Chapitre 335
Se laisser dériver dans le noir était quelque chose auquel Tyron s’était habitué au fil des années. Il préférait l’obscurité à l’autre possibilité. L’obscurité était constante, stable, prévisible et froide. Pendant qu’il dormait, il venait parfois ici, sa conscience simplement existant dans un vide sans fin.
Pour certains, cela pouvait être un endroit terrible, même effrayant. Une existence aussi vide et dépourvue n’était pas quelque chose qu’une personne pouvait conceptualiser dans des circonstances normales. Les gens avaient besoin de choses, ils avaient besoin d’objets, de concrétisations conceptuelles auxquelles ils pouvaient s’accrocher. Ils avaient besoin d’autres personnes, pour converser et exister à leurs côtés, pour se définir contre et avec elles.
Tyron n’avait pas besoin de ces choses. La réalité était une existence remplie de souvenirs. Les souvenirs n’apportaient que douleur.
L’obscurité était tellement plus réconfortante que de rêver aux choses qu’il avait perdues.
Bien sûr, cette brève répit ne pouvait pas durer longtemps. Son corps était d’une résistance inhumaine, et même la quantité absurde de punition qu’il lui avait infligée n’était pas suffisante pour l’abattre. Tel un plongeur remontant des profondeurs, il se réveilla.
« Hah… putain de merde, » grogna-t-il.
Sa tête battait plus fort qu’un marteau de forgeron. Lorsqu’il tenta d’ouvrir les yeux, la lumière le piqua aussi violemment qu’un couteau. En serrant instinctivement les yeux, il se mit à tousser, provoquant une douleur aiguë dans la gorge. Avaler ressemblait à enfoncer des rasoirs dans l’arrière de la bouche. La tête tournant, il pouvait à peine bouger, une faiblesse saisissant ses membres et ses entrailles lui faisant mal.
« Tiens, bois. »
Il ne reconnut pas la voix, ni la main qui lui souleva la tête et lui mit le récipient aux lèvres avec une douceur surprenante. Lorsque l’eau fraîche toucha ses lèvres, il but avidement, envahi par une soif insoutenable. Il n’avait presque pas eu une seule gorgée avant qu’on ne lui la reprenne.
« De l’eau, » parvint-il à dire, ses lèvres semblant se déchirer. Elles lui faisaient mieux que sa gorge.
« Juste une gorgée. »
Il fit un petit signe de tête, et le récipient revint. Fraîche et revigorante, il prit une petite gorgée, se retenant. Après quelques instants, on lui en donna une autre, qu’il accepta avec gratitude.
À quel point était-il devenu faible ?
Combien de temps cela dura-t-il, il ne pouvait pas le dire. Quelques gorgées, puis il retomba à nouveau, respirant, attendant que le tumulte dans ses entrailles cesse. Lorsqu’il se calma un peu, il prit une autre gorgée.
« C’est suffisant pour l’instant. J’ai bloqué le soleil, peux-tu essayer d’ouvrir les yeux ? »
Il préférerait ne pas, étant donné la douleur ressentie la première fois. Il entrouvrit son œil gauche d’un petit fil, et une fois de plus, une douleur lancinante traversa l’écart et pénétra directement dans son cerveau.
« Du sang ! » grogna-t-il, les dents serrées.
Ça faisait un mal de chien, mais il essaya de supporter. Après quelques secondes, il parvint à voir quelque chose avant de refermer son œil et de laisser sa tête retomber sur l’herbe.
C’était Filetta, debout au-dessus de lui, utilisant sa carrure blindée pour bloquer le soleil.
« Combien de temps ai-je été allongé comme ça ? » parvint-il à demander après quelques instants pour se remettre.
« Presque une journée, » répondit-elle. « Nous t’avons couvert plus tôt, mais on pensait qu’un peu de soleil sur ta peau pourrait te faire du bien. Tu es étonnamment pâle. »
À peine surprenant. Le Royaume des Morts était un lieu sans lumière. Sans doute la raison pour laquelle ses yeux lui faisaient si mal, c’était qu’il n’avait pas vu le soleil depuis des semaines.
« Je suis surpris que tu aies pensé à ça, » ricana-t-il.
Filetta le poussa dans le côté, le faisant sursauter.
« Ce n’est pas poli de souligner à quel point les morts sont détachés du sentiment d’être en vie. »
« Je ne savais pas que j’étais dans une société polie. Aïe ! »
Il le piqua à nouveau, plus fort cette fois, et il fut choqué par la douleur qu’il ressentait. En déplaçant une main molle, il sentit son côté pour vérifier s’il y avait une blessure ouverte, mais il n’y avait rien. Pourquoi était-il si faible ?
