Chapitre 324
Le travail a consumé Tyron. Il y avait beaucoup à faire, et il ressentait vivement la pression du temps qui pesait sur ses épaules. Malgré sa confiance, il savait qu’un seul faux pas signifierait sa perte. Il ne sous-estimait pas les Seigneurs de la Mort, il croyait qu’ils étaient aussi puissants que Dove l’avait dit. S’ils le remarquaient, il serait détruit aussi facilement qu’un humain écrasant une mouche.
Il a donc investi toute son énergie et son expertise pour établir une barrière autour du site de la porte, créant un champ qui dissimulerait chaque petite fluctuation de magie qui se produisait à l’intérieur. À bien des égards, il était limité par le fait de n’avoir qu’un seul demi-lich capable de l’aider dans ce travail d’enchantement délicat, même si cette personne était Maître Willhem.
Pendant que le reste de la horde établissait un périmètre, restant discret parmi les dunes de pierre poudreuse et de crânes, ils travaillaient tous deux sur des poteaux qu’ils plantaient à intervalles réguliers, chacun étant un seul nœud dans un réseau plus vaste qui prenait lentement forme au fil des heures et des jours.
Tout au long de ce temps, l’atmosphère étrange qui imprégnait le royaume des morts s’insinuait autour d’eux. L’obscurité, l’épaisseur étouffante de la Magie de la Mort, l’absence de son, de couleur et… de tout. C’était si silencieux que les seules choses qu’il entendait étaient le cliquetis des talons squelettiques contre la pierre et le ruissellement et le déplacement du gravier qui dévalait la face des dunes.
Ce n’était pas un endroit pour les vivants, et il semblait que le Royaume voulait lui rappeler ce fait à chaque instant. En effet, la seule chose qui le maintenait en vie était la réserve de puissance que les Anciens Dieux avaient cachée dans le sac de chair qu’était Rolan. Sans cela, il ne pourrait exister ici même une minute, et c’était une ressource limitée.
Il lui avait fallu un effort monumental pour arriver ici, et maintenant, la seule façon de survivre était de partir.
Rapidement.
Mais il ne pouvait pas non plus faire cela. Soupirant, Tyron recula du dernier poteau, étirant son dos et clignant des yeux. L’air, si tant est qu’il s’agisse d’air, était si mort dans cet endroit qu’il avait l’impression qu’il s’attaquait à ses yeux et à ses poumons. Chaque respiration avait le goût d’une tombe, et expirer semblait aspirer l’essence même de sa vie de sa chair. Il était épuisant de simplement exister ici, poussant même le nécromancien infatigable à ses limites.
« Ça devrait tenir, » dit Willhem, « bien que je doive le maintenir avec soin. Si tu as besoin de moi pour d’autres projets, il sera difficile de garantir qu’aucun signe de notre présence ne fuite. »
« Je comprends. Je te confie cela, Maître Willhem. Avec tout ce qu’il y a à faire ici, je ne pense pas que ces wards suffiront sans ton expertise. Je ne t’éloignerai pas à moins que la situation ne devienne critique. »
Le demi-lich l’étudia d’un regard vide, les croissances cristallines rouges dans son crâne scintillant d’énergie arcane.
« Ce serait sage, » dit-il, avant de se détourner pour s’éloigner.
Avec le dernier poteau en place, le réseau couvrait une zone d’un kilomètre sur un kilomètre, une petite île de sanctuaire dans un monde hostile. Toute magie effectuée en dehors de cet espace pourrait suffire à le faire tuer, mais il devrait quand même le faire.
Au centre du réseau, la tente de Tyron avait été dressée, une simple structure en peau brune, avec un bureau, un lit et une étagère comme seuls meubles. Une petite caisse contenait ses livres de rechange et son encre, ainsi qu’une chaise légère pour s’asseoir.
Il n’y avait pas de vent de quelque nature que ce soit dans le Royaume des Morts, mais au moins la tente offrait un abri et contenait la lumière dont il avait besoin pour travailler. Autant que le Nécromancien voulait s’asseoir et essayer de résoudre le prochain des nombreux problèmes auxquels il était confronté, il ne pouvait pas, car Dove avait pris place, ses pieds reposant sur la table alors qu’il se penchait en arrière.
« Tu n’as jamais été dit de ne pas te pencher dans ton siège ? » remarqua Tyron.
« Que puis-je dire ? Je suis un rebelle. Je vis dangereusement. Sur le fil. Les marginaux comme moi ne vivent pas selon les mêmes règles que de petits mortels comme toi, Tyron. Nous sommes audacieux, aventureux. Nous naviguons là où d’autres ont peur d’aller, traçons des chemins que—Aïe ! »
La diatribe de Dove fut quelque peu brutalement interrompue lorsque Tyron, ayant entendu assez, donna un coup de pied à la chaise, la faisant basculer, ce qui fit tomber la construction squelettique au sol.
