Source de la Magie

L'héroïsme de Worthy avait contribué à terrasser l'immense créature, mais il restait encore fort à faire pour sécuriser le site.

Secouant la tête devant les frasques de son oncle, Tyron dirigea mentalement sa horde vers l'avant. Bien que la majorité des créatures eussent été éliminées, il en surgirait toujours d'autres, un flux constant, éternel. Si la faille pouvait être refermée, alors peut-être y aurait-il un avenir pour ce monde, mais cela signifierait aussi que la magie disparaîtrait, emportant avec elle l'Invisible.

Il ne pouvait même pas imaginer à quoi ressemblerait un tel monde. Il ne pouvait imaginer vouloir y vivre.

Les chaudrons furent éteints et les nuages sombres qui tourbillonnaient autour des morts-vivants se dissipèrent tandis que Tyron descendait de sa plateforme. Avant de poser le pied au sol, il saisit son bâton et le retira du cercle rituel, mettant fin au sortilège. Instantanément, il sentit ses réserves, qui avaient quelque peu diminué, commencer à se restaurer. Il était fascinant de mesurer l'ampleur de ce qu'il avait dépensé au cours du combat. Entre toute la puissance nécessaire pour alimenter le rituel et celle que ses serviteurs avaient puisée durant une telle bataille, il avait dû consommer une quantité insondable d'énergie arcanique.

Du moins, elle l'avait été. Désormais, ses réserves étaient si vastes qu'il avait pu lancer des sorts presque constamment lors d'un conflit à grande échelle. Tout ce qu'il avait entrepris pour rendre ses serviteurs plus efficaces, pour subvenir à leurs propres besoins énergétiques, tout cela se cumulait pour étendre sa magie toujours plus loin. S'il parvenait un jour au niveau quatre-vingt et atteignait le rang platine, il n'osait imaginer quelle taille pourrait atteindre la horde qu'il serait capable de soutenir.

Il était encore plongé dans ses réflexions sur la bataille et la performance de son armée lorsque son oncle s'approcha, boitant encore légèrement de sa chute.

« Tyron ! N'as-tu pas du travail, gamin ? » aboya-t-il.

Sorti de ses pensées, le Nécromancien tourna son regard vers son parent couvert de sang.

« Ne te fais-tu pas trop vieux pour ce genre de choses, oncle ? » dit-il. « Au cas où tu l'aurais oublié, tu as déjà pris ta retraite de Pourfendeur une fois. »

« Bah ! » fit Worthy avec dédain, avant de grimacer. « Je suis en pleine forme, je te signale. »

Tyron le dévisagea avec scepticisme, ce qui rendit l'expression de Worthy incrédule.

« Je viens bien de tuer ce sacré gros bâtard, non ? Et toi, tu faisais quoi ? Tu lui lançais des épingles à nourrice ? Ne me regarde pas de haut, gamin. Tu as encore beaucoup de chemin à parcourir. »

« C'est vrai », murmura Tyron en hochant la tête pour lui-même.

Il lui manquait ce genre de coup de grâce capable d'infliger des dégâts sérieux à un ennemi aussi puissant que cette bête. Sa horde aurait probablement pu l'abattre si elle avait eu assez de temps, l'épuiser, le tuer par mille coupures, en grignotant sa vitalité pendant une heure. Combien de squelettes aurait-il perdus dans un tel combat ? Trop.

Le Mage d'Os lui avait offert une gamme de sorts offensifs, mais la sous-classe était plafonnée au niveau quarante, comme toutes les sous-classes. Il pouvait utiliser ces sorts pour accomplir un travail considérable. Grâce à son don naturel pour la magie, il était capable de tirer bien plus de ces sorts relativement basiques que n'importe qui d'autre, mais face aux véritables menaces, cela ne suffirait pas.

Pourtant, il ne croyait pas qu'il n'existait aucune solution. La nécromancie s'était révélée bien plus puissante qu'il n'avait osé le croire. Il devait faire confiance à sa classe principale. Elle contenait la réponse dont il avait besoin, quelque chose pour l'aider à combattre à ce niveau. Il lui suffisait de le trouver.