« J’ai entendu certains des mages en parler », lui dit Filetta. « Ils pensent que ton corps a peut-être absorbé trop de Magie de la Mort. »
« Cela ne devrait-il pas me rendre insensible ? »
Si quelque chose, être trempé dans ce genre d’énergie le rapprocherait plus d’un mort-vivant, pas le rendre plus sensible.
« C’est ce qu’ils pensaient au début, mais ils avaient quelques théories. Ta chair s’est endormie mais les nerfs sont plus bruts. Tu étais trop résilient et tu as résisté à la magie, donc elle a rongé ta constitution sans réellement engourdir la chair. »
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Aucune de ces issues ne semblait bonne pour Tyron. Espérons qu’après avoir bu de l’eau, mangé et reposé, il retrouverait ses forces.
En discutant avec Filetta pour passer le temps, il continua d’essayer d’acclimater sa vue, mais ce n’est qu’en fin d’après-midi, lorsque le soleil commença à se coucher, qu’il se sentit capable de se lever et de se déplacer. Quelqu’un avait réussi à repérer quelques plantes comestibles, quelques herbes sauvages et légumes qu’ils avaient bouillis pour lui en un bouillon.
La première chose qu’il fit fut d’évaluer les dégâts sur sa horde. Son souvenir des derniers moments était plus que flou. Il se rappelait le goule qui arrivait en sweeping, essayant de l’attraper, et il avait appelé le wyverne pour se sauver de la capture. Après cela… rien.
« C’était une lutte acharnée », lui dit Filetta. « Tout le monde a essayé de passer par la porte pendant que les squelettes étaient sacrifiés. La plupart des wights et demi-lichs ont réussi, mais certains ont été perdus. Près d’un tiers des revenants sont morts et plus de la moitié des morts-vivants ordinaires. En particulier, les squelettes en première ligne ont souffert le plus. Ceux qui portaient des boucliers, des épées et des lances, formant la première ligne dans la bataille, ont naturellement été ceux qui ont le plus souffert. »
Un coup dévastateur pour sa horde à un moment où il avait besoin de toute la force qu’il pouvait rassembler.
« Maître Willhem est en sécurité ? » demanda-t-il.
« Il a été l’un des premiers à passer la porte », l’assura Filletta. Ses traits fantomatiques se tordirent en un sourire ironique. « Nous n’avions pas besoin qu’on nous dise qu’il fallait le garder en sécurité. »
« Il est… important pour moi », admit Tyron.
Non seulement à cause de ses compétences exceptionnelles en tant qu’Arcaniste, mais pour… d’autres raisons, Tyron ne voulait pas que le vieux homme souffre plus que nécessaire.
Le voyage de retour fut aussi imprécis que l’aller l’avait été. Aussi fort qu’il essayait, Tyron n’était toujours pas un expert en magie dimensionnelle. Selon toute probabilité, ils avaient atterri quelque part au milieu de la Province de l’Ouest, probablement au sud de Foxbridge.
Tyron s’affala sur l’herbe et prit un moment pour réfléchir. Sa horde avait été considérablement affaiblie. Les squelettes de rang et de file étaient peut-être les plus faibles de ses serviteurs, mais il avait besoin de ces chiffres. Il avait calculé qu’une armée composée uniquement de morts-vivants de forme supérieure n’était tout simplement pas efficace. Un wight nécessitait cent fois plus d’énergie arcane qu’un squelette ordinaire, et certainement, un wight suffisamment puissant pourrait vaincre autant de squelettes. Avec son soutien magique, cependant, ces squelettes plus faibles devenaient beaucoup plus forts, et ses capacités de renforcement étaient plus efficaces lorsqu’elles étaient plus largement réparties.
En résumé, il lui fallait le double du nombre de squelettes de base qu’il avait auparavant pour équilibrer le nombre de wights et de demi-lichs qu’il avait créés. Au lieu de cela, ses chiffres avaient été réduits de moitié.
À moins qu’il n’ait reçu une quantité vraiment choquante d’expérience lors de cette dernière bataille, il n’y avait aucune chance qu’il atteigne le rang de platine à temps pour repousser la Légion d’Or.
Il commençait à manquer d’options pour résoudre la situation.
Doit-il se cacher ? Ils ne savaient pas où il se trouvait, donc tant qu’il ne rejoignait pas les survivants au-delà des montagnes, il pourrait rester indétecté pendant un certain temps, faire croître sa horde et essayer d’obtenir plus de niveaux.
