Chapitre 332
Une marche rapide à travers les dunes s’avéra trop difficile à maintenir pour Tyron, alors il finit par céder et laissa ses sbires le porter. La magie, il pouvait facilement la fournir, l’équilibre, pas tellement.
Dove lui cria dessus et le harangua tout le long du chemin, bien que Tyron l’ignore en grande partie. Au lieu de cela, il laissa son esprit dériver, essayant d’absorber tout ce qu’il pouvait de sa nouvelle magie. Les indices et images qu’il parvenait à déchiffrer étaient si tentants qu’ils capturèrent instantanément son imagination, absorbant son attention alors qu’il commençait lentement à assembler le puzzle. Il lui faudrait du temps, beaucoup de temps, avant de pouvoir le lancer avec confiance. Ce sort était complexe, avec de nombreuses parties intricées et imbriquées, et une puissance titanesque requise. La précision et l’énergie nécessaires pour le faire fonctionner étaient stupéfiantes, mais la difficulté ne faisait que l’attirer davantage.
Plus il était difficile à lancer, plus il devrait être efficace…
Cette logique n’était pas toujours valable, certains effets étaient simplement plus difficiles à manifester avec la magie que d’autres en raison des étranges confluences que détenait l’énergie arcane. Le feu était excellent pour détruire des choses, l’eau était plus difficile. Il était possible de tuer quelqu’un en utilisant la magie de la vie, mais ce n’était pas aussi simple que de lui tirer une pierre dans la tête.
Il était tellement absorbé par ce processus qu’il ne réalisa pas qu’ils étaient revenus à la porte jusqu’à ce qu’il soit remis sur ses pieds par ses propres morts-vivants. Clignant des yeux comme un hibou, il vacilla un instant avant que Filleta ne s’avance et ne le prenne par le bras pour l’empêcher de tomber.
« Tyron ! Ça va ? »
« Je vais bien, » dit-il.
« C’est un putain d’idiot, c’est ce qu’il est, » intervint Dove.
« Fous le camp, » répondit-elle en faisant un geste de sabot avec la main.
« Tu vas vraiment bien ? » lui demanda-t-elle doucement. « On peut t’aider en quoi que ce soit ? »
Tyron força un rire.
« Je ne m’attendais pas à recevoir de la sympathie de la part de mes propres morts-vivants. Tu es mon esclave, tu te souviens ? »
« Comme si j’avais oublié. Je suis sérieux, espèce de connard. Tu as l’air sur le point de t’effondrer et de mourir. »
« Je ne suis pas… si loin que ça, » grogna-t-il.
Avec quelques commandes mentales, il commença à organiser sa horde. La porte était presque entièrement approvisionnée en cristal et prête à être alimentée. Il envoya quelques squelettes supplémentaires pour accélérer le processus. Plus vite ce serait prêt, plus il se sentirait en sécurité.
C’était effrayant, d’être entouré par l’obscurité et la poussière, tout en sachant qu’une horde envoyée par un maître sans visage de cet endroit descendrait bientôt sur lui. L’air était aussi immobile et silencieux que d’habitude, lourd au-dessus de lui, pesant sous le poids de la Magie de la Mort qui imprégnait cet endroit.
Avec un grognement, il se pencha avant de se laisser tomber au sol. Il lui faudrait du temps pour retrouver ses forces après cet effort. Sans nourriture ni eau, il serait dans une position difficile à son retour. Faible et vulnérable.
Venir dans le Royaume des Morts si tôt avait peut-être été une erreur. Il n’était pas assez fort pour endurer ici, il ne possédait pas la connaissance ou l’expérience nécessaires pour comprendre ses règles. Pourtant, il lui faudrait les maîtriser s’il voulait être assez fort pour renverser l’Empire et tuer les Cinq, c’était certain.
De plus, il était encore trop tôt pour dire que ce voyage était une perte. Après la confrontation à venir, il saurait.