Une personne pourrait atterrir dans un tas peu gracieux, mais un squelette était capable de bien plus. Bras, jambes et côtes semblaient s’emmêler dans une scène bizarre alors que Dove regardait en haut Tyron depuis le sol.
« C’était… l’acte d’un petit homme, » dit-il avec rancune.
« Sors de ma chaise, Dove, » soupira Tyron.
« Ce serait plus facile avant que tu n’agisses par jalousie mesquine ! » grogna le squelette en se relevant lentement.
« Je n’ai pas la patience pour tes jeux, Dove, » dit Tyron, sans prendre la peine de s’excuser. « J’ai beaucoup de choses à faire si je ne veux pas mourir ici, et perdre du temps à gérer tes pitreries n’est pas quelque chose qui m’intéresse. »
« Ah ! Je savais que tu n’étais pas aussi confiant que tu en avais l’air ! Oui. Yesssss ! Dis-moi la vérité, tu es vraiment piégé ici, n’est-ce pas ? Tu es désespéré, paniqué, inquiet de suffoquer dans un royaume qui rejette ton existence même. »
Dove sauta vers Tyron, son crâne juste à côté de l’oreille du Nécromancien alors que Tyron essayait de l’ignorer. Irrité, il chassa le squelette d’un geste, frappant son visage avec le dos de la main.
« Non, je ne suis pas piégé ici. Sortir de cet endroit est la partie dont je suis le plus confiant. »
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« Putain, » maudit Dove. « Tu m’as mis le doute là pendant une minute. Bon, je vais m’y faire. De quoi tu as peur ? »
Tyron avait plusieurs livres ouverts devant lui, les feuilletant à tour de rôle en cherchant les références dont il avait besoin.
« Arriver ici, c’était une chose, en sortir, c’en est une autre, mais si c’est tout ce que j’accomplis, je ne survivrai toujours pas. Je dois devenir plus fort, beaucoup plus fort, et combattre des kin dans les terres désolées ne m’amènera pas là où je dois être dans le temps qu’il me faut. »
« Et où dois-tu être ? » demanda Dove.
« Je dois être en platine, » répondit Tyron comme si c’était évident. Il commença à noter des choses en réfléchissant. « Je ne peux pas vaincre une armée d’or comme un or. J’ai besoin de niveaux, et en plus de ça, j’ai besoin de matériaux. Des serviteurs puissants capables de lutter contre des guerriers de calibre or. Je dois trouver ces choses ici, dans le Royaume des Morts, avant de repartir. »
Dove fixa, puis éclata de rire.
« Tu ne peux pas être sérieux ! Tenter d’arracher des ressources sous le nez des Seigneurs de la Mort, c’est comme pincer de l’or devant le museau d’un dragon ! C’est encore pire que ça, tu n’as aucune idée de comment les choses fonctionnent ici. Tu ne peux pas trouver l’or, et si tu le faisais, tu ne sais pas comment l’extraire, et si tu le savais, tu ne sais pas comment le raffiner, et si tu le faisais, tu ne sais pas comment le fondre. Et même si tu comprenais tout ça, parce que tu es tellement intelligent, tu devrais encore le transformer en pièces, puis t’enfuir dans la nuit sans être dévoré par le dragon qui t’a regardé faire tout le processus, putain ! »
« Je dois être d’accord avec toi, Dove, » soupira Tyron. « Ce n’est pas un plan intelligent, mais c’est tout ce qu’il me reste. Je ne peux pas m’attendre à faire tomber des dieux sans prendre quelques risques, n’est-ce pas ? »
Il continua à griffonner ses notes pendant que Dove ricana pour lui-même.
« C’est aussi colossalement stupide de penser que je peux voler sous le nez d’un dragon. »
« Un dragon mort-vivant super en colère, » fit remarquer Dove.
« Oui. Mais et si je vole sous le nez de deux dragons ? » dit Tyron, toujours en train d’écrire.
Il était difficile pour un crâne de s’émerveiller sans yeux physiques, mais Dove y parvint assez bien.
« DEUX ?! N’est-ce pas juste… deux fois plus stupide ? Es-tu vraiment venu ici dans un plan compliqué pour te suicider de la manière la plus idiote possible ? »
« Non. »
Les yeux de Dove s’illuminèrent alors qu’il comprenait.
« Tu veux provoquer un combat entre deux Seigneurs de la Mort et t’enfuir dans la nuit avec le prix ? Es-tu fou ? L’un d’eux suffit à t’écraser comme une mouche, deux ? Si tu es même proche de ce conflit, tu seras tué par accident. Ils n’auront même pas besoin d’essayer. »
« Ce n’est pas un grand plan, » répéta Tyron, « mais c’est le seul que j’ai. Je vais bientôt partir en repérage, et j’ai besoin que tu viennes avec moi. »
« Moi ? Putain non ! Je ne vais pas sortir là-bas ! J’ai déjà un contrat de mort qui pèse sur ma tête. Je ne veux pas un autre ! »
Avant que Tyron ne puisse répondre, un trouble extérieur attira son attention. En un instant, son esprit traversa les conduits, coulant vers ses sbires alors qu’un cri aigu, éthéré, perça l’obscurité et fit dresser ses poils.
