Chapitre 304
« Tu penses qu’ils ont fait demi-tour ? » demanda Worthy en haussant un sourcil. Le Hammerman se renversa dans son fauteuil et se gratta le menton d’un doigt épais. « Je ne connais pas grand-chose à l’armée impériale, mais je ne les imaginais pas du genre à rebrousser chemin. C’est du moins leur réputation. »
Tyron se contenta de hausser les épaules.
« Je ne peux pas trop exposer mes spectres. Chacun de ces soldats possède des armes magiques capables de trancher les morts-vivants incorporels. J’en ai perdu plus d’un face à leurs éclaireurs. »
« Et tu en as tué deux ? »
« J’en ai estropié deux. Une fois qu’ils ont commencé à riposter, j’ai dû les laisser filer. »
Worthy grogna.
« Niveau soixante-dix-neuf. Une armée entière à un niveau aussi élevé. » Il secoua la tête. « Il n’y a pas si longtemps, le simple fait de poser un pied dans les rangs d’or me semblait impossible. Cette bande-là n’est qu’à un niveau d’une puissance dont la plupart des gens ne peuvent que rêver. »
« Et l’Empire ne les laissera jamais franchir ce pas », dit Tyron en portant la main à son épaule. « Ils ont même un insigne indiquant leur niveau. Un badge de fierté pour montrer qu’ils ont progressé aussi loin qu’ils y sont autorisés. »
« Laissent-ils certains d’entre eux dépasser le rang d’or ? »
« Ils le doivent bien. Ils autorisent un nombre infime de Slayers de rang platine dans chaque province. Des gens comme Magnin et Beory n’auraient jamais été tolérés s’il n’y avait pas un moyen de les contenir. L’Empereur lui-même doit être au moins rang platine, ne crois-tu pas ? »
Worthy ricana comme s’il avait eu envie de cracher.
« Vivre sans leurs chaînes m’a un peu changé la perspective, je dois l’admettre. Se battre sans avoir les deux mains liées dans le dos, ça fait une différence. Tout ça à cause de l’obsession de l’Empire pour le contrôle. »
Une obsession qui durait depuis des millénaires. Alors que le monde glissait lentement vers le précipice et succombait à la corruption, leur position n’avait pas changé d’un iota. Les Slayers actifs étaient presque entièrement cantonnés aux rangs d’argent, assez forts pour riposter, mais jamais assez pour l’emporter. Les rangs d’or étaient choyés, gardés en réserve, utilisés pour donner aux autres un objectif à atteindre et servir de bétail reproducteur involontaire. Du grain à moudre sans fin.
Cependant, Tyron connaissait les véritables origines de cette obsession, et ce n’était pas l’Empire.
« Ce sont les Cinq Divins qui sont obsédés par le contrôle », expliqua-t-il à son oncle en posant sa tête sur l’une de ses mains. « Ils veulent empêcher quiconque de s’élever pour contester leur autorité, mais je sens qu’il y a quelque chose de plus. L’Empire a presque été conçu pour échouer. Un effondrement lent et contrôlé. »
Worthy ne semblait pas convaincu.
« Pour quelle raison ? Les Cinq ne souffriraient-ils pas et ne cesseraient-ils pas d’exister si ce royaume s’effondrait ? Comme les Trois ? »
Tyron fronça les sourcils. Il y avait là une réflexion, une piste qu’il pourrait peut-être creuser pour en tirer quelque chose de plus substantiel. Pour l’heure, il fallait mettre cela de côté ; il y avait des problèmes plus urgents à régler.
« Qui peut le dire ? Peux-tu parler à Rurin et aux autres pour moi ? Nous devrons élaborer une réponse coordonnée. »
Même s’ils n’étaient pas aussi nombreux qu’il l’avait craint, les forces de l’Empire représentaient tout de même une menace existentielle. Sous-estimer la Légion d’Or ne ferait que les mener tous à la mort. Il ignorait pourquoi ils avaient fait demi-tour par-delà les montagnes, mais maintenant qu’ils avaient cette chance, Tyron hésitait à les laisser partir. Pourquoi laisser ces mille-là s’en aller, pour qu’un millier d’autres viennent les rejoindre plus tard ? Aussi dangereux que cela fût, c’était une opportunité qu’il fallait saisir.
S’il réussissait, la simple idée de ce qu’il pourrait faire avec des matériaux d’une telle qualité lui faisait tressaillir les mains, cherchant inconsciemment ses outils de boucher.
« Ouais », acquiesça Worthy, le ramenant au présent, « je leur parlerai, mais je parie que tu devras montrer ton visage là-bas. Il y a plus d’un Slayer qui ne veut plus rien avoir à faire avec l’Empire et préférerait les laisser tranquilles. »
Tyron fixa son oncle d’un air vide.
