Le Nouveau Monde

Lorsque Tyron s’éveilla, il sut immédiatement que quelque chose avait changé. Identifier la nature exacte de ce changement lui prit un peu plus de temps. Était-ce lié à la magie ambiante ? Peut-être le rituel fonctionnait-il et commençait-elle à se dissiper, mais non, il ne le pensait pas. Tendant la main, il tenta de percevoir l’énergie arcanique dans l’air et constata qu’elle était sensiblement la même qu’auparavant.

Cela semblait logique. Même si son rituel portait ses fruits, il ne consommerait qu’une infime partie de l’énergie s’écoulant à travers la faille. La magie continuait de jaillir de cette déchirure dans la réalité à un rythme effréné, empoisonnant le royaume et engendrant des créatures natives de l’autre côté. Peut-être la faille elle-même avait-elle commencé à se rétracter, stabilisant la réalité et réduisant l’effet de distorsion des Terres Brisées ?

Non, ce n’était pas ça non plus.

Distrait, il pencha la tête et fronça les sourcils, cherchant à deviner de quoi il pouvait s’agir. En remuant les orteils, il se demanda si son corps avait subi une transformation, mais tout semblait être à sa place. Au moins, il n’avait pas perdu un membre pendant qu’il était inconscient.

La réalisation de son effondrement déclencha un déclic dans son esprit et tout lui revint en mémoire. L’agitation maniaque et obsessionnelle qui l’avait habité tandis qu’il travaillait sur le cercle rituel, ces idées qui avaient brûlé avec une telle intensité qu’il avait eu l’impression qu’elles étaient gravées dans son crâne. Puis, il avait terminé, et la vision était apparue.

La vision !

Le simple fait de s’en souvenir lui fit révulser les yeux ; le monde se brouilla et vacilla devant lui, comme si son esprit basculait sur son axe. Il avait vu… il avait vu… qu’avait-il vu ?

Même allongé sur son lit de camp, il avait l’impression que le monde était instable, et il agrippa les bords du cadre comme s’il risquait de tomber à tout instant. L’Invisible lui avait montré quelque chose, lui avait accordé une vision de… quelque chose de fondamental… quelque chose de si élémentaire que cela n’avait aucun sens, comme s’il percevait les choses d’une manière normalement impossible.

Ses pensées encore embrumées, il tenta de reconstituer la nature de cette vision, mais c’était une tâche ardue. C’était de la magie, il pouvait le voir, mais pas telle qu’il la connaissait.

L’Invisible lui avait enfoncé dans le crâne les visions et les sensations du fond de cet océan.

Il n’avait aucun point de comparaison, incapable même de comprendre comment ce monde était lié à celui qu’il connaissait. Pourtant, ils l’étaient. Ils devaient l’être.

Se sentant nauséeux, Tyron détourna ses pensées de ce mystère que l’Invisible lui avait révélé. Il en démêlerait le sens en temps voulu, il en était certain.

Dès qu’il cessa d’y réfléchir, il comprit ce qui avait changé. Sa capacité à percevoir la magie n’avait cessé de croître à mesure qu’il gagnait en puissance, et certains de ses choix de compétences avaient contribué à développer cette faculté grandissante.

Ses sens ne s’étaient pas étendus, mais il pouvait désormais ressentir la magie de manière plus granulaire, plus détaillée. La nature même de l’énergie était plus accessible, sa densité et son mouvement. Après un instant, il se demanda s’il avait encore besoin d’améliorer sa vision pour étudier les effets magiques. S’il était assez proche, il pouvait déterminer tout ce dont il avait besoin sans aucune aide.

Pourtant, il n’avait même pas encore effectué le rituel de statut. Quelque chose avait changé à l’intérieur de son esprit, sa perception elle-même s’était déplacée.

Dans un soupir, il se redressa et fit basculer ses jambes sur le côté du lit. Quelqu’un avait retiré son armure, sa cape et ses chaussures avant de le coucher. Probablement son oncle. Trouvant le tout soigneusement plié au pied du lit, il enfila ses bottes et revêtit son armure, exécutant le sortilège presque machinalement. Le mouvement de la magie autour de lui était si distrayant, telle une lumière vacillante au coin de son œil.

« Il va falloir que je m’habitue à ça », marmonna-t-il.

D’une manière ou d’une autre, Worthy avait également retrouvé son sac, ou peut-être ses étudiants l’avaient-ils apporté, car il se trouvait à l’intérieur de la tente, largement dépouillée, appuyé contre la toile. Tyron fouilla à l’intérieur jusqu’à trouver du papier, se coupa le pouce et effectua rapidement le rituel de statut.

Tout était pratiquement identique ; il n’avait pas gagné de niveau, malgré le nombre de créatures que son armée avait détruites. Ces exigences devenaient insensées, comment ses parents avaient-ils réussi à atteindre le rang platine ? Eh bien, ils étaient constamment plongés jusqu’au cou au milieu des créatures des failles, ralentissant à peine pour aider à élever leur propre enfant. Sur des décennies, un tel effort finissait toujours par porter ses fruits.

C’est lorsqu’il examina les mystères qu’il découvrit les changements attendus.

