Chapitre 288

Peu importe le temps qu’il passait dans les plaines, Tyron ne pouvait jamais s’habituer à ce désert. En fait, il pourrait aller plus loin et dire qu’il le détestait activement, même qu’il le haïssait. Un état inhospitalier et contre nature, où tout ce qu’il s’attendrait à trouver dans un environnement naturel avait été arraché ou détruit.

Pas d’arbres, même pas de souches. Le sol était stérile et sec, sans insectes, ni vers, ni rien de vivant à l’intérieur pour le rendre vibrant et riche. Au lieu de cela, il était sec et dur, réduit à un sable noirci et dur. Là où l’on s’attendrait à voir de la flore et de la faune, il y avait des cristaux, certains à hauteur de cheville, d’autres s’élevant à une douzaine de mètres dans les airs. Des éclats et des flocons de cette matière étaient partout, broyés dans la terre ou reposant comme une fine poudre sur la surface.

C’était ce que le monde entier deviendrait si la magie n’était pas contenue, si elle n’était pas repoussée. Les kin avaient envahi, détruit et purgé chaque être vivant dans ces terres, puis l’énergie arcanique hautement concentrée s’écoulant des déchirures non régulées avait commencé à agir.

Les lézards de cristal étaient probablement ce qu’il détestait le plus. Ils n’étaient pas particulièrement forts, pour des kin, mais ce n’était pas leur dangerosité qui le faisait les haïr, c’était le fait qu’ils n’étaient jamais passés par une déchirure.

Ils étaient cultivés, nés ici même dans le sol, des kin de culture maison.

Même s’ils n’avaient jamais orchestré la mort de Magnin et Beory, les Divins méritaient de mourir juste pour la ruine qu’ils avaient apportée au monde qui les avait engendrés.

Vers l’avant de la colonne, entouré de sa garde d’honneur, Tyron regardait le paysage avec des yeux durs.

« Tu as l’air en colère, » purra Filetta à ses côtés. « Quelque chose que tu veux dire ? »

Elle le poussa sur le côté avec un doigt, mais comme il avait revêtu son armure, il ne le ressentait pas vraiment.

« J’ai encore besoin de trois niveaux, » s’exclama-t-elle. « Je ne suis pas si proche. »

« Tu ne les obtiendras pas en restant là à m’ennuyer. Va. »

« Je n’aurais pas dû le piquer, » murmura-t-elle pour elle-même en s’éloignant légèrement. « Bien qu’il m’ait souvent piquée. »

« Tu sais que je peux t’entendre, » dit-il.

« Bien sûr. Pourquoi d’autre dirais-je quoi que ce soit ? »

Tyron roula des yeux, mais au moins elle était partie.

Des fantômes erraient devant la colonne, cherchant tout signe de vie à tourmenter et à tenir dans leur étreinte glaciale. De temps en temps, il les vérifiait, s’assurant qu’ils avançaient correctement et n’avaient pas été distraits par leur férocité à l’esprit unique. Une tâche qu’il aurait normalement laissée à Laurel, mais elle n’était pas avec lui en ce moment.

Une meute de monstres en maraude attira son attention. Aussi grands que des chevaux, ils couraient sur deux puissantes pattes, leurs quatre bras terminés par des lames courbées formées d’os ou de chitine. En voyant la colonne approcher, ils poussèrent des cris et se retournèrent, accélérant leur course alors qu’ils se précipitaient tête baissée vers les squelettes.

Gère ça, ordonna Tyron.

Derrière lui et à sa droite, il sentit de petites vibrations rythmiques à travers le sol alors que la cavalerie chargeait, frappant le sol de leurs sabots squelettiques. Avant que les kin ne puissent même intercepter la ligne de front, ils furent écrasés, les cavaliers morts-vivants contrôlant habilement leurs montures servantes pour les percuter sur les côtés, les faisant tomber dans la poussière, puis les empalant avec leurs lames.

C’était agréable de charger dans les kin, plutôt que d’être chargé par eux tout le temps, réfléchit Tyron. Ses rangs disciplinés d’infanterie squelettique étaient forts, capables d’absorber toutes sortes de châtiments, mais la cavalerie squelettique élargissait certainement ses options.

Un mouvement supplémentaire attira son attention du coin de l’œil, ce qui poussa Tyron à se tourner et à lever les mains. Répondant à son ordre silencieux, la cavalerie squelettique retourna à la colonne alors que les premières lignes de squelettes se tournaient pour faire face à cette nouvelle menace.

Boucliers en place et lances prêtes ; les squelettes restaient silencieux et immobiles, imperturbables et inébranlables, sans peur, sans passion. Tyron prononça les mots de pouvoir, chaque syllabe frappant l’air avec la force d’un marteau de géant. Il pouvait sentir la magie en lui, un véritable océan de pouvoir, se déchaîner et se briser alors qu’il la saisissait et la façonnait, utilisant des mots et des sigles pour lui donner sens, forme et but.

C’était une grande meute de kin, probablement fraîche de la déchirure. Un mélange de bêtes, certaines grandes, d’autres petites, couraient vers Tyron alors qu’il continuait à incanter.

Il chronométra son exécution pour qu’elle se termine au moment où ils seraient à portée, étendant ses mains et prononçant le dernier mot. Un pouvoir argenté et blanc coula dans l’air, formant une grille d’étincelles magiques qui parcouraient la terre et s’enfonçaient dans le sol. Alors que les kin avançaient, des piliers d’os jaillirent vers le haut, empalant certains qui poussèrent des cris de rage et de douleur. Plusieurs monstres tentèrent de détruire les piliers, s’écrasant contre eux de leurs corps lourds en courant, en brisant plusieurs, mais les autres les ignorèrent, contournant les obstructions alors qu’ils cherchaient à atteindre Tyron.

Une erreur fatale.

Après plusieurs secondes, les piliers explosèrent, se brisant en milliers d’éclats d’os qui déchiraient la chair et coupaient les nerfs comme une grêle de lames. Des dizaines de kin s’effondrèrent au sol, déchiquetés par les os, tandis que d’autres continuaient, leurs peaux épaisses capables de les protéger du pire des dégâts.

D’une pensée, Tyron ordonna à ses squelettes d’avancer, et bientôt la bataille fut engagée, mais pas pour longtemps. Avec des nombres écrasants, le soutien des archers et des mages, le pouvoir des revenants et des wights parmi ses sbires, il y avait peu de danger. En moins d’une minute, les restes avaient été balayés, et la colonne continua d’avancer.

Le combat continua alors qu’ils progressaient, les kin devenant plus nombreux et plus grands à mesure qu’ils se rapprochaient de la déchirure. Après un certain temps, ils s’éclaircirent soudainement, et bientôt il fut facile de voir pourquoi. Des murs de terre surélevés entouraient un avant-poste avec une armée de morts-vivants à l’intérieur, attirant les monstres comme des papillons vers une flamme.

Une forte ligne de squelettes en rang barré l’entrée, avec Brigette le wight tenant le centre. Alors qu’il s’approchait, les squelettes de Tyron s’écartèrent et formèrent des rangs de trois de chaque côté, protégeant l’entrée.

Il y avait des combats tout autour du camp, mais Tyron laissa cela à ses sbires, déplaçant ses étudiants et les matériaux qu’ils avaient apportés à l’intérieur. Il ne pénétra à l’intérieur que lorsque tout le reste d’importance était passé devant lui. Avec la horde de morts-vivants à l’intérieur, il n’y avait pas beaucoup de place pour se déplacer à l’intérieur des murs de terre compactés, les morts-vivants se tenant côte à côte, entassés comme des poissons dans un baril. Au moins, il y avait une petite collection de tentes au milieu où ils pouvaient se reposer confortablement.

« Tu as bien travaillé, » dit-il à Brigette, qui était tombée à ses côtés.

« Merci, » répondit-elle, un peu maladroitement. « C’est pratiquement non-stop ici dehors. »

« C’est pourquoi j’ai envoyé tant de puissants sbires. »

Les géants osseux avaient été envoyés avec ce premier groupe, ainsi que certains de ses meilleurs wights et plusieurs demi-liches. S’ils n’avaient pas pu tenir, il aurait été très déçu.

« Les serviteurs endommagés ont été rassemblés. Malheureusement, certains ont été perdus pendant le combat– »

« Je sais, » dit-il, la coupant.

Bien sûr qu’il le savait ; rien ne pouvait arriver à sa horde sans sa connaissance. C’était intéressant de regarder quelqu’un comme Brigette. Il avait remarqué que plus quelqu’un était mort-vivant depuis longtemps, moins il devenait… vivant. Les wights nouvellement élevés pouvaient oublier qu’ils ne respiraient pas, faisant ainsi monter et descendre leurs côtes de manière rythmique sans raison. De petites manières et comportements qui avaient été appris tout au long de leur vie—utiliser le dos de leur main pour essuyer la sueur de leur front, changer de poids d’un pied à l’autre, n’importe laquelle des milliers de choses qu’une personne faisait au cours de la journée en déplaçant son corps.

Brigette était encore à ce stade. Parfois, elle secouait la tête dans un certain mouvement, et il avait fallu du temps à Tyron pour réaliser qu’elle s’attendait à ce que ses cheveux se mettent en travers, donc elle essayait de les déplacer avant que cela n’arrive.

Avec le temps, ces micro-actions s’estomperaient à mesure que la nouvelle réalité serait progressivement ancrée. Sans aucun sens de la température, de la douleur ou de la fatigue, sans besoin d’air ou d’eau, il semblait qu’ils commençaient à oublier, à un niveau subconscient, ce que c’était que d’être humain. Peut-être était-ce la raison pour laquelle Filetta agissait encore autant comme elle le faisait lorsqu’elle était vivante. Elle avait peut-être réalisé que sa connexion à son ancien moi s’évanouissait, morceau par morceau, et luttait activement pour la conserver.

Pour la plupart des revenants et des wights, ils avaient lentement changé au point de se comporter de manière similaire aux morts-vivants sans âme. De plus en plus, ils restaient immobiles et inanimés lorsqu’ils n’étaient pas activement engagés dans une activité, aussi immobiles qu’une statue. Leurs voix et leurs pensées devenaient de plus en plus creuses et insensibles avec le temps, comme si leurs émotions s’évacuaient d’eux avec leur humanité.

Un phénomène intéressant, c’est sûr, et un qu’il devrait étudier de plus près.

Une fois la distribution des morts-vivants autour du camp temporaire terminée, Tyron se dirigea vers la tente centrale et trouva les étudiants rassemblés à l’intérieur. Georg, Richard et Briss lui firent un signe de tête, tandis que les cinq autres, jeunes Nécromanciens, évitaient son regard. Il n’était pas surpris. Quand il essayait d’enseigner aux nouvellement Éveillés, ils semblaient toujours intimidés par lui.

« Nous resterons ici pendant un jour, » leur dit-il. « Temps de repos et d’affûtage de vos compétences. Il y a un flux ininterrompu de proches à utiliser pour l’entraînement au tir et pour gagner des niveaux. Vous trois, » il hocha la tête vers ses propres étudiants, « pouvez emmener vos morts-vivants aux murs et combattre si vous le souhaitez, mais faites attention à ne pas vous surmener. C’est très dangereux ici, et si vous devez vous retirer, vous devez le faire de manière décisive. »

« Merci, Maître Steelarm, » dit respectueusement Richard.

Ce serait aussi une opportunité pour Tyron. Avant d’avancer vers la déchirure, il effectuerait lui-même le rituel de statut et encouragerait tous ses wights et demi-liches à faire de même.

Il avait peut-être gagné un niveau depuis qu’il l’avait effectué pour la dernière fois. Il devrait être à son meilleur pour réussir à la déchirure. Il laissa les étudiants à leurs propres occupations et se dirigea vers sa tente personnelle avant d’enlever son armure et de s’asseoir sur le lit bas qui avait été installé à l’intérieur.

« Eh bien, » dit-il au squelette flottant devant lui. Bâton à la main, avec des cristaux rouges brillants visibles à travers ses orbites et articulations. « Quel plaisir de vous revoir en personne, Dame Erryn. Je suis sûr que vous m’avez manqué. »