Chapitre 334

Lorsque la magie descendit, la sphère se dissipa pour révéler une horde de morts-vivants plus imposante à l’intérieur. Plutôt que des abominations cousues, il s’agissait de ghoul horrifiques, semblables à des chauves-souris, de tailles variées. Avec des gueules distendues et dentues, des griffes noires fumantes et des yeux rouges, Tyron eut presque l’impression qu’il s’agissait d’une forme inférieure de vampire, des créatures façonnées à partir de chair avec une touche de magie du sang.

Il fut rapidement confirmé dans son intuition lorsque le plus grand individu, une brute massive d’au moins huit pieds de haut, se mit à déchirer sa propre chair, en enduisant ses griffes de sang frais. Une seconde plus tard, il récita un sort, modelant le sang en lames qui étendirent considérablement sa portée. Sans même tenter de négocier, la créature morte-vivante hurla et pointa du doigt, sa horde de bêtes se précipitant en avant, leurs formes courbées glissant sur les dunes comme une marée de rats.

Tyron observa attentivement, désireux de voir qui ils attaqueraient. S’ils s’en prenaient à sa horde, il devrait partir immédiatement. S’ils attaquaient le fantôme couronné, ce serait idéal, lui laissant le temps de se regrouper et d’essayer de récolter de l’expérience.

L’assaut des créatures à la peau pâle était effrayant à voir. Rapides comme un squelette, elles restaient basses, griffes dehors, dents brillant dans l’obscurité.

Tyron n’obtint pas ce qu’il souhaitait. Au début, il pensa qu’elles allaient charger contre les homoncules et son pouls s’accéléra, mais à la dernière seconde, elles dévièrent, fonçant sur les deux armées en même temps. Bien sûr qu’elles le firent.

“Putain de merde ! Tyron, il faut qu’on se tire d’ici !” cria Dove.

Il était porté en arrière vers la porte par une équipe de squelettes passant à côté de la nécromancienne à sa gauche. Se débattant de toutes ses forces pour se libérer, Dove parvint malgré tout à faire rouler son bassin d’un côté puis de l’autre, envoyant le serpent fouetté dans l’air en de grands arcs.

“Pourquoi ?” appela Tyron, le regard fixé sur la bataille.

“Ces enfoirés viennent de Malasin ! Ils vont m’emmener et me faire des choses indicibles ! Pas du bon genre ! On doit partir d’ici !”

“Ce n’est pas comme si je voulais ! En fait, je voulais vraiment pas du tout ! Si tu ne t’en souviens pas, ce salaud me fait flipper, ce qui devrait t’inquiéter parce que je n’ai pas de vessie qui fonctionne !”

“Peut-être si tu te casses moins la voix, ils ne te remarqueront pas.”

levant les mains, Tyron lança à nouveau la Bénédiction de l’Os. Ses sbires ralentissaient, et ils ne pouvaient pas se permettre de faire ça en ce moment.

Le fantôme couronné avait retiré sa plus petite horde, offrant à la ligne de front des squelettes un répit pour tenter de faire tomber ces monstres hulking, mais cela ne dura pas longtemps. Lorsque les goules chargèrent, il devint évident à quel point elles étaient agiles et féroces. Sautant et tournoyant dans les airs, elles frappaient avec leurs griffes, laissant de grandes rainures dans les boucliers d’os tenus par les squelettes.

Lente à réagir, la skeletons peinaient à suivre, et ses morts-vivants furent forcés de prendre le contrôle directement, aidant à commander les sbires avant qu’ils ne soient submergés. Alors que la Bénédiction de l’Os prenait effet, les mouvements des squelettes s’accéléraient, mais ils ne devenaient pas plus coordonnés ni plus habiles.

Pour tenter d’arrêter l’hémorragie, il continua à lancer, ses mains douloureuses traversant une pluie de sigils. Une fois de plus, la pluie de Lances d’Os tombait du ciel, et il parvint à transpercer quelques goules, mais la majorité des projectiles était esquivée.

Cette conscience spatiale, ces réflexes rapides !

Ce n’était pas juste d’avoir de la jalousie envers les minions au milieu d’une bataille, mais Tyron ne pouvait s’empêcher de souhaiter que ses propres squelettes puissent performer à ce niveau-là. Ces goules avaient-elles encore un cerveau de chair à l’intérieur de leur tête, ou étaient-elles contrôlées par une construction, comme les siens ?

Si ses squelettes pouvaient esquiver et se déplacer ainsi…

Non, il ne pouvait pas se laisser distraire. Les lignes de bataille continuaient de bouger alors que le fantôme couronné réapparaissait, préparant un autre sort. Tyron se raidit, mais se retint au dernier moment. La vague d’esprits fut de nouveau libérée, mais cette fois-ci, ce n’était pas sur sa propre horde. Cependant, même alors que le sort fonçait vers les goules, les homoncules se mirent en mouvement pour réengager ses squelettes.