Mystères :

Façonnage de sorts (Sage) : INT +120 SAG +120

Mots de Pouvoir (Sage) : SAG +120 CHA +120

Essence de Mort (Avancé) : INT +20 VOL +20

Magie des Âmes (Avancé) : SAG +20 CHA +20

Grand Mystère de la Magie (Initial) : INT +30 SAG +30 VOL +30

Grand mystère ? Cela existait ? Et les avantages qu’il conférait… Un mystère normal au stade Initial accordait plus trois à deux attributs différents. Plus trente à trois ? C’était dix fois plus puissant !

Quel genre d’effet cela aurait-il lorsqu’il commencerait à lancer des sorts ? Quel genre d’effet cela aurait-il s’il parvenait à le faire progresser jusqu’au rang de Sage, comme il l’avait fait avec le Façonnage de sorts et les Mots de Pouvoir ?

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Quel genre d’effet cela aurait-il sur sa magie ? La main douce de l’Invisible dans son dos ressemblait soudain à une poussée vigoureuse, le propulsant en avant à un rythme toujours plus soutenu. Cela n’avait aucun sens. Il était là, essayant activement de réduire l’influence de l’Invisible sur le monde, de limiter son accès en refermant les failles et en détruisant la magie elle-même, et pourtant, il était récompensé ?

Soit l’Invisible ne le savait pas, soit il s’en moquait. Peut-être n’était-il pas assez sophistiqué pour comprendre ce qu’il tentait de faire, ou peut-être était-ce réellement une arme conçue pour aider à combattre les créatures des failles, et il avait fait ce qu’il souhaitait depuis le début.

En fin de compte, peu importait. La feuille de statut fut détruite en un instant, et Tyron sortit pour trouver ses trois étudiants assis devant la tente. Richard lisait, Briss remuait leur petit feu avec un bâton tandis que Georg semblait somnoler, le dos appuyé contre une bûche.

« Est-il prudent pour vous d’être ici ? » demanda Tyron, les faisant sursauter. « Si vous absorbez trop de magie, vous tomberez malades. »

« Nous ne sommes pas là depuis longtemps », l’assura Briss en bondissant sur ses pieds. « Votre oncle a dit que nous pouvions rester quelques heures. »

« Maître Tyron, vous êtes réveillé ! » bégaya Richard, manquant de faire tomber son livre. Il se leva précipitamment, puis resta planté là, mal à l’aise, ne sachant que faire ou dire.

« Je n’ai pas dormi si longtemps, n’est-ce pas ? » demanda Tyron, sincèrement inquiet.

Il n’avait pas de temps à perdre. Chaque jour comptait en ce moment.

« Dix heures, à peu près », lui répondit Georg en se levant lentement et en époussetant ses vêtements. « Comment vous sentez-vous ? »

Tyron réfléchit à la question.

« Différemment », répondit-il. « Vraiment… différemment. »

Il voyait bien que tous les trois auraient aimé qu’il développe, qu’il leur donne un aperçu de la vision qui lui avait été accordée, mais il ne dit rien. S’il n’était pas capable d’en saisir le sens, il était inutile d’en accabler ses étudiants. Tout le temps qu’ils passeraient à essayer de le résoudre serait perdu ; ils avaient bien d’autres fruits à portée de main qu’ils pouvaient cueillir.

« Je suis réveillé et en bonne santé. Retournez au camp arrière et étudiez. Gardez un œil sur vos propres élèves », leur ordonna-t-il.

Tous trois parurent déçus par son renvoi, ce qui lui fit lever les yeux au ciel.

« Je vous donnerai une leçon sur les mystères et sur la meilleure façon d’essayer de les obtenir à notre retour en ville. Maintenant, allez-y. »

Briss sourit en frappant dans ses mains, tandis que les deux hommes échangeaient des regards enthousiastes. Ils s’inclinèrent tous trois devant lui avant de s’éloigner rapidement. Peu de temps après, ils bavardaient entre eux en marchant, laissant Tyron secouer la tête.

Ensuite, il se dirigea vers le site du rituel, en plein centre des Terres Brisées, saluant les Tueurs qu’il croisait en chemin. Le gros de ses Morts-vivants occupait un quart de la faille, gérant seul plusieurs déchirures dans la trame, tandis que le reste était pris en charge par les Tueurs, y compris cette grande faille.

À son grand soulagement, le rituel était toujours actif, une équipe de demi-liches s’en occupant, dont Maître Willhem. Avant de leur parler, il inspecta le cercle, marchant avec précaution pour ne rien déranger. Ses morts-vivants l’avaient entretenu avec diligence, il pouvait le voir, utilisant la poudre durcissante qu’il avait fournie pour raffermir le sol et figer les sceaux en place. Une créature assez lourde pourrait toujours les aplatir, mais les plus petites ne laisseraient aucune trace sur la terre façonnée.

Cela semblait fonctionner exactement comme il l’avait envisagé, chaque composant transmettant l’énergie au suivant, la façonnant, la manipulant, jusqu’à ce qu’elle soit finalement prête et retournée contre elle-même. De la magie pour détruire la magie. Non pas la changer, ni l’annuler, ni la dissoudre, mais la détruire. La destruction rayonnante retournée contre la faille elle-même.

