Chapitre 318
Lorsqu’il se réveilla, Tyron prit le minimum de temps pour se laver et manger avant de se précipiter à nouveau au travail, trop excité par son projet actuel pour attendre plus longtemps. Il était encore en train d’avaler les restes d’une pomme de terre cuite lorsqu’il arriva à l’entrée de l’ossuaire et ouvrit la porte.
Le wyverne, comme on pouvait s’y attendre, n’avait pas bougé depuis la veille, toujours étendu sur l’autel. En essuyant ses mains sur sa robe, Tyron se précipita rapidement pour l’inspecter, s’assurant qu’il n’y avait pas eu de déchirure dans le travail de couture qu’il avait effectué, vérifiant chaque joint pour s’assurer qu’il n’y avait pas d’erreurs. À part resserrer quelques fils qu’il trouvait un peu faibles, tout semblait en ordre.
« Bien », souffla-t-il avec satisfaction.
Le travail le plus difficile avait été accompli, et il ne restait plus qu’à faire le rituel de Résurrection. S’éloignant des restes, Tyron sortit son carnet et commença à relire le contenu. Il avait consacré plus d’une douzaine de pages aux révisions nécessaires pour créer un wyverne, adaptant sa propre version du rituel pour inclure les modifications nécessaires tirées du processus enregistré par l’assistant d’Arihnan.
À vrai dire, Tyron n’était toujours pas satisfait. Il savait que le travail enregistré par l’assistant était… médiocre, pour ne pas dire pire, et pourquoi le rituel contenu dans celui-ci serait-il différent ? La plupart de ces éléments pouvaient être rejetés au profit de sa propre version sans problème, mais l’esprit artificiel restait le facteur limitant.
Malgré toutes ses recherches, Tyron était encore profondément insatisfait des progrès qu’il avait réalisés pour améliorer l’esprit artificiel de base qu’il avait appris des Invisibles. Ses squelettes réagissaient mieux qu’avant, maintenaient leur équilibre et combattaient de manière plus coordonnée, même sans directives, mais ce n’étaient que de petites améliorations qu’il avait obtenues en bricolant autour des marges.
Parmi les trois composants majeurs du rituel de Résurrection, c’était celui qu’il comprenait le moins. Pour ses squelettes réguliers, cela devenait moins problématique, car il pouvait compter sur ses morts-vivants pour les manipuler en combat, les épargnant de leurs instincts maladroits. Pourtant, ici, il avait un wyverne, un monstre littéral, sans âme à implanter et à guider dans ses actions.
À ce stade, Tyron n’était toujours pas sûr que les kinhadsouls existaient réellement. Ils ne naissaient pas dans un sens naturel, mais étaient formés par la magie elle-même. Les chances de pouvoir créer un wyverne revenant étaient presque nulles.
Ce qui signifiait que l’esprit artificiel devait être plusieurs fois plus capable que tout ce qu’il avait créé auparavant. Après tout, ce mort-vivant devait voler, ce qui nécessitait une prise de décision complexe, des mouvements et une coordination. Il avait fait tout son possible pour s’assurer qu’il disposerait des réserves magiques, de la flexibilité et de la puissance nécessaires ; maintenant, la seule chose qui restait était de créer une intelligence suffisamment performante pour le contrôler.
D’un dernier regard irrité, il ferma le livre d’un coup sec et le remit dans sa poche. Il n’y avait plus rien à faire pour le moment. Il devrait simplement évaluer le fonctionnement de son modèle actuel et apporter des modifications lorsqu’il aurait l’occasion d’en créer un autre.
Au moins, il croyait que sa version était une nette amélioration par rapport à ce qui avait été enregistré dans les notes d’Ahrinan. Cela suffirait.
À ce stade, Tyron connaissait le rituel de Résurrection mieux que le dos de sa main. Il le connaissait mieux que son propre visage. À plusieurs reprises, il avait envisagé de lancer ce rituel pour s’endormir plutôt que d’utiliser le sort conçu à cet effet.
Avec sa nouvelle classe, il n’avait même pas besoin de le lancer lui-même, le réalisant par l’intermédiaire d’un demi-lich comme médium pendant qu’il se concentrait sur autre chose. Cependant, pour le wyverne, il voulait être à son meilleur.
Il leva les mains et commença à incanter.
En se concentrant, Tyron prononça les Mots de Pouvoir et forma fluidement les sigils avec ses mains, passant de l’un à l’autre sans erreur ni pause. La magie grondait dans l’ossuaire alors qu’il la modelait selon sa volonté, déversant son pouvoir dans les restes du kin sur l’autel.
C’était un sort parfait, il en était sûr. Il lui fallut une heure et demie pour tout terminer, Tyron prenant soin de ne pas se presser en suivant les étapes compliquées de la création de l’esprit artificiel. Une fois terminé, il joignit brusquement ses mains, le dernier syllabe résonnant dans l’air. Il nota distraitement que son endurance était bien meilleure qu’auparavant. Quatre-vingt-dix minutes de rituel, et il n’était pas fatigué le moins du monde, ni sa gorge douloureuse. Il n’y avait même pas la moindre trace de douleur dans ses mains, qui auraient normalement douloureusement après un sort prolongé.