« Très bien », dit-il, chassant les pensées qui continuaient de germer dans son esprit. Il n'était pas temps de s'attarder là-dessus. « Au travail. Les Pourfendeurs vont-ils surveiller les failles pour moi ? »

« Ouais. C'est pour ça que je suis venu. Tant que toi et tes crânes pouvez gérer ce secteur, nous nous occuperons du reste. »

« Je peux m'en charger sans problème. »

Quelques ordres mentaux suffirent. Ses spectres étaient capables de diriger les squelettes pour faire face à l'afflux constant de créatures de la faille. Tant qu'aucune menace majeure ne surgirait, il aurait assez de temps pour terminer son travail.

« Juste… as-tu la moindre idée du temps que cela va prendre, gamin ? » demanda Worthy en se grattant distraitement la barbe.

« Absolument aucune », répondit honnêtement Tyron, marchant déjà vers le centre de la faille.

« Je le craignais », grommela Worthy. « Ah, tant pis. »

Cinq demi-liches émergèrent de la foule de squelettes, suivant Tyron dans son sillage alors qu'il prenait le temps d'étudier la faille de plus près. De près, elle était encore plus impressionnante qu'auparavant. Sa taille était écrasante, c'était sans conteste la plus grande qu'il eût jamais vue. Lorsqu'il tenta de sonder la Trame Dimensionnelle, il n'en crut pas ses sens : elle semblait si effilochée, si fine. C'était comme s'il ne se tenait plus du tout dans son royaume d'origine.

D'une certaine manière, ce n'était pas le cas. Cet endroit était presque aussi proche du monde d'où venaient les créatures que du sien, les frontières entre les deux s'étant estompées jusqu'à disparaître.

« Comment ? Pourquoi ? » chuchota-t-il pour lui-même, l'esprit en ébullition.

Il fit le tour de l'énorme faille, dans le sens des aiguilles d'une montre, réfléchissant tandis que ses morts-vivants flottaient derrière lui, silencieux et vigilants.

Pourquoi la magie agissait-elle ainsi ? Cette question n'avait jamais trouvé de réponse. Du moins, si quelqu'un avait découvert la vérité, on l'avait empêché de la partager. Tyron ne doutait pas que les Cinq Divinités, à tout le moins, connaissaient la réponse. Mais il ne l'entendrait jamais de leur bouche.

La magie s'infiltrait dans un monde, le saturait, donnait naissance à des créatures contre-nature, des monstres qui finissaient par conquérir ce monde, consommant et détruisant tout sur leur passage. Lorsque le cycle était complet, le monde était perdu, empli d'énergie arcanique, déformé et mutilé par rapport à ce qu'il avait été autrefois. Envahi par les créatures, désespérées de trouver quelque chose à détruire, une faille commençait à se former. Était-ce les créatures qui créaient les failles, ou la magie elle-même ? Quoi qu'il en soit, elles prenaient forme jusqu'à ce que les créatures, accompagnées de la magie, parviennent à faire irruption dans un nouveau royaume, un nouveau monde à dévorer, et le cycle recommençait.

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Tandis qu'il méditait sur la question, Tyron repensa à sa rencontre avec Les Trois et à ce qu'ils lui avaient confié. Après avoir accompli le rituel pour communiquer avec eux, il avait été transporté dans leur… foyer… leur petite poche d'existence, et s'était tenu devant eux.

À cette époque, ils lui avaient transmis plusieurs vérités, voulant qu'il les utilise pour servir leurs desseins.

Il pouvait encore les entendre, les voix des Anciens Dieux, résonnant dans sa tête. Pas des voix, pas exactement. Ils ne parlaient pas, ils se contentaient de vouloir, et cela devenait réalité. Ils étaient intrinsèquement liés au royaume lui-même, ils en avaient la souveraineté. S'ils voulaient qu'une chose soit, elle était.

Dans certaines limites. La magie, l'Invisible, même les Cinq, toutes ces choses avaient érodé leur autorité dans une certaine mesure. Pourtant, ils demeuraient exceptionnellement puissants. En leur présence, Tyron avait à peine pu tenir debout.

LA MAGIE N'EST PAS DE CE MONDE, ENFANT, lui avait dit la Vieille, ses mille visages se moquant de son ignorance. ELLE N'EST D'AUCUN MONDE. CONTRE-NATURE. UNE CORRUPTION. UNE ABOMINATION.

Une partie de lui avait instinctivement rejeté ces mots. Pour Tyron, la magie était… magnifique. Il pouvait la façonner et la mouler en presque n'importe quoi. C'était le pouvoir. C'était la possibilité. C'était la seule chose qui lui apportait encore une once de joie dans ce monde. Une abomination ? Jamais.

