Chapitre 309
Worthy Steelarm se trouvait dans une position quelque peu délicate. Les gens ne cessaient de l’aborder comme s’il était le chef, peu importe le nombre de fois où il leur assurait, poliment, fermement, avec insistance, que ce n’était pas le cas. Les Slayers n’avaient pas de chef, ce n’était pas ainsi qu’ils fonctionnaient. Ils se réunissaient, réfléchissaient à ce qui devait être fait, déterminaient qui était le plus apte à s’en charger, puis ils y allaient et le faisaient, bon sang ! Pourquoi des Slayers de rang Or, pourtant tout à fait sensés, venaient-ils le voir pour lui demander s’il jugeait leurs décisions bonnes ?
Il n’en savait rien ! Il ne voulait pas savoir !
Était-ce lié au fait d’être un Steelarm ? Les Slayers étaient-ils attirés par eux ou quelque chose du genre ? Il essaya de se remémorer sa mère et son père, tous deux Slayers, mais ils étaient morts en service alors que Magnin et lui étaient encore très jeunes. Ils avaient été respectés, certes ; cela se voyait à la façon dont leurs anciens coéquipiers s’étaient serré les coudes pour s’assurer que les deux frères puissent grandir en sécurité. Ce n’était pas une histoire inhabituelle dans la communauté des Slayers, c’était monnaie courante.
Magnin avait été une exception, à pratiquement tous les égards imaginables. Les Slayers adoraient littéralement le sol qu’il foulait, depuis le moment de son Éveil jusqu’au jour de sa mort. Ils le suivaient comme des chiots, même ceux bien plus âgés et d’un niveau supérieur, voulant savoir ce qu’il pensait de ceci ou de cela, obtenir ses conseils, ou simplement le regarder.
C’était étrange. L’homme ne pouvait pas rester dans une taverne pour boire un verre sans qu’une petite foule ne soit là… simplement à être là. À regarder. Pas assez courageux pour l’approcher, mais incapables de s’en aller, tels des papillons attirés par une flamme, mais avec juste assez de bon sens pour savoir qu’ils se feraient couper le nez s’ils s’approchaient de trop près.
Magnin était prêt à rire de la plupart des choses, mais le frère de Worthy avait été bien plus heureux lorsqu’il était seul. Beory était dans la même situation. Lorsqu’ils étaient ensemble, leurs pouvoirs d’attraction de papillons se multipliaient de façon exponentielle. Il n’était donc pas surprenant qu’ils se soient effectivement retirés de tout processus décisionnel pour ne faire que ce qui leur plaisait.
Maintenant que les gens venaient le voir, lui, Worthy était de plus en plus tenté de faire de même.
« Mon amour ? » appela-t-il.
« Oui ? » répondit sa femme Meg depuis la cuisine. « Qu’y a-t-il ? »
Avec une marmite robuste sous un bras qu’elle remuait vigoureusement à l’aide d’une cuillère tenue dans l’autre main, sa charmante et potelée épouse entra dans la pièce, un air interrogateur sur le visage.
« Worthy, de quoi parles-tu ? »
« Ce sont ces maudites personnes », soupira-t-il en agitant la main vers la porte qu’il venait à peine de refermer au nez d’un autre Slayer venu lui demander son avis sur une absurdité. « Ils ne cessent de venir me demander des choses sans queue ni tête dont je ne sais rien. »
« Eh bien, tu es un homme très compétent. Et séduisant, aussi. »
D’une certaine manière, après toutes ces années, il ne put résister au sourire niais qui s’étala sur son visage.
« C’est gentil de dire ça », répondit-il en caressant sa moustache.
Cette maudite chose avait probablement besoin d’être taillée.
Elle retira la cuillère et lui en donna un coup sur la poitrine.
« Tu es un Slayer puissant et expérimenté, Worthy. Bien sûr qu’ils veulent obtenir tes conseils. »
« Mais je ne suis pas le chef ! » protesta-t-il. Puis il se pencha pour essuyer la pâte que sa femme avait laissée sur sa chemise. En portant son doigt à sa bouche, il hocha la tête avec satisfaction. Une sorte de biscuit au gingembre ? Il avait hâte d’y goûter. « Personne n’est le chef des Slayers. Nous sommes des Slayers ! » s’exclama-t-il tout en mâchonnant la pâte collante.
