Chapitre 316

Il n’était pas facile de créer un rituel capable de percer le Voile Dimensionnel vers un autre royaume. Il fallait une puissance considérable, la magie devait être incroyablement précise et une erreur pouvait provoquer des fluctuations aux conséquences très graves. Au pire, on pouvait déchirer une ouverture vers l’Abîme et laisser passer quelque chose qui dissoudrait rapidement le corps du lanceur en une fine brume.

Tyron n’était pas enthousiaste à l’idée de combattre un Abyssal simplement parce que son travail était médiocre, alors il travailla sans relâche pour s’assurer que son rituel était impeccable.

Ce serait suffisant s’il essayait d’atteindre un endroit normal. Cependant, qui pouvait dire ce qu’était le « normal » en matière de magie dimensionnelle ? Le Royaume des Morts était profond et sombre. Y accéder, physiquement, ne serait-ce que cela, nécessiterait une magie incroyablement puissante et précise. Une seule erreur pourrait déchirer la trame et avoir des conséquences désastreuses.

Pour quelque chose d’aussi complexe, avec tant de composants, chacun devant être parfait, il était bien préférable de créer une structure permanente et d’y fixer directement les sigils et les réseaux nécessaires.

Une telle chose nécessiterait naturellement une quantité énorme de matériaux magiquement harmonisés et de artisans qualifiés pour la créer, mais Tyron avait la chance que ces deux éléments soient à portée de main.

Le désert était littéralement recouvert de magie cristallisée, au point de pouvoir en faire toute la porte si besoin, et avec Maître Willhem et Maître Halfshard, il disposait des deux meilleurs Arcanistes de la Province de l’Ouest.

« Combien de temps cela va-t-il prendre ? » demanda-t-il.

Le Demi-Liche qui avait été autrefois Maître Willhem flottait à ses côtés, ses pieds squelettiques suspendus jusqu’à ce que ses orteils effleurent à peine le sol en pierre, tenant un bâton dans sa main, le reste de sa forme dissimulée sous une robe qu’il avait commencé à porter. Le Nécromancien soupçonnait fortement qu’Annita était responsable du code vestimentaire. Cela ne devait pas être agréable de voir son ancien maître flotter, ses côtes et ses cristaux de moelle rougeoyants en évidence.

« Des jours. Peut-être une semaine. Difficile à dire, » gronda Willhem.

C’était la partie qui prenait le plus de temps. Les deux maîtres étaient les seuls à travailler dessus, et ils devaient graver des milliers de sigils directement sur la pierre, ainsi que sur les noyaux qui seraient intégrés dans la structure. C’était un travail colossal.

En tant que non-mort, Maître Willhem pouvait travailler efficacement 24 heures sur 24, sans jamais avoir besoin de manger ou de dormir, mais Annita Halfshard, bien qu’étant une bourreau de travail rivalisant avec Tyron lui-même, n’était pas aussi résistante.

« Ça devrait aller, » dit Tyron après avoir réfléchi un instant.

L’Empire déplacerait plus de leurs armées vers l’Ouest pour écraser la rébellion d’un coup décisif. Ils pourraient se déplacer rapidement, mais ils ne pouvaient pas être déplacés instantanément. Il lui restait un peu de temps. Pas beaucoup, mais un peu.

Si tout se passait bien, la Légion d’Or n’arriverait même pas à Granin. Tyron leur ferait face à la place.

« Je passerai pour aider quand je pourrai. J’ai un autre projet sur le feu en ce moment. »

« La wyverne ? Ce sera difficile, même pour toi. »

Comment diable Willhem avait-il réussi à découvrir cela ? Est-ce que ses sbires partageaient des secrets entre eux ?

« Je pense que je gère ça, » dit Tyron avec une confiance nonchalante.

Il était éveillé depuis trois jours d’affilée, travaillant sur les touches finales de son design pour les ailes. La structure des ligaments et des muscles était complètement différente de ce à quoi il était habitué, mais il pensait que c’était une amélioration considérable par rapport à ce que l’apprenti d’Arhinan avait créé.

La seule façon de le découvrir vraiment était de créer le minion. Tyron n’avait aucun doute qu’il trouverait des centaines de défauts une fois qu’il aurait réellement vu la chose bouger, mais il était déterminé à partir d’une base aussi complète que possible. Après tout, qui savait combien de ces monstres il mettrait la main dessus ?

Ils avaient fouillé le désert pendant des mois, lui, ses morts-vivants et les Chasseurs, et autant que Tyron sache, c’était le premier qu’on avait trouvé. Il semblait qu’ils étaient loin d’être courants.

