Chapitre 35

Je commence peut-être à m’habituer à cela.

Après quelques jours supplémentaires dans la nature, dormant dans son sac de couchage et endurant l’isolement que sa profession lui avait imposé, il commençait à voir qu’il pourrait être plus adapté à cette vie qu’il ne l’avait initialement pensé.

Était-il un homme des bois spectaculaire ? Pas du tout. Ce qu’il était, ce qu’il pouvait faire, c’était endurer l’isolement avec plaisir, et bien que le manque de confort le dérangeât plus qu’il ne voudrait l’admettre, Tyron découvrit qu’il aimait beaucoup être laissé à ses propres dispositifs.

Personne pour le déranger quand il réfléchissait. Pas de tâches, pas de courses à faire. Pas d’attentes ni de pression pesant sur lui. Personne ne voyant l’ombre de ses parents chaque fois qu’ils le regardaient.

En fait, il découvrit que les seules personnes qui lui manquaient vraiment étaient Magnin et Beory. Il découvrit également qu’il attendait de plus en plus avec impatience ses conversations avec Dove. Le Summoner filiforme était un exemple à la langue bien pendue de ce que sa mère lui avait averti, des slayers qui tuaient toute la journée et s’adonnaient au vice dès qu’ils retournaient à la civilisation.

Cela dit, il avait prouvé être un mage compétent et informé en matière de magie basée sur les sbires. Lors de la livraison de fournitures qu’il avait récupérée la veille, les deux avaient discuté en profondeur des tenants et aboutissants des sorts de Tyron, et l’homme plus âgé avait été plus qu’utile.

Alors qu’il traînait à travers les bois dans la lumière déclinante, il se remémora leur conversation sur les esprits. C’était un sujet sur lequel le mage avait été heureux de partager son expertise.

« Les esprits sont des connards, » avait confié Dove avec sagesse. « Et je ne parle pas seulement des esprits astrals avec lesquels je traite, je parle de tous. Des connards universels. La principale différence entre les entités que je convoque et ce que vous pourriez appeler un ‘fantôme’ ou un ‘spectre’, c’est que les esprits astrals ne sont pas aussi stupides que ça. »

Tyron avait été surpris.

« Je pensais que les astrals étaient considérés comme assez intelligents. N’êtes-vous pas un peu dur avec eux ? »

« Non, » avait reniflé Dove. « Vous leur donnez trop de crédit. Avec de l’entraînement et sous l’influence d’un Summoner de grand talent comme moi, ils sont capables de bien plus que ce qu’ils peuvent faire seuls. Les fantômes, en revanche, sont tout simplement stupides. »

« Vous les avez déjà vus ? »

« Bien sûr que oui ! Je suis un slayer, non ? Si vous trouvez un groupe de personnes plus susceptibles de traîner dans des endroits qui puent la mort que les slayers, faites-le moi savoir. »

Tyron le regarda.

« Les nécromanciens ne comptent pas. »

« D’accord. »

« C’est à côté du point que j’essayais de faire ! Ce que je veux dire, c’est que vos sbires vont être stupides. En ce moment, vos amis osseux fonctionnent sur une intelligence construite, n’est-ce pas ? »

« Je-… Je ne suis pas sûr de ce que c’est. Vous voulez dire qu’ils ont des instincts que j’ai créés par magie ? »

« Ne sait même pas ce que c’est… vous l’avez fait assez bien de toute façon, n’est-ce pas ? »

Dove le regarda alors que Tyron haussait les épaules mal à l’aise.

