Chapitre 293
Même marcher en ligne droite était un défi significatif à l’intérieur des Terres Brisées, sans parler de la coordination d’une armée de milliers de morts-vivants. Heureusement, les simples squelettes étaient largement indifférents aux lois disjointes de la réalité en cet endroit. Ils n’étaient pas assez « intelligents » pour percevoir le monde de manière sophistiquée, ils agissaient simplement en fonction de leurs entrées relativement simples, qui n’étaient pas beaucoup affectées.
Ce sont les wights et les demi-liches qui souffraient le plus parmi les morts-vivants, bien que personne ne luttait autant que Tyron lui-même. Il pensait s’être bien adapté aux caprices des déchirures, mais il s’était trompé. En vérité, Tyron n’avait pas passé de temps aux déchirures les plus fortes à l’intérieur de la Province Occidentale, sans parler de l’Empire. Entrer dans cette déchirure, aussi grande et indomptée qu’elle était, en pensant qu’il avait tout vu auparavant, était naïf, il pouvait le voir.
Malgré la lutte, malgré le sentiment que ses mains étaient sous l’eau et que ses mots se chevauchaient, le temps accélérant et ralentissant apparemment au hasard, il réussit à tenir bon et à avancer. Après tout, que pouvait-il faire d’autre ?
Gagner du terrain était difficile, non seulement à cause des kin, mais la difficulté du terrain rendait l’avancée avec une certaine confiance presque impossible. Le progrès était lent, mais régulier, et les heures s’écoulaient dans un combat implacable contre les grands monstres ressemblant à des lézards qui sortaient de la déchirure. Certains étaient aussi grands que des chariots, musclés et énormes, sur quatre pattes ou deux jambes, avec des dents aussi longues que des lames de faux, ou des bras griffus qui balayaient de grands arcs, essayant de couper ses squelettes comme des tiges de blé. Parmi eux se trouvaient des créatures presque humanoïdes, mesurant sept ou huit pieds de haut, avec de fortes queues et des têtes angulaires. Puissants et rapides, ils couraient avec de grands pas avant de se jeter dans les rangs de squelettes avec une abandon sauvage.
Peut-être étaient-ils ce qui restait des gens qui vivaient dans ce monde, tordus en une moquerie de leurs anciens selves. Avaient-ils aussi utilisé le pouvoir de l’Invisible pour essayer de sauver leur royaume ? Avaient-ils poussé leurs capacités à leurs limites, élevé leurs niveaux et Classes pour riposter, espérant que cela suffirait ?
Était-il même possible de réussir à combattre la magie avec une arme qui avait besoin de magie pour fonctionner ?
Tyron connaissait l’Invisible, savait plus à son sujet que la plupart des gens ne pourraient le revendiquer. Il était inextricablement lié à l’énergie arcanique des déchirures, porté comme un poisson dans un courant magique. Si l’Invisible devenait plus fort, cela signifiait que la magie le devenait aussi, ce qui signifiait que la guerre pour sauver le royaume était en train d’être perdue.
Mais il n’allait pas échouer de la même manière que ces lézards. S’il allait tenter de sauver le monde, alors il allait réussir.
C’était de la magie, après tout. Il était bon avec la magie.
Il leva les yeux vers le Nécromancien, balançant paresseusement son squelette serpent.
« Le pouvoir vient des hanches, » dit-il d’un ton traînant.
« Je comprends. »
« La plupart des gens ne pensent pas à maximiser la force du bas du corps, » continua la construction squelettique. « Une bonne posture, une touche de rotation, fait toute la différence. »
« Tu penses vraiment pouvoir me choquer avec ça, Dove ? Que tu vas obtenir une sorte de réaction ? »
Le squelette leva les mains.
« Oh, tu es si mondain maintenant ? Tu couches avec une dame et tu penses que tu es un amant légendaire ? »
« Mon expérience était… atypique, » dit Tyron, les yeux toujours scrutant les Terres Brisées.
« Qu’est-ce que ça veut dire même ? » s’exclama Dove.
« Cela signifie que des enfants comme toi devraient écouter quand les adultes parlent, » dit Filetta d’un ton traînant alors qu’elle se balançait dans le cercle des squelettes gardiens.
« Enfants ? » s’écria Dove. « J’étais déjà un dragueur avant même que tu ne sois née, jeune fille ! »
« Qualité, pas quantité, vieux homme, » rétorqua-t-elle.
« Vous deux, taisez-vous, » s’emporta Tyron. « J’essaie de me concentrer. »
« Tu te vantais de ton magnifique serpent il y a un instant, » murmura Dove.
