Chapitre 322
« Nous sommes tellement foutus », gémit Dove, s’effondrant à genoux et plantant ses mains osseuses dans les crânes en dessous de lui. « Pourquoi as-tu dû nous amener ici ? Tu as la moindre idée de ce que tu as fait ? J’ai vu des prostituées à un cuivre lors du jour du festival moins foutues que nous ! »
Tyron poursuivait son inspection des environs, à moitié absorbé alors que sa horde continuait de déferler à travers la porte.
Le sol autour d’eux semblait onduler, avec des montées et descentes semblables aux dunes qu’il avait vues dans les déserts du sud, sauf qu’elles étaient plus grandes. Sous la poussière et les rochers brisés, il y avait toujours, toujours ces formations de crânes qui le regardaient. Au-dessus, il ne semblait y avoir aucun ciel, seulement l’obscurité. Il conjura d’autres globes de lumière, les dispersant plus loin pour étendre sa vision. Cet endroit n’était pas fait pour les vivants ; sans source de lumière, ses yeux étaient complètement inutiles ici.
« Tu m’écoutes, Tyron, espèce de fou qui se mêle de tout ? » exigea Dove, se précipitant vers le Nécromancien et lui donnant un coup de poing dans la jambe.
« Je t’écoute, Dove, je t’écoute », lui assura Tyron, tournant de nouveau ses yeux vers son ancien mentor, qui se relevait en inspectant sa main pour voir s’il était blessé. « C’est intéressant de voir que ton contrat n’est pas aussi restrictif maintenant que nous sommes dans le Royaume des Morts. Je pensais que ce serait le cas. »
« Ah, tu le pensais, hein ? » grogna sarcastiquement Dove. « Incroyable pour toi, je suis tellement content que tu aies eu raison. Ça doit te faire te sentir super intelligent. Et quand un Seigneur de la Mort viendra ici et t’arrachera la tête avant de la foutre droit dans ton trou du cul si malin, tu te sentiras encore plus intelligent alors ? »
Plus de squelettes et de wagons couverts chargés de matériaux continuaient de passer à travers la porte tant qu’elle restait active. Des morts-vivants et des revenants formaient leurs équipes de morts-vivants et dispersaient autour du périmètre, créant une ligne de défense et s’étendant pour explorer la zone environnante.
Les informations de toutes ses créatures affluaient dans l’esprit de Tyron, qu’il triait avec vigilance, à l’affût du moindre signe de danger. Cependant, jusqu’à présent, il ne semblait y en avoir aucun ; leurs environs immédiats semblaient… vides.
« Je sais qu’il y a un danger ici, Dove, un grand danger », dit Tyron en fronçant les sourcils, « mais qu’est-ce que c’est ? Et où ? »
« Alors parle. Dis-moi à quel point je suis un idiot. »
Cela, du moins, sembla percer la frustration et la peur croissante de Dove. Il pointa un doigt vers Tyron, ses yeux brillants de joie.
« Oui ! Maintenant que tu le dis comme ça, oui ! J’attendais ça depuis des putains d’années ! »
Il pointa d’un geste impérieux le sol devant lui.
« Assieds-toi à mes pieds et prépare-toi à apprendre la sagesse de Dove et la stupidité de Tyron Steelarm ! »
Tyron le regarda, la tête légèrement inclinée sur le côté, les yeux froids. Dove retira la main.
« Peu importe la première partie. Commençons par les bases, alors. Royaume des Morts, grand endroit, beaucoup d’âmes et de crânes… pour une raison quelconque. »
« Tu ne sais pas pourquoi tout ressemble à un crâne ? » demanda Tyron, vraiment surpris. Il regarda entre ses pieds pour voir des formations d’yeux creux dans la pierre en décomposition qui le regardaient.
« J’ai des théories », dit Dove, balançant le squelette de serpent sur son épaule et posant ses mains sur ses hanches osseuses. « Peut-être qu’un crâne est la forme naturelle que prennent toutes choses lorsqu’elles sont saturées de ce niveau de Magie de la Mort, peut-être que celui qui a créé ce royaume aime simplement garder une ambiance atmosphérique. Peut-être qu’il y a une équipe de vers morts-vivants qui reshaping la roche en crânes, comme de petits sculpteurs sans yeux. Je ne sais fucking pas. Est-ce vraiment la chose la plus importante en ce moment ? »
Je suppose que non, murmura Tyron, incapable de s’empêcher de théoriser.
