Chapitre 346

Depuis aussi longtemps qu’il se souvenait, les Grinters possédaient et cultivaient la terre au sud de la ville. En vérité, ils y étaient présents non seulement depuis plus longtemps que lui n’avait vécu, mais aussi depuis plus longtemps que sa mère et son père. Parmi toutes les familles qui avaient été une partie importante de la communauté de Foxbridge, peut-être seuls les maires avaient des racines plus profondes dans la région.

Leur ferme, abritant plus de vingt membres de la famille élargie et des dizaines de leurs ouvriers. Charles Grinter était légèrement plus jeune que Tyron, Elsbeth, Rufus et Laurel, et il se souvenait avoir vu le garçon à la peau de rousse aux taches de rousseur, dans la ville, apprendre ses lettres et se préparer à la cérémonie de l’Éveil à de nombreuses reprises.

Quelques bâtiments étaient encore debout, mais même ceux-ci portaient des marques de brûlure ou avaient quelques trous percés dans les murs ou le plafond. Une sorte de Magie de Feu à longue portée avait été utilisée pour bombarder l’endroit, enflammant le toit de chaume puis le contenu. Quiconque avait survécu à l’incendie avait ensuite été tué par les soldats qui avaient parcouru bâtiment par bâtiment. Il n’était pas difficile de voir que certains dégâts avaient été causés par un individu doté d’une force surhumaine, simplement en fracassant un mur et en passant à travers l’ouverture.

Tyron remarqua les dégâts sur les bâtiments périphériques et poursuivit sa route vers la ville sans faire de commentaire.

Avec Dove mâchant une théorie de sortilège compliquée, l’atmosphère autour de la colonne était relativement calme. Les morts-vivants et demi-lichs, de moins en moins humains chaque jour, s’occupaient de leurs propres pensées et projets, gérant le non-mort en silence alors que la horde se rapprochait de plus en plus de la large rivière qui divisait la ville en deux.

L’une des plus grandes villes de cette partie ouest, Foxbridge avait été le foyer de plus de vingt mille personnes, plus si l’on incluait les communautés agricoles environnantes. Bien qu’il n’ait pas aimé la ville où il avait grandi, elle avait été la maison de Tyron, et il connaissait beaucoup des habitants. Worthy et Meg tenaient une auberge populaire, avec une bonne nourriture et des boissons qui attiraient un commerce régulier, et il les avait écoutés échanger des histoires et des blagues avec son oncle pendant la majeure partie de sa jeunesse.

Foxbridge avait été brûlée et détruite, tout comme la ferme des Grinter. Bombardée à distance, de nombreux bâtiments montraient des signes de brûlure et de cendres, mais les quartiers prospères, avec leurs toits en tuiles et leurs murs en briques ou en pierre, n’avaient clairement pas brûlé aussi bien. Peut-être que les survivants s’étaient même réfugiés dans ces bâtiments, espérant survivre à l’enfer.

En s’approchant, il était évident de l’ampleur du massacre qui avait eu lieu. Tyron ne ressentit aucune émotion forte monter en lui, il nota simplement, avec une logique glaciale, la nature méticuleuse et précise du travail de la Légion d’Or. Dans son esprit, il pouvait presque les voir, leur armure dorée reflétant les braises incandescentes autour d’eux, marchant à travers la ville, bâtiment par bâtiment, et tuant tous ceux qu’ils trouvaient.

Magnin et Beory avaient construit l’une des plus grandes maisons de la ville, faite de pierre dense et enchantée ; elle avait été extrêmement coûteuse selon les standards de Foxbridge, mais une paille comparée à leur richesse. Lorsque Tyron, perché sur sa construction, posa ses yeux sur ce qu’il restait d’elle, la lueur de rage qui bouillonnait dans sa poitrine s’enflamma en un grand incendie.

Le feu brûlant dans ses yeux, Tyron fixa les ruines de sa maison d’enfance, ne pensant même pas, laissant simplement la rage s’exprimer librement en lui.

Ce n’était pas loin de l’auberge, mais il n’y alla pas voir. Au fond de son esprit, il savait qu’ils avaient fait la même chose là-bas, avaient complètement démantelé chaque membre de la famille Steelarm qu’ils pouvaient mettre la main dessus. Pourtant, il ne voulait pas le voir. Tant qu’il ne le voyait pas de ses propres yeux, il n’aurait pas à savoir à quoi cela ressemblait, et il n’aurait pas à s’en souvenir chaque fois qu’il verrait le visage de son oncle.

Il se détourna de sa maison familiale, menant la horde vers le pont après lequel la ville avait été nommée.