« Tu sais combien de temps avant qu’ils n’arrivent ? » lui demanda Filleta.
Elle scrutait les environs à travers les minions, il pouvait le deviner à la lueur étrange dans ses yeux. C’était intéressant de voir comment ils employaient les capacités qui leur venaient naturellement dans leur nouvel état. Aux yeux des Invisibles, ils avaient acquis de nouvelles races et de nouvelles classes, avec toutes leurs compétences inhérentes. Lentement, avec le temps, les morts-vivants s’étaient habitués à leur nouveau moi, s’installant dans leurs rôles, abandonnant peu à peu leurs émotions et leur humanité.
« Je ne sais pas. Il y en aura deux, deux forces distinctes. »
« Deux ? Comment peux-tu en être si sûr ? »
« Il y a celui qui a repéré les âmes, et celui que Dove a invoqué. Ça fait deux. »
Les yeux de l’ancien voleur brillèrent.
« Ce foutu ver ! Il nous les amène ?! »
Tyron leva une main, les yeux fermés, respirant calmement.
« Il n’a pas le choix, » lui dit-il. « Son contrat le lie. Si quelque chose, je dirais qu’il a retardé autant qu’il le pouvait. »
« C’est quand même une trahison, » siffla-t-elle. « Tu devrais réduire son âme en poussière. »
« Pourquoi ? J’avais besoin qu’il fasse ce qu’il a fait. Si un seul des Seigneurs de la Mort vient à nous, alors nous devrons fuir. »
« Et deux d’entre eux, c’est mieux comment ? »
« Si ce que Dove nous a dit est vrai, alors ils se détestent bien plus qu’ils ne veulent quelques âmes. Ils préféreraient empêcher leurs rivaux d’obtenir le moindre fragment plutôt que de le sécuriser pour eux-mêmes. S’ils se battent entre eux, j’aurai une chance de tirer profit du conflit. »
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« Donc tu voulais inviter deux armées, aucune que tu ne peux vaincre, pour qu’elles se battent entre elles, et te permettre de leur lancer des pierres de côté ? Ça semble… »
« Fou ? C’est ce que Dove a dit. »
« Imprudent, » dit-elle, modifiant sa déclaration.
« Atteindre le niveau quatre-vingt est censé être difficile. »
Il grogna, essayant de calmer ses pensées tourbillonnantes.
Les squelettes activèrent la porte, permettant au pouvoir de commencer à y affluer, la tirant hors des cristaux arcaniques restants. Espérons qu’elle ne s’ouvrirait pas trop tôt… ni trop tard. Il n’avait aucune idée du temps qu’il leur faudrait pour atteindre sa position, ni comment le savoir, mais il ne pouvait pas attendre pour activer la porte après leur arrivée. Cela prendrait bien trop de temps à ouvrir, laissant le temps à quiconque arriverait de réduire sa horde en pièces et de lui arracher l’âme.
Si possible, Tyron préférerait éviter un tel destin.
Il garda ses revenants et ses morts-vivants proches, ne voulant pas révéler combien d’âmes se trouvaient ici, de peur que les Seigneurs n’envoient une force encore plus grande pour les récupérer.
Il n’y avait plus qu’à attendre. Il s’installa, appuyant son dos recouvert d’armure contre le sable et le gravier d’une dune, sortant un livre de notes qu’il posa sur ses genoux.
« Hé, Filetta, peux-tu aller chercher mon stylo et mon encre ? »
« Tu es sérieux ! ? Tu vas étudier en ce moment ? »
Le Nécromancien fronça les sourcils.
