Chapitre 348

À bien des égards, Tyron était satisfait. Ici, à Foxbridge, personne ne le dérangeait avec des requêtes, des exigences ou des attentes. Il était enfin libéré de tous les fardeaux qui s’étaient accrochés à lui si longtemps. Sans distractions, sans obligations, il était libre de déverser toute son énergie et sa puissance dans la magie qu’il aimait.

Et il y avait une quantité de puissance absurde. C’était peut-être une bonne chose que les failles au nord et au sud soient laissées à l’abandon, car Foxbridge était devenu le centre d’un vortex aspirant l’énergie arcanique avec un appétit apparemment illimité. À mesure que les exigences de la horde et du processus de création de sbires augmentaient, il fut contraint d’envoyer Maître Willhem avec une escorte pour disposer des réseaux de collecte autour de la ville, attirant plus de puissance et la dirigeant vers la place du marché.

Créer de l’os noctique, tisser les nouveaux fils et les incantations constantes de Réanimation de Mort-Vivant Supérieur nécessitaient chacun une quantité de puissance absurde, forçant Tyron à épuiser la magie aussi vite qu’elle pouvait être collectée. Plusieurs fois, il fut contraint de faire alterner ses demi-liches pour laisser leur moelle arcanique se recharger, en faisant venir d’autres pour les remplacer.

Quand il venait tout juste de recevoir sa Classe, Tyron ne pouvait absolument pas imaginer le torrent de puissance qu’il maniait désormais, non seulement sa propre magie personnelle, mais aussi celle attirée par ses mages morts-vivants.

Toute cette énergie, toute cette puissance, canalisée dans la création de morts-vivants. Heure après heure, ses rangs continuaient de grossir alors qu’il épuisait les cimetières de chaque village de la région et visitait plusieurs fosses communes voisines que ses squelettes avaient trouvées. Finalement, il était passé par chaque squelette de la horde, les convertissant en squelettes de cendreflamme et améliorant également toutes leurs armes et armures. Un processus exhaustif, mais qui en valait la peine.

Malgré l’effort herculéen, Tyron était loin d’être satisfait de son travail. Confiant qu’il pouvait améliorer non seulement l’os noctique, mais aussi son tissage actuel de manière significative, tout ce qu’il avait accompli devrait être refait une fois qu’il aurait plus de temps pour expérimenter et réviser davantage ses conceptions. Avec l’aide de Maître Willhem, il était également certain que les enchantements placés sur ses morts-vivants pourraient être affinés, leur permettant d’attirer et de partager leur propre magie plus efficacement.

Bien qu’il n’ait pas affiné ces nouvelles techniques à sa satisfaction, Tyron n’avait pas le choix. Le nombre de squelettes disponibles diminuant, il confia le gros du travail à ses mages morts-vivants les plus compétents et commença à esquisser ses idées brutes pour la suite : les revenants et les spectres.

Bien sûr, il commencerait par les revenants, mieux valait faire des erreurs avec les sbires les moins cruciaux.

Mais sur qui travailler en premier ? Il n’y avait vraiment qu’un seul choix.

Après tant de temps écoulé, il ne ressentait plus rien d’autre que de l’indifférence envers celui qui avait voulu le tuer, et la personne qui avait été autrefois Rufus, fils du forgeron violent et garçon qui avait rêvé d’être un épéiste comme Magnin Bras-d’Acier, avait disparu. Après des années en tant que mort-vivant, il ne restait plus grand-chose de la personne qu’avait été Rufus. Tout ce qui restait était un reflet terne de son ancienne personnalité.

Invoqué par Tyron, le revenant se tenait silencieusement devant lui, incapable de parler, une coquille abritant une âme dégradée.

En vérité, Rufus était l’un des revenants les plus faibles de Tyron. Même pas un Tueur de rang bronze au moment de sa mort, il avait peu de compétences et d’expérience au combat. C’était à tel point que le Nécromancien n’avait jamais eu besoin de remplacer le tissage original qu’il avait utilisé, puisque Rufus n’en était limité d’aucune façon.

Sans la capacité des spectres à devenir plus forts et à gagner des niveaux, il était discutable de savoir s’il valait même la peine de garder Rufus comme revenant. L’énergie arcanique était une ressource précieuse au sein de la horde, et il serait plus efficace de la dépenser en renvoyant l’âme de Rufus et en utilisant les os pour faire un squelette ordinaire. Un autre revenant ferait bien mieux à sa place.

Pourtant, Tyron ne le fit pas.