Bien que les rues soient désertes et que l’air soit parfaitement immobile, Tyron savait qu’il n’était pas seul dans cet endroit. À travers les yeux de ses sbires, il savait qu’ils étaient entourés par les esprits lamentants de ses voisins morts. Ils s’accrochaient à lui, se pressant autour de la seule personne vivante à des centaines de kilomètres, hurlant en silence, tordus par l’amertume et la haine. Il jurait qu’il pouvait presque sentir le frisson lorsqu’ils se rassemblaient autour de lui, un vortex de mort et de misère avec lui au centre.

C’est du côté nord de Foxbridge que la fosse commune avait été creusée. Ils n’avaient même pas pris la peine de la couvrir. Juste une fosse ouverte, étonnamment profonde, dans laquelle ils avaient empilé les corps, ou ce qu’il en restait, puis allumé le feu.

Quoi qu’ils aient utilisé, probablement une forme de Magie de Feu concentrée, cela avait fait un travail admirable. En regardant les restes, il pouvait voir que la chair et les vêtements avaient été complètement brûlés, ne laissant derrière que des morceaux carbonisés de squelette en décomposition. Tous les hommes, femmes et enfants de Foxbridge qui n’avaient pas fui étaient ici. Ceux qui avaient couru étaient probablement aussi morts, ayant fui vers le nord dans les bois ou plus à l’ouest, espérant se cacher dans les contreforts.

En regardant ce qui restait de ceux qu’il avait grandi avec, Tyron ne pouvait que secouer la tête.

Ils ont essayé de faire de lui un méchant ?

Ces dieux qui corrompraient et détruiraient leur propre monde pour préserver leur vie misérable ?

L’Empire qui massacrerait des millions pour punir et éliminer quelques milliers ?

Prise du Royal Road, cette narration devrait être signalée si elle est trouvée sur Amazon.

En grandissant, il avait pensé que devenir un Chasseur et combattre dans les fissures serait son travail de toute une vie, il n’aurait pas pu imaginer une tâche plus importante ou noble. Il voulait être un héros, comme Magnin et Beory.

À quel point ces pensées lui semblaient impossiblement stupides maintenant.

Tyron glissa du côté de la construction et atterrit sur ses pieds avant de se diriger vers le bord de la fosse. D’un ordre mental, il envoya plusieurs centaines de squelettes, avec des spectres et des revenants pour diriger, courir vers le nord. Beaucoup de fermiers locaux avaient élevé du bétail ou des chevaux, et ces troupeaux ne devaient pas être allés très loin. Il aurait besoin de créatures vivantes pour puiser de la force et alimenter sa magie. Si ils trouvaient des proches, ce serait encore mieux.

Il leva les mains, fixant toujours la fosse. Il pouvait brûler sa propre essence vitale pour guérir les os, et il y avait beaucoup d’os là-bas, tous ayant subi de graves dommages.

Ça allait faire mal.

« Je ne suis pas sûr que ce soit une bonne idée. »

« Ce qui est fait est fait. »

Filetta avait l’air de vouloir dire plus, mais elle garda ses plaintes, pour une fois. Tyron resta assis, ne se sentant pas encore capable de se lever. Il avait utilisé le bétail que ses squelettes avaient ramené pour se soigner, mais il lui en fallait beaucoup plus pour retrouver toute sa force. Pour l’instant, sa horde s’était dispersée autour de Foxbridge, cherchant plus de bétail et de chevaux pour lui en apporter. Si rien d’autre, il aurait bientôt suffisamment de matière pour augmenter le nombre de cavaliers squelettes.

Beaucoup des restes avaient été brûlés au-delà de toute sauvegarde, mais ils avaient quand même drainé son pouvoir, car le sort n’était pas sélectif. Il y avait des milliers de squelettes dans cette fosse, mais Tyron aurait de la chance s’il parvenait à en récupérer la moitié. Pour aggraver les choses, les squelettes étaient tous mêlés, plutôt que séparés proprement. En ce moment, il avait tous ses demi-lichs fouillant la fosse, essayant de reconstituer des squelettes.

Le cimetière serait un site plus rentable pour les matériaux, mais il pourrait être visité plus tard.

Malgré la fatigue nouvelle qu’il ressentait, Tyron brûlait d’envie de se lever et de bouger de cette chaise. Il y avait tellement à faire que sa tête tournait rien qu’en y pensant. Même si ce n’était pas pour l’urgence des tâches à accomplir, la nouvelle magie avec laquelle il expérimentait le taquinait et le narguait constamment dans ses pensées. Après avoir travaillé sur plusieurs pistes de découverte en même temps, rester immobile dans sa propre tête lui semblait presque désagréablement ennuyeux.

« Tu es sûr que la Légion d’Or viendra dans cette ville ? » demanda Filetta, pas pour la première fois. « La chaîne de montagnes s’étend sur des milliers de kilomètres du nord au sud, et ils pourraient traverser n’importe où, selon toi. »

Elle fit un tsk, un son étrangement humain venant d’une créature sans langue physique.