Il avait fait beaucoup de progrès, mais ce n’était pas là sa priorité. Ses yeux fixaient sans fléchir le wyverne alors qu’il s’éveillait peu à peu.
Une lumière s’épanouit dans les orbites du wyverne, violette et malveillante. Lentement, il commença à lever la tête, comme pour tester la force de son propre cou. Un crâne à peu près de la taille d’un bœuf, mais avec ces mâchoires massives, se redressa et se tourna vers le Nécromancien, qui observait attentivement.
Il pouvait percevoir l’intelligence rudimentaire de la créature alors que la magie continuait de s’y construire. Pièce par pièce, le squelette se redressa, jusqu’à ce qu’il déploie enfin ses ailes puissantes.
Une chair éthérée verte scintillait dans la faible lumière de l’ossuaire, et Tyron hocha la tête, satisfait. Espérait qu’il fonctionnerait aussi bien qu’il le pensait.
« Eh bien, on devrait te sortir d’ici pour voir comment tu peux te déplacer. Il y a un peu trop de monde ici, » dit-il à voix haute.
« Ne parle pas aux squelettes, espèce de fou, » dit une voix familière derrière lui.
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Tyron se retourna, un sourcil levé.
« Oh, juste au moment où j’avais besoin d’un cobaye, voilà qu’un apparaît devant moi. Quelle chance. »
« Ne lâche pas ton nouveau chien sur moi, monstre ! Je joue le messager, je te rends service. »
« D’accord, » céda Tyron. Il n’avait pas sérieusement envisagé cette idée. Enfin… il n’avait pas vraiment réfléchi à cette idée longtemps. « Quel est le message ? »
« Ton demi-lich préféré et le plus cher te demande de l’aider à travailler sur la porte. Apparemment, il y a des travaux de conduit qu’ils veulent faire. »
Ils en étaient déjà à cette étape ? Maître Willhem travaillait vite. Tyron hocha la tête, se secouant et se préparant à sortir. Il n’y avait pas de meilleur moment que maintenant, et il pourrait mieux évaluer la capacité de déplacement du wyverne dans l’espace plus grand à l’intérieur du temple. Avant de partir, cependant, il prit un moment pour observer Dove.
Comme toujours, il n’y avait rien à lire sur le crâne sculpté qui représentait le visage de son ancien mentor, mais son langage corporel trahissait une certaine nervosité que le Nécromancien ne s’attendait pas à voir. Bras croisés, appuyé contre le mur, Dove semblait incapable de s’empêcher de bouger l’un de ses pieds, une habitude étrange pour un mort-vivant.
« Comment te sens-tu à l’idée de retourner dans le Royaume des Morts ? » lui demanda Tyron, sondant du regard. « Tu as hâte ? »
Dove laissa échapper un rire rauque.
« Oh, oui. Mon royaume préféré de tous. Je chéris mes souvenirs d’y retourner autant que je chéris celui de ma première poitrine. »
Le squelette devint pensif un instant.
« Elle était une étudiante à l’académie avec moi. De’vonne s’appelait, une fille sophistiquée d’une famille riche. Je n’étais pas autorisé à passer sous sa chemise, mais cela m’importait peu. »
Semblant perdu dans ses souvenirs, le squelette regardait au loin, ses mains levées, serrant l’air rythmiquement. Mais son pied… son pied continuait de rebondir.
« Je vais être curieux de voir comment tu vas évoluer à l’avenir, Dove, » lui dit Tyron.
Le squelette se retourna brusquement pour lui faire face.
« C’est ce que De’vonne a dit ! »
« … Non, elle ne l’a pas dit. »
« Si, elle l’a dit ! »
« J’en doute. »
Les deux se disputèrent en marchant hors de l’ossuaire et dans les passages étroits. Derrière eux, le wyverne avançait, suivant leur rythme.
Alors qu’il continuait à taquiner le nécromancien mort-vivant, Tyron gardait un œil sur sa nouvelle et précieuse créature. On ne pouvait pas dire que le wyverne était gracieux en se déplaçant au sol, bien qu’il y ait un certain rythme dans sa démarche roulante. Ses ailes repliées, il utilisait la griffe de son coude pour se stabiliser, tandis que ses jambes puissantes supportaient la majeure partie du poids, et que son cou sinueux oscillait de côté à côté.
Jusqu’à présent, il ne semblait pas du tout gêné, mais si tout ce qu’il pouvait faire était de se dandiner sur le sol, cela aurait été un échec dramatique.
« Tu penses qu’il va vraiment voler ? » demanda finalement Dove, n’étant plus disposé à croire aux doutes de Tyron selon lesquels « De’vonne » aurait vraiment existé en premier lieu.