Meg leva les yeux au ciel tout en continuant de remuer, son bras ne cessant jamais son mouvement régulier.
« Oui, oui, vous êtes tous des guerriers épris de liberté, de lumière et de justice. »
« Eh bien, je ne sais pas pour les autres, mais moi, je le suis certainement », déclara Worthy en bombant le torse.
Meg rit avant que son sourire ne s’efface et qu’elle ne paraisse un peu abattue.
« Ils sont probablement juste nerveux, Worthy. Après ce qui s’est passé sur la montagne, je pense que même les Slayers cherchent un peu de leadership. Personne ne veut rester là à attendre que l’Empire revienne avec une armée que nous ne pouvons pas vaincre. »
Le Hammerman marqua une pause, puis soupira. Il s’approcha de sa femme et l’enveloppa dans ses bras robustes.
« Tout ira bien, mon amour », l’assura-t-il. « Le gamin trouvera une solution. Il n’y a aucune raison pour nous de perdre espoir. »
En effet, un voile sombre s’était abattu sur toute la ville dès que la nouvelle s’était répandue. Tout le monde savait que l’Empire finirait par venir, mais l’apparition puis le retrait de l’armée avaient mis tout le monde sur les nerfs. S’ils revenaient. Quand ils reviendraient…
« En parlant de notre garçon », dit enfin Meg en repoussant Worthy pour plonger son regard dans le sien, « ne devrais-tu pas aller voir comment il va ? Nous ne l’avons pas vu depuis des jours. »
Worthy grogna.
« Rien d’inhabituel pour lui, même quand il était gamin. Il est probablement enterré dans un livre. »
« Alors traîne-le à la maison pour un vrai repas », dit-elle en le piquant à nouveau avec sa cuillère. « Il ne mange pas correctement. »
« Très bien, femme, assez avec cette cuillère. J’y vais, j’y vais. »
Ce serait une bonne occasion pour lui d’éviter les Slayers en quête de son opinion. Il n’avait pas fait plus de deux pas hors de la maison qu’il entendit quelqu’un appeler son nom, ce qui le poussa à se mettre à sprinter.
Parfois, il était encore choqué par la vitesse qu’il avait acquise. La puissance qu’il gagnait à chaque niveau dans les rangs Or était stupéfiante pour lui. Même s’il n’avait pas gagné tant de niveaux que cela, les capacités et l’unique exploit que sa nouvelle Classe lui avait octroyés faisaient passer les autres pour des amateurs. Il pouvait à peine imaginer ce que ce serait de franchir le prochain seuil. Non pas qu’il s’attendait à ce qu’il y parvienne un jour.
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Magnin s’était battu comme un démon pendant des décennies pour en arriver là, vivant pratiquement dans les failles. Il n’y en avait pas beaucoup qui pouvaient faire une telle chose sans devenir fous, et encore moins survivre.
Malgré l’air méfiant qui s’était abattu sur la ville depuis le retrait de l’Empire, Worthy était toujours choqué par le chemin parcouru depuis leur arrivée. Lorsque les réfugiés étaient arrivés, cette ville sans nom de Granin n’était qu’une ruine en décomposition infestée de kin, sans une once de terre décente ni une seule structure intacte. Le travail continuait, mais la transformation était saisissante. Des maisons, des boutiques, une taverne ou deux, tout cela rendu possible par l’ingénierie magique remarquable que Tyron avait créée avec l’aide du Maître Willhem.
Sans un grand nombre de mages de l’eau spécialisés, il était apparemment assez compliqué de convertir la magie en eau douce, ce n’était pas aussi simple qu’il y paraissait. Obtenir de l’eau n’était pas difficile, mais quelque chose de similaire à de l’eau réelle et naturelle était ardu et nécessitait de vastes quantités d’énergie. Malgré les défis, la ville reprenait lentement vie, avec de plus en plus de cultures chaque jour, réduisant le besoin de rationnement et permettant enfin aux gens de desserrer un peu leur ceinture.
Avec des toits solides au-dessus de leurs têtes et de la nourriture fiable sur la table, la vie et l’espoir revenaient parmi ceux qui avaient réussi à échapper à la colère de l’Empire.
Du moins, jusqu’à présent.