« Qu’est-ce que je vais faire d’autre ? » se demanda-t-il. « J’ai dispersé des minions pour donner l’alarme si quelqu’un arrive. Je n’ai rien à manger ni à boire, dormir ne va pas m’aider à me sentir mieux, et la porte est en train de se charger. Je pourrais aussi bien étudier, j’ai un nouveau sort à comprendre. »
« Tu es incroyable. Je suis morte et je suis encore nerveuse à ce sujet. Tu ne t’inquiètes pas ? »
« Je serais beaucoup moins inquiet si j’avais un stylo et de l’encre, » dit-il en lui faisant un signe de la tête vers sa tente.
Marmonnant un juron, Filetta s’éloigna en marchant, revenant quelques minutes plus tard avec le matériel d’écriture. Il la remercia, mais elle se contenta de souffler avant de faire la garde.
Tyron ne savait vraiment pas quand il avait été dans un tel mauvais état pour la dernière fois, peut-être jamais, mais au moins maintenant il avait quelque chose sur quoi se concentrer autre que la sensation horrible qu’il éprouvait. C’était difficile, énormément même, mais il parvint à repousser sa fatigue et sa douleur pour commencer à écrire ses pensées.
Le Crâne Hurlant était une magie exceptionnellement difficile, mais si c’était simplement une question de prononcer les mots et de tracer les sigils, il pourrait le faire dès maintenant. En deux heures, il avait réussi à esquisser une séquence approximative qu’il pensait fonctionnerait pour lancer le sort avec succès. Pas nécessairement bien, et loin de sa pleine puissance, mais ça le lancerait. Pour l’amener à un niveau satisfaisant, il lui faudrait des semaines, voire des mois, pour éliminer les inefficacités et s’assurer que le travail magique était à la hauteur.
Non, le truc, c’était les magiciens de soutien. Normalement, un groupe de mages travaillerait sur quelque chose comme ça ensemble, tous ayant accès au sort via l’Invisible. Il devait utiliser ses sbires pour couvrir ces rôles, tout en lançant lui-même une magie complexe.
Il lui fallut encore une heure, mais il parvint à créer une séquence extrêmement sommaire, très basique, qui ne fonctionnerait probablement pas réellement, mais qui devrait suffire à fournir les éléments de base. Avec plus de temps, il comblerait les lacunes et affinerait le tout, mais pour l’instant, cela suffirait.
Il rassembla huit mages squelettes, ses sbires les plus basiques capables de magie, et commença à pratiquer simplement en faisant les mouvements de la main à travers eux.
Former des sigils avec des mains et doigts morts-vivants, squelettiques, semblait très différent de le faire avec ses propres doigts charnus, et il n’était toujours pas habitué. Commander huit sbires en même temps pour effectuer des mouvements aussi complexes était encore plus difficile qu’il ne l’avait imaginé. Le faire tout en lançant un sort en même temps ?
Difficile.
Désireux de se distraire, Tyron continua à pratiquer avec ses morts-vivants, passant en revue les gestes, allant même jusqu’à leur faire créer des formes de sorts incroyablement faibles qu’il pouvait jeter en toute sécurité lorsqu’elles commençaient à devenir déséquilibrées. Cela ne fonctionnait pas toujours, et l’un de ses mages explosa lorsqu’il perdit le fil, ce qui le fit jurer et se crisper les tempes.
De temps en temps, il vérifiait distraitement ce qui se passait autour de lui, mais jusqu’à présent, il n’y avait rien. La porte continuait de se charger lentement, et bientôt, ce serait terminé. Ses sbires extérieurs n’avaient rien vu, et bien que les morts-vivants, revenants et demi-lichs deviennent de plus en plus tendus avec le temps, il n’y avait aucun signe de changement dans l’obscurité infinie du Royaume des Morts.
Alors, Tyron continua à étudier et à pratiquer, travaillant sur le nouveau sort, ajustant ses séquences encore en développement et essayant de faire former correctement les sigils à ses mages squelettes.
Juste au moment où il pensa qu’il ne serait peut-être pas attaqué après tout et qu’il devrait se replier par la porte sans gagner de niveaux supplémentaires, enfin, quelque chose se produisit.
