Chapitre 333

Au moment où la bataille commença, Tyron sut qu’il était dépassé. Bien qu’il puisse être considéré comme puissant dans son royaume natal, avec une armée de morts-vivants à sa commandement et un grand talent pour la magie, en cet endroit, il n’était rien.

Il leva les mains et commença à lancer, des mots de puissance retentissant de sa bouche alors qu’il commençait à façonner la réalité selon sa volonté. Son adversaire fantomatique fit de même.

Bien que l’esprit ne puisse égaler sa propre fluidité, ni la force avec laquelle ses mots s’imposaient à l’univers, c’était certainement le mage le plus puissant et compétent qu’il ait vu depuis la mort de sa mère.

En jugeant par la quantité de magie derrière le sort en cours de création par son ennemi, le fantôme était certainement d’un niveau supérieur au sien aussi.

La pleine puissance de la horde de Tyron se mit en action. Ses squelettes formèrent une ligne défensive solide, ses mages et archers commencèrent à coordonner leur tir. N’ayant plus besoin de se cacher, les wights et revenants se précipitèrent pour se disperser parmi les rangs, ceux capables de magie formant déjà des barrières et des contre-mesures.

Brandissant ses mains en avant, Tyron libéra son premier sort, puis se tourna et sauta directement sur sa plateforme de construction, qui s’était glissée derrière lui. Dès qu’il trouva son équilibre, il arracha son bâton de la main d’un squelette proche et l’ancrèrent dans la rainure prévue à cet effet.

De la poussière et du sable jaillirent dans l’air alors qu’une rangée de piliers d’os surgissait du sol, une ligne de deux cents mètres de long couvrant toute la façade de la force de Tyron. Ses mains passèrent rapidement au sort suivant, sa parole s’écoulant de sa langue alors qu’il lançait à nouveau.

Le rituel de l’Impérator des morts-vivants aurait été beaucoup plus difficile à lancer s’il n’avait pas déjà gravé le cercle rituel sur sa plateforme. Lorsqu’elle s’éleva à sa hauteur maximale, lui permettant de voir au-dessus du mur défensif qu’il avait créé, il était déjà profondément engagé dans le sort.

Bien qu’il fût rapide, son adversaire n’avait pas perdu de temps non plus. Le fantôme leva une main et Tyron sentit sa puissance s’intensifier.

Sans cesser ses mains ni sa voix, il ordonna à ses mages d’avancer. Alors que les piliers s’effondraient, incapables de se soutenir eux-mêmes, ses serviteurs érigèrent une barrière devant la première rangée de ses squelettes. La marée fantomatique s’y heurta, la pression monta, puis explosa lorsque la barrière céda.

Les deux premières rangées de ses serviteurs furent englouties avant que le sort ne se dissipe, les squelettes se désintégrant en poussière sous le poids de la magie. S’il n’avait pas érigé ce mur de piliers, il aurait perdu cinq ou six rangs, littéralement des centaines de squelettes, à cause d’un seul sort.

Quel genre de magie était-ce ?

Son ennemi passait à l’attaque, ces créatures puissantes qui étaient descendues avec le fantôme avançant ensemble en formation serrée. Il n’avait pas beaucoup de temps avant que les deux camps ne s’affrontent.

Jetant ses mains vers le bas, la puissance inonda le cercle rituel, donnant vie au sort. Alors que la magie imprégnait toute sa horde, Tyron passa sans effort au sort suivant.

Bien que la fatigue le tenaillât encore, tirant sur ses membres et infectant sa chair, son esprit se sentit aiguisé, le brouillard dissipé par le danger réel et imminent pour sa mission. Il ne tomberait pas ici. Il ne pouvait pas échouer dans sa quête de vengeance.

Il savait que ses squelettes seraient dépassés, alors il lança deux sorts aussi rapidement que possible.

Bénédiction de l’Os pour les rendre plus agiles.

Miasma maudit pour couvrir le champ de bataille.