« Va te faire foutre. »

« Quoi ?! »

« Tu me fais juste chier parfois. Où en étais-je ? D’accord. Intelligence construite. Évidemment, vous pouvez vous améliorer beaucoup et un ‘esprit’ créé par magie peut devenir assez sophistiqué, vous avez déjà entendu parler des golems ? Ils tombent parfois sur eux dans le sud, je pense que les gens du désert là-bas les fabriquent. Ils peuvent être assez intelligents, comparativement. Même ainsi, vous n’atteindrez pas le niveau de réflexion qu’une vraie personne est capable d’avoir. C’est là que les esprits entrent en jeu. »

« Vous ne suggérez pas que j’utilise l’âme d’une personne vivante, n’est-ce pas ? »

Tyron se pencha en arrière à cette suggestion. C’était exactement le genre de pratique interdite qui faisait que les nécromanciens étaient si méprisés en premier lieu. S’il espérait un jour retourner dans la société, alors il ne pouvait pas compter sur de telles béquilles.

Dove se mit simplement à rire.

« Vivante ? Bien sûr que non. Elles doivent d’abord être mortes. »

« Je ne ferai pas ça ! »

« Par les douces sphères de Sélène, pourquoi pas ? Ah, regardez, cela n’a probablement pas d’importance. Tout ce que je suggère, c’est que vous soyez à l’affût de moyens d’obtenir des cerveaux plus gros pour vos sbires. Si vous devez les gérer en permanence, alors vous ne pourrez pas augmenter vos effectifs comme un nécromancien est censé le faire. Laissez la qualité à nous, les Summoners. Le vôtre est un jeu de chiffres. »

Ce sont des mots sur lesquels Tyron avait souvent réfléchi au cours de la journée précédente, et pas seulement sur le mépris insensible de Dove pour les âmes de ses potentielles victimes. Il voulait en effet plus de sbires, mais il ne pouvait s’empêcher de voir chaque utilisation de restes pour élever un squelette de qualité inférieure comme un gaspillage. Il apprenait encore et s’améliorait tellement dans son application de ce qu’il savait, sans parler des nouvelles découvertes qu’il faisait. Un squelette était déjà plus faible que le meilleur qu’il était capable de faire au moment où il avait fini de l’élever.

« Nous y voilà. Entrez, troupes. »

Ne parle pas aux squelettes, idiot.

Sa puissante horde actuelle, composée de trois squelettes, entra dans son nouveau refuge. Les grottes pratiques étaient difficiles à trouver, mais il se souvenait de quelque chose que son père lui avait appris et avait créé un bungalow en liant des branches basses ensemble. Le feuillage était à peine assez épais pour fournir la couverture dont il avait besoin, mais il avait eu de la chance de trouver un endroit avec plusieurs arbres à proximité. Il avait suffisamment au-dessus de sa tête pour se protéger des éléments et avait empilé des branches le long des côtés pour donner de l’intimité.

Il n’y avait pas beaucoup de place cependant, et une fois sous l’abri, il ordonna à ses squelettes de s’allonger empilés les uns sur les autres. C’était presque comique la façon dont les trois créatures osseuses animées s’étaient glissées et s’étaient maladroitement entassées en un tas. Espérons que cette fois, ils ne s’emmêleraient pas. Il avait presque dû les démonter avant qu’ils ne puissent se lever et marcher. Il se réinstalla sur son sac de couchage avec un soupir. Le nouvel équipement que Dove lui avait imposé montrait définitivement sa valeur. La plupart du matériel de camping qu’il avait pris chez lui, bien que bien fait, était vieux et mal ajusté, tandis que maintenant tout lui allait comme un gant.

Il voulait étudier un peu plus, mais il hésita. Son nouveau refuge pouvait être assez confortable pour dormir, mais il ne se prêtait pas à un environnement paisible pour étudier. À cet égard, la grotte avait été bien supérieure, mais il ne pouvait pas continuer à y rester. Comme le Summoner l’avait averti, l’activité autour des failles continuait d’augmenter et le nombre de rift-kin avait considérablement augmenté. Avec le nombre de slayers autorisés à quitter le château restreint, les patrouilles et les excursions vers les failles étaient plus dangereuses qu’auparavant, ce qui réduisait encore le nombre d’équipes capables de les effectuer. Cela entraînait une augmentation encore plus grande de l’activité des failles.

