Chapitre 312

Tyron avait remarqué, lors des occasions où il avait travaillé avec d’autres, qu’ils semblaient penser que, puisqu’il était, selon leurs mots, un « génie », il serait plus obstinément attaché à ses propres idées. Cela revenait souvent lorsqu’il étudiait sous la direction du maître Willhem. Il y avait des apprentis plus âgés que lui, et Tyron avait été tout à fait heureux de prendre en compte leurs conseils et suggestions. Pourquoi ne le serait-il pas ? Il semblait absurde d’être trop attaché à une idée simplement parce qu’elle venait de ses propres pensées, surtout lorsqu’il y avait d’autres personnes plus instruites à portée de main.

Bien sûr, il avait rapidement surpassé ses camarades apprentis, même ceux qui étaient là depuis des années avant lui, mais ce n’était pas en raison d’une brillance inhérente de sa part. C’était plutôt sa concentration maniaque et autodestructrice qui le poussait bien plus loin qu’ils ne pourraient jamais espérer se pousser eux-mêmes, ce qui le mettait en tête.

Quoi qu’il en soit, Tyron n’était pas du genre à s’accrocher obstinément à ses propres idées, il ne s’intéressait qu’à ce qui était correct. Ce n’était pas sa faute s’il avait presque toujours raison.

Travailler avec les notes d’Arihan le Noir s’avérait être une expérience extrêmement frustrante pour cette raison précisément.

« Ça n’a pas de sens ! » grogna Tyron, en fixant le livre immobile ouvert devant lui comme s’il lui avait craché au visage. « Pourquoi ferais-tu ça de cette façon ? La structure de l’articulation fonctionne presque contre elle-même. »

Sur la page, écrit de la main du nécromancien disparu depuis longtemps, se trouvait une description détaillée, accompagnée d’un diagramme, de la méthode qu’il avait utilisée pour tisser les articulations des épaules de ses wyverns morts-vivants.

C’était, évidemment, la partie la plus critique de tout le projet. La créature ne pourrait espérer voler si cela était mal fait, incapable d’exercer la force nécessaire pour la maintenir en l’air. Naturellement, en tant que créature morte-vivante, le minion pèserait moins qu’il ne l’avait fait de son vivant, même en zombie, ce qui faciliterait sa sustentation.

Même ainsi… cette configuration semblait… incorrecte.

Les yeux de Tyron se tournèrent vers la gauche, où, à côté du vieux carnet, se trouvait son propre dessin grossièrement esquissé. À son avis, cela semblait beaucoup plus logique, les ligaments et la musculature disposés dans un agencement plus propre, moins emmêlé, permettant à la créature morte-vivante d’avoir une plus grande amplitude de mouvement et d’exercer plus de puissance avec ses ailes. Pourtant… simplement parce qu’il pensait que c’était le cas, cela ne signifiait pas qu’il avait raison. Après tout, Arihnan avait probablement bénéficié de l’aide de l’Invisible, utilisant une capacité ou un don pour transformer ces kin en morts-vivants. Tyron n’avait pas cette guidance, travaillant uniquement avec ce que son prédécesseur lui avait laissé.

Le plus gros problème auquel Tyron était confronté, c’était qu’il ne savait tout simplement pas comment fonctionnaient les ailes. Il avait disséqué plusieurs chevaux pour étudier leur structure avant de pouvoir terminer son propre undead équin, mais obtenir des oiseaux dans la wasteland s’était avéré difficile. Il n’y avait pas d’arbres ici, il était donc logique que la population d’oiseaux soit quelque peu limitée.

Il n’était pas sûr que les oiseaux soient même une bonne référence. Un wyvern était une créature très différente, pas une créature naturelle, mais un kin issu de la magie et de la mutation. Qui peut dire qu’un oiseau serait du tout similaire ?

Passant une main dans ses cheveux, frustré, Tyron entendit un coup sec à la porte. La force du coup suggérait que ce n’était pas la première fois, probablement pas la cinquième non plus.