Il ne savait pas si ce dernier aurait un quelconque effet sur les homoncules étranges et les esprits de l’ennemi, mais cela ne coûtait rien d’essayer. La Malédiction du Frisson et le Champ de la Mort étaient peu susceptibles d’avoir un effet, alors au lieu de lancer plus de magie de soutien, il passa directement à l’attaque. Ses mains dansaient, passant d’un sigil à l’autre si rapidement que ses doigts devenaient flous, formant une masse de Lances d’Os, prêt à les faire pleuvoir d’en haut.

La horde était maintenant entièrement engagée. Des Flèches de la Mort et d’autres sorts offensifs volaient vers l’ennemi en progression, accompagnés de centaines de flèches, dont certaines s’enfonçaient profondément dans la chair grisée de leurs cibles, apparemment sans effet.

À tout moment, Tyron gardait l’œil ouvert, attendant le prochain signe du fantôme couronné, mais l’esprit ne se montrait pas, apparemment content d’attendre.

D’un mouvement de poignet, il activa le sort et regarda des dizaines de Lances d’Os se matérialiser au-dessus de lui, filant vers sa cible dans une rafale d’os spectral. Malgré la puissance qu’il y avait mis dans le sort, il semblait avoir peu d’effet.

La première rangée de l’ennemi était composée d’une douzaine de bêtes brutales, cousues ensemble, aucune faite des mêmes composants. Leur chair morte ressemblait à du bois. Les lances s’enfoncèrent dans leur chair, certaines pénétrant si profondément qu’elles restèrent coincées, suspendues dans l’air avant de commencer à se dissiper. Ces choses mortes-vivantes ne faisaient aucun bruit, ne semblaient même pas s’en rendre compte, bien qu’il soit certain qu’elles subissaient des dégâts. Tout ce qu’il savait sur la Nécromancie disait que tout dommage à leur chair inhiberait leur capacité à se déplacer et à combattre.

Lorsqu’elles furent suffisamment proches, il leva les mains et conjura d’autres piliers. Alors que les morts-vivants massifs tentaient de les briser, il les fit tous éclater, envoyant des éclats d’os déchirer leurs corps.ᴺᴱᵂ ᴺᴼⱽᴱᴸ ᶜᴴᴬᴾᵀᴱᴿˢ ᴬᴿᴱ ᴾᵁᴮᴸᴵˢᴴᴱᴰ ᴼᴺ 𝘯𝘰𝘷𝘦𝘭⚑𝓯𝓲𝓻𝓮⚑𝕟𝕖𝕥

Cela ne les ralentit pas.

Inexorables comme un arbre abattu, ils avançèrent, prenant de la vitesse à mesure qu’ils se rapprochaient des lignes squelettiques. Derrière la première rangée de brutes, le reste des morts-vivants attaquants avançait, d’autres créatures de chair, avec des pics d’os sortant de leur corps et des visages étranges, semblables à des crânes. Dans leurs mains ou poussés dans les extrémités de leurs membres, ils portaient des lames d’un noir parfait aux bords scintillants qui ondulaient comme des flammes.

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Il y avait là un travail d’âme, j’en étais sûr.

Il ne voulait pas ressentir ce que cela ferait que ces lames mordent sa peau. Peut-être endommageraient-elles son âme aussi facilement que son corps. Devrait-il rappeler ses revenants ?

La pensée s’évanouit alors qu’il commença à lancer une autre salve de Lances d’Os.

Juste avant de terminer le sort, son adversaire frappa. Tyron le sentit avant de le voir, un flux d’énergie verte spectrale qui brûlait dans l’air, venant de sa gauche. L’esprit couronné s’était éloigné du reste de ses forces, invisible à l’œil, attendant pour frapper, confiant que Tyron ne pourrait pas lui faire de mal en retour.

Une supposition qui était parfaitement correcte. Plutôt que de se défendre, Tyron poursuivit son incantation alors que trois demi-lichs s’avançaient, des bâtons d’os noirs levés dans leurs mains.