« C’est un vrai bordel là-dehors, » avait juré Dove. « Je n’ai pas la moindre idée de ce que pensent les supérieurs, mais à moins que je ne me trompe, ils doivent avoir aussi peur que nous. Seuls les Magisters sont si corrompus qu’ils mettraient tant de gens en danger pour des raisons absurdes. Ces enfoirés ne savent même pas pisser droit. Je jure devant Dieu qu’ils sont si corrompus que le flux sort à un angle droit. Éloignez-vous des failles et reposez-vous, il y aura plein de monstres à chasser. J’y vais avec mon équipe demain pour voir ce que nous pouvons accomplir, donc je ne pourrai pas vous retrouver pendant cinq jours après ça. Croisez les doigts pour que je revienne vivant. »

Le sourire tordu du mage apparut dans son esprit alors que Tyron vérifiait la position du soleil. Rogil et son équipe devaient avoir atteint les terres brisées maintenant. Il espérait qu’ils allaient bien. Il espérait encore plus qu’ils pourraient faire quelque chose au sujet des failles.

Si une rupture majeure se produisait, il pourrait être aussi bon que mort s’il restait là où il était. Pas pour la première fois, il envisagea de partir. Il avait gagné pas mal de choses pendant son temps ici. Il avait des sbires, il avait appris beaucoup de façons de progresser, il avait gagné son premier exploit. S’il se dirigeait vers le sud-ouest, suivait la frontière et restait éloigné des contreforts, il atteindrait Moss Keep en trois semaines. Avec les cœurs de monstres qu’il avait, il pourrait probablement troquer pour des fournitures en chemin, sinon, il avait assez de nourriture conservée pour faire la moitié du voyage, grâce à Dove.

Mais il ne pouvait pas. Il était enfin en position de gagner des niveaux à un bon rythme et il était réticent à abandonner cela. La situation qui se détériorait dans les terres brisées lui était utile à cet égard, puisque tant de créatures des failles fuyaient au-delà de l’endroit où les chasseurs patrouillaient normalement. Il avait reculé de plus de cinq kilomètres, au point que Woodsedge était plus proche des failles que lui en ce moment, et pourtant il trouvait plein de choses à chasser sans avoir à se dévoiler. Il n’avait pas vérifié son statut depuis qu’il avait gagné son exploit, mais il espérait avoir gagné jusqu’à deux niveaux depuis lors. Il était réticent à effectuer le rituel trop de fois, car il craignait que l’Abyss ne commence à le menacer à nouveau.

Avec un soupir de défaite, il rangea ses livres et se réinstalla sur ses couvertures. Il était maintenant en début de soirée, une bonne nuit de sommeil était due et il pourrait reprendre la chasse le matin. Un autre jour, peut-être deux, et ensuite il pourrait vérifier son statut.

Il ferma les yeux mais réalisa rapidement que son esprit était en émoi avec trop de pensées et de préoccupations pour trouver facilement le repos. Un phénomène courant.

« Dors, » murmura-t-il, le tissage du simple sort prenant forme en un instant.

Il dormit.

Il ne parcourut pas beaucoup de terrain le lendemain, il n’en avait pas besoin.

Ses doigts dansaient dans l’air alors qu’il exécutait une série de gestes avant de pousser sa paume en avant, envoyant un éclair de magie fuser dans l’air. La créature des failles qu’il visait fut frappée sur le côté et envoyée valser à travers les broussailles, et il dirigea son sbire pour la poursuivre avant qu’elle ne puisse se remettre. Il se tourna alors que les autres balayaient avec des coups maladroits et larges, leurs armes grossières ne touchant que l’air tandis que les créatures plus petites et plus agiles dansaient hors de leur portée.

Trop lent.