TU N'ES PAS D'ACCORD ? avait sifflé la Vieille. DOIS-JE T'ARRACHER TA MAGIE, TE LAISSER ÊTRE VRAIMENT HUMAIN POUR LA PREMIÈRE FOIS DE TA VIE ?

Corbeau avait déployé ses ailes, poussant un cri semblable au tonnerre, et la Vieille s'était maîtrisée tandis que Putréfaction observait depuis le sol, silencieux.

LA MAGIE EST UNE CHOSE VIVANTE, avait poursuivi la déesse, la force de sa volonté s'abattant sur Tyron sans même qu'elle fasse un effort. COMME TOUT CE QUI VIT, ELLE PEUT MOURIR. JE VAIS TE DIRE COMMENT.

« Pourquoi ? » avait-il croassé.

Pourquoi le lui dire ? Que voulaient-ils qu'il fasse ? Il ne s'intéressait qu'à une seule chose : la vengeance pour la mort de Magnin et Beory. Le monde ? La magie ? Cela ne l'intéressait pas. C'était avant que Worthy ne le convainque qu'il valait mieux passer pour un héros que pour un méchant, que cela faciliterait son chemin et rendrait son but plus aisé.

NOTRE AIDE A UN PRIX, avait dit Corbeau. NOUS AVONS DÉCIDÉ QUE NOTRE ROYAUME NE MOURRA PAS DE CETTE FAÇON.

L'ENTROPIE VIENT POUR TOUTES CHOSES. ROYAUMES. DIEUX. MAIS CECI N'EST PAS L'ENTROPIE. ENVAHISSEUR. ÉTRANGER. LE ROYAUME SE DÉTRUIRA LUI-MÊME, AVEC LE TEMPS. C'EST ALORS QUE NOUS MOURRONS.

La voix de Putréfaction ressemblait au grincement d'une infinité de rats, au glissement de vers dans un sol fétide, à la torsion des racines d'arbres. Elle remplissait Tyron de répulsion, mais même lui ne put empêcher l'étincelle de colère que les paroles du Dieu avaient fait naître en lui.

Cinq mille ans. Cela faisait cinq mille ans que les premières failles s'étaient ouvertes, selon le calendrier de l'Empire. Peut-être même plus longtemps encore. Pendant tout ce temps, les Anciens Dieux étaient restés les bras croisés, sans rien faire. Cinq mille ans de sang, de mort et de lente décomposition. Et pourtant, maintenant, ils décidaient d'agir ? Maintenant, ils décrétaient que voir le royaume détruit par les créatures de la faille et la magie n'était pas la façon dont ils voulaient mourir ?

Il avait été difficile de se maîtriser à ce moment-là. De supprimer la colère qu'il ressentait pour les générations de Pourfendeurs qui s'étaient battus et étaient morts pour préserver un monde pour leur peuple. Il voulait les interroger, hurler contre eux, mais il savait que cela ne servirait à rien. Qu'était le temps pour eux ? Qu'était la vie mortelle ? Même s'il posait la question, ils ne comprendraient pas l'interrogation, ni pourquoi elle importait.

Après cela, la Vieille avait imprimé le savoir en lui. Le processus avait été… moins doux que ce que faisait l'Invisible lorsqu'il enseignait de nouvelles capacités. Son cerveau était en feu, comme si elle marquait les sceaux au fer rouge. Il lui avait fallu des mois pour extraire à nouveau ce savoir, pour assembler les secrets qu'ils lui avaient transmis.

Maintenant, en fixant la faille, il commençait à saisir un peu ce qu'ils ressentaient vis-à-vis de la magie.

Tout ce qui concernait la faille, sa taille et sa puissance, pâlissait en comparaison du volume d'énergie qui s'en déversait. Si près, il se sentait secoué, comme si un grand vent soufflait devant lui. Plus que cela, une tempête, un ouragan. La faille vomissait de l'énergie arcanique dans une marée incessante, exactement comme elle le faisait avec les créatures. Cette énergie n'était pas native de cet endroit, elle était invasive, un agent de destruction.

Et… et même ainsi, elle était magnifique. Ouvrant grand les mains, Tyron laissa le pouvoir couler entre ses doigts, tenta de le ressentir avec sa peau. Jamais auparavant il n'avait eu l'impression que la magie était une chose physique qu'il pouvait toucher ou goûter, mais ici, elle était si riche. Même de l'autre côté de la faille, dans un monde totalement corrompu, elle n'avait pas semblé telle quelle.