Cela venait du nord, et ses sbires s’étaient déjà engagés avec lui, mais la créature était déroutante à regarder à travers les yeux des morts.
Quatre longues extrémités s’étendaient d’un corps presque humanoïde, les bras se terminant par des crochets à pointe d’os, les jambes longues et souples, comme celles d’un chat. Elle dominait les squelettes devant elle, hurlant et criant. Ce qui était le plus déroutant, c’était son corps. Aux yeux des sbires, il brûlait comme s’il était en flammes avec une magie verte, mais Tyron savait que ce qu’ils voyaient n’était pas réel. Ou du moins, il ne le verrait pas lui-même s’il regardait la créature. Non, c’était quelque chose lié à la mort, quelque chose que seuls les morts pouvaient voir.
« Putain de merde ! » hurla Dove, se jetant à couvert sous le lit de Tyron. « Un putain d’Âme Mangeur ! Tuez-le ! Tuez-le vite ! »
« Quoi ? » murmura Tyron, mais il n’attendit pas de réponse.
La bête sauta dans la horde de squelettes, ses bras crochets balayant en larges arcs qui frappèrent les boucliers, les fissurant et les brisant lorsqu’ils n’étaient pas correctement déviés. La chose était forte.
Il a donné des ordres rapidement, et la horde a répondu, descendant rapidement sur la créature. La magie la déchirait, des flèches la perçaient, des épées et des lances rendaient sa chair étrange et immortelle. Même alors, elle causait des dégâts importants avant d’être finalement abattue.
Un dernier cri, tremblant, résonna dans l’air mort, planant au-dessus d’eux pendant ce qui sembla des minutes avant qu’elle ne devienne enfin silencieuse à nouveau. Lorsqu’il fut sûr qu’elle était morte, Tyron sortit de sa tente, une Colombe réticente le suivant de près.
Il ne fallut pas longtemps pour atteindre le site de la bataille, mais il l’avait déjà organisé par des commandes mentales. Les squelettes blessés étaient en route vers sa tente, en attente de réparations, mais les armes endommagées seraient difficiles à remplacer.
Entouré de centaines de ses morts-vivants, les restes de la créature restaient immobiles, étendus sur le sol, semblant à peine maintenus ensemble.
« Est-ce qu’elle est morte ? » demanda la Colombe à une courte distance.
Tyron s’accroupit à côté. Comme il l’avait pensé, il ne voyait pas la lumière verte brûlante que voyaient les squelettes, et il savait qu’ils la voyaient toujours, même si la chose était assurément morte.
« Elle est en morceaux, Colombe. Je pense qu’elle est morte. »
Malgré sa certitude, la Colombe était étrangement réticente à s’approcher, et quand il le fit, il siffla presque involontairement.
« Oh, putain. Je n’aime pas être près de ces choses, ça me fout la trouille. »
« Tu l’as appelée un Mangeur d’âmes ? Qu’est-ce que c’est ? » demanda Tyron.
Il savait qu’il existait des créatures natives de ce Royaume. Elles ne pouvaient pas être appelées des proches, ni des monstres, pas dans le même sens que Tyron les comprenait. Ces créatures existaient dans le Royaume des Morts, totalement séparées de la magie, et n’étaient pas formées de la même manière que les proches. Ce sont ces êtres avec lesquels la Classe actuelle de Dove lui permettait de conclure des contrats et de les invoquer.
« Tyron, ça fait ce qu’il dit sur la boîte, putain. C’est un Mangeur d’âmes. Il mange des âmes. Tu ne les vois pas là-dedans ? »
Il regarda de nouveau les restes.
« Non, » dit-il en secouant la tête. « Mais, attends une seconde. »
Encore une fois, il fit passer ses yeux par ceux d’un minion proche et regarda à nouveau la chose. Les flammes étaient de retour, dansant et ondulant depuis son ventre, mais cette fois, il regarda de plus près.
« Oh, » souffla-t-il.
Ce n’étaient pas des flammes. C’étaient des âmes, entrelacées les unes avec les autres, s’étendant et s’accrochant, essayant de se libérer des entrailles de la créature.
« Elle a dû nous sentir, » lui dit Dove. « Elles traquent partout, cherchant… enfin… de la nourriture. Tu as une âme, j’ai une âme, et toutes tes revenants, wights et garçons flottants aussi. Pour ces choses, on pourrait aussi bien se balader avec nos bites en main en hurlant à pleins poumons. C’est presque impossible de leur échapper. »
Tyron n’écoutait qu’à moitié, son esprit fixé sur les âmes désespérées, à moitié digérées, à l’intérieur de la bête. Dove remarqua sa fascination.
« Tu voulais savoir pourquoi tout le monde se bat ici-bas. Comment mettre la main sur le ‘or’. Eh bien, félicitations. Voilà, putain, c’est ça. »