Il ne voyait pas de petits sculpteurs de vers là-bas…
Comme tous les autres royaumes de la réalité, cet endroit est gouverné par des enfoirés, des enfoirés de mère. Des Seigneurs de la Mort qui commandent d’immenses armées et contrôlent d’énormes territoires. Ils se battent constamment entre eux, se disputant des ressources, principalement des âmes, formant des alliances, trahissant ces alliances et, en général, poignardant tout le monde et tout ce qu’ils peuvent trouver.
Et c’était l’un d’eux qui a mis son contrat sur toi.
Ferme ta putain de bouche de dieu… Oui. Oui, c’était ça, concéda Dove. Ma nouvelle classe n’a pas emporté ma conscience dans un royaume joli, sain et magnifique comme la Mer Astrale, mais m’a laissé ici, dans mon ignorance. Avant que je ne puisse prendre mes repères et trouver une bête native avec laquelle former un contrat, j’ai été trouvé et capturé par un enfoiré adorable nommé Malasin, Seigneur de la Mort de Strix.
Dove se pencha en arrière et regarda le vide immense au-dessus, en soupirant.
Je n’aurais probablement pas dû crier et jurer aussi fort, mais je ne pense pas que ce soit le son qui les ait aidés à me traquer, mais plutôt la perturbation dans la trame.
Il fit un geste de la main vers la porte.
Au fait, la perturbation que j’ai créée était comme un petit caillou jeté dans un étang comparé à la dive bomb de la grosse belle-mère que tu as balancée ici.
Donc, il faut qu’on bouge, acquiesça Tyron, et Dove se mit simplement à rire.
Tu crois que tu peux… peu importe. Ce sera presque amusant de voir le sourire suffisant effacé de ta face de con. Bien sûr, bouge, cours si tu penses que ça aidera. D’après ce que je vois, tu as déjà été incroyablement, incroyablement chanceux d’être tombé au beau milieu de nulle part. Ça va t’acheter un peu de temps pour faire semblant qu’un maître de la mort tout-puissant ne va pas débarquer ici et te faire manger ta propre merde.
—Combien de puissance ? demanda Tyron. Sont-ils des dieux de ce royaume ? Des mages puissants ? Cet endroit est riche en magie, ce qui signifie que l’Inaperçu est ici. Sont-ils juste des niveaux très élevés ?
Lire sur ce site ? Ce roman est publié ailleurs. Soutenez l’auteur en recherchant l’original.
S’il s’agissait d’un problème de niveaux, alors tant qu’il pouvait rester caché et continuer à progresser, la seule chose qui empêchait Tyron de s’élever pour égaler ces Seigneurs de la Mort, c’était le temps.
—Toutes ces choses, répondit Dove d’un ton plat. Le contrôle du Royaume confère certains… avantages. Plus leur territoire est grand, plus ils amassent d’âmes, plus ils deviennent puissants. Il faudrait des jours pour expliquer toutes les façons dont tu es mort, mais je vais te résumer : je n’en ai rencontré qu’un, et il crache des sbires aussi forts que Magnin et Beory tous les jours. Pour eux, tu es comme une bouffée de vent. Moins que ça, même, le pet d’un moineau avec des joues particulièrement contractées. La seconde où ils te trouvent, tu es foutu.
—Alors je devrais faire tout mon possible pour ne pas être trouvé, acquiesça Tyron.
Dove se tapa la tête contre le crâne.
—Tu n’as pas écouté un mot de ce que j’ai dit, hein ? Comment diable vas-tu te cacher alors que tu as déjà allumé un énorme putain de feu de joie annonçant ton arrivée ?! Tu as littéralement créé une brèche dans la trame assez grande pour qu’un wyverne passe ! Au moins trois des putains de Seigneurs l’ont déjà sentie et ont envoyé une armée de cent mille pour t’arracher les couilles et te faire les manger.
—Malasin était un vrai enfoiré avec moi et j’étais déjà mort. Seul le sein gauche de la déesse sait comment ils vont traiter quelqu’un qui est venu ici en vie. Mon hypothèse ? Ce ne sera pas génial.