« Ça fait un moment, Rufus », dit-il, en grande partie pour lui-même, tout en fixant le revenant. Ses yeux ne contenaient aucune émotion alors qu’il regardait son ancien compagnon. Il pesait simplement les possibilités, considérant ses options et essayant de déterminer la meilleure voie à suivre.

Laisse-moi mourir, dit Rufus. S’il te plaît… laisse-moi mourir.

Aucune passion, ni colère, ni même espoir ne pouvait être ressenti de l’âme de Rufus, seulement un désespoir total. Tyron le considéra.

« Non… non, je ne crois pas que je le ferai », répondit Tyron, toujours en pleine réflexion.

Combien de temps dois-je souffrir ?

« Jusqu’à ce que je sois satisfait. »

Quand cela sera-t-il ?

« Tais-toi. J’essaie de réfléchir. »

Forcé d’obéir à l’ordre, le revenant devint immobile et silencieux, l’âme à l’intérieur ne s’agitant plus tandis que Tyron méditait sur le problème.

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Il lui était possible de travailler sur un mort-vivant sans le défaire d’abord, et c’était la méthode qu’il devrait utiliser avec les morts-vivants plus avancés. Contrairement aux squelettes ordinaires, créer des revenants et des spectres n’était pas si simple qu’il pouvait les mettre sur la chaîne de production de masse et espérer le meilleur.

Non, il serait bien préférable de travailler sur eux sans avoir à les recréer à partir de zéro. Cela signifiait ajuster leurs os et leurs tissages pièce par pièce. Tyron avait plus d’une centaine de revenants à ce stade, donc s’il devait les recréer os par os et articulation par articulation, ils ne seraient jamais prêts à temps avant l’arrivée de la Légion d’Or.

Sang et os… comment était-il censé y arriver ?

Pour les revenants, il était encore plus important que le tissage soit soigneusement aligné sur les proportions de leur squelette, ce qui signifiait qu’utiliser l’autel pour tisser plusieurs revenants à la fois était tout simplement hors de question.

Après une semaine sans sommeil, Tyron commençait à nouveau à ressentir les effets de s’être trop poussé, mais sa résilience inhumaine lui permettrait de persister beaucoup plus longtemps, s’il le voulait. Affronter l’Empire sans aucun repos semblait extrêmement stupide, pourtant il devait achever l’amélioration de ses morts-vivants les plus puissants. Il n’aurait aucune chance autrement.Nouveaux chapitres de roman sont publiés sur n͟o͟v͟e͟l͟f͟i͟r͟e.net

« Allonge-toi », ordonna Tyron.

Sans répondre, le revenant qui avait été Rufus s’allongea à ses pieds. S’il devait faire cela, il le ferait depuis son fauteuil confortable.

De plus en plus, Tyron se demandait pourquoi il s’était accroché à son humanité si longtemps. Ne serait-il pas agréable de ne jamais se fatiguer du tout ?

Fixant le squelette, il prit une décision et leva les mains.

Il fallut quelques tentatives pour que le processus fonctionne comme il l’avait imaginé, mais il fut finalement capable de commencer le processus de conversion dans le fémur. Commencer par un os agréable, grand et bien structuré était un choix évident. S’il devait énumérer ses os les moins préférés, les cunéiformes dans les pieds, en particulier le cunéiforme latéral, étaient une véritable plaie.

Travaillant avec soin, il restructura la magie à l’intérieur de l’os, y enfonçant beaucoup plus de puissance et créant le treillis nécessaire pour maintenir le tout ensemble. Un revenant était créé en fusionnant l’âme, le tissage et l’os ensemble comme une seule unité, donc Tyron n’était pas sûr de la façon dont ils toléreraient ce processus de conversion. Après tout, il n’avait pas d’autre choix que d’interférer avec ces éléments un par un. À en juger par le mouvement de l’âme de Rufus, il ne passait pas un bon moment, mais cela ne signifiait pas que Tyron allait s’arrêter. Une fois cela terminé, il recula et examina attentivement le fémur..

Satisfait de son travail, il passa au suivant, puis au suivant.

Une fois que le squelette entier eut été transformé, il commença à décortiquer le tissage, le recréant articulation par articulation, muscle par muscle, utilisant sa dernière conception et apportant les modifications nécessaires à la volée pour l’adapter à la morphologie de Rufus. Quand il eut terminé, il ordonna au revenant de se lever et inspecta soigneusement son œuvre.

« Tu es probablement plus fort maintenant que tu ne l’étais de ton vivant, Rufus », marmonna-t-il pour lui-même, la main sur le menton tandis qu’il contemplait son travail.