S’excusant, Tyron se retourna et s’éloigna, laissant le Maître Willhem retourner à son premier et plus précieux apprenti, qui l’avait délibérément ignoré pendant sa présence. De chaque côté, les hautes murailles du temple s’élevaient, avec les piliers en granit en ruine bordant le couloir central. Peut-être était-il blasphématoire pour Tyron de créer sa porte ici, mais les Ténèbres n’avaient pas fait grand-chose pour gagner sa bienveillance dernièrement.

Ils avaient finalement accepté sa proposition, bien qu’il trouvât la posture rancunière qui semblait fondamentale pour leur nature agaçante. Le fait qu’ils aient besoin de lui en tout cas semblait les irriter, même s’il ne pouvait leur en vouloir pour un certain arrogance. Ils étaient des dieux, nés divins à l’aube du monde, et assez puissants pour l’écraser comme une mouche.

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En sortant du rez-de-chaussée du temple, Tyron descendit les escaliers jusqu’à la rue en contrebas, où son dernier trophée l’attendait dans la rue. Ses yeux brillaient d’un éclat affamé en observant le cadavre du wyverne. Une petite foule s’était rassemblée, car ce n’était pas tous les jours que les restes d’un grand monstre étaient transportés sur une charrette au milieu de la ville par une équipe de chevaux squelettiques. Les curieux commençaient à se disperser une fois que Tyron se montra, leur désir de savoir étant éclipsé par leur nervosité envers le nécromancien.

Pour sa part, il n’y prêta pas attention. Bien que sa réputation grandissait parmi les survivants, alors que les rumeurs selon lesquelles il aurait « résolu » les failles pour toujours continuaient de se répandre, ils avaient encore peur de lui. Si cela leur évitait de se mêler de ses affaires, cela ne le dérangeait pas du tout.

Les yeux brillants, Tyron s’approcha de la charrette et examina le wyverne de plus près. Tué il y a presque une semaine, la bête était bien pourrie. Fait intéressant, il ne pensait pas qu’il y ait beaucoup de mouches mangeant la chair flasque, puisque l’absence de végétation et de vie à Granin signifiait que la population de mouches était pratiquement nulle.

Même ainsi, l’odeur était… puissante.

Rien que de très habituel pour Tyron.

Le wyverne possédait un pelage fin de couleur brun clair, maintenant trempé et emmêlé, ainsi que de puissantes pattes arrière presque leonines. Sa queue était longue et sinueuse, aussi longue que le reste du corps de la créature. Ce n’était pas évident, avec la bête pliée à l’arrière d’une charrette, mais elle pouvait mesurer jusqu’à dix mètres de long du museau à la queue. Peut-être plus longue, une fois que la queue serait complètement déroulée. Avec un vif intérêt, il examina la tête de la créature et ses dents massives, chacune aussi longues que ses doigts.

Un minion dangereux en effet. Il pouvait l’imaginer fondant du ciel, ses griffes arrière et ses dents vicieuses déchirant et déchiquetant. Pouvoir voir à travers ses yeux pendant qu’il se maintenait en l’air serait incroyablement utile s’il parvenait à concevoir un modèle fonctionnel.

« D’accord », dit-il à voix haute, en se frottant les mains, incapable de dissimuler son anticipation. « Allons au travail. »

Invoqués du complexe souterrain sous le temple, les gens commencèrent à émerger, outils en main et prêts à travailler. Un squelette parmi eux s’approcha directement de Tyron et lui donna son propre couteau de boucher. En testant la lame sur son doigt, il hocha la tête en signe d’approbation.

La classe de Manipulateur de Cadavres n’était pas une classe glamour. Avec des gains d’attributs médiocres et presque aucune capacité liée au combat, ils avaient une spécialisation très étroite. Aux premiers niveaux, ils possédaient des exploits et des compétences qui ralentissaient la décomposition des restes, avaient accès à certaines compétences similaires à celles des bouchers, et bénéficiaient de bonus à leur force et leur dextérité lorsqu’ils manipulaient des morts.

Pas particulièrement impressionnant.

Au fur et à mesure qu’ils gagnaient des niveaux, leur utilité en tant que classe de soutien commença à se révéler. Ils pouvaient non seulement préserver la chair morte, mais aussi la renforcer, ou, comme ils commençaient tout juste à l’apprendre, la modeler. Certains d’entre eux commençaient déjà à surpasser Tyron en boucherie, capables de retirer la chair d’un cadavre à un rythme impressionnant. Sous le temple, rien n’était gaspillé, cette chair et ces abats étaient collectés et stockés pour que d’autres puissent pratiquer leurs compétences. C’était un travail macabre, les ateliers en dessous empestaient le sang, la viande et la putréfaction, mais Tyron ne pouvait nier leur utilité.

