Chapitre 331
« Je ne pense pas que tu comprennes à quel point c’est dangereux. »
Tyron grogna, ne prenant pas la peine de prêter plus d’attention à Dove qu’il ne le fallait. Cela semblait évidemment rendre le squelette aussi agaçant que possible.
« Hé. Tu m’écoutes ? » il exigea. « Si tu te fais attraper à traîner ici avec ta bite à la main, tu passeras les mille prochaines années à le regretter ! Tu n’as aucune idée du genre de merde tordue et tortueuse que peuvent faire les Seigneurs de la Mort. As-tu déjà entendu une âme pleurer ? »
« Oui. »
Dove se tut un instant.
« Eh bien… je suppose que tu aurais. »
« Je t’ai entendu pleurer. »
« N’importe quoi. Je n’ai pleuré qu’une seule fois dans ma vie, et c’était le jour où j’ai touché ma première poitrine. »
« Eh bien, inclues-tu le fait de faire du moping excessif, de te plaindre et de geindre comme pleurer ? Parce que je t’entends faire ça presque tous les jours. »
Tester les wards qu’il avait créés avait été difficile, car il ne savait pas comment les Seigneurs de la Mort cherchaient l’énergie alignée avec l’âme. Selon la méthode qu’ils utilisaient, la meilleure façon de la cacher changerait, mais il avait fait de son mieux pour minimiser les chances qu’ils soient découverts de loin.
S’ils parvenaient à le trouver et à orchestrer un combat à leur avantage, alors il serait sûrement anéanti. Aussi épuisé qu’il soit, Tyron devait espérer qu’il pourrait garder son sang-froid assez longtemps pour obtenir ce dont il avait besoin du Royaume des Morts avant de réussir à s’échapper.
Pour cela, il aurait besoin d’appât, et il devrait être prudent. Très, très prudent.
« Bien sûr que ça ne compte pas, » ricana Dove. « Se plaindre, c’est mon droit et une des rares choses qui me procurent de la joie. Tu sais ce qui ne me procure pas de joie ? La pensée d’être capturé à nouveau. C’est le contraire de la joie. »
« Quand nous aurons ce dont nous avons besoin, nous partirons. »
Une petite troupe de squelettes était restée en arrière pour sécuriser leur sortie. Même maintenant, ils empilaient des cristaux arcaniques sur le cercle, prêts à alimenter la porte qu’il avait établie. Examiner les cristaux avait conduit à une découverte choquante, et il était bon qu’il ait décidé de partir quand il l’a fait. Même cristallisés et stables, la magie n’avait pas pu échapper à la corruption omniprésente de cet endroit. Alors qu’elle envahissait sa chair et l’affaiblissait, elle avait aussi envahi les éclats qu’il avait apportés avec lui. La moitié d’entre eux s’était transformée en Magie de la Mort, s’effritant sous ses doigts, l’énergie qu’ils contenaient totalement inadaptée à être alimentée dans un réseau. L’autre moitié serait suffisante, mais s’il avait attendu encore un jour de plus… peut-être que ce n’aurait pas été le cas.
« Arrête de le distraire, » gronda Filetta à Dove. « Tu veux éviter d’être capturé, mais tu ne peux pas t’empêcher de jacasser à la seule personne qui peut te donner ce que tu veux. »
« C’est une question de principe, » insista le squelette. « Je veux m’assurer qu’il sache dans quel danger il se met, lui et moi. À moins qu’il ne comprenne bien cela, je ne peux pas être sûr qu’il fasse les bons choix. »
« Tu veux que je l’emmène ? » demanda Filetta à Tyron.
« Laisse-le. Son bavardage m’aide à me concentrer. »
Étrangement, c’était vrai. Malgré sa fatigue, il était difficile de garder ses pensées sur une seule voie, mais avec Dove qui lançait un flot constant de plaintes, il avait quelque chose sur quoi se concentrer.
Un fantôme donna le premier avertissement, et les yeux de Tyron s’affinèrent alors que ses sbires répondaient. Les dunes sans fin abritaient de nombreuses créatures, et plus elles avançaient, plus elles semblaient en découvrir. Se rapprochaient-elles de quelque chose qu’elles évitaient ? Ou de quelque chose qu’elles chassaient ?
De toute façon, ils prélevaient un tribut sur ses morts-vivants. Avec ses serviteurs les plus puissants retenus, forcés de rester près de lui, seuls les plus faibles pouvaient se battre, ce qui signifiait que certains étaient inévitablement détruits.
Pourtant, il savait que l’Invisible récompenserait ces victoires hautement, et c’était un prix qu’il devait payer.
Jetant un regard à travers les yeux de ses serviteurs, Tyron vit qu’il avait enfin trouvé ce qu’il cherchait. Il semblait que les Mangeurs d’âmes étaient beaucoup plus rares que d’autres bêtes, puisque c’était seulement le deuxième qu’il rencontrait.
Comme auparavant, la créature arriva, reniflant et griffant, sa gueule démesurément distendue pendante. Peu importait les mesures qu’il avait prises pour dissimuler les âmes de son groupe, ce n’était pas suffisant pour aveugler un monstre comme celui-ci. Les serviteurs eurent à peine le temps de se former en rangs avant qu’il ne fonde en avant, ses membres puissants balançant avec une force dévastatrice alors qu’il tentait de se frayer un chemin jusqu’au centre.
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Tyron contrôlait ses serviteurs tout en levant les mains pour lancer un sort, formant un mur de boucliers d’os et de corps squelettiques pour retenir la bête. En quelques instants, la fumée noire d’un Poing de la Mort serpentait dans l’air, atteignant, ses doigts se recourbant vers le Mangeur d’âmes. Plus intelligent qu’un kin, il vit le sort arriver, se tordit pour l’éviter, et sauta sur le côté. La fumée le traqua, faisant gurgiter la créature de manière hideuse avant de se lancer en hauteur.
Il tentait de sauter par-dessus les squelettes pour atteindre le centre de la formation, mais ne parvint pas tout à fait à la distance. Il tomba à quelques mètres du cercle extérieur des revenants, dans un enchevêtrement de squelettes. En donnant des coups de pied et en tranchant, le Mangeur d’âmes infligea des dégâts horribles avant que suffisamment de squelettes ne parviennent à s’empiler sur lui, enfonçant leurs lames profondément dans sa chair étrange, à moitié morte.
Tyron laissa ses revenants foncer en avant, utilisant leurs meilleures compétences et armes pour abattre la bête. Alors que son dernier râle de mort hantait l’air, Tyron ne pouvait que grimacer face au prix qu’il avait dû payer lors de cette brève escarmouche. Une douzaine de squelettes avaient été déchiquetés, une autre vingtaine endommagés.
Sans le temps de les soigner, ils devraient continuer à se battre du mieux qu’ils pouvaient.
Il n’attendait pas grand-chose de la part de serviteurs aussi basiques, surtout lorsque ses options pour les soutenir étaient aussi limitées que dans le Royaume des Morts. Pourtant, Tyron sentit ses lèvres se tordre. Il n’était pas satisfait de leur performance, mais il savait que probablement il ne le serait jamais.
Épuisé, il laissa la boucherie aux spectres, laissant son nouveau sort et les fragments d’informations que l’Invisible avait placés dans sa tête remplir ses pensées.
Il ne savait pas si c’était de la chance, ou si chaque Mangeur d’âmes avait un repas à moitié digéré dans son ventre, mais ses morts-vivants extraya un autre bezoard de la carcasse, exactement ce dont Tyron avait besoin.
Tenant les deux bezoards dans ses griffes, le wyverne vola loin devant, s’éloignant de la horde avant que Tyron ne puisse repérer une zone relativement inoccupée avec peu de bêtes. En piquant bas, les morts-vivants déposèrent les âmes avant de faire demi-tour, leurs ailes battant fort et vite pour regagner de l’altitude.
À des kilomètres, Tyron rassembla sa horde, se mettant à l’abri et rétablissant les wards qui, espérait-il, les dissimuleraient des regards indiscrets. S’ils ne le faisaient pas, il allait avoir des ennuis.
Prudemment, il déploya quelques squelettes, les forçant à s’allonger et à se fondre dans les crânes écrasés qui formaient les dunes. En regardant à travers leurs yeux, il s’installa pour attendre et observer, gardant les âmes en vue à tout moment.
Dans l’air immobile du Royaume des Morts, la seule chose que Tyron pouvait entendre était sa propre respiration, un léger sifflement commençant à s’infiltrer. Son état continuait de se détériorer, même si l’ancien prêtre des Trois se tenait juste derrière lui.
Le cadavre, rempli de puissance divine, se portait à peine mieux que lui. Visiblement en décomposition, il était douteux que le corps tienne plus d’une semaine, malgré les efforts de Tyron pour le soigner. Quelque chose dans cet endroit le rongeait de plus en plus rapidement.