Le processus avait été difficile, mais gérable. Si ce n’était que cela, il pourrait probablement en faire… cinq à la fois s’il se poussait. Heureusement, il n’avait pas besoin de lancer un rituel de plusieurs heures, ce qui épargnerait beaucoup de sa concentration.

Renvoyant le revenant, il en invoqua cinq autres.

Décidant qu’il devrait probablement faire cela lui-même, il se leva du fauteuil avec un gémissement, ses muscles raides après des jours sans bouger. Suivant ses ordres silencieux, les revenants entrèrent dans l’Ossuaire et s’enterrèrent dans des niches séparées, tandis que l’un se tenait à côté de l’autel. Mettant fin au travail de tissage qu’il effectuait actuellement via une demi-liche, Tyron fit retirer les squelettes ordinaires de l’Ossuaire et augmenta le nombre de mages squelettiques travaillant sur d’autres domaines de préparation des sbires.

Il ne pouvait peut-être pas utiliser l’autel pour accélérer le processus de tissage, mais il pouvait l’utiliser pour la conversion de l’os noctique, s’il était prudent.

Levant les mains, Tyron se mit au travail.

Comme toujours, l’autel imitait toutes les modifications qu’il apportait au squelette sur l’autel. La puissance tonna à travers Tyron pendant qu’il travaillait, une dépense incroyable de Magie de Mort que même l’Ossuaire ne pouvait pas soutenir seul.

Une fois les os convertis, il était toujours nécessaire pour lui d’ajuster le tissage de chaque revenant séparément, mais il existait d’autres moyens d’accélérer ce processus. Quatre demi-liches furent invoquées et il travailla à travers elles toutes, en plus de tisser lui-même, pour tisser les cinq revenants simultanément.

La sueur perlait de son front pendant qu’il travaillait, le niveau de concentration requis était immense, et il fit beaucoup plus d’erreurs qu’il n’aurait aimé. Forcé de défaire des sections du tissage et de les refaire, cela le ralentit davantage, mais il persista. C’était un processus d’apprentissage, et il ne s’améliorerait qu’en se mettant au défi.

Lorsque les cinq revenants furent terminés, Tyron inspecta soigneusement chacun, s’assurant qu’il n’avait rien manqué. Quelques corrections mineures ici et là avant qu’ils ne soient renvoyés, seulement pour que cinq autres marchent dans l’Ossuaire, s’enterrant tandis que Tyron se préparait à recommencer.

De cette manière, il progressa à travers les revenants, cinq à la fois, puis une fois qu’il fut confiant, six à la fois, puis sept.

À l’extérieur de l’Ossuaire, les squelettes ordinaires continuaient d’être traités. Les os étaient assemblés, nettoyés, infusés et durcis tandis que sa horde apportait des charretées de morts des villages extérieurs et les disposait sur la place. Bientôt, il y en eut des centaines attendant d’être emmenés dans l’Ossuaire, mais Tyron était résolu, les revenants seraient achevés avant que quoi que ce soit d’autre ne puisse se produire.

Ne sachant même pas combien de temps s’était écoulé, Tyron chancelait sur ses pieds, la sueur continuant de couler sur son visage tandis qu’il serrait les dents, repoussant le mal de tête qui tambourinait dans ses tempes. Maintenir sa concentration était tout ce qui comptait pour lui alors que huit tissages distincts dansaient dans son esprit. Chaque mouvement de quatre-vingts doigts séparés devait être parfait, efficace, le flux de magie à travers huit entités distinctes, impeccable. Ce n’est qu’alors que le tissage serait assez bon pour voir le combat.

Quand ce fut finalement terminé, Tyron s’éloigna de l’autel en titubant, clignant des yeux d’un air ahuri tandis qu’il rassemblait ses pensées. Travailler sur plusieurs tissages en même temps était tellement plus difficile qu’il ne l’avait cru. Bien qu’il ait été profondément fatigué quand il avait commencé.

Une fois les ajustements finaux effectués, il trébucha hors de l’Ossuaire et retourna à Foxbridge. Bien que l’air soit toujours imprégné d’un épais nuage de mort, c’était au moins un peu plus confortable.

Ses revenants étaient terminés, tous. Un dernier repos, puis les spectres. Espérons que la Légion d’Or ne le trouverait pas avant qu’il n’ait fini.

S’effondrant dans ses couvertures, Tyron n’eut même pas besoin d’un sort pour s’assommer. Il dormait en quelques secondes.