Six des demi-liches s’occupaient du rituel, et il s’approcha de Maître Willhem, qui semblait l’attendre à proximité.

« Ça fonctionne », fit remarquer son ancien maître sans préambule.

« En effet », dit Tyron en regardant à l’intérieur de la faille. « Je vais devoir le raffiner et en faire des copies pour quelques-unes des autres déchirures, mais ça fonctionne. »

Il avait déjà apporté de nombreuses modifications à la conception initiale la veille, alors qu’il la créait. Maintenant, il avait quelques idées supplémentaires sur la façon de rationaliser le processus. Rien de spectaculaire, mais il devrait être capable d’absorber plus de mana s’il nettoyait quelques-unes des chaînes de sceaux, accélérant ainsi le processus.

« Qu’est-ce que ça fait ? Vous êtes le premier à faire cette découverte. »

Le Nécromancien haussa les épaules.

« J’ai eu de l’aide », dit-il. « Sans le soutien des Sombres, je n’aurais jamais pu comprendre cela. Pour être honnête, je n’essayais même pas. »

« Je pense que vous vous sous-estimez. »

Tyron réfléchit. S’il s’y était consacré, il était possible qu’il y parvienne par lui-même, mais c’était peu probable. Il n’avait pas l’impression que c’était son accomplissement du tout. Il était un agent d’anciens dieux espérant s’accrocher à la vie dans un monde mourant.

« Pouvez-vous garder un œil sur les choses ici pour moi, Maître Willhem ? » demanda-t-il. « J’ai quelque chose à régler avant de recommencer à travailler sur ce rituel. »

La demi-liche acquiesça sans un mot, retournant à ses tâches tandis que Tyron s’éloignait de la faille. Les Terres Brisées restaient un endroit dangereux et imprévisible. Même avec une armée de Tueurs de rang or et de morts-vivants, les combats étaient constants et personne ne pouvait jamais prédire quand quelque chose de grand et de dangereux pourrait jaillir d’une faille. Avec sa garde d’honneur se formant autour de lui, Tyron se sentit beaucoup plus en sécurité alors qu’il marchait vers le coin occupé par sa propre horde de morts-vivants.

Des rangs disciplinés de squelettes étaient retranchés autour de plusieurs déchirures dans la trame, frappant tout ce qui émergeait avec des sorts, des flèches et des charges de morts-vivants armés de lances. Tout ce qui représentait un défi plus important était pris en charge par les spectres, les revenants et les constructions d’os, épargnant aux troupes de base une destruction quasi certaine. Tout semblait sous contrôle ; l’avantage écrasant du nombre était de son côté, après tout.

Les squelettes s’écartèrent à son passage. Là, au milieu des réserves, une petite brèche s’était ouverte. Ce n’était pas facile à voir de loin, mais à l’autre bout de la clairière, là où les Tueurs étaient peu susceptibles de regarder, il avait plusieurs de ses meilleurs serviteurs montant la garde autour d’une silhouette qui avait été clouée au sol. Littéralement.

Non pas que cela lui causât la moindre douleur, les pieux étant passés à travers les os appariés de ses bras et de ses jambes, le maintenant au sol malgré ses contorsions plutôt énergiques.

« Tyron, espèce de merde ! » hurla Dove, outré.

« Dove. Comment vas-tu ? »

« Ils ont pris mon putain de serpent ! Je sais que tu leur as ordonné de le faire. Pourquoi les squelettes se donneraient-ils la peine de le prendre, espèce de sale tronche pâle ?! »

Le Nécromancien pencha la tête sur le côté, pensif. Il n’avait pas ordonné quoi que ce soit concernant le serpent squelette de Dove, son attention ayant été portée sur des questions plus importantes. Il pouvait imaginer plusieurs spectres qui auraient pu accomplir ce méfait pour se venger de l’irritante construction d’os au milieu d’eux.

« Eh bien, mettons cela de côté pour un instant », dit-il en s’accroupissant à côté du squelette qui se débattait.

« Non ! Je refuse de répondre à la moindre question tant que mon serpent n’aura pas été rendu à sa place légitime. »

« Eh bien… je suppose que je pourrais simplement le faire détruire si tu refuses de parler. »

Dove s’immobilisa.

« Non ! » cria-t-il. « Tout sauf ça ! »

C’est stupide, pensa Tyron en secouant la tête.

« Oublie le serpent. Je préférerais parler du petit rituel que tu essayais de mettre en place ici. S’éclipser pour faire un peu de magie pendant que les combats faisaient rage, ça ne te ressemble pas, Dove. »

Malgré tous ses nombreux, très nombreux défauts, l’ancien Invocateur était un bon et dévoué Tueur. Il restait des vestiges de cette personne à l’intérieur de la construction d’os clouée au sol, quelque part. Ce comportement était inhabituel.

« Tu sais que je ne peux pas en parler, Tyron », lui dit Dove. « Je ne peux pas. »

« Eh bien… testons les limites de ton contrat un peu plus en profondeur, veux-tu ? »