Il avait perdu plusieurs squelettes et en avait levé plusieurs nouveaux au cours des derniers jours, mais pour une raison quelconque, les deux qu’il avait créés avant d’avoir gagné son exploit avaient refusé de mourir, malgré le fait qu’ils soient objectivement pires que les autres. Plus lents, moins réactifs à ses ordres, moins durables, ils étaient inférieurs à tous égards, mais à cause de cela, il était plus conservateur avec eux, les gardant ensemble tandis que ses sbires plus impressionnants étaient envoyés gérer des proies difficiles seuls.

D’une manière irrationnelle, il n’aimait pas ses deux sbires têtus. Ils lui rappelaient ses échecs quand il voulait avancer et faire de nouvelles découvertes. Pourtant, il ne pouvait s’empêcher de remarquer la différence que sa gestion conservatrice d’eux faisait pour leur longévité. Il avait besoin de plus de squelettes et ensuite il devait les utiliser en groupes, seulement alors il tirerait le meilleur de ses capacités.

Alors que les deux squelettes se précipitaient pour chasser leur proie bien plus agile, ses mains commencèrent à bouger à nouveau alors qu’il prononçait des mots de pouvoir, façonnant un nouveau sort qu’il libéra dès qu’il fut prêt.

Supprimer l’Esprit.

Sa conscience s’étendit et étouffa celle de la créature des failles, écrasant son esprit enragé et le maintenant immobile tandis que ses deux squelettes réduisaient la distance. Les deux morts-vivants levèrent leurs massues grossières haut avant de les abattre sur la créature et Tyron sentit le sort se dissiper alors que l’esprit s’évanouissait de son emprise.

Il goûta la bile et cracha avec dégoût. La sensation était désagréable pour le moins et il détestait avoir à le faire, mais c’était efficace. Les créatures des failles plus faibles comme celle-ci étaient faciles à dominer avec le sort qu’il avait gagné de la classe Anathème et cela rendait la chasse avec ses squelettes maladroits tellement plus facile.

Avec cette partie de la bataille terminée, il retourna son attention vers le plus compétent de ses squelettes et fronça les sourcils en réalisant qu’il avait des difficultés.

Merde, je ne vais pas en perdre un autre !

Avoir les deux brebis noires survivre tandis qu’un autre de leurs frères plus capables périssait serait trop humiliant. Il dirigea rapidement les deux pour aider leur meilleur et ordonna au squelette supérieur de se retirer et de défendre jusqu’à ce que de l’aide arrive. Sa magie continuait de s’épuiser alors que ses sbires puisaient dans ses réserves pour alimenter leurs mouvements, se rapprochant de la créature blessée de trois côtés avant qu’un d’eux ne parvienne enfin à l’attraper avec un coup maladroit. Alors que le monstre titubait, les deux autres squelettes avancèrent et frappèrent, mettant fin à la vie de la créature.

Tyron relâcha un souffle alors que la tension s’évanouissait en lui. Il avait engagé un certain nombre de ces combats à petite échelle récemment, mais les nerfs restaient. Il y avait tant de potentiel pour que les choses tournent mal. Chaque sbire perdu représentait de nombreuses heures de travail perdues, et si son escarmouche attirait quelque chose qu’il ne pouvait pas gérer, il risquait de tout perdre, même sa vie. Pourtant, c’était le moyen le plus rapide de progresser et il était quelqu’un avec un temps très limité. Le mieux qu’il pouvait faire était d’essayer de choisir ses engagements avec soin, mais plus souvent qu’autrement, il tombait dessus à cause de son incapacité totale à faire de la reconnaissance.

Se faufiler lui offrait une certaine capacité à se cacher, mais ses squelettes n’avaient pas ce bénéfice, ils piétinaient à travers la forêt comme de très minces ours.

