivre. Il ne fit aucun commentaire, ce qu'elle espéra interpréter comme une absence de désapprobation. Pourtant, elle ne pouvait plus supporter le silence. Bien qu'elle ne voulût gêner personne, elle était désespérée de savoir ce qui se passait, et il n'y avait qu'une seule personne capable de le lui dire.
Le Général Crow ne semblait pas ravi de la voir. Tout le contraire, à vrai dire. Pourtant, elle rassembla son courage et avança malgré tout, mettant pied à terre une fois assez proche.
« Nous sommes plutôt occupés, Lady Herimar », déclara froidement le Général Crow. « J'espère que c'est important. »
Son ton lui donna envie de se recroqueviller, de s'excuser et de retourner à sa position à l'arrière de la formation. Pourtant, elle ne le pouvait pas. Elle ne le pouvait pas. Elle devait savoir.
« Général Crow », dit-elle, essayant de rassembler toute la dignité qu'elle possédait. « Puis-je avoir votre évaluation de l'état de la bataille ? Brièvement ? »
Il la fixa intensément avant de grogner.
« Le Nécromancien résiste bien plus longtemps que prévu, nous subissons plus de pertes que prévu et nous avons des raisons de croire que nos pertes retourneront bientôt sur le champ de bataille sous le contrôle de l'ennemi. De plus, nous tous, y compris peut-être vous deux, avons été frappés par une malédiction qui draine la vie de notre chair et grandit en puissance à chaque instant. »
Merigold fixa l'homme, incapable de traiter ce qu'elle venait d'entendre, tandis que Stennis se contentait de hocher la tête.
« Cela explique bien des choses », dit-il, apparemment pour lui-même.
« Avez-vous un plan pour renverser la situation ? » exigea Merigold, sentant sa voix monter en ton et en volume, malgré elle. « Allez-vous gagner cette bataille ? »
« Bien sûr », trancha Crow. « Nous nous regroupons pour notre offensive finale en ce moment même. Un dernier effort et nous briserons le cœur de la formation du Nécromancien pour faire tomber ce bâtard. »
« Une fois qu'il sera en détention, nous pourrons faire soigner les troupes. Nos guérisseurs et prêtres y travaillent déjà. Maintenant, si vous voulez bien m'excuser. »
Se tournant à nouveau vers la bataille, le Général Crow écarta sa présence. En quelques secondes, ses officiers s'étaient à nouveau pressés autour de lui, les discussions rapides et insistantes reprenant de plus belle.
Ayant obtenu tout ce qu'elle pouvait, Merigold recula, joignant ses mains.
Tout irait bien. Il le fallait.