« Mais c’est idiot », dit-il. « L’Empire ne nous laissera jamais tranquilles, jamais. »
« Certaines personnes préfèrent croire qu’il existe une chance de paix, même si elle est infime. »
Worthy se leva et sortit, fermant la porte derrière lui, laissant Tyron secouer la tête. Qui pouvait être aussi insensé ? L’Empire avait prouvé qu’il était tout aussi vicieux, vindicatif et corrompu que ce que les plus pessimistes de ses citoyens avaient toujours cru. Il était convaincu que la seule raison pour laquelle ils n’avaient pas été attaqués jusqu’à présent était que l’Empire n’avait jamais cru que quiconque survivrait à la traversée des montagnes, et encore moins aux terres désolées de l’autre côté. Par conséquent, ils avaient dû supposer que Tyron s’était enfui ailleurs avec les éventuels survivants.
La soif de sang de ses ennemis faisait parfaitement l’affaire de Tyron. Il n’avait aucune intention d’accepter quelque paix que ce soit, même si elle lui était offerte. Beaucoup de ceux qui étaient directement responsables de la mort de Magnin et Beory étaient tombés entre ses mains et servaient désormais de morts-vivants, leurs âmes hurlant pour une liberté qui ne leur serait jamais accordée.
Assouvir sa vengeance avait apaisé les flammes de sa rage, mais seulement pour un temps. Elle brûlait plus fort que jamais à présent, une chaleur infinie dans sa poitrine qui s’embrasait sans prévenir pour consumer ses pensées et hanter ses rêves.
Ce livre a été publié à l’origine sur Royal Road. Allez y jeter un œil pour vivre l’expérience complète.
Il restait encore des Magisters dans la nature. D’autres Nobles. Des membres de l’Église Divine. L’Empereur lui-même.
Au-dessus d’eux tous, les Cinq Divins eux-mêmes. Il ne savait toujours pas comment, mais il allait les faire tomber. Ils s’écraseraient sur le sol tandis que tout ce pour quoi ils avaient œuvré pendant des millénaires s’effondrerait autour d’eux.
Ce n’est qu’alors que sa vengeance serait complète.
On frappa poliment à la porte.
« J’arrive dans un instant », lança Tyron.
Des pas s’éloignèrent de la porte, incitant Tyron à se lever et à ramasser quelques volumes sur son bureau. Ses trois élèves, ainsi que Dove, l’attendaient dans son salon, déjà installés dans leurs fauteuils. Sauf Dove. Pour une raison inconnue, le squelette avait décidé de se percher sur la cheminée comme un oiseau de proie. Sans ses robes, ni aucun vêtement d’ailleurs, il ressemblait davantage à une sinistre pièce de décoration qu’à autre chose.
Reconnaître ses absurdités était toujours la première erreur, une leçon douloureuse que Tyron n’avait apprise qu’avec l’expérience. Ignorant ostensiblement la présence ridicule de son ancien maître, Tyron salua ses élèves en s’asseyant, un sourire inhabituellement chaleureux sur le visage, compte tenu des circonstances.
Ses élèves sentirent sa bonne humeur et se redressèrent, leurs visages se détendant un peu, évacuant une tension dont ils n’avaient même pas conscience.
« L’Empire est venu pour nous tuer », annonça Tyron, d’un ton calme et détendu.
Georg, Briss et Richard se figèrent, leurs visages se décomposant.
« Q-quoi ? » bégaya Richard, les yeux exorbités.
« L’Empire a envoyé une force punitive pour nous tuer », répéta Tyron, le regard se durcissant légèrement, bien qu’il continuât de sourire. « Un millier d’hommes, ou à peu près. Chacun d’eux est de niveau soixante-dix-neuf, un rang d’or au sommet de sa puissance. »
Dove restait immobile, observant les quatre silhouettes assises tel un faucon humanoïde.
« On s’enfuit ? » demanda doucement Georg.
« S’enfuir ? Pourquoi s’enfuirions-nous ? Ils n’ont envoyé qu’un millier d’hommes. Je m’attendais à ce qu’ils en envoient dix mille. »
Le visage de Richard pâlit, horrifié par la perspective d’affronter une force aussi insurmontable.
« Serions-nous seulement capables de combattre autant de monde ? Peut-on vraiment battre un millier de soldats ? » demanda Georg.
L’ancien garçon de ferme était devenu de plus en plus sérieux, son attitude se refroidissait, sa voix se faisait plus douce. Tyron l’évalua, essayant de lire dans ses pensées. À moins qu’il ne se trompe, il pensa que Georg envisageait peut-être de prendre la fuite. Peut-être jugeait-il en avoir assez appris, avoir assez développé sa horde de morts-vivants et acquis suffisamment de Compétences pour survivre par lui-même.
Il ne lui en voulait pas. Faire autrement aurait été insensé. Georg ne devait aucune loyauté à Tyron ; après tout, il n’avait pas pris ces élèves pour leur bien, mais comme une ressource pour lui-même, un écho pour aider à développer la pratique de la nécromancie. Il effectuait des calculs froids dans la poursuite de sa vengeance, et il attendait d’eux qu’ils fassent de même.