À cause de la densité, raisonna-t-il. L'énergie d'un monde entier essayait de se faufiler à travers une ouverture étroite. Comme la pression de l'eau dans un tuyau, elle s'accélérait à mesure que le tuyau se rétrécissait. La magie faisait de même, jaillissant de la faille alors qu'elle était compressée de l'autre côté.

« Tyron ? » souffla une voix douce, et il se retourna pour voir Maître Willhem qui l'attendait.

« Maître Willhem », dit Tyron respectueusement. « Êtes-vous prêt à commencer ? »

« Je le suis. Les tiges sont prêtes à être plantées. Es-tu certain de pouvoir travailler ici ? Le sol est… perturbé. »

C'est le moins qu'on puisse dire. Tracer un cercle runique autour d'une faille d'où sortaient constamment des créatures était… idiot. Il allait le faire quand même.

« Je m'en sortirai », dit-il, tournant déjà les yeux vers le flot de puissance.

Il ne voulait jamais détourner le regard.

Par la seule force de sa volonté, il se mit au travail. Avec l'aide de plusieurs squelettes, il prépara le terrain rituel tandis que les demi-liches se dispersaient vers cinq points équidistants autour de la faille. Là, chacune planta un totem runique préparé à l'avance et commença à psalmodier des mots de pouvoir.

Tyron se déplaçait autour de la faille, protégé à tout moment par les Pourfendeurs qui s'activaient à tuer tout ce qui sortait de l'autre côté. Si près, entouré d'une magie si dense et rapide, chaque sceau qu'il traçait crépitait de vie dès qu'il finissait de le façonner. Le pouvoir était là, prêt à donner vie à la forme qu'il choisissait de lui insuffler.

Envoûté, il tournait autour de la faille encore et encore, couche après couche de sceaux prenant forme, se liant et connectant les cinq pôles entre eux. Tyron se perdit dans son travail, se perdit dans la sensation de diriger et de canaliser ce torrent d'énergie. Il ne détournait qu'une infime partie de ce qui sortait de la faille, pourtant, pour lui, c'était comme si un barrage avait cédé et qu'il se noyait dedans.

C'était enivrant.

À plusieurs reprises, il fut contraint de redessiner des sections détruites par des créatures déchaînées ou des Pourfendeurs maladroits, mais il n'en avait cure. Au contraire, il était satisfait. Chaque fois qu'il le faisait, sa main devenait plus sûre, son esprit plus vif, ses yeux plus grands.

Jamais auparavant il ne s'était senti si proche de la magie. Peut-être… avec un passage de plus, finirait-il par la comprendre.

À nouveau, il fit le tour, utilisant son bâton pour former chaque sceau dans la terre. Il se déplaçait avec précision, chaque boucle et chaque volute étant impeccables. Tyron ne saurait dire combien de temps il travailla, des heures probablement, cinq… dix ? Le temps était flou si près de la faille, et sa perception était entièrement accaparée par la magie ; il n'avait rien à consacrer à autre chose.

Ce rituel touchait au cœur de l'énergie arcanique, aux éléments fondamentaux de sa nature. Il la guidait, la contrôlait, exploitait sa mutabilité et son énergie pour qu'elle se retourne contre elle-même, se décompose et s'évanouisse, sans rien laisser derrière elle.

L'esprit en feu, il travaillait furieusement, faisant des ajustements au fur et à mesure, ses pensées consumées par les possibilités, les idées qui semblaient ne jamais cesser d'affluer.

Lorsqu'il eut enfin terminé, il était trempé de sueur, tremblant, le bâton à la main, fixant couche après couche de sceaux tracés dans un grand cercle autour de la faille principale.

« Si tu as fini, tu ferais mieux de l'activer », dit Worthy à proximité, faisant sursauter Tyron. « Avant que quelque chose d'autre ne saute dehors et que tu doives recommencer. »

Épuisé, Tyron hocha la tête, s'avança et planta son bâton. Quelques mots seulement étaient nécessaires pour initier le processus, et il les prononça.

Immédiatement, les sceaux s'embrasèrent de lumière, les cinq totems s'allumant dans une tempête de puissance qui monta haut dans le ciel.

Et les yeux de Tyron se révulsèrent tandis qu'il s'effondrait, submergé par des visions.