Il y pensa, mais cela ne lui semblait pas convenir. Sa tante et son oncle n’accepteraient jamais d’abandonner les autres, pas plus qu’Elsbeth. Georg le ferait, mais Richard et Briss ? Peu probable.
Il devait y avoir d’autres moyens pour lui d’accomplir sa vengeance sans avoir à sacrifier ces personnes. S’ils existaient, il les trouverait. S’ils n’existaient pas… alors il ferait ce qu’il fallait.
« À quoi penses-tu ? » lui demanda Filetta.
Il leva les yeux vers elle. Elle se tenait à sa gauche comme pour le protéger, mais de quoi, il ne savait pas. Elle était étrangement loyale pour quelqu’un qu’il avait lui-même tué.
« J’essaie de trouver la meilleure façon de vaincre l’armée qui arrive », dit-il.
Il se gratta distraitement le ventre. C’était étrange de ne plus porter son armure après plusieurs semaines d’affilée. Vêtu d’une simple robe, il se sentit presque nu. Le bouillon qu’il avait pu supporter commençait enfin à se calmer. Pendant un temps, il n’avait pas pensé pouvoir le garder. Son corps semblait le rejeter, comme si la Magie de la Mort qu’il avait absorbée était en train de le dégoûter.
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Le Royaume des Morts. Cela s’était avéré bien plus dangereux qu’il ne l’avait anticipé. Le pouvoir que lui avaient prêté Les Trois était maintenant totalement épuisé, et s’il voulait revenir, il devrait soit demander plus, soit être assez fort pour survivre seul là-bas.
Au moins, il avait gagné quelque chose. Une compréhension rudimentaire de la Magie de l’Âme pourrait s’avérer bien plus précieuse qu’elle ne le semblait pour l’instant. Avec la source qu’il avait créée, stockée parmi les choses qui avaient réussi à passer la porte dans le chaos, il pouvait reprendre ses expériences quand il le souhaitait.
Voir la puissance des morts-vivants qui étaient venus l’affronter avait aussi été une expérience révélatrice. De nouvelles voies pour renforcer ses sbires avaient émergé, et il était impatient de voir comment elles pouvaient être appliquées. Quelle étrange magie du sang avait donné du pouvoir à ces goules ? Et ces abominations cousues. Comment avaient-elles été formées et animées ? Avec la chair imprégnée de mort des mangeurs d’âmes et autres monstres qui y vivaient.
Non, ce voyage avait été précieux, et nécessaire. Ce qu’il lui fallait maintenant, c’était voir à quel point il avait progressé.
D’un grognement, il se redressa et se stabilisa, prenant quelques profondes inspirations pour se préparer.
« Peux-tu m’apporter mon sac ? » demanda-t-il à Filetta.
L’ancienne voleuse le regarda.
« Es-tu sûr de devoir faire quelque chose maintenant ? Ça ne peut pas attendre demain ? »
« Non, ça ne peut pas », dit-il en secouant la tête. « Demain, il y a du travail. Selon le rituel de statut, ce travail changera. »
Sachant qu’il ne pourrait pas être persuadé, elle s’éloigna, revenant quelques minutes plus tard avec son sac en cuir. En fouillant à l’intérieur, il en sortit un de ses cahiers, déchira une page, et exécuta le rituel de statut.
Pendant un instant, sa tête lui tournait alors que le sang coulait, et il serra les dents. À quel point pouvait-il être faible ?! Il n’y avait pas de temps pour ça !
Dès que le sang se calma, il attrapa la page et chercha le numéro dont il avait besoin.
Classes :
Imperator de la Horde Infinie : Niveau 78.
« Putain, » maudit-il.
Près, mais pas assez près.
En regardant par-dessus son épaule, Filetta grogna en voyant ce qu’il regardait.
« Qu’est-ce que tu vas faire maintenant ? » lui demanda-t-elle. « Je doute que tu puisses atteindre deux niveaux de plus avant que l’armée n’arrive. »
« Non, » répondit-il, en regardant le reste des chiffres. « Il n’y a aucune chance. »
Tuer des kin ordinaires lui prendrait des mois, voire des années, pour atteindre ces deux derniers niveaux. Un temps qu’il n’avait tout simplement pas.
« Alors, que faire maintenant ? »
Tyron se courba, laissant son menton reposer sur sa main en regardant au loin. D’abord, il devait finir ce rituel, puis essayer de retrouver sa force aussi vite que possible.
Après ça…
« Quelque chose que je n’apprécierai pas, » dit-il. « Pas beaucoup, en tout cas. »