« La vie était tellement plus simple quand on vivait en tant que voleur. Si un combat était trop dangereux, on l’évitait simplement. »

Tyron cligna des yeux. Avant qu’il ne puisse ouvrir la bouche, Filetta le coupa.

« Des erreurs ont été commises, » lança-t-elle. « Doit-on toujours le souligner ? »

Quand elle le disait comme ça… il n’aurait probablement pas dû.

« Suivre la rivière vers l’ouest est la solution la plus logique. Je sais que la Légion d’Or n’a pas besoin de routes pour se déplacer rapidement, mais la seule route bien entretenue longe la rivière et mène directement à Foxbridge. Mais cela pourrait ne pas suffire. J’ai déjà envoyé mes fantômes pour se disperser et couvrir une zone aussi large que possible. Si ils passent à moins de cent kilomètres d’ici, je le saurai. »

Il haussa les épaules.

« Mais même cela pourrait ne pas suffire. J’ai d’autres moyens pour m’assurer qu’ils soient attirés ici. Si nous annonçons notre position, il n’y a aucune raison pour que la Légion d’Or nous évite. Après tout, ils viennent pour me tuer. »

Et pour le reste des survivants. Cela allait de soi.

Le nécromancien soupira et prit une longue gorgée dans la coupe qu’il s’était fabriquée lui-même. Faite d’os, évidemment, c’était macabre de manière inutile, mais il n’avait pas les compétences pour en faire une en matériau plus approprié. L’eau tirée directement de la rivière Fox n’avait pas goûté aussi fraîche depuis sa mémoire, mais elle était ensuite remplie de… choses douteuses une fois qu’elle passait par la ville. Avec personne qui vivait ici maintenant, la rivière était aussi pure qu’elle l’était dans les montagnes d’où elle venait.

« D’accord, je me sens suffisamment bien, » dit-il en se relevant.

Filetta fut à ses côtés en un instant.

« Tu es sûr ? Tu as l’air affreux. »

« Merci bien. »

« Tu sais ce que je veux dire. »

« Tu es vraiment trop protectrice envers la personne qui– »

« Vraiment ? Encore ? » Elle le fusilla du regard.

Tyron leva les mains.

« D’accord, d’accord. Je vais bien pour commencer à travailler. Il y a beaucoup à faire. »

Pour l’instant, la plupart de ses demi-lichs assemblait des squelettes, ce qui signifiait qu’il devait faire la majeure partie du travail lui-même. C’était parfait. Il avait besoin de tous les matériaux qu’il pouvait trouver. Les squelettes de flammes de cendres dépassaient ses attentes, mais il devait au minimum en avoir trois fois plus que la Légion d’Or. Idéalement, il aimerait en avoir dix fois plus ou mieux, mais il n’avait tout simplement pas le temps.

Dans l’ancienne place du marché, près des docks, Tyron fit lever l’entrée de l’ossuaire. Au centre de l’arche squelettique, la porte s’ouvrit pour commencer à inonder la place de Magie de la Mort. De l’intérieur, d’autres de ses serviteurs émergèrent. Leur ordonnant mentalement, il leur fit commencer à dégager la place. Il lui faudrait de l’espace pour travailler, et il y avait tellement à faire !

Pour commencer, il fit commencer les squelettes à disposer les os qu’ils avaient recueillis en chemin, en les prenant dans les chariots, en les arrangeant sur le sol pendant que d’autres libéraient de la place. Dès qu’il aurait plus de ses demi-liches disponibles, il transformerait cet endroit en une fonderie de squelettes, améliorant ses serviteurs restants et en produisant de nouveaux aussi rapidement que possible.

Il avait poursuivi son travail en voyageant, et il avait de nombreuses idées pour améliorer la trame qu’il utilisait. Il avait élaboré en théorie des concepts intéressants pour exploiter les deux types de fil qu’il pouvait désormais produire, une trame combinée qui utiliserait la puissance et la résistance du nouveau, tout en conservant la flexibilité de l’ancien. Si son hypothèse était correcte, cette technique pourrait aider à atténuer certaines des limitations que le nouveau fil imposait à ses créations.

Et les os ! Les os étaient si durables, avec une magie dense formée en une structure interne pour le soutenir, mais il était sûr de pouvoir aller encore plus loin. Cela demanderait des expérimentations minutieuses, mais il se sentait confiant de pouvoir pousser cette nouvelle méthode plus loin, créer quelque chose d’encore meilleur. Peut-être que d’autres formes de magie pourraient être intégrées dans la conception ? Non… il valait mieux commencer par des tests simples.

Son esprit déjà en ébullition, Tyron se mit à réfléchir aux douze mystères qu’il devait résoudre, même en dirigeant sa horde. Les préparatifs seraient rapides en effet.