Tyron lui-même était toujours basé dans le labyrinthe sous la structure du temple, près du centre de la ville. Le vaste bâtiment était encore en réparation, des squelettes rampant sur la structure, déblayant les décombres et préparant le terrain pour que le nouveau bâtiment prenne forme. Recréer un temple ancien n’était pas en haut de la liste des priorités de quiconque en ce moment, donc aucun travailleur vivant n’avait été affecté à la tâche, mais au moins la ruine était presque entièrement déblayée, laissant une page blanche pour le moment venu. Pour l’instant, Worthy fit un signe de tête aux morts-vivants montant la garde devant l’entrée principale du complexe en contrebas, sans surprise lorsqu’il n’obtint aucune réponse. Ils ne l’arrêtèrent pas, c’était suffisant.
Obtenir une quelconque réponse de la part des morts devenait une occurrence de plus en plus rare, en dehors de quelques individus uniques qui s’accrochaient fermement à ce qu’il restait de leur personnalité.
En entrant dans le complexe, Worthy était toujours surpris par l’odeur, ou plutôt par son absence. Il avait vu ce qui se passait ici, des étudiants travaillant sur des cadavres, élevant des zombies, dépeçant les morts, fabriquant des objets avec des os et toutes sortes de choses sordides. Il s’attendait toujours à ce que l’endroit pue comme ses chaussettes, mais ce n’était jamais le cas. D’une manière ou d’une autre, ils avaient mis en place un système de ventilation qui maintenait l’air en mouvement ici en bas.
Bien qu’il soit massif, Worthy se sentait tout à fait déplacé en se faufilant devant les étudiants bien plus petits dans les couloirs étroits, mais personne ne l’arrêta alors qu’il se dirigeait vers le centre du complexe, en direction des appartements de Tyron. Lorsqu’il arriva, il martela la porte, sachant qu’un coup frappé normalement ne suffirait pas à attirer l’attention de son neveu. Après une pause, il frappa à nouveau, en y mettant un peu de l’épaule.
Le bois se fendit autour des gonds.
« Oh merde ! » jura Worthy en regardant de haut en bas le couloir pour voir si quelqu’un avait remarqué. Heureusement, il était seul.
Sifflotant pour lui-même, il essaya la poignée et la trouva déverrouillée, alors il entra pour découvrir que la pièce était plongée dans une obscurité totale. Que se passait-il donc ici ?
Quelqu’un était là, plus d’une personne, si ses sens ne lui jouaient pas des tours, mais à part le crissement d’une plume sur du papier, il n’entendait pas grand-chose.
« Tyron ? » appela-t-il, mais il n’obtint aucune réponse.
Worthy pouvait voir assez bien dans l’obscurité, mais il n’était pas un éclaireur. Il donna des coups de pied dans quelques meubles du salon avant de se diriger vers le bureau. La douce lueur provenant de sous la porte lui indiqua que c’était là que son neveu inconscient travaillait.
Il leva la main pour frapper à nouveau, en faisant attention à retenir sa force cette fois, mais la porte s’ouvrit juste avant qu’il ne puisse le faire.
Le squelette noir du fou que Tyron avait ressuscité se tenait dans l’encadrement de la porte, communiquant d’une manière ou d’une autre un vaste sentiment de désespoir par sa seule posture.
« Sauve-moi. »
La voix émanait de l’intérieur du crâne, et peu importe le nombre de fois où il entendait les morts-vivants parler, cela envoyait toujours un léger frisson dans l’échine du Hammerman. Cela ne sonnait tout simplement pas juste. Il n’avait aucune idée de comment fonctionnait le mécanisme derrière leur parole, ils n’avaient évidemment ni bouche ni langue, mais les mots résonnaient comme s’ils provenaient d’un autre royaume, distants et creux.
« Te sauver ? » Worthy fronça les sourcils. « De quoi ? »
« Ferme la porte, Dove », dit Tyron depuis l’intérieur du bureau. « Ou je recommencerai. »
Il n’a toujours pas remarqué que je suis là, pensa Worthy, résigné. Le garçon avait toujours été comme ça, même quand il était gamin.
« Gamin, ton oncle est là », annonça-t-il en bousculant le squelette, qui referma précipitamment la porte.
Son neveu se détourna lentement de la page devant lui, comme s’il était réticent à détacher son regard pendant quelques secondes. Même lorsqu’il remarqua Worthy s’approcher, il cligna encore des yeux à plusieurs reprises, comme si les runes et les sigils dansaient encore devant ses yeux.
