Chapitre 289

Le lich flottait silencieusement dans les airs, immobile, sans cligner des yeux, sans parler. Pour quiconque d’autre, il semblerait simplement inerte, mais Tyron savait mieux. À travers la connexion qu’ils partageaient, il pouvait sentir la Dame Recilia Erryn frappant furieusement contre les restrictions qui la liaient, essayant de diriger ses pensées comme elle le souhaitait. Son esprit aspirait à la vengeance, à la haine et à la colère, mais elle n’en avait pas le droit – les murs que Tyron avait construits résidaient au plus profond de son âme.

Des pensées de désloyauté envers son maître n’étaient pas permises, et ainsi, elle flottait silencieusement dans les airs alors qu’elle menait une bataille futile.

Cela se terminerait de la même manière que cela avait toujours été. Ce n’était pas la première fois que Tyron était témoin de cette lutte, et ce ne serait pas la dernière. Il doutait que l’ancienne Noble puisse un jour se réconcilier avec son asservissement. Elle était tombée trop bas pour jamais faire la paix avec sa nouvelle condition. Pas qu’il s’en soucie. Tout ce qu’il avait besoin de la demi-lich, c’était de son service, ce qu’il était garanti de recevoir. La souffrance n’était qu’un bonus.

« Je suis ici, » dit finalement la Dame Erryn, lorsque la bataille intérieure avait enfin diminué.

« Je peux le voir, » répondit Tyron avec ironie.

Lorsqu’elle lui parlait, la demi-lich s’exprimait toujours en termes simples. Trop réfléchir, être entraînée dans un dialogue, ne ferait que raviver la bataille intérieure une fois de plus. C’était remarquable qu’elle ne semblait jamais se lasser de cela.

« Comment va le camp ? Éclaire-moi, Vizir. »

La colère surgit à nouveau à travers la connexion mentale, et Tyron attendit, patiemment, qu’elle s’éteigne une fois de plus.

Avec chaque wight et demi-lich que Tyron avait créé jusqu’à présent, ils étaient nés avec une nouvelle Classe qui était d’une manière ou d’une autre liée à leur ancienne. Les soldats étaient devenus des Chevaliers de l’Effroi, des Commandants Morts-vivants, des Épéistes Squelettiques et ainsi de suite. Les mages devenaient des Mages Noirs, des Sorciers d’Os et de Sang ou similaires. Filetta était passée de sa Classe de voleur à une variante morte-vivante furtive, et Maître Willhem était devenu un Arcaniste Éternel.

Ce qui signifiait que la Dame Recillia Erryn était quelque peu un cas spécial. Sa Classe précédente était Noble. La lignée directe d’une maison ancienne, sa Classe avait été conférée par les Divins eux-mêmes. Ce n’était pas une Classe que n’importe qui pouvait éveiller, et une grande partie de son pouvoir provenait de l’autorité conférée au Noble par les dieux eux-mêmes.

Le Mandat Divin était leur don inné particulier, la capacité de canaliser le pouvoir des Cinq pour forcer les autres à obéir. Il avait interrogé Recilia Erryn de manière exhaustive sur ce sujet, sondant la nature, les forces et les faiblesses de cette capacité, et avait appris beaucoup de choses.

Comme il l’avait soupçonné, ils n’étaient pas capables de l’utiliser comme ils le souhaitaient, et étaient restreints dans ce qu’ils pouvaient tirer du pouvoir de leurs dieux, et à quelle fréquence.

Évidemment, en l’élevant en tant que demi-lich, il ne s’était pas attendu à ce qu’aucune de ces puissances se transmette. En tant que serviteur mort-vivant lié à sa volonté, être capable d’utiliser la force des Cinq n’avait aucun sens. Si elle conservait une capacité similaire, elle serait alimentée par lui et non par les Divins. Puisqu’il ne possédait aucun pouvoir divin, un tel « Mandat Divin » manquerait cruellement de mordant.

