Chapitre 292

Sortir du camp était plus facile à dire qu’à faire. Avec tant de morts-vivants à l’intérieur et la menace constante des proches errants, il était nécessaire d’évacuer par étapes, les premiers à partir formant un périmètre pour protéger les autres. Une fois tout le monde dehors, il avait fait rassembler les derniers squelettes restants pour ramasser les tentes et les lits, les emballer dans le train de bagages à l’arrière de la colonne, puis ils étaient repartis.

Cette fois, Tyron prit lui-même les devants, ne marchant plus au milieu de la colonne, mais se tenant au sommet de sa construction osseuse vers l’avant, qui abritait ses minions les plus puissants. C’était sa monture personnelle, bien que cela lui paraisse un peu étrange de la décrire ainsi, puisque ce n’était pas un cheval. La plateforme n’avait pas beaucoup changé par rapport au design initial qu’il avait bricolé dans les ruines de la Tour Rouge.

La seule addition était des jambes en forme d’araignée fusionnées à la partie inférieure de la plateforme elle-même, désormais formée d’os, qui la propulsaient en puisant dans sa magie. Était-ce plus efficace que d’avoir quelques dizaines de squelettes pour le porter ? Non, pas vraiment. Mais Tyron avait fortement l’impression d’avoir créé ses minions pour se battre, pas pour le porter comme s’ils étaient du bétail.

Sa nouvelle plateforme, plus sophistiquée, était certainement plus menaçante, les six jambes angulaires s’élevant avant de se plier brusquement vers le sol, leur donnant une sensation angulaire et tranchante. Il avait fallu un temps très long pour qu’il trouve la configuration et le tissage corrects pour ces types de membres, et pour être honnête, son travail était encore brut. Sans les conseils des Invisibles, il avait volé à l’aveugle, et cela se voyait. Ses premières versions avaient été suffisamment mauvaises pour le faire tomber après quelques pas. Maintenant, au moins, c’était assez fluide pour qu’il puisse mener correctement des rituels et lancer des sorts sans perdre son équilibre.

Une fois qu’il avait posé le pied sur la surface, il ordonna aux jambes de se lever, le soulevant au-dessus de la foule. Bien qu’il soit parfaitement possible pour lui de voir à travers les yeux de ses minions, il y avait quelque chose à être au-dessus de la mêlée qui rendait la conduite de la bataille tellement plus facile. Peut-être devait-il devenir plus à l’aise à travailler à travers des médiums plutôt que d’utiliser ses propres sens, se détachant de sa horde. Pour l’instant, il était satisfait de cette méthode, même si cela faisait de lui une cible aveuglante.

Une combinaison de mages et de squelettes portant des boucliers s’étaient rassemblés autour de lui, dirigés par certains de ses wights et demi-liches les plus forts, sa garde personnelle. Même ainsi, il était très exposé. Heureusement, les jambes en forme d’araignée pouvaient le descendre en cas de besoin, le rapprochant du niveau du sol où les boucliers pouvaient le couvrir.

Entouré de milliers de squelettes, Tyron ressentait une profonde satisfaction en voyant sa horde avancer. Chacun d’eux avait été le fruit de ses propres mains pour au moins une partie du processus, un travail de milliers et de milliers d’heures. Voir cela se rassembler sous la forme de rangs massés de morts-vivants en marche était agréable, pour le dire simplement. Peut-être aurait-il été un meilleur Haut Mage si son Éveil s’était déroulé différemment, mais Tyron ne pouvait plus nier qu’il était assez adapté pour être Nécromancien.

De son point de vue élevé, il n’était pas difficile de voir les proches approcher, ou même d’apercevoir ceux qui se faufilaient à l’horizon, s’éloignant de la horde alors qu’ils se dispersaient sur le désert. Le volume même de proches qu’il voyait parlait de la taille de la déchirure sur laquelle ils se rapprochaient. Pour qu’autant d’entre eux passent… il frissonna à l’idée de la quantité de pouvoir qui s’écoulait, corrompant le royaume qu’il appelait chez lui.

Bientôt, cela serait apprivoisé, et s’il avait raison, il pourrait commencer à inverser le processus, réduisant la déchirure et diminuant sa production. Avec le temps, la terre pourrait se rétablir, et les proches indigènes naturellement présents cesseraient d’exister, affamés de la magie dont ils avaient besoin pour naître. C’était un projet de décennies, et pas pertinent pour sa quête de vengeance, mais les anciens dieux avaient exigé un prix pour leur coopération continue, et Tyron était prêt à donner un coup de main.