Il ordonna à ses sbires de rester immobiles alors qu’il s’asseyait pour récupérer sa magie. En attendant, il sortit sa carte et essaya de déterminer sa position plus précisément. Si possible, il préférait ne pas se rapprocher autant des failles compte tenu de tout ce qui se passait, mais il devait continuellement rassembler de nouvelles ressources pour continuer à créer des sbires. Sa capacité à utiliser la magie continuait de croître à mesure qu’il montait en niveau et l’utilisait, il sentait qu’il pouvait peut-être maintenir jusqu’à cinq squelettes maintenant. Avec autant de sbires, sa capacité à les conserver augmenterait puisqu’ils pourraient travailler ensemble et se couvrir mutuellement.

Dans l’ensemble, il était plus que satisfait des améliorations que son choix de talent lui avait accordées. Ses nouveaux squelettes n’étaient pas soudainement deux fois meilleurs qu’avant, la différence n’était pas si dramatique, mais une augmentation générale des performances dans plusieurs domaines faisait une grande différence lorsqu’on la prenait dans son ensemble. Ils étaient plus réactifs à ses ordres, se déplaçaient plus fluidement et consommaient moins d’énergie pour le mouvement qu’ils utilisaient. C’était même plus tentant pour lui de prendre le talent de suivi s’il était disponible lorsqu’il atteindrait le niveau dix. Combiné aux progrès qu’il faisait dans la préparation des cadavres, la couture des os et la résurrection des morts, les serviteurs qu’il créait devenaient plus forts chaque jour.

Une certaine odeur dans l’air atteignit son nez et Tyron se figea sur place, avant de se mettre en position accroupie et d’ordonner à ses squelettes de se diriger vers les arbres. Il se déplaça prudemment vers un abri, ses sens alertes à tout signe de danger avant de commencer à avancer furtivement. Il connaissait cette odeur, après avoir travaillé pendant une courte période dans une boucherie, il ne pensait pas qu’il pourrait un jour l’oublier.

Du sang, l’air était épais de cela.

Le goût métallique s’accrochait à l’arrière de sa gorge alors qu’il respirait et Tyron grimacait. Il pouvait déjà entendre les mouches bourdonner, ce qu’il allait trouver ne serait pas joli. La possibilité qu’il puisse y avoir des cœurs à extraire le poussait à avancer. Il vivait actuellement la vie d’un scavenger et il ne pouvait pas se permettre de refuser de l’argent gratuit. Si une équipe de tueurs était passée par là et avait laissé une pile de rift-kin morts à fouiller, il n’était pas en position de refuser.

Et franchement, il s’habituait à traiter avec les morts. C’était incroyable ce à quoi une personne pouvait s’habituer, étant donné les bonnes circonstances.

Il continua son avancée réservée, ne voulant pas effrayer les monstres restants qui auraient pu errer dans la zone. Au fur et à mesure qu’il progressait, les signes de bataille devenaient de plus en plus évidents. Des arbres brûlés et des déchirures dans le sol plus larges qu’une personne et des mètres de profondeur étaient tout ce dont il avait besoin pour être convaincu que des guerriers et des mages de haut niveau avaient été impliqués dans le conflit. Quoi qu’ils aient combattu, cela devait être un adversaire sérieux. La pensée le glaça. Ce n’était pas si loin de son bungalow. Si des bêtes plus puissantes étaient déjà venues aussi loin…

Il secoua cette pensée alors qu’il pliait une branche devant lui, essayant d’apercevoir sans faire de bruit. Sa main était stable alors qu’il jetait un coup d’œil autour de lui. Plus de preuves de feu, même les rochers étaient noircis. Ils avaient de la chance que le feu ne se soit pas propagé, même si la flamme produite par la magie était beaucoup moins susceptible de se propager. La forte pluie d’il y a une semaine avait peut-être aidé à cela.