Au lieu de cela, elle avait été élevée en tant que Vizir Non-Vivant.

Il s’est avéré que la Classe Noble était axée sur deux choses. Premièrement, la domination via le mandat et la force de volonté. L’autre, l’administration et la gestion.

Sous sa forme humaine, Recilia avait été anormalement persuasive et perspicace, capable de distinguer les mensonges de la vérité et de sentir les motivations sous-jacentes. Combiné avec des capacités liées à la prise de décision, à la tabulation et à la mémoire, il était logique que les Nobles soient si habiles à maintenir leurs propres domaines. Si l’une de ces expertises avait été appliquée à la Province dans son ensemble, tout le monde aurait été considérablement mieux loti.

Bien qu’il soit décevant de ne pas avoir créé un serviteur plus puissant, avoir Recilia à ses côtés s’était avéré étonnamment utile. De loin le plus socialement capable de ses morts-vivants, avec un esprit pour les détails et une mémoire comme un piège en acier, elle avait été donnée un rôle de gestion dans lequel elle excellait. Heureusement, elle conservait encore certaines des magies qu’elle avait acquises de ses Sous-Classes, donc elle n’était pas entièrement inutile dans un combat.

Le seul problème avec l’arrangement était la haine bouillonnante, le désespoir et la rage qu’elle ressentait en présence de Tyron.

« Nous avons perdu six mille flèches depuis la formation du camp ici. Les stocks s’épuisent. »

« Six mille ? » demanda Tyron, surpris. « Comment avons-nous pu en perdre autant ? »

« Brisées sur des peaux de cristal, » vint la réponse brève.

Formées à partir de petits os, en particulier des doigts et des orteils qui avaient été forgés et allongés, il n’était pas difficile de fournir une grande quantité de flèches, surtout maintenant que des Forgerons d’Os existaient, mais perdre autant représentait une perte non négligeable de matière première. Malgré le poids considérable de cadavres dans la Province de l’Ouest, Tyron n’était pas retourné là-bas pour en revendiquer, et il n’allait certainement pas puiser dans son stock d’os de haute qualité pour des flèches.

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« Je vais devoir chercher une solution. Quoi d’autre ? »

D’une voix monotone et sans émotion, Recilia continua son rapport, comme si elle luttait pour empêcher les émotions bouillonnantes dans son âme d’atteindre la surface. Ce qu’elle faisait exactement.

« Cent trente-deux squelettes perdus en combattant dans le camp, plus de cinq cents nécessitant des réparations mineures, deux cent onze nécessitant des réparations majeures. »

Pas inattendu. Les combats avaient été féroces ici.

« Le wight, Brigette, approche de son avancement de Classe. »

« Déjà ? »

« Son armure a probablement besoin de réparations. »

Elle devait avoir beaucoup combattu pour gagner des niveaux si rapidement. Il avait été une vérité universelle que ses morts-vivants montaient de niveau plus lentement qu’ils ne l’avaient fait dans la vie. Il ne savait pas pourquoi c’était le cas. Peut-être que les morts-vivants interagissaient avec l’Invisible d’une manière différente ? Ou peut-être que l’Invisible était moins enclin à investir des morceaux de lui-même dans un mort-vivant. Quelle qu’en soit la raison, faire monter de niveau ses wights et demi-lich n’était pas une tâche facile.

Il envoya un ordre mental à Brigette de rester dans le coin du camp réservé aux minions gravement blessés, puisqu’il irait d’abord là-bas.

« Qu’en est-il de la magie émanant de la déchirure ? » demanda-t-il. « As-tu les dossiers pour moi ? »

« Je les ai. »

Sans un mot de plus, l’ancienne Noble lui remit une liasse de papier, chacun couvert de tableaux méticuleux et de colonnes de chiffres soigneusement arrangées. Acceptant, il parcourut chaque page, prenant en compte les chiffres et effectuant quelques calculs rapides.

« C’est beaucoup de magie, » dit-il finalement.