Il s’attendait à ce que les Seigneurs de la Mort envoient une armée à pied, une horde de morts-vivants marchant à travers les dunes depuis leur forteresse. Bien qu’il ne puisse en être sûr, il avait l’impression que le royaume était un endroit vaste, principalement vide, alors ils auraient sûrement un moyen de se déplacer rapidement. Peut-être un sort pour augmenter la vitesse des morts, leur permettant de marcher sans relâche, des kilomètres infinis étant dévorés sous leurs talons squelettiques.
Apparemment, ce n’était pas comme ça que les choses fonctionnaient ici.
Le premier signe de changement fut une lueur venant d’en haut. Une teinte de lumière bleue dans l’obscurité qui gonfla rapidement, devenant plus brillante et projetant une teinte éthérée sur les environs. Finalement, Tyron fut obligé de couvrir ses yeux, qui s’étaient longtemps adaptés à l’obscurité, même si ses sbires formaient des rangs, se préparant à engager le combat.
La tempête de lumière au-dessus devenait de plus en plus brillante jusqu’à ce qu’enfin, elle perce la obscurité au-dessus. Descendant d’en haut, une sphère énorme d’énergie tomba, bouillonnant aux bords comme de l’eau bouillante. À l’intérieur, il pouvait distinguer des formes, de petites taches d’obscurité qu’il supposait être des morts-vivants d’une certaine nature.
Lorsqu’elle toucha le sol, la sphère se dissipa, la lumière éblouissante s’évanouissant en quelques secondes.
Ce qui resta était à la fois plus, et moins que ce que Tyron avait anticipé. La source de ce contenu ɪs 𝘯𝘰𝘷𝘦𝘭·𝓯𝓲𝓻𝓮·𝙣𝙚𝙩
En termes de chiffres bruts, sa propre horde était plus grande que la force déployée devant lui, mais cela ne signifiait pas qu’il pensait gagner une confrontation. Des horreurs et des créatures qu’il n’avait jamais vues auparavant se tenaient face à lui, des constructions formées de matière d’âme pure, des homoncules cousus ensemble à partir de la chair morte de Chiens d’Os et d’autres créatures indigènes. Parmi elles dérivaient des fantômes puissants qui rayonnaient une énergie maléfique, des yeux brûlant d’une haine si féroce qu’il pouvait la sentir même à distance.
L’un des esprits, une couronne fantomatique sur sa tête et un sceptre à la main traînant de la fumée pourpre, s’avança alors que les créatures derrière entraient en formation serrée.
Ils étaient à un kilomètre de distance, mais Tyron n’eut aucun mal à entendre l’esprit lorsqu’il parla.
« Identifiez-vous, intrus », exigea le fantôme, sa voix un murmure torturé qui fit frissonner Tyron. « Vous êtes sur les terres revendiquées par le Seigneur de la Mort Arrilessa, et votre âme lui appartient de droit. »
Ce n’était pas prêt de se produire. Gardant un œil sur la couverture sombre au-dessus, Tyron se leva, tissant sa propre magie. Jusqu’à présent, il ne voyait aucun signe qu’une autre force descendait, ce qui n’était pas idéal. La porte avait encore besoin de temps, peut-être une heure. Parviendrait-il à tenir aussi longtemps ?
« Je suis Tyron Steelarm », répondit-il, « Nécromancien. Mon séjour est seulement temporaire et j’ai l’intention de partir bientôt. Veuillez transmettre mes condoléances à votre maîtresse, mais je n’aurai ni le temps ni l’occasion de la saluer en personne. »
Le fantôme sourit froidement.
« Vous allez devenir très familier avec l’Arch-Liche Arrilessa au cours des quelques milliers d’années à venir, Nécromancien. Elle mâchouillera votre âme comme une délicatesse jusqu’à ce qu’elle en trouve une utilité, et vous souhaiterez qu’elle ne l’ait pas fait. »