Il était sur le point d’émerger de derrière le buisson quand quelque chose attira son attention et il se figea. Sous les décombres là-bas, cela ressemblait presque à une botte. Un frisson parcourut son échine alors qu’il le confirmait. Oui, c’était une botte, il pouvait voir ce qu’il avait d’abord pensé être des feuilles était en fait un pantalon marron. Il déglutit difficilement et s’approcha. C’était un tueur, mort, les yeux sans vie et fixant la canopée de la forêt alors que les mouches se déplaçaient sur un visage immobile.

Il était mort avec sa lame à la main, une horrible plaie par perforation sur le côté. L’odeur était horrible. Tyron se mit à vomir avant de porter sa main à sa bouche et à son nez. Cela aidait, un peu.

Il y avait des restes de dizaines de rift-kin dans la zone de tailles variées, des petits scuttlers qu’il avait lui-même combattus, jusqu’à des cauchemars horrifiques de la taille d’un cheval, faits de lames et de chitine qui le découperaient en quelques secondes s’il les affrontait au combat. Des choses comme ça ne pouvaient même pas passer par le rift à Woodsedge normalement.

Les choses sont loin d’être normales en ce moment.

Il regarda fixement le tueur mort dans un état de choc avant de se secouer et de continuer à regarder autour de lui. Le combat ici avait été intense, il était rare que des équipes affrontent autant de créatures à la fois à moins qu’elles n’opèrent dans un groupe plus large. Soit plusieurs équipes avaient balayé la zone, soit quelque chose avait très mal tourné.

Il trouva le deuxième corps de chaque côté d’un arbre. Il ne le regarda que le temps de reconnaître ce qu’il voyait avant de se tourner et de s’éloigner en titubant, la sueur perlant sur son front. Son estomac se souleva mais il réussit à se retenir.

Divins. Ce n’est… pas normal.

Personne ne méritait cela, encore moins quelqu’un qui se battait pour protéger les faibles pour gagner sa vie. Il prit plusieurs longues respirations pour se stabiliser avant qu’un souvenir ne le titille à l’arrière de son esprit. Il n’avait vu le visage que pendant un instant, un rictus figé sur des traits couverts de sang, mais reconnaissait-il ce visage ?

« Non, non, non, » grogna-t-il.

Il ne voulait pas. Il ne l’avait pas fait. Tous ces gens étaient des étrangers pour lui. Ils devaient l’être.

Il essaya de se convaincre alors qu’il commençait à se déplacer plus rapidement autour du site de la bataille, espérant ne pas voir ce qu’il pensait qu’il pourrait.

Un autre corps, puis un autre, dos à dos. Ils devaient être tombés en se battant ensemble.

Un sourire confiant, des dents blanches étincelant sous le soleil. Cheveux coupés courts. La femme avec une lueur de rire dans les yeux.

Il pouvait se souvenir des mots que Rell avait dits et ils résonnaient dans ses oreilles alors qu’il titubait d’un cadavre à l’autre.

« C’est l’équipe de Marion. Même groupe avec lequel elle est sortie la première fois. Bon groupe, bonne réputation. Espérons qu’elle ira bien. »

Il la trouva en dernier. Elle avait été touchée dans le dos et était tombée en avant. On aurait dit qu’elle courait vers le combat, au lieu de s’en éloigner. Un courage imprudent. Elle n’aurait probablement pas survécu même si elle avait fui. Probablement pas.

Tyron regarda d’un air hébété le corps sans vie de Cilla, la fille qu’il avait rencontrée sur Victory road. Elle était probablement morte depuis deux jours, pensa-t-il. Peut-être trois.

Elle avait été si confiante.

Il ne savait pas combien de temps il resta là à regarder. Peut-être une minute. Cela semblait une heure. Finalement, une pensée s’insinua dans son cerveau insensible.

Tu as besoin de restes.

Il tressaillit alors que la pensée se posait. Un léger mouvement de tête. Il pensa aux outils de boucher soigneusement rangés dans son sac.

Il courut sur le côté et vomit jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien.