Chapitre 317
Une créature aussi grande exigeait une quantité absurde de tissage. La musculature du monstre était facilement dix fois celle d’un humain, et Tyron était déterminé à tout faire aussi précisément et complètement qu’il le pouvait. Cela signifiait utiliser des techniques de corde pour créer des fibres plus solides pour les tendons et certains groupes musculaires, en particulier autour des épaules et du dos.
C’était un travail extrêmement laborieux, et il y consacrait des heures, ne faisant confiance à personne d’autre pour une partie de la tâche. Il n’y avait toujours personne qui égalait ses compétences pour créer la fibre magique nécessaire au mouvement d’un squelette. En vérité, il n’y en avait même pas de proche.
Les doigts bien entraînés et habiles de Tyron pouvaient supporter la tension de heures et d’heures de travail méticuleux, ce à quoi la plupart des gens auraient du mal. Il supposait qu’il devait cela à sa mère. Des heures interminables d’exercices de sigils et de dextérité finiraient par porter leurs fruits. Même lorsque ses parents n’étaient pas là, Tyron était diligent, s’entraînant plus que ce qu’on lui demandait, pour qu’ils soient fiers de lui à leur retour.
Le wyverne était vraiment une créature étrange. Son cou était allongé, mais pas énormément, menant à une tête et une mâchoire qui ressemblaient plus à un loup qu’à un oiseau. Il n’avait pas du tout de bras, mais plutôt deux griffes rembourrées sur le « coude » des ailes, ce qui lui permettait probablement de se déplacer en rampant de manière semi-awkward lorsqu’il était au sol. Malgré tout, ses pattes arrière étaient encore extrêmement puissantes, denses en muscles enroulés et en fibres résistantes.
Souhaitant assurer le succès de cette créature, le Nécromancien ne fit pas de compromis, tissant sans pause et examinant son travail à plusieurs reprises. Chaque petite erreur était corrigée, les articulations mal alignées démontées et refaites à zéro. La tresse était de la plus haute qualité, finement tissée, utilisant ses fils les plus doux et les plus flexibles lorsque c’était approprié, et les plus résistants et durables dans d’autres cas.
Il tenta de traiter la créature comme si c’était un puissant Chasseur qui devait exercer des niveaux de force surnaturels à travers son corps, s’assurant qu’elle pouvait supporter la charge immense qui lui serait imposée. Lorsqu’il fut enfin satisfait, Tyron avait les yeux granuleux, il était affamé et extrêmement assoiffé. Il cligna des yeux, leva la tête et vit Elsbeth debout non loin, lui lançant un regard furieux.
Dans ses mains, elle tenait un simple plateau avec une cruche d’eau et des légumes vapeur. Les légumes avaient probablement été chauds quand elle était arrivée, mais il jugeait qu’ils étaient maintenant complètement froids.
« H-hah… » il toussa, puis grimaca.
Il semblait qu’il n’avait rien bu depuis un moment ; sa gorge était douloureusement irritée. Elsbeth haussa les sourcils, puis lui tendit silencieusement le plateau. Tyron ne put que s’approcher maladroitement pour le prendre. Avec quelques gorgées d’eau et des germes décidément froids, il commença à se sentir un peu mieux.
« Je pensais que tu t’améliorais dans ça, » le réprimanda-t-elle. « Je suis là depuis plus d’une heure. »
Une heure seulement ? Elle était plutôt chanceuse.
« Je m’améliore, » se défendit-il, « je m’assure que les gens m’apportent de la nourriture et de l’eau maintenant. »
« Donc tu as délégué le problème à quelqu’un d’autre ? Je ne pense pas que quelqu’un t’ait apporté quoi que ce soit depuis des jours. »
« C’est… ils évitent probablement l’Ossuaire… Je n’y avais pas pensé. »
Peut-être avait-il simplement besoin de confier une partie de ses poids à quelqu’un. Leur humanité, rapidement en train de s’évanouir, causait des problèmes lorsqu’ils interagissaient avec les vivants, ou avec la nourriture. Beaucoup d’entre eux avaient déjà commencé à oublier ce qu’était le goût, et tous avaient commencé à voir la nourriture comme une faiblesse. Ils lui apportaient si il le demandait, mais il pouvait n’obtenir que cinq petits pois et une carotte, crue, si on lui donnait quelque chose du tout.
L’aide humaine était réticente à s’approcher de l’ossuaire, et il pouvait comprendre pourquoi : c’était intimidant. Lorsqu’il était trop concentré sur son travail, ce n’était pas suffisant de simplement laisser l’assiette à proximité, ils devaient vraiment attirer son attention, et beaucoup hésitaient à le faire.
« Je peux voir qu’il pourrait y avoir des défauts dans mon système », admit-il.