« Oncle ? Quoi- »
Il ne finit pas sa phrase avant que Worthy ne l’attrape par les épaules, ne le sorte de sa chaise et ne l’enveloppe dans une étreinte d’ours, en lui tapant dans le dos.
« Ta tante s’inquiétait pour toi, gamin, je suis venu voir ce qui te tenait éloigné de sa marmite depuis si longtemps. Tu sais qu’on a récupéré un poulet de temps en temps à cuisiner récemment ? Si tu te pointes ce soir, il pourrait y avoir un bon ragoût sur le foyer pour toi ! »
Après avoir dit cela, il tint Tyron à bout de bras, notant les cernes sous ses yeux, son teint pâle et le regard vague dans ses yeux. Ce garçon…
« Peut-être devrais-je vous laisser, toi et ton oncle, à ce… moment », dit une voix sensuelle derrière Tyron.
Surpris, Worthy se décala légèrement pour voir la silhouette assise à côté de son neveu au bureau. Immédiatement, il se mit sur ses gardes. Personne n’avait l’air aussi bien. Personne de naturel, ou d’humain.
« Je ne suis pas sûr que nous nous soyons rencontrés, Mlle… » dit-il.
« Vous pouvez m’appeler Mlle Kiris. Ou Yor, si vous souhaitez être plus intime. »
« Je ne le souhaite pas », dit Worthy sans détour.
Tyron rit.
« Ha ! Je ne pense pas avoir jamais vu… Je ne devrais pas m’attendre à moins de ta part, Oncle Worthy. »
Yor renifla et se tourna à nouveau vers les pages éparpillées devant elle.
« Allez-vous finir cela pour que je puisse partir ? Je n’ai aucun désir de rester ici plus longtemps. Il n’y a pas d’endroit approprié pour moi pour me reposer pendant la journée. »
« Tu as utilisé mon lit ? » protesta Tyron avec un froncement de sourcils.
Les sourcils de Worthy se levèrent.
« Ils sont à peine suffisants », répondit-elle.
« S’il vous plaît… je vous en supplie… baisez juste, bon sang », implora Dove à genoux près de la porte.
Les sourcils de Worthy se levèrent un peu plus.
« Quoi ? » s’étouffa Tyron. « Pourquoi ? »
« Pour que je puisse m’échapper pendant que vous êtes distraits. »
« Arrêtez de pleurnicher, tous les deux », grogna Tyron. « Nous avons presque fini. »
« Sur quoi travailles-tu, gamin ? » demanda Worthy rapidement, avant d’être entraîné à nouveau dans le travail.
Tyron ramassa une page pour expliquer, mais Worthy l’interrompit d’un geste de la main.
« Ne me dis pas comment ça fonctionne, je ne comprends rien à tout ça. Dis-moi juste ce que ça fait. »
« Oh, d’accord. »
Se grattant l’arrière de la tête, il expliqua ce qu’il essayait d’accomplir et pourquoi. Inutile de dire que Worthy était quelque peu stupéfait.
« Tu as trouvé… l’au-delà ? Là où nos âmes vont quand nous mourons ? » murmura-t-il.
« Oui », dit Tyron avec désinvolture, « bien que je ne pense pas que nous nous souvenions beaucoup de notre « moi » quand nous y arrivons. Il faut des années pour que nos esprits disparaissent de ce royaume. Et je crois fermement que certains sont réellement réclamés par les Divins à la mort, donc ils pourraient avoir créé un « paradis » qui leur est propre. »
« Mais les Trois ne l’ont pas fait ? » s’interrogea Worthy.
Toute cette discussion spirituelle lui passait largement au-dessus de la tête. Il n’avait jamais été un grand adepte de l’église. La plupart des Slayers ne l’étaient pas, pour être honnête.
« Ils l’ont fait… dans un sens », éluda Tyron. « Quoi qu’il en soit, cela n’a pas d’importance. Ce que je fais, c’est essayer de créer une passerelle stable vers le Royaume des Morts. »
« Mais dans quel but ? Que peux-tu réellement y gagner ? »
« Des âmes », haussa les épaules Tyron. « Un grand nombre d’âmes. Entre autres choses. »