Il essayait d’avoir le beurre et l’argent du beurre…

Tyron prépara d’autres sorts, levant des lances d’os du sol, formant des piliers, brisant l’os spectral, mais il garda un œil sur la plus grande goule. Comment allait-elle contrer cette magie qui lui avait causé tant de problèmes ?

En réponse à sa question, elle poussa un cri strident, et en réponse, toutes les goules se coupèrent les bras. Au début, il fut confus, mais une seconde plus tard, les coupures commencèrent à libérer une brume rouge qui s’écoula dans l’air vers la marée montante d’esprits affamés.

Une offrande de sang de la horde alimenta le sort, mais c’était la goule chef qui le façonna, tissant le sang en une tornade de mort rouge tourbillonnante. D’un geste de volonté, le mage mort-vivant divisa la magie, envoyant des dizaines de petits tourbillons en arc de cercle.

Une seconde plus tard, les sorts entrèrent en collision, créant une tempête de magie éclatante qui déforma l’air et crépita de façon audible.

Tyron cligna des yeux. C’était une sacrée puissance. Pendant un moment, il fut tenté d’essayer le sort de siège qu’il avait appris, mais il rejeta rapidement cette idée. Il aurait beaucoup plus de chances de se tuer lui-même que de faire du mal à quelqu’un d’autre s’il tentait quelque chose comme ça.

Non, il se battrait du mieux qu’il pouvait avec ce qu’il avait.

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Les archers et mages de Tyron travaillaient dur, lançant flèches et sorts sur chaque cible qu’ils pensaient pouvoir atteindre, mais il devait garder ses demi-liches les plus puissants en réserve. Si l’un des autres mages tentait de l’attaquer directement, il aurait besoin de leur soutien pour survivre. Aussi exposé qu’il était au sommet de sa plateforme, il devenait une cible facile, après tout.

Pendant les quelques minutes suivantes, la bataille se stabilisa en une lutte à trois. Les deux mages l’attaquaient, et plusieurs fois, il sembla que ses lignes allaient être submergées, mais chaque fois que cela arrivait, les deux commandants morts-vivants s’acharnaient férocement sur leur rival. Si l’un d’eux semblait sur le point de vaincre Tyron, l’autre attaquait, refusant de laisser leur ennemi s’emparer du prix.

L’usure sur la horde squelettique de Tyron était importante. Ses géants d’os avaient souffert terriblement contre les monstres cousus, et il en avait déjà perdu deux, tandis que les autres étaient gravement endommagés. Ses squelettes, avec le soutien des revenants et des wights, faisaient de leur mieux, mais beaucoup tombaient, trop endommagés pour être réparés.

Il pouvait essayer de sacrifier sa propre énergie vitale pour les soigner, mais il craignait de ne plus en avoir beaucoup en lui. Vu comment il se sentait, il pourrait simplement mourir avant que des réparations significatives soient effectuées.

Ce ne serait pas long avant qu’ils n’aient à partir. La porte était entièrement alimentée, il pouvait partir à tout moment, mais au fond de lui, il ne voulait pas.

Il perdrait peut-être une douzaine de squelettes pour chaque adversaire abattu, mais combien l’Inaperçu le récompenserait-il pour ces efforts ?

Au fond de lui, il ne pouvait se débarrasser de l’image d’une botte dorée écrasant son crâne contre le sol.

S’il ne voulait pas être tué par l’Empire, alors il devait prendre tout ce qu’il pouvait, ici et maintenant.

Rassemblant ses dernières forces, Tyron leva à nouveau ses mains. Sa langue lui semblait comme du plomb dans la bouche, former les mots de pouvoir était plus difficile que jamais, mais il persista. L’échec ne pouvait pas être toléré.

Il vaudrait mieux être mort.

Une fois de plus, il invoqua une vague de puissance et la laissa déferler sur la horde. Ses sbires la burent avidement, désespérés d’obtenir plus de magie après cette bataille prolongée.

Pousse, ordonna-t-il à ses morts-vivants. Je veux que vous tuiez, ce n’est pas compté si je le fais.

Il pouvait voir qu’ils n’aimaient pas ça, il leur commandait de prendre des risques, mais ils n’avaient pas le choix. L’obéissance était tout ce qui leur restait.

La ligne de front de la bataille devint encore plus chaotique alors que ses sbires avançaient, frappant à l’aveugle, ses morts-vivants se rapprochant pour ajouter leur propre force au combat. Tyron réfléchit un instant, puis engagea aussi certains de ses demi-liches. Il n’y avait plus aucun signe que l’un ou l’autre des adversaires tentait de l’attaquer directement à nouveau, il devait donc tenter un pari calculé.

Une bataille si étrange.

Aucun des combattants ne criait de douleur, ni ne rugissait de colère et de soif de sang. Il n’y avait pas de cris, pas de gémissements des blessés, seulement le choc des armes, le grincement des griffes sur l’os, le pas lourd des homoncules, et l’obscurité totale au-dessus.