« Je suis curieux à ce sujet », demanda Tyron, en consacrant toujours la majeure partie de son attention à percevoir l’environnement via ses sbires. « Après t’avoir lié avec un contrat, Malasin, le Seigneur de la Mort, t’a laissé partir, et t’a permis de conclure des contrats avec des invocations, n’est-ce pas ? »
« Je ne serais pas très utile si je ne pouvais rien invoquer, n’est-ce pas ? » grogna Dove. « Le salaud voulait que j’essaie de détourner une faille, de créer une ouverture qui leur permettrait d’envoyer une armée à travers. »
« Pour conquérir notre royaume ? »
« Non, bien sûr que non », ricana Dove, « pour tuer tout le monde et récolter leurs âmes. Les Seigneurs de la Mort ne rechignent pas à une collecte proactive si cela leur est possible. »
« Alors, à quoi te servent-ils ? Ces créatures semblables à des dieux peuvent créer une passerelle hors d’ici, tout comme je peux en créer une, n’est-ce pas ? »
« Tu sais très bien que non », dit Dove, caressant maintenant le serpent qu’il avait retourné sur son épaule comme s’il s’agissait d’un chat. « La Magie de la Mort est excellente pour transformer des os en marionnettes vivantes et pour façonner des âmes en moteurs de douleur et de souffrance, mais ce n’est pas la meilleure pour le travail dimensionnel. En fait, c’est probablement la pire. Et devine quoi, il n’y a qu’une seule forme de magie dans tout ce foutu royaume ! En plus, la Magie de la Mort ici est tellement dense que la convertir en autre chose est presque impossible. Donc, voilà une autre bonne nouvelle : tu es complètement coincé ici pour toujours. Félicitations. »
Tyron hocha la tête pensivement. Dove avait probablement raison, mais il y avait probablement plus que cela. Si les Seigneurs de la Mort étaient aussi puissants qu’il le disait, ces limitations, bien qu’importantes, ne devraient pas suffire à les empêcher de sortir. Cela pourrait avoir quelque chose à voir avec la manière dont la magie est arrivée ici en premier lieu. Dans le royaume de Tyron, la magie était arrivée via les failles, ce qui avait affaibli la trame au point que percer pour sortir n’était pas aussi difficile que cela aurait dû l’être.
Il n’y avait pas de failles ici, pas d’affaiblissement de la trame du tout. Passer de l’extérieur avait été extrêmement difficile, mais passer de l’intérieur était une toute autre affaire. Partir serait dix fois plus difficile que d’entrer l’avait été.
« Qu’est-ce que ça fait de savoir à quel point tu es foutu ? » dit Dove, presque en se vantant. Il se mit à sauter d’un pied sur l’autre, taquinant joyeusement son ancien élève et riant de lui. « Complètement foutu, espèce de salaud prétentieux. Le grand Tyron Steelarm, coincé dans un coin, comme un rat dans un piège. Tu te sens bien ? »
Tyron roula des yeux et attendit. Bientôt, la passerelle vacilla et disparut, tous les morts-vivants et les fournitures ayant réussi à passer. Quelques instants plus tard, des figures en robe sortirent de l’obscurité qui les entourait, ignorées par les morts-vivants alors qu’elles s’approchaient de Tyron.
L’une d’elles rabattit sa capuche pour révéler les traits parfaits de Yor, pâle et impeccable dans la faible lumière.
« Nous avons fait comme la Maîtresse l’a demandé et dissimulé votre arrivée du mieux que nous pouvions », ronronna-t-elle, mais il pouvait percevoir la tension sous-jacente dans sa voix. Yor ne voulait pas être ici. « Elle viendra récupérer ce qui lui est dû. »
« Bien sûr », dit Tyron avec une courte révérence. « Je lui ai promis que je reviendrais pour payer, et je le ferai. Ayez un peu de foi, nous sortirons d’ici vivants. »
Il hésita, puis rit.
« Eh bien, je sortirai vivant, vous sortirez dans le même état de mort que vous êtes maintenant. »
Les yeux de Yor brillèrent d’un rouge cramoisi alors qu’elle le regardait.
« J’espère », murmura-t-elle, puis se détourna pour partir.
Figé à mi-saut, Dove la regarda partir, puis se retourna vers Tyron.
