Chapitre 352

Tyron était furieux. Plus que furieux, il était incandescent de rage. S’il n’avait pas été occupé par la bataille imminente, il aurait donné des coups de pied et craché, se déchaînant pour tenter de trouver un moyen d’évacuer sa colère.

Bien sûr, il lui était difficile de trouver une cible pour sa fureur, car celle-ci était largement dirigée contre lui-même.

Après ce qu’il avait fait à l’âme de Filetta, les visions de l’Invisible s’étaient abattues sur lui, et une grande partie de ce qu’il avait pensé et supposé sur le pouvoir de la Magie de l’Âme avait été confirmée. Tout cela, et bien plus encore.

Comment avait-il pu être aussi stupide ?! Les Seigneurs de l’Effroi, mages et Nécromanciens d’une puissance insondable, créaient des royaumes de poussière et de mort dans le Royaume des Morts. Gardant jalousement chaque centimètre carré de leur territoire, se battant et complotant les uns contre les autres sans fin. Pourquoi ? Pourquoi se donner cette peine ?

Pour les âmes. Il savait que c’était pour les âmes. Plus précisément, pour la Magie de l’Âme qu’elles contenaient. La vraie Nécromancie, le vrai pouvoir, tout tournait autour de l’énergie que l’on ne pouvait trouver que là.

Maintenant qu’il savait ce qu’il pouvait en faire, Tyron se surprenait à souhaiter désespérément pouvoir faire demi-tour et retourner dans le Royaume des Morts.

Plus. Il lui fallait plus !

Il n’avait pu extraire qu’un minuscule filet de l’orbe qu’il avait créé, à peine quelque chose. Après avoir effectué le même travail sur chaque spectre qui avait atteint son niveau maximum, la réserve d’énergie qu’il avait générée était presque totalement épuisée.

Il en resterait juste assez si les choses tournaient au pire.

C’était l’entrelacement de la Magie de la Mort et de la magie de l’âme qui avait été la clé. Les deux énergies étaient liées l’une à l’autre. Dans un sens, la magie de l’âme était une forme supérieure et plus concentrée d’énergie alignée sur la Mort. Tyron ne savait toujours pas pourquoi les cadavres humains et les âmes humaines contenaient un tel pouvoir alors que les chevaux, les chiens et les chats n’en contenaient pas, mais cela lui importait peu.

Autour de lui, le miasme qu’il avait créé au-dessus de Foxbridge vacillait et dansait tandis que la brise conjurée par la Légion d’Or continuait à le chasser. Il était sûr qu’ils l’observaient même à présent, non pas qu’il y ait grand-chose à voir. Au sommet de sa construction nouvellement refaite, il continuait à rester presque complètement immobile, son esprit parcourant les conduits qui le liaient, lui et ses sbires. Une douzaine de projets différents exigeaient son attention, et il n’en avait aucune à accorder à ses ennemis.

Ils pouvaient regarder tant qu’ils voulaient. Ce qui était vraiment important, ils ne pourraient pas le voir de toute façon.

Maître Willhem. Est-ce prêt ?

Depuis des jours, son ancien maître travaillait d’arrache-pied sur un enchantement particulier. Un réseau vaste et complexe que la demi-liche gravait dans la route pavée qui passait devant la maison familiale de Tyron. Ce n’était pas exactement le support le plus facile à travailler, mais étant maintenant passé au rang or, Maître Willhem était capable de rassembler une plus grande partie de son ancienne compétence.

Pas encore.

Bien qu’il ait attendu, c’était apparemment toute l’information que Tyron obtiendrait du vieux maître. Même dans la mort, l’homme était aussi taciturne que jamais. Si une chose avait changé chez lui, c’était qu’il n’était plus aussi avide qu’il l’avait été. La richesse n’avait que peu de sens pour les morts, après tout.

Concentrant son esprit, Tyron retourna à son propre projet. Tous les meilleurs squelettes avaient déjà été réanimés en morts-vivants, ne laissant que les restes et les débris incomplets qu’ils n’avaient pas pu assembler. Ceux-ci étaient bons pour être transformés en armes et former des constructions. Après avoir perdu tous ses géants squelettiques dans le Royaume des Morts, Tyron tenait à les remplacer. Ils étaient peut-être encombrants et coûteux, mais ils étaient capables d’envoyer un sacré coup de poing, avec un tissage squelettique plus épais qu’une corde d’amarrage.

Après avoir employé toutes ses nouvelles méthodes, il était plus que satisfait du premier spécimen et espérait en avoir quatre autres prêts avant que la Légion d’Or ne lance son assaut.

Un sifflement attira l’oreille de Tyron. En moins d’une seconde, il s’était transformé en un hurlement alors qu’il s’approchait à un rythme rapide. Un impact soudain et des bruits de bois brisé furent suivis d’une pluie d’éclats qui rebondirent sans danger sur son casque.

Fronçant les sourcils, il tourna la tête pour voir qu’une partie du manteau s’était levée pour bloquer une flèche tirée depuis la direction de l’armée rassemblée aux abords de Foxbridge. Dissimulé dans un nuage violet roulant, le Manteau de l’Imperator était tissé d’esprit et d’os, une cape non-vivante des morts capable d’agir sans son intervention pour le protéger. Bien sûr, il était capable de bien plus que cela, et il en était très satisfait.

Tirée d’une telle distance, même un archer de rang or n’aurait pas pu pénétrer son armure, ou causer de dommages significatifs à sa personne même si c’était le cas. Avec une constitution aussi élevée que la sienne, la chair de Tyron était aussi difficile à percer qu’un arbre à écorce de fer.

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Que faisaient-ils ? Lui tirer une flèche de nulle part, pensaient-ils vraiment que cela aurait suffi ?

Peu probable. Puisqu’il était à découvert, ils ont simplement saisi l’occasion de lui tirer dessus pour voir ce qui se passait, le forcer à révéler certaines de ses cartes. Ce qui signifiait que…

Presque aussitôt, il vit une grêle de flèches s’élever dans les airs, décrivant une arche haute avant de plonger vers lui.

Avec une taille et un poids bien supérieurs à ce qu’un archer normal serait capable de tirer, il s’agissait véritablement de flèches que seuls des hommes et des femmes de rang or pouvaient utiliser. Une précision incroyable également. Chaque fût décrivait une arche parfaite vers lui, à tel point qu’il pensa que la moitié se heurterait avant même de l’atteindre. Il s’avéra qu’ils avaient tenu compte de cette possibilité, échelonnant leurs tirs par fractions de seconde pour s’assurer que chaque flèche atteindrait sa cible.

Impressionnant.

Impressionnant et insignifiant.

Chacune de ces flèches pouvait transpercer un bouclier en bois, même à cette distance, mais les défenses de Tyron étaient de nature immatérielle. À bout portant, ces archers auraient pu faire passer une flèche à travers son armure et droit dans sa tête. Mais à une distance aussi extrême ?

Ignorant la menace, Tyron tourna le dos et continua à se concentrer sur la tâche à accomplir. Le forgeage osseux pour les géants squelettiques était un travail difficile, et bien plus complexe que de simplement faire fondre des os ensemble. La structure et la composition étaient importantes, tout comme la compatibilité. Il n’était pas possible de prendre n’importe quoi et de le transformer en os noctique, la qualité devait être d’un niveau élevé, en particulier pour les constructions.

Derrière lui, une horde d’esprits et de mains squelettiques émergea du manteau, s’étendant vers l’extérieur en un essaim, hurlant en silence tandis qu’ils brisaient, déviaient et consommaient les flèches qui pleuvaient vers lui.

Nul doute que les esprits piégés dans le manteau espéraient qu’en utilisant leurs formes spectrales pour déchirer les carreaux, ils pourraient eux-mêmes être libérés des chaînes qui les liaient. C’était un faux espoir. Pièce ingénieuse de sortilège, d’enchantement et de forgeage osseux, le manteau serait leur prison jusqu’à ce que Tyron choisisse lui-même de les libérer. Ce qu’il pourrait faire. Il n’aimait pas l’idée que ses anciens voisins soient liés de cette manière.

Bien que le maire resterait, quoi qu’il arrive.

Après la bataille, cependant, il pourrait avoir des âmes beaucoup plus puissantes à lier dans sa cape. Espérons que maintenant les archers idiots le laisseraient tranquille. Il avait quatre demi-liches en train de graver des réseaux dans tout Foxbridge, et il devait tous les contrôler pour s’assurer que la tâche soit accomplie selon les normes requises.

S’il avait une douzaine de Maîtres Willhem, Tyron aurait déjà transformé Foxbridge en une forteresse imprenable et armé sa horde d’armes et d’armures enchantées pour rivaliser avec la Légion d’Or elle-même. Peut-être y avait-il un cimetière quelque part à l’extérieur d’une école d’arcanistes. Il ne pouvait qu’espérer.

Le pouvoir continuait de circuler vers le centre de la ville, attiré par les réseaux qu’il avait créés précédemment. Même ainsi, c’était à peine suffisant. Chaque goutte de magie qu’il pouvait obtenir était utilisée ou stockée pour la bataille, et bientôt ses ennemis couperaient son approvisionnement, il en était certain.

Lui refuser l’accès à la magie était la base de la base, bien que Tyron ait pris des mesures pour leur rendre la tâche difficile.

Tant qu’il y aurait accès, il continuerait à attirer toute l’énergie arcanique qu’il pouvait et à l’injecter dans son travail. Pendant un certain temps, il sembla que ses ennemis se contentaient de continuer à conjurer leur coup de vent, jetant un œil à sa horde, comptant peut-être ses effectifs et essayant de discerner ses défenses.

Il n’y avait rien que Tyron puisse faire pour les arrêter. Il avait utilisé ses fantômes pour compter leurs forces il y a des jours, mais il n’y avait pas grand-chose qu’il puisse apprendre en regardant. La présence d’un soldat de rang platine n’était pas quelque chose qu’il s’attendait à affronter, mais il devrait le surmonter néanmoins. Alors il les ignora. Qu’ils regardent, qu’ils perdent du temps. Il devenait plus fort à chaque minute qui passait, pas eux. S’ils voulaient lui donner un jour supplémentaire, ou même une heure supplémentaire, il en ferait usage.

Cependant, il semblait qu’ils n’avaient pas encore fini de l’examiner. Même si le vent continuait de souffler, Tyron pouvait sentir la magie s’accumuler au loin. Des mages travaillant ensemble, tissant le pouvoir entre eux.

Soupirant, Tyron se retourna juste à temps pour voir une traînée de feu doré s’élever dans le ciel. Même à cette distance, il pouvait sentir le pouvoir destructeur du sort, et il sentit une colère inattendue s’allumer dans sa poitrine.

Tandis qu’il regardait les flammes atteindre le sommet de leur vol et commencer à descendre vers lui, il était trop facile d’imaginer que c’étaient les soldats qui avaient visité Foxbridge auparavant, utilisant ce sort exact pour incendier l’Auberge du Bras d’Acier, pour détruire la maison où il avait été élevé.

De plus, il avait l’impression de sentir les yeux du commandant de ces troupes, le fixant, comme s’il n’était rien d’autre qu’un insecte sous une loupe, à étudier et à examiner. Le piquant avec des flèches, maintenant avec des sorts, juste pour voir de quoi il était capable. Continueraient-ils toute la journée s’il ne ripostait pas ?

Tyron leva les mains et prononça les Mots de Pouvoir.

Des os soigneusement préparés, enterrés à quelques centimètres sous la surface quelques jours auparavant, détonèrent directement sous les rangs massés de la Légion d’Or.

Tandis que le feu doré descendait, un bouclier apparut en vacillant, créé et maintenu par les demi-liches rassemblées sur la place de la ville. Pendant un bref instant, les oreilles de Tyron furent remplies par le rugissement des flammes et ses yeux aveuglés par l’éclat de la lumière dorée.

Au loin, il sentit les os détoner, des éclats jaillissant sous les soldats massés, causant le chaos dans les rangs. Seulement pendant quelques secondes, cependant. Malgré l’attaque surprise, quelques éclats ne pouvaient rien faire aux troupes les plus lourdement blindées de l’Empire.

Cependant, il semblait qu’ils avaient reçu son message. Continuez à m’embêter, et je vous embêterai. La prochaine fois, cela ne se terminerait pas avec juste quelques os qui détonent.

Tyron retourna au travail tandis que la Légion d’Or observait pendant une autre heure. Après cela, les mages laissèrent le vent tomber et, une fois de plus, le miasme commença à remplir l’air autour de Foxbridge. Par l’intermédiaire de ses fantômes, il les regarda battre en retraite, retournant à leur camp.

Après une nuit de stratégie, ils assiégeraient la ville, ou viendraient se battre. S’il devait parier, ils feraient probablement les deux. Après avoir bombardé sa position, ils entreraient dans Foxbridge pour nettoyer le désordre.

Quoi qu’ils choisissent, il était prêt. Qu’il vive ou qu’il meure serait décidé le jour suivant.