Sous sa direction, le cadavre du wyverne fut soigneusement découpé, Tyron veillant à ce que chaque os soit examiné, catalogué et esquissé avant d’être soigneusement rangé. Il retira la chair du dos du kin lui-même, étudiant l’alignement des muscles et des tendons. La décomposition avancée n’aidait pas, mais il en apprit suffisamment pour faire quelques ajustements mineurs à sa conception, ce qui le satisfit.

Une fois toute la viande transportée en dessous du sol et chaque os comptabilisé, Tyron entra à l’intérieur, la charrette, remplie de caisses d’os soigneusement emballés, le suivant.

Les Forgerons d’Os étaient toujours très demandés parmi les Nécromanciens. Ils suivaient toujours le chemin que Tyron lui-même avait tracé, la connaissance qu’il avait accumulée grâce à ses expérimentations, mais il espérait qu’à mesure qu’ils progresseraient, ils trouveraient des méthodes alternatives, et meilleures.

Il leur incombe de renforcer tous les os utilisés pour créer des serviteurs. Au niveau le plus bas, cela signifiait utiliser les solutions et techniques que Tyron avait créées, en retirant chaque once de chair morte, en condensant et en durcissant les os, puis en les imprégnant de magie.

Ils étaient capables de bien plus que cela, bien sûr. Déjà, certains pouvaient créer des armes et façonner des os comme lui. Finalement, ils le surpasseraient à cet égard, ce dont Tyron serait très reconnaissant. Il ne voulait pas avoir à continuer à fabriquer des épées et des armures s’il pouvait déléguer ce travail, mais pour l’instant, les objets qu’il créait étaient encore supérieurs.

Tout l’atelier était consacré aux restes du wyverne, qui étaient transportés par des squelettes diligents. Les Forgerons d’Os étaient professionnels et compétents, ce qui le satisfaisait, voyant qu’ils accomplissaient leurs tâches sans souci ni erreur.

À mesure qu’ils découvraient de nouvelles capacités, ils commençaient à réaliser de plus en plus d’avantages à avoir une classe dédiée à la préparation des os. Certains avaient récemment débloqué une capacité, le Templage d’Os, qui leur permettait de consommer un os pour en durcir un autre. Cela augmentait la densité, et donc le poids, mais le compromis en valait la peine.

Tous les derniers squelettes de Tyron avaient passé par l’atelier des Forgerons d’Os.

Il fallut une journée entière de travail pour que le squelette du wyverne soit terminé, et Tyron resta à ses côtés chaque seconde, surveillant attentivement le travail effectué. Lorsqu’ils eurent enfin terminé, les Forgerons poussèrent un soupir de soulagement alors qu’il leur donnait un signe de satisfaction d’un signe de tête et tournait les talons pour partir.

Une longue rangée de squelettes le suivit, transportant les os vers ses chambers personnelles. Une fois à l’intérieur, il fit empiler ses serviteurs les caisses le long d’un mur pendant qu’il se mettait au travail.

Ce n’était pas encore le moment de tisser, pas encore, d’abord il avait une montagne d’enchantements à faire. Tyron n’était pas un imbécile, il savait que cela ne serait pas comme n’importe quel autre serviteur. Une créature de cette taille attirerait une quantité immense de puissance rien que pour se déplacer, sans parler de se battre. Si elle se maintenait en l’air, elle aurait besoin de autant de magie que toute sa force montée en charge.

Il n’allait pas soutenir cela avec ses propres réserves, pas question.

Tyron travaillait sur cinq réseaux séparés pour collecter et stocker de l’énergie. Si le wyverne avait sa propre réserve de magie, il pourrait voler pendant un certain temps avec cela seul, sans lui prendre de magie. Trois des réseaux étaient gravés le long des côtes, un à la base de sa queue, et le dernier à l’intérieur de son crâne.

Il utilisait des noyaux de haute qualité pour chacun d’eux, refusant d’être avare quand il s’agissait de sa dernière création. Bien que cela lui fasse mal, il savait que cela en vaudrait la peine s’il réussissait.

C’était une tâche minutieuse, graver chaque sigil en parfait alignement avec les autres, placer les noyaux, tester et ajuster. Lorsqu’il eut enfin terminé, cela faisait un jour, peut-être deux, qu’il avait commencé.

Le mal de tête grandissait dans sa tête, mais il n’y avait aucune façon qu’il puisse s’arrêter maintenant, à l’aube de la dernière étape. Rappelant une fois de plus ses serviteurs, Tyron fit déplacer tous les os, cette fois dans l’Ossuaire lui-même.

Il était temps de tisser.