« Pourquoi diable, au nom du foutu, accepteraient-ils de venir ici et de dissimuler ton arrivée ? Il n’y a aucune façon qu’ils fassent ça. Ça n’a aucun sens », exigea-t-il.
Tyron se gratta la joue.
« Eh bien, l’accord que mes parents ont conclu avec la Cour Écarlate est toujours en vigueur. Ils doivent me protéger, dans la limite du possible. J’ai dû offrir quelques concessions pour faire pencher la balance, mais finalement, la Maîtresse de Yor a accepté les termes. »
« Peu importe », insista Dove, « tu es quand même foutu. Être ici en tant qu’être vivant suffit à attirer leur attention, et ils balayant leur territoire en permanence. Tu ne peux pas rester caché. Et même si tu pouvais, tu n’as pas de source de magie pour t’en sortir à nouveau. Il n’y a pas d’échappatoire. »
Tyron soupira, s’approcha de la charrette la plus proche et souleva la couverture, révélant le contenu. Des éclats de cristal de mage, soigneusement empilés, reposaient à l’intérieur, protégés pour qu’ils ne cliquettent pas et ne se brisent pas. Dans cette seule charrette, il y en avait des centaines, chacun de la taille du avant-bras d’un homme adulte.
Dans la pénombre, Maître Willhem s’approcha, bâton en main, flottant au-dessus du sol.
« Nous devons commencer immédiatement notre travail sur les réseaux de suppression », gronda le demi-lich.
« Nous devons les améliorer par rapport à ce que nous avions initialement prévu », le prévint Tyron en lui faisant signe vers Dove. « Nous avons des ennemis puissants ici, peut-être même au-delà des Cinq. La moindre fuite de puissance suffira à nous révéler. »
Le demi-lich gémit.
« Je ne suis pas aussi bon qu’avant », avertit Maître Willhem. « Ce que tu demandes pourrait ne pas être possible. »
« Nous ferons ce que nous pouvons et espérons que ce sera suffisant », haussa les épaules Tyron. « Nous n’avons pas besoin de rester ici trop longtemps. Si tout se passe bien, pas plus d’une semaine. »
Le demi-lich acquiesça avant de s’éloigner, une nuée de squelettes se formant derrière lui pour aider à collecter et déplacer les matériaux stockés dont ils auraient besoin.
Dove fixa intensément Tyron.
« Je te déteste, gamin. »
Le Nécromancien ne put que soupirer et hocher la tête.
« Je sais. »
« Et c’est quoi cette histoire de rester seulement une semaine ? Tu crois que tu peux sortir aussi facilement ? Si c’est le cas, pourquoi diable es-tu même venu ici ? Quel est l’intérêt ! ? »
Tyron leva une main et commença à compter ses doigts un par un.
« J’ai besoin d’une base d’opérations où les Cinq ne peuvent pas m’atteindre et où je suis à l’abri de leurs armées. Je dois me retirer du reste de la rébellion pour les protéger. J’ai besoin d’un endroit où je peux siphonner des ressources et renforcer ma puissance petit à petit, et enfin, je ne peux pas créer de portail dans notre royaume d’origine vers un autre endroit de notre royaume. Je pourrais utiliser un monde au-delà d’une faille pour certains de ces besoins, mais pas tous, alors j’ai choisi de venir ici. »
Dove resta silencieux un instant, en train de réfléchir, puis explosa.
« C’est complètement fou ! C’était à moitié un miracle que tu sois vraiment arrivé ici, au point que je suis surpris que tu n’aies pas eu une putain de Mystère à cause de ça, puisque tu sembles trébucher sur ton sexe et tomber sur une Mystère tout le temps de toute façon. Mais revenir ? Dans un endroit précis de notre royaume d’origine ? Tu sais même ce que tu vises ? À quel point ça va être difficile ? Même y penser, c’est… c’est… insensé ! Tu devrais être foutu Tel’anan… foutu… renaître… pour essayer… et réussir… ça. »
Dove perdit lentement de la vitesse en continuant de parler, ralentissant et s’affaissant de plus en plus à mesure qu’il parlait. Tyron haussa les épaules, un peu gêné.
« Ce n’est pas si difficile », dit-il en se défendant.
Dove poussa un grognement rempli d’une douleur infinie.
« Je te déteste vraiment, Tyron. »