Richard semblait toujours effrayé par la perspective d’une confrontation directe avec l’Empire, tandis que Briss était en train d’affermir sa résolution, se préparant mentalement au combat. Il ne put s’empêcher de ressentir une pointe de déception à leur égard. L’un manquait de détermination, l’autre devait apprendre à faire passer sa propre vie en priorité.
« Si nous ne pouvons pas en vaincre un millier, alors autant nous allonger et mourir tout de suite. Il y en aura d’autres, beaucoup d’autres, et ils nous traqueront où que nous allions. »
Il adressa la dernière phrase au garçon de ferme, qui cligna lentement des yeux en réalisant que son maître avait deviné ses pensées.
« Si nous parvenons à vaincre ces mille-là, je n’ai pas besoin de vous dire ce que cela signifierait pour nous. Avec ces matériaux, nous pourrions créer des morts-vivants incroyablement puissants. »
« Vous nous en laisseriez vraiment quelques-uns ? » demanda Georg en haussant un sourcil.
« J’en garderais pour vous », se corrigea Tyron. « À moins que vous ne pensiez être capables d’en faire bon usage dès maintenant ? »
Georg secoua la tête. Il savait tout aussi bien que Tyron que ses compétences étaient bien trop limitées pour créer des serviteurs de ce calibre.
« Je ne vois toujours pas comment nous pourrions gagner », insista Richard. « Même contre un millier. J-je vois bien que vous êtes confiant, Maître Bras-d’Acier, mais ce serait bien si vous pouviez nous dire pourquoi. »
Il regardait Tyron comme un homme en train de se noyer regarde la branche qu’on lui tend.
« Penses-tu vraiment que ma horde de morts-vivants pourrait submerger ne serait-ce qu’un millier de soldats de rang d’or ? » Tyron ne perdit pas de temps à le détromper. « Ces guerriers pourraient trancher des dizaines de mes squelettes d’un seul coup d’épée. Même mes meilleurs serviteurs pourraient peut-être tenir tête, un moment, face à eux. Pour vaincre cet ennemi, je ne suffirai jamais. Pas tout seul. »
Dove bougea légèrement sur la cheminée. Tyron continua de l’ignorer.
« Les Slayers nous aideraient, évidemment », dit Briss, la détermination commençant à briller de plus en plus fort dans ses yeux. « Si nous pouvons nous coordonner avec eux, nous pouvons submerger cette force d’assaut et les anéantir ! »
« Peut-être », déclara Tyron en balançant la main. « Ce serait serré. Je ne veux pas que ce soit serré. Nous avons besoin d’une victoire aussi écrasante que possible si nous voulons devenir plus forts grâce à cette bataille. »
« Allez-vous nous dire comment vous comptez y parvenir ? » demanda Georg. « Jusqu’ici, on dirait que vous voulez garder quelques secrets. Ce qui est très bien, mais pourquoi nous avoir invités ici ? »
« Ouais, Tyron, espèce de grosse merde ! » hurla Dove.
Tyron leva les yeux au ciel.
« Tu vas enfin arrêter de faire semblant d’être un perroquet empaillé ? »
« ... Je veux dire… Ca-Caw ! Ca-Caw ! »
« Je te déteste. »
« De la musique à mes oreilles. »
Descendant enfin de son perchoir, l’invocateur mort-vivant fit semblant de s’étirer, gémissant en se frottant les genoux et le bas… du dos.
« Quand tu atteins mon âge », grogna-t-il, « ce n’est pas si facile de s’accroupir sur une cheminée. Ça vous épuise vraiment. »
« Je vais t’arracher l’âme dans une minute », le menaça Tyron. « Pourquoi es-tu ici ? Et si tu dois être ici, pourquoi interromps-tu ma conversation ? »
« Parce que tu étais beaucoup trop protecteur avec les gamins et ça me donnait envie de vomir… jusqu’aux os. Arrête de les couver et endurcis-toi, bordel ! Je sais ce que tu as prévu, ce n’est même pas si terrible. »
« Ah oui ? » demanda Tyron, visiblement surpris.
« Bien sûr que je le sais, espèce d’abruti ! Tu n’es pas le seul malin dans le coin. »
« Vas-y alors », dit Tyron en faisant signe à Dove de prendre la parole et en se renversant dans son siège. « Éclaire-nous tous. »
Faisant un doigt d’honneur à Tyron, Dove s’avança et monta sur la table basse entre les sièges avant de fusiller du regard chacun des trois élèves. Lentement, de manière théâtrale, il écarta les mains, puis les leva vers le plafond.
« La grande stratégie ! » proclama-t-il. Puis il laissa retomber ses mains et haussa les épaules. « Ce n’est pas si compliqué. Il va créer une brèche au niveau de la faille de Cragwhistle. »