« Oui ? » appela-t-il, toujours en fixant les vieilles notes, voulant remonter dans le passé et étrangler quelques réponses à l’homme qui avait fait tomber un Empire. Pourquoi tes ailes sont-elles si bizarres ?! POURQUOI ?!

« C’est Georg. Je peux entrer ? »

« Bien sûr », dit Tyron, toujours en fronçant les sourcils. Il étendit les bras largement et tenta de les faire battre de haut en bas, imaginant comment les muscles et les tendons bougeraient, d’où viendrait la poussée et la traction.

« Euh, ça va ? » demanda George dès qu’il entra dans la pièce, fixant.

Le Nécromancien se demanda à quel point il avait l’air mauvais pour que son apprenti habituellement stoïque fasse un commentaire. Il se tourna vers son élève.

« Pourquoi ? Combien de temps suis-je resté ici ? »

« Quelques jours », répondit Georg en entrant complètement et en fermant la porte derrière lui. « Tu… as un moment ? »

En abaissant enfin ses bras, Tyron soupira.

« Oui, je suppose que oui. Comment puis-je t’aider, Georg ? »

« Ce n’est pas tellement une question de si tu peux m’aider, mais si je peux t’aider », répondit l’apprenti en se grattant la tête tout en tenant un parchemin d’une main. « Eh bien… je ne peux pas t’aider avec des leçons de vol, mais j’aurais peut-être quelque chose qui pourrait t’intéresser, du moins. »

« Des leçons de vol seraient grandement appréciées en ce moment », murmura Tyron, ce qui fit hausser les sourcils de Georg. « As-tu trouvé quelque chose dans les anciennes notes ? »

« Je l’ai fait », confirma l’ancien fermier en levant le parchemin. « Selon cela, ce n’était pas réellement Arihnan le Noir qui a acquis la capacité de créer des créatures undead ailées. C’était l’un de ses apprentis, Melic. »

« Melic ? » se demanda Tyron à voix haute, cherchant dans sa mémoire une référence à ce nom. Oui, il se rappelait quelques mentions de lui. « C’était lui qui avait acquis cette capacité ? »

« Oui, selon ce parchemin, qui est un enregistrement des pensées de Melic au service de son ‘Maître’. Un journal, je suppose. »

Un cas de vol littéraire : cette histoire ne figure pas légitimement sur Amazon ; si vous la voyez, signalez la violation.

Georg s’approcha et posa le parchemin devant son professeur.

« Il affirme que son maître l’a forcé à le prendre contre sa volonté. »

Ce… n’était pas bon. Intervenir dans les choix de classe des autres était plus qu’une mauvaise forme, c’était détesté. Forcer les gens à faire certains choix, surtout ceux sous votre autorité, était un crime littéral, même dans l’Empire. Rapidement, il parcourut la section pertinente du parchemin. Il semblait que Georg avait raison. Le papier était rempli de plaintes et de vitriol dirigés contre son maître, formulés de manière suffisamment vague pour qu’il puisse probablement prétendre qu’il parlait de quelqu’un d’autre s’il était pris.

« Est-ce ce que tu fais avec nous ? » lui demanda Georg.

« Quoi ? » Tyron fronça les sourcils et se tourna vers son élève.

Georg était un homme plus grand que lui, mais cela n’avait aucune importance. Malgré qu’il soit presque une tête plus petit, Tyron dominait ses étudiants. Il pouvait l’atteindre et le réduire en miettes d’un seul geste s’il le voulait. L’apprenti robuste soutint son regard sans fléchir.

