Chapitre 294
La magie jaillissait de la faille avec une telle puissance que Tyron avait l'impression de patauger dans l'eau. Il pouvait la voir, il pouvait la sentir. Les poils de ses bras se hérissaient ; il percevait de minuscules décharges parcourant sa peau, des points de chaleur fulgurante. C'était trop d'énergie, même pour son corps, aussi absurdement résistant et imprégné de puissance fût-il.
Du haut de sa plateforme, il se tourna vers les étudiants et leur cria :
« Reculez ! » hurla-t-il. « Restez tout au fond de la colonne ! »
C'avait été une erreur d'amener les nouveaux apprentis si près. Avec des squelettes pour les protéger, ils seraient probablement en sécurité, puisque la horde et les Slayers bloqueraient la faille elle-même.
Il vit les étudiants s'éloigner davantage et ordonna à certains de ses morts-vivants les moins portés sur le combat de monter la garde auprès d'eux. Puis il se retourna, leva les mains et commença à parler.
Le rituel de l'Imperator était la composante clé de sa Classe actuelle, un sortilège qui renforçait tous ses serviteurs, leur permettant de puiser de la magie à travers le rituel lui-même. En un tel lieu, le sort aspirerait une quantité absurde d'énergie pour nourrir les morts-vivants. Il lança l'incantation, sa voix tonnant dans les airs, fissurant davantage l'espace autour de lui alors que sa volonté agissait sur une poche de réalité déjà fragilisée jusqu'au point de rupture.
Il utilisa le bâton que sa mère lui avait offert pour ancrer le rituel. Façonné avec soin à partir de composants rares, il était capable de supporter le torrent d'énergie qui allait le traverser pour se déverser dans le cercle rituel permanent gravé sur la plateforme.
Des mots de pouvoir roulaient sur sa langue ; il prononçait chaque syllabe avec netteté et maîtrise, avec une précision et une force qui résonnaient dans tout son être. Quel dommage que la magie apporte de telles horreurs, alors qu'elle était aussi capable de telles merveilles.
Il claqua le dernier sceau et abattit ses mains. Le cercle sous ses pieds s'embrasa de magie, une flamme violette profonde qui lui lécha les chevilles avant de se propager. Ses serviteurs s'illuminèrent, quelques-uns à la fois, comme si une bougie s'allumait en chacun d'eux. La flamme se répandit rapidement jusqu'à ce qu'il en soit entouré, une mer de squelettes connectés au rituel, et à lui.
Des ordres tacites se propagèrent à travers toute la horde de morts-vivants, et ils obéirent à ses commandements. Ses spectres prirent les rênes, étendant leur esprit pour contrôler les squelettes alentour et les mener vers l'avant. Ses mages et ses spécialistes demi-liches préparèrent leurs propres sorts, une magie défensive pour couvrir Tyron sur sa plateforme et des sorts offensifs pour infliger des dégâts à distance.
Avec l'armée en mouvement et le rituel en action, Tyron continua de lancer ses sorts. Les Lames de Mort devaient être maintenues en permanence, tout comme la Bénédiction d'Os. Des armes plus meurtrières et des serviteurs plus rapides étaient le minimum requis en ce lieu pour que son armée triomphe.
Les créatures de la faille ne cessaient d'affluer. Certaines étaient gigantesques, aussi grandes que des maisons, dotées de queues massives capables de balayer une demi-douzaine de rangs de squelettes à la fois, s'il les laissait faire. Des lances d'os les transperçaient. Des piliers jaillissaient pour bloquer leur chemin, puis volaient en éclats tranchants. Des flèches sifflaient dans l'air, des Traits de Mort, des Poings de la Mort, un barrage de sorts qui volaient aux côtés des siens. Des revenants rôdaient sur les lignes de front, prêts à bondir sur tout monstre s'approchant d'un peu trop près, et beaucoup le faisaient.
Un rugissement assourdissant déchira l'air, et un monstre colossal émergea des ténèbres. Quadrupède, au corps épais et massif, il se déplaçait bien plus vite qu'il n'aurait dû. Des éclats de roche ossifiée jaillissaient de sa chair à chacune de ses articulations et le long de sa tête, qui claquait contre la horde avec des dents de la longueur d'un bras d'homme.
Les mains de Tyron ne cessaient de bouger tandis que ses paroles continuaient de fissurer le ciel. Le sang jaillissait de la bête, volant dans les airs vers lui pour former un bouclier sphérique autour de sa personne. Au-dessus, des dizaines de Lances d'Os vacillèrent avant de foncer en avant pour s'enfoncer profondément dans la chair de la bête. Les premiers rangs de squelettes s'écartèrent, manœuvrant pour encercler la créature sans se faire piétiner, tandis que ses revenants se précipitaient, les lames dansant entre leurs mains.
Le monstre rugit à nouveau, sa colère insondable suffisant à rendre quiconque sourd en un instant. Se dressant sur ses pattes arrière, il chancela une fois, deux fois, puis retomba comme une avalanche.
Le sol trembla et la plateforme aux pattes d'araignée de Tyron tangua dangereusement alors qu'il était en plein incantation. Il la maîtrisa, la rabaissant tout en continuant de modeler la magie et de la laisser couler. Des centaines de squelettes n'avaient pu garder l'équilibre, renversés tandis que les spectres relâchaient leur contrôle pour rester debout. Le monstre bondit, en écrasant plusieurs sous ses pieds griffus.
Tyron se concentra, puis libéra son sort.
Un pic d'os d'un mètre de large et d'une douzaine de haut jaillit du sol, plongeant dans la créature et s'enfonçant profondément. Un ichor noir coula comme une rivière, jaillissant de la plaie et recouvrant le sol, mais ce n'était pas suffisant. Tordant son corps, le monstre brisa l'os spectral comme une brindille, rugissant une fois de plus.
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De nouveau sur pied, ses squelettes avancèrent, utilisant leurs lances pour harceler et agacer la bête, s'élançant pour frapper avant de battre en retraite, visant ses pattes et ses flancs. Blessé mille fois, le monstre finit par s'effondrer, le sol tremblant une fois de plus sous son poids. La horde le contourna et poursuivit sa route.
Chaque parcelle de sol sous la plateforme était trempée de sang lorsque le marcheur de Tyron passait dessus. Les créatures s'agglutinaient toujours autour des failles, comme si elles avaient l'instinct de les protéger ou d'aider à les élargir. Elles semblaient infinies, et en vérité, elles l'étaient. Un monde entier se trouvait de l'autre côté de la faille, enfantant des créatures démentes, rendues folles par leur existence contre-nature. Elles ne cesseraient jamais d'affluer tant que la faille serait assez grande pour les laisser passer.
Finalement, ils massacrèrent une meute dense de monstres et la horde de Tyron enjamba les cadavres de ses pieds squelettiques pour révéler la faille elle-même.
Les habitants de l'Empire les considéraient comme des failles isolées, mais en réalité, il y en avait toujours plus d'une. À mesure qu'une faille grandissait, que la magie alentour s'épaississait et que la trame dimensionnelle s'amincissait, de plus en plus de fissures s'ouvraient entre les mondes. Elles n'avaient pas toutes la même taille et ne connectaient pas toutes exactement au même endroit, mais des créatures pouvaient émerger de chacune d'elles.
Tyron vit des dizaines de déchirures dans la réalité, certaines si grandes qu'on aurait pu y loger une grange et en construire une autre par-dessus. À travers chacune, il aperçut ce qui semblait être, au premier abord, un monde de jungle verdoyante, rempli d'une végétation luxuriante, mais plus il regardait, plus il soupçonnait un mensonge. Les arbres et le feuillage étaient denses, mais ils étaient verts comme de la cendre, comme s'ils s'étaient pétrifiés en pierre.
À quelques centaines de mètres autour du bassin où les failles s'étaient formées, Tyron vit l'armée des Slayers, en position et prête à avancer. Il brandit un globe lumineux, et quelqu'un de l'autre côté fit de même.
C'était le moment.
Prudent avec sa magie, Tyron lança à nouveau la Malédiction Frissonnante, s'assurant de ne remplir que sa propre moitié du bassin. En tant qu'êtres de chair et de sang, les Slayers n'étaient pas immunisés contre les effets de la magie, et ils ne le remercieraient pas de les congeler en plein combat.
Hors des failles, un flux de monstres se fraya un chemin, émergeant d'un monde vers un autre. Hurlants et fous, ils chancelaient une fois sortis, déséquilibrés et désorientés alors qu'ils s'adaptaient à un nouveau monde. L'armée de Tyron descendit dans le bassin, les flèches et les sorts volant au-dessus de la foule de bêtes hurlantes.
Intrépides, insensibles, les squelettes mirent leurs lances en joue et avancèrent, sans jamais reculer. Le Nécromancien ne prêtait aucune attention à la horde, se concentrant sur ses propres sorts.
Pour la première fois, les chaudrons furent ouverts, une fumée noire s'en échappant pour couvrir les morts-vivants tandis qu'ils combattaient. Enveloppé de ténèbres, Tyron lança sort sur sort. Une brume mortelle se répandit depuis ses pieds, saturant le champ de bataille. Il injecta plus d'énergie dans le sort, étendant la brume tout en veillant à la maintenir de son côté de la bataille. Immédiatement, il commença à sentir la vie refluer en lui, des poches de brume rouge qui retournaient vers lui avant d'être absorbées par ses pieds.
Dès qu'il commença à recevoir cette énergie curative, il la redirigea vers ses morts-vivants, transformant sa propre vitalité en régénération pour ses squelettes.
Quel dommage que sa cavalerie soit à pied ; il s'était trop habitué à disposer d'un groupe mobile de serviteurs puissants qu'il pouvait lancer sur un problème dès qu'il surgissait. Avec la nature instable de la réalité en ce lieu, il doutait que les chevaux, morts-vivants ou non, soient capables de tenir debout.
La magie grondait comme la marée tandis que Tyron continuait d'incanter. Ses vastes réserves étaient déversées comme de l'eau sur le sable, mais il en restait encore tant. Finalement, il commença à puiser la Magie de la Mort dans son ombre pour alimenter son œuvre. Une fois l'énergie épuisée, il ouvrit à nouveau la vanne, déversant tout ce qui s'était régénéré à l'intérieur depuis la dernière fois.
La horde vibrait de puissance, ses squelettes capables de puiser plus que jamais auparavant. Renforcés par une puissante bénédiction, ils devinrent des machines à tuer, chacune orchestrée et dirigée par les spectres qui marchaient le long de leurs rangs.
Au loin, les Slayers assaillaient la faille de l'autre côté, ravageant les créatures, leurs capacités de rang or déchirant la chair et brisant les os.
Des centaines de créatures de la faille moururent, mais il y en avait des centaines d'autres, des monstres frais émergeant de la faille à un rythme constant. De temps à autre, un rugissement assourdissant retentissait et une autre créature massive se frayait un passage avant de chanceler et de trébucher dans la mêlée.
Tyron observait la bataille avec attention tout en maintenant son rythme d'incantation. Il perdait régulièrement des squelettes, mais ces pertes étaient inévitables. Ceux qui étaient gravement endommagés mais encore viables étaient déplacés vers l'arrière. Les seules pertes étaient ceux qui étaient pulvérisés en un seul coup ou piétinés sous les pieds des bêtes les plus imposantes.
Tyron leva les mains une fois de plus et fit pleuvoir une grêle de Lances d'Os sur les monstres devant lui. À mesure qu'ils mouraient, davantage d'énergie vitale lui était restituée, et il la reversait intégralement à ses squelettes, guérissant leurs os endommagés.
Prenant une inspiration, il puisa profondément dans sa puissance, bougea les mains et parla. Sous ses pieds, le cercle rituel s'embrasa. Des flammes magiques d'un violet profond montèrent jusqu'à sa taille, mais elles ne dégageaient aucune chaleur. Le cercle buvait avidement sa magie tandis qu'il en injectait toujours plus, chargeant le sort à des hauteurs insondables. Lorsque le cercle fut empli de puissance et que les flammes léchèrent ses épaules, elles disparurent en un instant, aspirées dans le cercle.
La plateforme sous lui pulsa, remplie d'une puissance bouillonnante. Après un battement de cœur, les flammes vacillèrent, puis s'éteignirent. De la plateforme, une onde de magie se propagea sur la horde. En passant devant chaque mort-vivant, ils en absorbaient un fragment, s'en nourrissant avidement pour se renforcer.
Lorsque l'onde atteignit enfin les bords de la horde, chacun des morts-vivants brûlait plus intensément qu'auparavant, leurs réserves d'énergie remplies, leur bougie devenue une flamme ardente.
De l'intérieur de la plus grande faille, un rugissement puissant résonna, et la réalité se fissura alors que quelque chose tentait de se frayer un passage par la force.