« Des défauts ? Eh bien, peut-être devrais-tu dormir deux fois par semaine et tu réfléchirais un peu plus clairement. »
« Je pense très bien. »
Son endurance dépassait de loin les limites humaines à ce stade. Il souffrait peut-être un peu, mais il n’avait pas besoin de grand-chose pour se rafraîchir. Quelques heures de sommeil, et il serait prêt à passer à l’étape suivante.
L’ignorant, Elsbeth contourna pour regarder les restes du wyverne, maintenant entièrement assemblé, reposant sur l’autel au centre de la pièce.
« Cette chose va-t-elle vraiment voler ? » lui demanda-t-elle. « Comment peut-elle, avec rien d’autre que des os ? Ne faut-il pas… des ailes ? »
Elle agita ses bras plusieurs fois comme pour le démontrer.
« Elle aura des ailes en chair d’esprit », lui dit-il, roulant des yeux. « Tu vas maintenant me faire la leçon sur la nécromancie ? »
« Non, je suis juste curieuse ! »
Elle fit le tour du kin, l’inspectant sous tous les angles avant de revenir vers lui. Pour sa part, Tyron continua de grignoter sa nourriture et de siroter l’eau.
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Peut-être commençait-il lui-même à devenir non-mort. Il trouvait que manger et dormir étaient plus une nuisance qu’autre chose à ce stade, des choses qui gênaient ce qu’il voulait vraiment faire. Peut-être était-il temps de commencer… non, pas encore. Il ne possédait pas encore les compétences nécessaires pour effectuer une transition, certainement pas une qui en vaudrait la peine.
Il allait conserver son humanité pour l’instant.
« Tyron… » commença Elsbeth avec hésitation, en tordant une mèche de ses cheveux dorés autour d’un doigt, une habitude qu’elle avait depuis qu’elle était jeune.
« Tu penses vraiment pouvoir me convaincre de me laisser me tuer sans raison ? » le coupa-t-il, en haussant les sourcils.
Son ton indiquait qu’il y avait très peu de chances que cela se produise.
« Donc tu vas faire faire ça à quelqu’un d’autre ? Même contre leur volonté ? » demanda-t-elle avec colère. « Comment est-ce juste ? »
« Je m’en fiche que tu sois d’accord. Pourquoi es-tu si désespérée à l’idée de gaspiller ta vie inutilement ? N’importe quel prêtre peut le faire, pourquoi ça devrait être toi ? »
Sa question pointue brisa un peu sa colère, bien qu’elle restât clairement furieuse. Elsbeth le regarda dans les yeux, son regard bleu cristallin le transperçant.
« Je refuse qu’on m’enlève le droit de faire mes choix », dit-elle. « Après ce qui est arrivé avec Rufus, et mon père… je ne laisserai pas quelqu’un d’autre essayer de me manipuler pour que je fasse ce qu’il veut. Je veux avoir le contrôle de ma vie. »
« Je n’essaie pas de te manipuler », dit Tyron, croisant les bras. « Je te dis simplement ‘non’. »
« Et pourquoi as-tu ce pouvoir sur moi ? » s’écria-t-elle.
« Parce que c’est mon expédition », dit-il, exaspéré. « Si je ne veux pas que tu viennes, alors tu ne viens pas. Je m’en fiche si ça ne te plaît pas, je ne vais pas rester là à regarder mon plus vieux ami se jeter sa vie pour une raison sans objectif. Un autre enfoiré peut tirer la courte paille cette fois, ce n’est pas toujours toi. »
Il se pencha un peu vers elle.
« Ça ne te ressemble pas, ‘Beth. Pourquoi tu fais ça ? Tu traverses quelque chose ? Y a-t-il quelque chose avec lequel je peux aider ? Insister pour qu’on te donne la chance de mourir pour que quelqu’un d’autre ne le fasse pas, ce n’est pas normal. »
« Ah, donc je ne suis pas normale maintenant ? »
« Tu n’as jamais été normale. Je n’ai jamais vu une autre personne aussi désintéressée que toi de toute ma vie, mais il doit y avoir une limite. Pourquoi penses-tu que tu es la personne pour cette tâche ? Il doit y avoir une raison. »
Cela faisait longtemps que Tyron n’avait ressenti aucune inquiétude pour quelqu’un qui ne faisait pas partie de sa famille directe, mais il sentit une pointe d’inquiétude en voyant Elsbeth ainsi. C’était comme si elle était désespérée, avide, d’être utilisée comme un réservoir d’énergie sans conscience pour Les Trois, puis épuisée dans le Royaume des Morts. Quiconque valorise sa vie ne fuirait pas une telle mission en hurlant. Et ils devraient !
Alors pourquoi Elsbeth ne valorisait-elle pas la sienne ?
Elle resta silencieuse longtemps, le visage rouge, les yeux brillants de larmes non versées. Fâchée, elle les essuya d’un geste et le regarda droit dans les yeux.
« Je n’ai trouvé personne de ma famille en ville, Tyron », lui dit-elle.
« Ça ne veut pas dire qu’ils ne sont pas là », lui répondit-il doucement, « ou ailleurs. Tout le monde qui a fui n’est pas passé par les montagnes. »
Elle hocha la tête.
« Je sais ça, mais il y en a tellement, même parmi le Sacerdotal, qui ont des familles, des épouses, des enfants. Pourquoi quelqu’un d’autre devrait y aller à ma place alors que je n’ai personne comme ça ? »
Elle baissa la tête.
« Si quelqu’un doit être un sacrifice vivant pour Les Trois, alors ce devrait être quelqu’un sans famille pour regretter son absence quand il sera parti. »
Tyron la regarda, puis renversa la tête en riant. Offensée profondément, Elsbeth rougit et serra les poings. Elle aurait peut-être réellement pu le frapper, si elle n’avait pas su que cela lui ferait plus mal qu’à lui.
« Tu penses vraiment que tu ne manqueras pas ? » rit-il. « Je ne peux vraiment pas croire que tu sois aussi stupide. »
Ne pouvant résister à l’envie, elle lui donna un coup de pied dans le tibia et gémit, sautant sur place alors que la douleur lui irradiait du pied, du bout du doigt de pied. Le Nécromancien secoua la tête, dépourvu de compassion. Au lieu de cela, il pointa un doigt vers la porte.
« Va dire à Munhilde ce que tu m’as dit, ou je le ferai moi-même. En fait, je peux demander à un wight de le faire en quelques minutes. Alors, tu ferais mieux de te dépêcher. »
« C’est censé être une menace ? » siffla Elsbeth, en frottant son pied douloureux. « Je suis une femme adulte. »
« Toujours une imbécile », haussa-t-il les épaules. « Si la personne la plus aimée de toute cette foutue ville de réfugiés ne sera pas manquée, alors qui diable le serait ? Sortez d’ici et parlez à votre maître, ‘Beth. Tu as la tête cassée. »
« Va te faire voir », répliqua-t-elle en commençant à boiter vers la porte. « Tes insultes sont enfantines et ne te rendent pas plus juste. »
« Le fait que j’aie raison me donne raison. Les insultes, c’est une habitude que j’ai apprise de Dove. »
« N’apprends pas de Dove. »
« C’était une erreur », reconnut-il.
Lorsqu’elle atteignit la porte, elle hésita.
Tyron… qui comptes-tu prendre ? Tu as dit que tu avais quelqu’un en tête, et Raven semblait aussi le savoir.
Il ne voyait pas de raison de ne pas lui dire.
“Nolan,” dit-il simplement.
Même Tyron, aussi déconnecté qu’il l’était du reste de la communauté, connaissait les rumeurs à propos de cet homme. S’il n’était pas utilisé pour quelque chose comme ça, ce n’était qu’une question de temps avant qu’il ne se fasse prendre en train de faire quelque chose qu’il ne devrait pas et qu’il ne soit condamné à mort. Autant l’utiliser comme une batterie vivante pour ses propres dieux plutôt que comme un mort-vivant.
L’homme semblait avoir jeté son dévolu sur Elsbeth cette fois. Juste une autre raison de couper le problème dans l’œuf.
Sans un mot de plus, la prêtresse aux cheveux dorés quitta l’ossuaire, fermant la porte derrière elle. Soupirant pour lui-même, Tyron ne pouvait que secouer la tête et mettre de côté les absurdités d’Elsbeth. Même he savait à quel point elle était aimée par les survivants de la ville. Si les réfugiés découvraient qu’il l’avait prise comme sacrifice vivant, ils se révolteraient !
Il reporta son attention sur le wyverne alors qu’il finissait de grignoter les dernières pousses. Son état s’était certainement amélioré, mais son nouveau serviteur ne méritait que le meilleur. Il allait se coucher quelques heures, puis revenir faire une dernière vérification de la trame. S’il était satisfait de son travail, il serait alors temps d’utiliser son rituel de Résurrection modifié.
Devrait-il revoir la séquence une fois de plus ?
Non, il secoua la tête. Elsbeth avait raison sur un point : il devait prendre davantage soin de lui. C’était peut-être sa dernière chance de se reposer pendant un certain temps.
Quittant l’ossuaire, Tyron se fraya un chemin à travers les couloirs étroits jusqu’à ses chambres. Par l’intermédiaire de ses serviteurs, il organisa la livraison d’un repas à sa porte dans huit heures avant de se déshabiller et de se laver. En regardant sa jambe, il ricana pour lui-même avant d’enfiler une chemise propre et de se rouler dans ses couvertures.
“Dormir.”