« Je n’ai pas mentionné mon… peu importe. Je pense que c’est assez proche. »
Il se concentra, donnant des ordres à ses morts-vivants. Des fantômes dérivaient dans l’air, explorant en avant alors que des rangs de squelettes se formaient, lances en avant, boucliers levés. Pour affronter des kin de la taille de ceux qui émergeaient de cette déchirure, ils devaient être légers sur leurs pieds osseux et rapides à ajuster leur formation, ce qui n’était pas quelque chose qu’ils faisaient bien sans aide.
Des wights répartis uniformément sur les lignes aideraient à contrôler les sbires et à s’assurer qu’ils n’étaient pas inutilement écrasés, préservant autant que possible la horde, tandis que ses archers et mages adoucissaient les cibles avant qu’elles ne puissent tomber sur les lignes. Une stratégie simple et directe, mais efficace.
Concentré, Tyron leva les mains et versa son pouvoir dans un sort, tirant et façonnant la magie à sa volonté. Le monde s’estompa alors qu’il se laissait se concentrer complètement sur le flux de pouvoir, sur les mots qu’il prononçait et les changements qu’ils provoquaient. Après dix secondes, il claqua des mains et sentit la température chuter. La zone devant lui devint glaciale alors que sa malédiction aspirait la chaleur, laissant ses squelettes indemnes.
C’était une malédiction efficace contre les monstres de cette déchirure et aiderait à faire pencher la balance davantage en faveur de ses morts-vivants. Assez pour qu’il puisse se concentrer sur d’autres choses pendant quelques minutes.
Encore une fois concentré sur la magie en lui, il fit plusieurs gestes, puis leva la paume. Un globe de la taille d’un crâne humain apparut, flottant au-dessus de sa peau. Avec une pensée, il l’envoya vers le haut, s’élevant au-dessus des rochers flottants et des nuages de poussière tourbillonnants et de magie vacillante. Lorsqu’il fut à cent mètres au-dessus, il pulsa, explosant de lumière, une fois, deux fois, trois fois, puis s’estompa. Après quelques instants, il pulsa à nouveau, et répéterait ce processus pendant dix minutes, à moins que ses calculs ne soient erronés.
Au loin, il pouvait entendre les monstres rugir et crier en remarquant la lumière, une rage et une colère pures les poussant à tuer tout ce qui n’était pas kin. C’était idiot d’attirer l’attention sur soi dans les Terres Brisées, chaque Slayer le savait. Chaque Slayer qui n’avait pas une armée de morts-vivants pour le protéger, et il devait signaler aux autres.
Travail terminé, il se tourna vers Dove et Filetta, toujours en train de se chamailler à côté de sa construction. Il se baissa au niveau du sol et descendit, prenant un moment pour retrouver son sens de l’équilibre. C’était une sacrée déchirure.
« Vas-tu continuer à faire des blagues sur ta bite, ou vas-tu me dire pourquoi tu es ici ? » demanda-t-il au Summoner.
Dove se figea un instant, puis se ressaisit. Avant qu’il ne puisse se lancer dans un autre tas de non-sens, Tyron tendit la main et lui donna un coup sur le crâne, juste entre les orbites des yeux.
« Quoi—hey ! » protesta Dove.
« Je ne suis pas intéressé par tes conneries, Dove. Tu as dit que tu devais être ici, et après ce que tu as sous-entendu auparavant, je ne suis pas vraiment heureux de t’avoir autour de zones incroyablement dangereuses et magiquement instables quand je n’ai aucune idée de tes motivations. Si tu ne te dévoiles pas, je vais te déchirer l’âme et la mettre dans mes chaussettes. »
« Es-tu sûr ? Je pourrais avoir un truc pour les pieds. »
Tyron tendit sa main, paume vers l’extérieur, vers la construction qui abritait l’âme de Dove, et le squelette sauta en arrière.
« D’accord ! Écoute, on m’a demandé d’être ici. »
« Par qui ? »
Dove leva les mains dans un haussement d’épaules exagéré.
« Tu ne peux pas dire ? »
Ses mains ne bougèrent pas.
« Quelqu’un avec qui tu as un contrat ? »
Encore une fois, ses mains restèrent immobiles.
« Et tu ne peux pas me dire ce qu’ils veulent. »
Il resta toujours figé.
« Dove, peux-tu même bouger ? »
« Non. Le contrat devient un peu… restrictif, quand je commence à danser sur les bords comme ça. »
Super. Quiconque avec qui il avait signé cet accord avait un pouvoir puissant sur la magie des contrats. Très puissant. Quoi que cette personne veuille, une personne avec qui Dove avait probablement été en contact dans le Royaume de la Mort, Tyron ne se sentait pas particulièrement enclin à lui donner ce qu’elle voulait.
Une autre couche de complexité à ajouter à tout le reste avec lequel il devait composer.
« Tu peux rester dans tes os, pour l’instant, » dit-il. « Combien de temps avant que tu ne te dégeles ? »
« Ça va être un moment d’apprentissage pour nous deux. »
« D’accord. Filetta, aide sur les lignes. Ça va être difficile ici pendant un certain temps. »
« Tu n’as pas besoin de me parler, » dit le wight, tapotant sur le côté de son casque avec un doigt osseux.
« Ça semblait poli. »
Elle secoua la tête avant de se tourner et de marcher vers les lignes de front, tirant ses deux lames forgées dans l’os en s’en allant. Toujours en pensant au problème de Dove, Tyron reporta son attention sur les Terres Brisées.
Il relança les Lames de la Mort et la Malédiction Frissonnante, s’assurant de garder la horde à un niveau de performance de combat optimal aussi longtemps que possible. Il envisagea sérieusement d’exécuter le rituel de l’Imperator, mais décida de ne pas le faire. C’était un puissant coup de pouce pour son armée, mais cela l’immobilisait tant qu’il maintenait le sort. Cela drainait également une énorme quantité de magie, qu’il préférait réserver pour l’assaut sur la déchirure elle-même.
Pendant les quelques heures suivantes, il garda un œil sur la situation, maintenant ses sorts mais laissant la bataille aux wights. Finalement, au-dessus des bêtes rugissantes et du crépitement de la magie, il entendit quelqu’un crier.
« Ho, la horde des morts-vivants ! »
Tyron tourna la tête, les oreilles dressées, il connaissait cette voix.
« Ho, le tavernier au chômage ! »
« Hé ! » rugit Worthy. « Je suis entre deux auberges ! »
Le Hammerman courut à travers les Terres Brisées avec une poignée d’autres Slayers de rang or. Éclaboussé de sang et de boue, Worthy arborait toujours un large sourire en saluant son neveu d’une solide tape sur l’épaule.
« Comment ça va, mon garçon ? » rit-il. « Tu apprécies la déchirure ? »
« Pas vraiment, » grimaca Tyron. « As-tu déjà vu quelque chose comme ça, Oncle ? »
Il désigna le champ de déformation de la réalité autour d’eux, et Worthy hocha la tête, perdant un peu de sa bonne humeur.
« C’est le pire que j’aie jamais vu, » dit-il, « ce qui n’est pas vraiment une surprise. Nous pensons qu’il y a une douzaine ou plus de déchirures comme celle-ci dans ce qui était autrefois Granin. Imagine ça. »
« Nous pouvons faire quelque chose à ce sujet, » dit Tyron. « Nous pouvons réduire les déchirures. »
« Si tu peux faire ça, tu seras le premier en dix mille ans. »
« Quelqu’un doit être le premier, » sourit Tyron, juste un peu. « Les Slayers sont en position ? Je préférerais ne pas rester ici plus longtemps que nécessaire. »
« Oui, nous sommes prêts à partir quand tu l’es. »
Il y avait trois autres Slayers avec son Oncle que Tyron ne reconnaissait pas. Tous des vétérans marqués, ils semblaient avoir à peu près le même âge que Worthy.
« C’est ton équipe ? » demanda Tyron.
Son Oncle se tourna et fit signe aux autres de s’avancer.
« Pas vraiment une équipe à proprement parler. Nous n’avons pas encore commencé à nous organiser formellement comme ça, mais oui. J’ai travaillé avec ce groupe quelques fois quand j’étais actif. Ils sont devenus or et se sont retrouvés enfermés dans la cage aux oiseaux. Des idiots. »
Les trois Slayers roulèrent des yeux alors que Worthy riait.
« Voici Lecia, Byron et Gawn. »
Chacun tendit la main à Tyron, qui les serra avec plaisir et leur fit un signe amical de la tête. Quiconque avec qui son Oncle était heureux de travailler était un Slayer méritant du respect.
« Enchanté de vous rencontrer tous, » dit-il. « J’espère que mon Oncle ne vous a pas mis dans trop de danger. »
« Il nous en a plutôt sortis, plus comme ça, » grogna Worthy. « Vas-tu éteindre cette lampe dans le ciel ? »
« Ah, d’accord. »
D’un geste de la main, il dissipa la magie, et la lumière au-dessus s’estompa.
« Pas de raison d’attendre, » dit-il. « Combien de temps te faudra-t-il pour revenir aux Slayers ? »
« Une demi-heure, » déclara Worthy.
« J’attendrai aussi longtemps, puis je pousserai vers la déchirure. Fais attention, Oncle. Les choses vont devenir dangereuses là-dedans. »
« J’étais un Slayer bien avant que tu ne sois né, » rit Worthy. « Tu n’as pas le droit de me prévenir du danger. »