Il pouvait faire de même, aider les gens tout en poursuivant égoïstement ses propres objectifs. Déjà, sa réputation avait commencé à s’améliorer. Ses squelettes travaillaient sans relâche, aidant à patrouiller dans les ruines de la ville et à maintenir la paix. Il travaillait dur sur les divers dispositifs magiques qui fournissaient nourriture, chaleur et eau aux gens. Beaucoup le blâmaient encore pour le désastre qui avait frappé la Province Occidentale, tandis que d’autres étaient au moins capables de reconnaître ses efforts pour améliorer leur vie.

S’il réussissait avec la déchirure, il serait capable de livrer quelque chose que le peuple de l’Empire n’avait jamais connu auparavant : l’espoir que leur monde survive. Si cela ne suffisait pas à faire de lui un héros, alors rien ne le ferait.

Malgré le nombre de proches, la horde de Tyron avait un avantage numérique écrasant. Il gardait ses archers en retrait, les laissant conserver des munitions pendant que ses mages déchaînaient leurs sorts. Plusieurs fois, de grands proches, des créatures ressemblant à des lézards avec une peau cuirassée et de grandes mâchoires, parvinrent à atteindre ses lignes, mais ses wights purent ajuster la formation, utilisant des squelettes armés de lances pour absorber l’impact sans être écrasés. Reculant si nécessaire, ses morts-vivants se déplaçaient comme une armée bien disciplinée, donnant et prenant du terrain si nécessaire, même sans son intervention. Grâce à la direction soigneuse de ses wights, les pertes étaient minimisées alors que la horde continuait d’avancer.

Des kilomètres étaient avalés par la horde inflexible alors qu’elle marchait à un rythme régulier, ne ralentissant que lorsqu’ils étaient fortement engagés. De temps en temps, Tyron était contraint d’intervenir lui-même, levant les mains pour lancer des malédictions ou renforcer ses minions. Il se retenait d’utiliser toute magie offensive à moins qu’il ne sente qu’il devait le faire pour éviter des dommages à sa horde. Autant que possible, il voulait nourrir l’expérience de sa Classe de Nécromancie. Avec le Mage des Os au maximum, il n’y avait rien à gagner à lancer des sorts et à tuer des proches lui-même. Il venait de recevoir un rappel de la lenteur douloureuse de son niveau actuel, et il savait qu’il avait besoin de chaque goutte de pouvoir qu’il pouvait obtenir.

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L’Empire ne le laisserait pas tranquille longtemps.

Il se laissa emporter par la sensation de la horde de morts-vivants autour de lui, les pensées vacillantes de ses wights et demi-liches alors qu’ils coordonnaient silencieusement pour commander et organiser l’armée alors qu’elle marchait sans relâche. C’était presque suffisant pour le distraire de l’absurdité imminente au loin. Presque.

« Putain de merde, tu ressens ça ?! » s’exclama Dove à ses côtés.

À un moment donné, la construction squelettique qui contenait l’âme de son ancien mentor s’était glissée à côté de la plateforme, entièrement parée de ses ‘atours’. Tyron avait fait de son mieux pour l’ignorer alors que Dove semblait déterminé à fixer l’horizon.

« Oui, » dit-il d’un ton plat.

« C’est complètement fou ! Par les mamelles de la sainte mère, la quantité de magie est comme une blague, sauf que même moi je ne ris pas ! »

À contrecœur, Tyron hocha la tête en signe d’accord. Il pouvait le voir, clair comme de l’eau de roche. Aussi en phase avec la magie qu’il l’était maintenant, chaque pas de la marche semblait être comme avancer face à un puissant vent de face. La magie s’écoulait de la déchirure à un rythme incroyable, jaillissant comme un geyser sans fin.

Ce n’était pas comme s’il ou Dove n’avaient jamais vu de telles concentrations d’énergie auparavant, ils avaient tous deux été au-delà des déchirures, après tout. Pourtant, voir un tel flot d’énergie arcane ici, dans leur propre monde, était troublant, pour le moins.

« Qu’est-ce qu’on a foutu ? » Dove rit, un peu de son ancienne humanité transparaissant. « Combien de mes amis sont morts pour contenir les déchirures, alors que cette chose était ici à vomir de la magie plus vite que toutes les déchirures de la Province de l’Ouest réunies ! C’était pour quoi ? ! »

Le squelette jeta la tête en arrière et éclata de rire tandis que Tyron secouait simplement la tête.

Il avait longtemps soupçonné que les Cinq Divins ne se souciaient pas vraiment de sauver le royaume de sa chute inévitable, mais avoir une telle preuve claire devant ses yeux était… perturbant à un niveau profond. Tout ce pour quoi les Tueur dans l’Empire avaient lutté pendant des milliers d’années n’était qu’un mensonge. Ils n’étaient jamais censés réussir, n’avaient jamais été capables de réussir.

Même Magnin et Beory, avec tout leur pouvoir et leur force, et tout ce qu’ils avaient fait, empêchant plusieurs ruptures, retenant presque à eux seuls les plus forts des leurs, rien de tout cela n’avait d’importance.

Pendant que cela se passait, combien de déchirures, tout comme celle qui se trouvait devant eux, avaient empoisonné le monde ? Des dizaines ? Une centaine ?

Puis une autre pensée le frappa…. Si tel était le cas, les signes de corruption auraient dû être évidents, même dans l’Empire. Granin était maintenant un désert parsemé de cristaux produisant ses propres semblables, sans aucun signe de vie. Mais à une chaîne de montagnes de là, les gens avaient cultivé et vivaient normalement dans les contreforts en dessous de Cragwhistle. Cela n’avait pas de sens. La magie était dispersée haut dans l’air, il n’y avait aucune chance qu’elle ne parvienne pas à franchir les montagnes depuis Granin, alors où allait-elle ?

Rempli de ces pensées troublantes, la horde continua d’avancer vers la déchirure, se dirigeant droit dans les vents de face.

Avec tant de magie dans l’air, combinée à ses exploits et capacités, la horde se déplaçait pratiquement sans frais, générant suffisamment de puissance par elle-même pour éviter de puiser entièrement dans son pouvoir. Cela changeait chaque fois qu’un combat éclatait, mais c’était tout de même gratifiant de voir à quel point son effort pour l’efficacité l’avait mené loin.

Une grande partie de cela pouvait être due à l’exploit de la Horde Exponentielle. Plus il avait de morts-vivants, plus ils partageaient de pouvoir entre eux, l’étrange effet multiplicatif qu’il avait remarqué si longtemps auparavant. Avec cet exploit, ce processus était accéléré, générant de plus en plus d’énergie gratuite.

Il tentait distraitement de calculer la quantité de magie de la mort produite, mais s’arrêta lorsqu’il sentit un léger changement dans l’atmosphère.

« Les Terres Brisées sont proches, » dit-il à Dove.

« Déjà ? Putain de merde. Elles doivent être énormes. »

Tyron émit un ordre mental alors que la horde continuait de marcher, et bientôt les étudiants étaient rassemblés juste derrière sa plateforme.

« Nous approchons des Terres Brisées, » dit-il. « Êtes-vous tous conscients de ce que c’est ? »

Georg, Briss et Richard savaient, évidemment, mais il ne s’adressait pas à eux.

Hésitants à parler devant lui, les jeunes étudiants hochèrent simplement la tête, nerveusement.

« Quelqu’un va-t-il trouver sa langue et l’expliquer ? » demanda-t-il sèchement.

Il n’était pas si intimidant, n’est-ce pas ? En y réfléchissant, il se tenait sur une plateforme à pattes d’araignée à six pieds du sol. Peut-être devrait-il l’abaisser pour cette conversation.

« C’est une zone de réalité déformée causée par l’affaiblissement du Tissage Dimensionnel et une haute concentration de magie, » dit l’un des étudiants, un jeune homme à l’air de hibou.

« D’accord, » hocha Tyron. « La magie ici est… particulièrement forte, donc l’effet de déformation sera d’autant plus significatif. Restez proches et soutenez-vous les uns les autres. Cela va sembler étrange… ce qui est un euphémisme… mais tant que vous ne paniquez pas, vous serez en sécurité ici. »

Chacun des étudiants hocha la tête, et il éleva à nouveau sa plateforme pour continuer la marche.

Il ne fallut pas longtemps pour qu’ils atteignent la frontière et ressentent la sensation de ondulation maintenant familière en passant d’une réalité à une autre. Ce qui les accueillit de l’autre côté était une vision de folie.

Des morceaux de roches de la taille de maisons flottaient au-dessus du sol, déchargeant de l’énergie en éclairs dentelés qui frappaient tout ce qui s’approchait. Même ici, juste au bord, Tyron pouvait sentir ses sens s’étirer et se plier. Il était difficile de distinguer la gauche de la droite ; le sol semblait se déplacer et glisser sous lui, et son sens du temps commençait déjà à s’estomper.

Était-il ici depuis des secondes, des minutes ? Il leva la main devant son visage et avait l’impression de se déplacer sous l’eau.

« Ça va être une douleur, » murmura-t-il.

Puis il y avait les leurs. De grands monstres lézards avec des mâchoires et des griffes féroces. Ils erraient en meutes et chargeaient l’armée squelettique dès qu’ils la voyaient, désespérés d’éteindre toute apparence de vie, même chez les morts-vivants.

Il restait encore une certaine distance à parcourir avant d’atteindre le point de rencontre avec les Tueur. Pas d’autre choix que de continuer.

« Putain ça, » murmura Tyron pour lui-même, puis leva les mains et commença à parler.

Il se battrait à pleine force ici. Pas de chances.