« Est-ce la raison pour laquelle tu nous gardes tous les trois, pour pouvoir expérimenter avec la Classe et nous faire prendre les choix que tu ne veux pas prendre ? Sinon, pourquoi sommes-nous encore là ? »

Tyron n’était pas aveugle face à la tension croissante chez Georg, mais il avait toujours supposé que le jeune homme finirait par s’en sortir seul. Après tout, il avait été le plus réfléchi des trois apprentis depuis le début. Georg avait un excellent état d’esprit pour un Nécromancien, prêt à se salir les mains, capable de supporter des choses avec lesquelles une personne plus sensible aurait du mal. Vivre à la ferme lui avait appris que la mort n’était qu’une partie de la vie. Bien que son talent naturel pour la magie lui fasse défaut, il compensait par sa ténacité obstinée et son attitude pragmatique. En somme, Tyron l’aimait bien comme étudiant.

Alors, pourquoi cette hostilité ?

« Tu es ici pour que je puisse t’apprendre », répondit Tyron avec un sourcil levé. « Je n’ai pas fait mystère de mon ambition d’avoir d’autres Nécromanciens pour apprendre. Mes idées ne sont pas toujours correctes. »

« Si, elles le sont, n’est-ce pas ? » insista Georg, croisant les bras sur sa poitrine. « Tu penses vraiment que Richard, Briss ou moi allons pouvoir trouver quelque chose que tu ne pourrais pas ? Que nous pouvons innover quelque chose auquel tu n’as pas pensé en premier ? Richard ne cesse de vanter ton génie. Tu t’attends sérieusement à ce que je croie que tu nous retiens ici pour ça ? »

« Tu ne m’as pas déjà aidé avec la technique de tissage de la corde ? » haussa les épaules Tyron. « Je n’y avais pas pensé, et il n’y a aucune garantie que je l’aurais fait. Des idées comme ça viennent de ton expérience de la vie et des choses que tu as apprises en grandissant. Je ne peux pas tout savoir. Je suis bon en magie, pas un savant intuitif et omniscient. »

Sans parler du fait qu’il ne pouvait pas explorer toutes les voies de la discipline nécromantique en même temps. Il avait évité les zombies complètement après en avoir ressuscité un tout premier, et s’était évanoui dans le processus. Georg et d’autres avaient préféré cet aspect… plutôt odorant de la Nécromancie, en ouvrant des voies que Tyron n’avait pas explorées du tout. Jusqu’à présent, rien n’était venu de cela qui lui aurait été utile, mais cela ne voulait pas dire que cela ne viendrait pas.

Insatisfait, Georg ne bougea pas, sa mâchoire se serrant alors qu’il serrait les dents. Lorsqu’il parla, c’était doucement, comme s’il s’adressait à un taureau dangereux.

« Tu es un monstre responsable de la mort de millions de personnes. Je ne crois pas que tu nous retiens ici pour des raisons d’études. Il doit y avoir autre chose, et je veux savoir ce que c’est. »

Tyron ne cligna pas des yeux lorsqu’on le traita de monstre. Georg était peut-être la première personne à le dire en face, mais il savait qu’il y en avait beaucoup parmi les réfugiés qui rejetaient la responsabilité de la destruction de la Province de l’Ouest sur lui. La mort et le déplacement à une échelle presque industrielle, l’Empire avait effacé toute trace avec une telle brutalité qu’il soupçonnait que ce n’était pas la première fois qu’ils avaient commis cet acte. Cinq mille ans depuis que Les Cinq Divins avaient ascensionné vers leurs sièges célestes, qui sait quelles atrocités avaient été commises durant cette période ?

« Georg, vas-tu faire obstacle à ma vengeance ? » demanda Tyron, ses yeux s’assombrissant.

En un instant, il sembla que tout l’air avait été aspiré de la pièce. Georg eut l’impression d’avoir été capturé par ce regard. Comme s’il regardait dans les profondeurs glaciales de l’au-delà lui-même, il se sentit gelé jusqu’aux os. Il ne se rendit même pas compte qu’il tremblait.

Pourtant, il tint bon.