La barrière se forma presque instantanément, se verrouillant en place et se renforçant à chaque instant alors que les anciens magistres y déversaient leur pouvoir. Dirigés par le Grand Magistère Tommat, ils utilisaient les pouvoirs qu’ils avaient appris de leur vivant pour défendre l’homme qui les avait tués.

Le sort et la barrière entrèrent en collision dans une pluie d’étincelles vertes qui s’élancèrent à des dizaines de mètres dans les airs, une conflagration aveuglante et silencieuse qui piqua les yeux de Tyron et fit résonner des douleurs dans son esprit. Magie de l’âme, il en était sûr.

Il acheva son incantation, les lances retentissant à nouveau contre la ligne de front des créatures, qui supportèrent les coups comme auparavant. La réserve d’énergie contenue dans ses serviteurs demi-lich se vida rapidement alors qu’ils épuisèrent la moelle arcane dans leurs os creux, renforçant la barrière.

Lorsque la lumière finit par s’estomper, la barrière avait tenu, mais elle était beaucoup plus proche qu’il ne l’avait anticipé. Fronçant les sourcils, il se tourna vers le fantôme vengeur au loin, qui rayonnait de malice et de fureur si épaisses qu’elles flottaient autour de lui comme du brouillard.

« J’aimerais connaître ce sort, » murmura Tyron pour lui-même.

Il n’avait pas le temps de s’occuper de l’esprit. Un instant plus tard, les lignes de front entrèrent en collision.

Tyron grimaca alors que ses squelettes étaient forcés de céder immédiatement.

Contre la masse brute des brutes en charge, ses plus petits serviteurs n’avaient aucune chance de tenir la ligne, aussi les spectres qui les commandait avaient-ils judicieusement choisi de reculer. Des sorts et des flèches fusèrent sur les attaquants, qui ne semblaient ressentir aucune douleur. Des squelettes munis de boucliers et de lances avancèrent, renforcés par des revenants et des spectres, pour tenter d’arrêter l’avancée implacable des bêtes cousues, mais ce n’est que lorsque les géants squelettes de Tyron rejoignirent la mêlée qu’ils purent enfin les arrêter dans leur élan.

Avec leurs énormes épées d’os, les géants tranchèrent dans leurs adversaires, les lames mordant dans les homoncules comme une hache dans le bois dur.

Les mains de Tyron continuaient de danser alors qu’il lançait d’autres sorts. Une lance d’os jaillit du sol, transperçant l’une des créatures les plus agiles qui revenaient par l’arrière, mais même cela ne semblait pas causer de dégâts mortels.

À quel point ces choses étaient-elles résistantes ?

Il savait que ses serviteurs étaient dépassés, mais il ne s’attendait pas à une différence aussi grande. Les squelettes de Tyron étaient aussi forts qu’il savait pouvoir les rendre, mais ils n’étaient pas si difficiles à tuer. Ils comptaient sur leurs boucliers solides, leur légèreté et la dureté de leurs squelettes modifiés pour survivre, mais comparés à ces créatures de chair morte, ils étaient fragiles.

Se serrant les dents, le Nécromancien ordonna à sa cavalerie d’attaquer.

Déjà en position sur le flanc, les cavaliers squelettes avancèrent à l’unisson, les cavaliers travaillant en silence avec leurs montures. Il ne voulait pas les engager si tôt, espérant pouvoir les retenir jusqu’à ce que ce soit absolument nécessaire. Chacun d’eux représentait un investissement considérable en ressources, et il détestait devoir les perdre, mais il semblait qu’il n’avait pas le choix.

C’était le début du combat, et déjà Tyron pouvait voir que ses morts-vivants seraient submergés s’il ne déployait pas tout ce qu’il avait.