C’était effrayant, mais ce sentiment d’étrangeté envahit Tyron alors qu’il resserrait le dernier de sa concentration. La lutte à trois ne restait équilibrée que parce que ses deux adversaires étaient déterminés à se maintenir en échec mutuel. S’il perturbait cet équilibre fragile, il pourrait être écrasé en un instant.

Agissant par instinct, il parla à nouveau, ses mots faisant vibrer la trame de la réalité alors qu’il tissait la Malédiction Frissonnante contre les goules.

S’ils avaient du sang dans les veines, même s’il s’agissait d’un genre d’ichor modifié, semi-vampirique, alors peut-être étaient-elles vulnérables au froid ?

Le sort achevé, couvrant une vaste zone du champ de bataille d’une couche de froid étouffant. Ses squelettes n’étaient pas affectés, comme toujours, et peut-être était-ce son imagination, mais peut-être que les goules se déplaçaient un peu plus lentement ?

Intéressant.

Tout avantage qu’il pouvait obtenir contre ces morts-vivants agiles était plus que bienvenu. Cependant, cela créait aussi de nouveaux problèmes. Peut-être que le fantôme couronné sentait l’affaiblissement des goules, mais quelle que soit la raison, les homoncules poussèrent fort contre ses lignes, repoussant les squelettes et les forçant à reculer. En une minute, sa ligne commença à céder, et il fut obligé d’intervenir, invoquant des piliers et des lances d’os pour soulager la pression.

Ça continua ainsi, chacune des trois hordes dépérissant, incapable d’obtenir un avantage significatif sur les autres. Pour sa part, Tyron n’essayait pas de trouver un quelconque avantage, seulement de survivre. Ses mains brûlaient, sa bouche était engourdie et il pouvait à peine penser droit. Il réalisa qu’il avait atteint ses limites de force. Même s’il voulait rester plus longtemps, sacrifier plus de sa horde pour gagner des niveaux, le prix deviendrait rapidement trop élevé si il ne pouvait plus contribuer.

Préparez-vous à reculer. Nous partons.

D’un ordre mental, il donna à ses sbires l’instruction d’activer la porte et fit reculer sa plateforme. Il ferait passer autant de ses morts-vivants que possible, puis la fermer derrière lui.

En un instant, tout changea.

Les deux forces opposées abandonnèrent immédiatement leur lutte contre l’autre et jetèrent tout contre la horde de Tyron. Même le goule massif, qui était resté en dehors du combat jusqu’à présent, se jeta en avant comme une bête sauvage.

Le fantôme couronné réapparut pour la première fois depuis un certain temps, attirant la magie en lui alors qu’il se préparait à lancer un sort, la haine et la rage tordant ses traits.

Ce n’est qu’à ce moment-là que Tyron comprit son erreur.

Plus que de permettre à leur adversaire de s’emparer du prix, la chose qu’ils ne toléreraient absolument pas, c’était de revenir à leurs maîtres les mains vides. À leurs yeux, il valait mieux travailler ensemble et le tuer, puis se disputer les restes par la suite, que de le laisser partir.

En maudissant, il força à nouveau ses mains vers le haut. Ses doigts tressaillirent et spasmodèrent, la douleur irradia dans ses avant-bras et pulsa au rythme du tonnerre dans sa tête. Peu importe, il devait lancer le sort.

Des piliers d’os jaillirent du sol, formant un mur solide qui bloqua certains de ses propres squelettes, mais créa une distance pour les autres.

COURSE, ordonna-t-il à ses morts-vivants, puis se retourna et sauta de sa plateforme. Du moins, il tenta de sauter, mais il était si épuisé que c’était plus une chute. Ses serviteurs étaient prêts et l’attendaient, le rattrapant avant qu’il ne s’écrase au sol et se précipitant vers la porte en portant son corps inerte entre eux.

Ce n’était pas une sortie digne, mais c’était mieux que mourir.

Déjà, ses serviteurs commençaient à se précipiter à travers la porte ouverte. Dove fut projetée à travers, le Maître Willhem s’échappa avec ses autres demi-liches les plus précieux. À travers ses serviteurs, il pouvait sentir la ligne de front se déchirer alors que les conduits s’effilochèrent et disparaissaient un par un.

Son mur de piliers ne les avait pas retenus longtemps, et les morts-vivants sacrifiaient des serviteurs réguliers pour tenter de les ralentir davantage, donnant aux morts-vivants plus avancés une meilleure chance de se replier.

Incapable de contribuer davantage, Tyron sentit sa conscience commencer à devenir floue sans la pression du combat pour le maintenir ensemble.

C’était le moment où le chef des goules sauta du haut.

Enorme, avec une peau gris pâle et des yeux rouges ardents, il tendit la main vers lui, les crocs distendus et une intelligence cruelle derrière son regard. Ses squelettes les plus proches tentèrent de l’abattre, mais leurs lames ne purent pénétrer sa peau. À seulement quelques mètres, la porte était ouverte, une image d’un champ herbeux de l’autre côté.

Tyron ferma les yeux.

Sur des ailes silencieuses, le wyverne descendit du haut.