« Ça n’a rien à voir avec moi », grogna-t-il. « Je ne veux pas être un outil, utilisé puis jeté. Je veux faire mon propre avenir. »

D’un seul geste, Tyron le saisit par le devant de sa chemise et lui tira la tête vers le bas. C’était facile pour lui, comme s’il jouait avec un enfant. Malgré son apparence, mince, presque émacié lorsqu’il passait trop longtemps sans manger, Tyron était rempli de la puissance d’un Tueur de rang or. Une fois qu’ils furent à hauteur et se regardèrent dans les yeux, il poursuivit.

« Et si tu étais un outil, Georg ? Et si la seule raison pour laquelle tu es encore là, encore capable de poursuivre l’avenir que tu désires, c’était parce que tu m’es utile ? Que faire alors ? Tu t’enfuis ? Vers où ? Vers l’Empire ? Si tu me trahis, peut-être qu’ils t’accueilleront. Ou, ils diront qu’ils le feront. J’ai du sang innocent sur les mains, je le sais, mais ce n’étaient pas mes lames qui ont abattu les gens alors qu’ils fuyaient en hurlant de chez eux. Ce n’étaient pas mes sbires qui ont massacré village après village, ville après ville comme s’ils brûlaient des rats dans une grange. Est-ce vers qui tu te tourneras, au final ? »

Les yeux de Tyron fixaient ceux de son apprenti.

« Je peux le découvrir. Je pourrais écraser ton esprit d’un seul pensée et avoir la vérité. Je pourrais l’arracher de toi comme la dernière soupe à l’intérieur de la marmite. »

Puis, il le relâcha. En un instant, la tension disparut, le froid mordant, l’aura de menace vicieuse qui emplissait la pièce il y a à peine un moment. Georg cligna des yeux, incapable de réagir au changement. Tout son corps était tendu, il transpirait, ses dents commençaient à lui faire mal.

Tyron leva la main et redressa sa chemise.

« Je ne vais rien faire de tout cela, Georg. Je n’envahirai pas tes pensées, je ne te forcerai pas à faire quoi que ce soit que tu ne veux pas, je n’interférerai pas avec ta Classe, et si tu souhaites partir, je t’aiderai. Je n’ai aucun désir pour toi, Briss ou Richard, si ce n’est de contribuer à compenser le manque de connaissances en Nécromancie que j’ai eu du mal à acquérir. »

Il termina de remettre la chemise de Georg en place, puis recula, lui donnant une légère tape sur l’épaule.

« Tant que tu ne me bloques pas la route, tu n’as rien à craindre de moi, Georg. Tu as fait du chemin. Encore un peu, atteins le rang d’argent, puis tu seras assez fort pour te débrouiller seul, si c’est ce que tu veux. »

Incapable de trouver quoi dire, Georg hocha la tête d’un mouvement raide et quitta la pièce. Dans le silence lourd qui s’installa après la fermeture de la porte, Tyron réfléchit à la conversation. Il savait qu’il ne l’avait pas bien gérée, mais il n’était pas sûr de comment faire face à ce genre de situations. La magie était sa spécialité, pas les gens. Tout ce qu’il pouvait faire, c’était essayer de montrer à Georg qu’il était valorisé tel qu’il était, et qu’il était pris au sérieux, tout en lui faisant comprendre que toute ingérence, pour quelque raison que ce soit, ne serait pas tolérée.

Il devrait faire parler Elsbeth avec lui. Elle était extrêmement occupée ces jours-ci, mais elle était bien meilleure oratrice que lui.

Se retournant vers le bureau avec les notes dessus, et maintenant le parchemin que Georg avait découvert, Tyron ricana doucement. Son étudiant avait encore une fois prouvé sa valeur, en découvrant cette petite pépite.

Il repoussa le parchemin de côté et regarda le diagramme ancien en dessous, toujours souriant.

« C’est pourquoi tes ailes étaient si mauvaises, Arihnan, » dit-il, « elles n’étaient pas du tout les tiennes ! »