« Tyron, » dit Dove dans le silence.
« Tais-toi, Dove. »
« Est-ce que je peux te convaincre de partir ? »
Le Nécromancien fronça les sourcils, se tournant vers son ancien maître. Quelque chose dans le ton de Dove lui fit penser qu’il était peut-être sérieux et qu’il avait quelque chose d’important à dire.
« Essaie, » répondit-il.
Le squelette se pencha en arrière, regardant vers le haut dans l’obscurité.
« Pas besoin. Je pense que cela va te convaincre très bien. »
Tyron se retourna brusquement, regardant au loin, mais il ne vit aucun changement. Au-dessus des âmes, il n’y avait que du noir, bien que plusieurs bêtes soient venues renifler. Espionnant à travers les yeux de ses sbires, il gardait l’œil ouvert, incertain de ce que Dove voulait lui montrer.
Il le sentit avant de le voir. Un changement dans la magie, pas subtil, massif, comme une rivière gelée qui dégèle en quelques secondes. Une masse de puissance s’étira sur une grande distance. Après quelques secondes, le changement devint visible. Le ciel au-dessus des âmes se déploya, n’étant plus un noir vide, mais un œil creux, rempli d’une flamme violette vacillante, regarda en bas.
En avalant, Tyron ramena ses sbires plus près. Si ce Seigneur de la Mort décidait de regarder de trop près, ils seraient sans doute découverts. Il aurait préféré se cacher un peu plus loin de l’appât, mais il n’y avait plus rien à faire à présent.
L’œil regarda les âmes à moitié digérées, puis balaya la zone environnante. À mesure que son regard se rapprochait, Tyron sentit une pression écrasante passer à proximité, comme si une entité presque divine le fixait du regard.
La chance était de son côté. Pendant que l’œil tournait autour de la zone, il resta plus près des bezoars qu’il avait lancés, puis disparut aussi soudainement qu’il était apparu.
Pendant plusieurs longues minutes, Tyron resta immobile, se demandant si l’œil reviendrait, mais le Royaume avait retrouvé son silence et son calme inquiétants. Même les bêtes qui reniflaient autour n’étaient plus là, s’éloignant dès qu’elles en eurent l’occasion.
« Comment as-tu su ? » demanda Tyron à Dove.
D’une manière ou d’une autre, le squelette avait su bien avant que le Nécromancien ne puisse percevoir quoi que ce soit.
« Les bêtes, » répondit Dove, sans prendre la peine de cacher sa connaissance. « Elles ont des sens très aiguisés. Je pouvais les voir frissonner en sentant l’œil arriver. »
En y réfléchissant, Tyron hocha la tête. C’était une information utile. Après avoir attendu encore quelques minutes, il se leva et commença à se dépoussiérer.
« Qu’est-ce que tu fous ? Ils pourraient revenir ! » siffla Dove.
« Ne veut-on pas qu’ils reviennent ? » lui demanda Tyron, les sourcils levés. « Le but, c’est qu’on leur tend une embuscade. »
« Toi. Tu veux qu’ils reviennent. Pas moi. Je veux juste foutre le camp d’ici. »
D’un ordre mental, Tyron envoya le wyverne s’élancer en avant. Il prit son envol avant de plonger sur les âmes, les attrapant avant de revenir en cercle vers la horde dissimulée.
« Je pense que tu as perdu la raison. Tu sais que le Seigneur de la Mort vient pour ça. Plus d’un, probablement, si quelqu’un d’autre a senti le premier ! »
« Et ils sauront que c’est une embuscade. »
Bien sûr qu’ils savent putain que c’est une embuscade ! Ils ne sont pas nés de la dernière pluie, ni avant-hier.
Alors pourquoi je resterais là à attendre qu’ils m’encerclent ? Je prendrai les âmes et je retournerai vers la porte. À moins que je ne me trompe, ils vont suivre, mais je refuse de me battre ici où ils peuvent couper ma retraite.
Dove resta silencieux un long moment avant de secouer la tête. Ce chapitre est mis à jour par 𝙣𝙤𝙫𝙚𝙡•𝔣𝔦𝔯𝔢•𝕟𝕖𝕥
Putain, gamin. Tu as une paire de couilles lourdes comme ça. Quand tu mourras, elles devraient être conservées et exposées dans un musée. Pour être clair, c’est absolument insensé, mais c’est aussi audacieux.