Il conjura des piliers pour perturber la formation ennemie, des lances jaillirent du sol, des lances tombèrent du ciel. Il envoya le Poing de la Mort après le Poing de la Mort, les mains saisissant les ennemis et les serrant, les maintenant en place pour que ses serviteurs puissent frapper, ses mains ne cessant jamais alors qu’il déversait sa magie pour tenter de préserver autant que possible sa horde.

La cavalerie chargea à toute vitesse, s’écrasant contre le côté droit de la formation ennemie. Lourdement armés et blindés, ils avaient la masse et la puissance pour endommager leurs adversaires, et au début, ils firent de solides avancées, coupant dans l’ennemi et le repoussant de côté. Pourtant, ils furent bientôt bloqués, incapables de continuer à avancer.

Conscients qu’ils allaient bientôt être encerclés, leur chef de guerre agi rapidement, se frayant un chemin pour se libérer et reculer, se préparant à une nouvelle charge.

Les sens aiguisés, Tyron sentit le spectre réapparaître, un autre sort préparé.

La marée fantomatique éclata de nouveau et le Nécromancien grimaca. Les mains tendues, il lança un double sort, la langue trébuchant sur elle-même alors qu’il travaillait à toute vitesse pour éviter des dégâts dévastateurs à sa horde.

Un autre mur formé de piliers jaillit du sol, suivi d’un second juste derrière, mais il n’avait pas fini. Tyron continua, se poussant à la limite alors que ses doigts passaient d’un sigil à l’autre.

Un troisième mur, puis un quatrième.

Il investissait beaucoup plus de puissance que son adversaire, mais il n’avait pas le choix : si ce sort balayait ses morts-vivants, il perdrait un tiers de ses sbires en une seule fois.

Comme il l’avait espéré, la masse de piliers dévia l’attaque, lui ôtant de sa force alors qu’elle traversait les murs un par un. Lorsque la vague d’esprits hurlants finit par se dissiper, seul le quatrième mur subsistait, à peine.

Confiant qu’il disposait d’un instant, Tyron commença à extraire la puissance cachée dans son ombre, la rassemblant en une masse géante avant de la laisser exploser vers l’extérieur et balayer ses sbires, qui l’aspirèrent avidement, se renforçant.

Travaillant rapidement, il ouvrit la ventilation de l’ossuaire et laissa la magie s’en écouler, la laissant être absorbée pour reconstituer ce que son ombre avait perdu.

Après un instant, il réalisa qu’il n’aurait pas dû se donner cette peine. La magie de la Mort ici était si riche qu’elle offrait une réserve pratiquement illimitée.

Pendant les quelques minutes suivantes, Tyron tint bon du mieux qu’il pouvait. Permettant au combat de se figer, il utilisa chaque goutte de puissance que ses sbires avaient en eux alors que la porte derrière eux continuait de se charger. Il ne lui restait plus longtemps à attendre avant qu’elle ne s’active, tout ce qu’il avait à faire était de ne pas mourir et de s’échapper.

Alors qu’il travaillait fébrilement pour lancer des sorts et préserver ses morts-vivants, il gardait un œil sur l’obscurité au-dessus de lui en permanence.

Il pouvait dire que le spectre couronné aussi. Son adversaire était distrait, méfiant, passant autant de temps à se protéger contre quelque chose qui n’était pas là qu’à attaquer Tyron et ses sbires.

Après des centaines de squelettes tombés, brisés sous la puissance des homoncules, enfin, enfin il y eut un signe.

Une lumière s’illumina au-dessus, et Tyron sentit la tension dans sa poitrine s’intensifier un peu plus.

Visiblement furieux, le spectre réagit instantanément, reculant ses sbires et permettant aux lignes de front de se séparer. Une sorte de répit pour les deux camps. Tyron prit un moment pour secouer ses mains et étirer ses doigts un par un. Sa bouche semblait engourdie, mais il n’avait pas d’eau pour se rafraîchir.

Une seconde sphère de puissance commença à descendre, et Tyron espérait désespérément que cela ne se révélerait pas être la plus grande erreur de sa vie.