« Il devrait, » répondit Tyron avec assurance. « Si je pensais que la conception ne lui permettrait pas de voler, je ne l’aurais pas élevé. »
« Un mort-vivant volant, » Dove secoua la tête. « Ça ne paraît pas juste. Comment un squelette est censé voler ? »
« Comment on est censé marcher ? » répliqua Tyron. « Avec de la magie, évidemment. »
Dove le poussa dans le côté.
« Ah, c’est aussi simple que ça ? ‘Avec de la magie’. Pff. »
« Quoi ? »
« Tu n’as pas travaillé pour ton talent, tu le sais ça ? Tu l’as eu dès ta naissance, tu l’as hérité de l’œuf de ta mère et de ton père– »
« Dove, ne parle pas de mes parents, sinon je te tue sur place. »
« – wow, regarde ça… roche. Très intéressante… euh… motifs géologiques… dans les… lignes. »
« Les lignes ? »
« Je ne sais pas, putain ! » le squelette leva les mains. « Voilà ton portail vers la mort. Je t’ai livré, alors je vais partir avant que tu ne m’ordonnes de te tuer encore. »
« Merci, Dove. »
Tyron lui fit signe de partir, puis amena un peu plus loin le wyverne dans la grande salle du temple. Au centre du sol, l’arc formant le corps de la porte était entièrement constitué, avec un demi-lich et un Arcaniste humain qui travaillaient dessus. Les maîtres Willhem et Halfshard discutaient de quelque chose, totalement inconscients de sa présence. Ce n’était pas surprenant avec des gens aussi concentrés sur leur artisanat. C’était un état d’esprit auquel il pouvait très bien s’identifier.
Ne voulant pas les déranger, il s’approcha lentement jusqu’à pouvoir distinguer les détails de la conversation.
« Je vous dis, on n’a pas besoin de lui, » insista Annita. « J’ai travaillé sur mes conduits, ils ne sont pas moins efficaces que les siens. »
« Moins efficaces que les siens, » la corrigea Willhem. « Tu ne l’as pas vu travailler depuis un certain temps. »
« Sont-ils vraiment meilleurs que les tiens ? » s’écria Annita. « J’en doute fortement. »
Le demi-lich secoua la tête.
« Tu refuses toujours de croire que quelqu’un peut faire mieux que toi. C’a toujours été une de tes faiblesses. »
« J’ai confiance en mes capacités », répondit Annita. « Et à part toi, j’ai prouvé que tout le monde est inférieur. »
« Presque tout le monde », intervint Tyron, interrompant la conversation. Il ne put s’empêcher de sourire lorsque Maître Halfshard se tourna vers lui, le regard furieux. Elle était bien trop compétitive, mais c’était en partie pour cela qu’elle était devenue si accomplie. « Tu pourrais être meilleur que moi dans pratiquement tous les autres aspects de l’enchantement, mais je suis convaincu que mon travail avec le conduit est toujours supérieur au tien. »
« J’espère que tu pourras le prouver », déclara Maître Halfshard en croisant les bras. « Sinon, on n’a pas besoin de toi pour ce projet. »
« C’est juste », admit Tyron. « J’ai quelque chose à régler rapidement, puis je pourrai aider. Donne-moi quelques minutes, s’il te plaît ? »
« Qu’est-ce que tu peux avoir à faire qui soit plus important que ça ? »
Tyron fit un geste de la tête vers le monstre mort-vivant derrière lui. Annita se pencha pour voir autour de lui, fixa un instant, puis toussa.
« C’est juste », admit-elle.
Tyron ricana en conduisant le wyverne à l’arrière du temple. Ici, le mur s’était entièrement effondré au fil des siècles, et les squelettes l’avaient balayé, créant une large ouverture dans le mur. Il sortit le wyverne à l’air libre. La nuit était tombée dehors, l’obscurité pesant lourd sur la ville et le froid transperçant la fine robe de Tyron. Pas qu’il le ressente vraiment.
« D’accord », murmura-t-il, « c’est le moment. »
D’un simple ordre mental, il donna au wyverne la direction à suivre.
Le mort-vivant émit un grognement bas, puis commença à avancer en traînant ses pas. Il prit un peu de vitesse lors de ses premiers pas, puis étendit ses ailes largement. Tyron dut presque se baisser pour passer sous l’aile qui s’étendit soudainement, puis regarda le wyverne continuer sa course.
Ses pattes arrière pompaient vigoureusement pour prendre de la vitesse alors que ses ailes massives se mettaient à battre. Une fois, deux fois, trois fois, puis il décolla, les pattes juste au-dessus de la surface.
À chaque battement d’aile, le wyverne gagnait de la hauteur, s’élevant dans les airs pendant que Tyron regardait, un large sourire étiré sur son visage. Lorsqu’il fut hors de portée des bâtiments environnants, le wyverne commença à faire des cercles en montant encore plus haut, laissant échapper un cri perçant, éthéré, qui réveilla sûrement des milliers de réfugiés.
Succès !