Si ces chiffres étaient corrects, la déchirure à laquelle ils approchaient produisait plus de dix fois la quantité de magie que la déchirure à Woodsedge, après la rupture.

Indompté, incontrôlé, avec les proches le forçant à s’élargir de plus en plus, cette déchirure était probablement aussi grande qu’elle pouvait l’être, laissant l’énergie sauvage du royaume tombé de l’autre côté s’écouler à travers dans un vaste torrent. Avec tant de magie dans l’air, il n’était guère surprenant que des proches aient commencé à naître de ce côté également. Dompter cette déchirure serait une énorme étape pour inverser les dégâts, bien qu’il y ait probablement des dizaines de déchirures de taille équivalente couvrant ce qui avait autrefois été Granin.

« Les matériaux sont-ils prêts pour le processus de domestication ? » demanda-t-il, tout en feuilletant les feuilles.

« Ils le sont. »

Il hocha la tête pour lui-même. Il restait encore beaucoup de temps avant qu’ils ne doivent partir d’ici s’ils voulaient arriver à la déchirure aux côtés des Tueurs, mais c’était bon de savoir que les choses étaient préparées.

« Vous êtes renvoyé, » dit-il enfin, rangeant les papiers dans sa robe. Il passerait en revue ces documents plus en détail plus tard, mais pour l’instant, il avait ce dont il avait besoin.

Une autre montée de haine brûlante, seulement pour s’éteindre sans cible à laquelle s’accrocher. Le désespoir et la colère se battaient à l’intérieur du demi-lich, jusqu’à ce que les deux s’estompent en une acceptation engourdie. Sans un mot de plus, la Dame Recillia Erryn se tourna et partit.

Tyron la regarda s’éloigner, se demandant comment elle changerait avec le temps. Ces émotions finiraient-elles par s’émousser jusqu’à ce qu’il ne reste qu’un écho ? Combien de temps avant qu’elle ne se souvienne plus de ce que c’était que d’être humain ?

Se poussant hors de son siège, Tyron sortit à nouveau de la tente. Il y avait beaucoup de travail à faire, et il était déterminé à le terminer avant qu’ils ne plient camp.

Tout autour de lui, les sons de la lutte, les rugissements et les grognements des proches, ainsi que le choc des bras et de l’armure en os remplissaient l’air. À travers les conduits, il savait exactement ce qui se passait, mais il repoussa l’information. Ses sbires s’occuperaient du travail sans son intervention, et s’il devait intervenir, ils pourraient faire appel à lui.

Brigette attendait parmi les rangs de squelettes gravement blessés, se demandant clairement pourquoi elle était là. Il s’approcha d’elle en premier.

« Je voulais vérifier ton armure, » expliqua-t-il sans préambule. « Tu as combattu durement d’après ce que j’entends. »

Elle hésita, puis haussant les épaules.

« Il n’y a rien d’autre à faire, » dit-elle pour s’expliquer.

Ce n’était pas toute la vérité. Il avait appris un peu de sa personnalité avant sa mort. Brigette était quelqu’un qui avait toujours aimé le combat, apprécié se battre et monter en niveau plus que le Slayer habituel, ce qui est déjà quelque chose. Une partie de cette passion brûlait encore en elle.

Une inspection rapide suffisait à révéler des dommages significatifs à la plupart des plaques osseuses couvrant ses côtes et ses épaules. Le casque avait plusieurs fissures, au point qu’il était quelque peu difficile de croire qu’il était encore en un seul morceau. Si ce n’était pour la qualité de l’artisanat, elle aurait probablement subi des dommages assez graves à ses os également.

Reformer l’os et le mouler à nouveau était une tâche difficile, mais une que lui maîtrisait bien à ce stade. Après une heure, il l’avait réparée du mieux qu’il pouvait et l’avait renvoyée. De là, il passa aux travaux de réparation sur les squelettes eux-mêmes.

Beaucoup ici manquaient d’os ou avaient des tissages gravement endommagés. Quand il était encore un nouveau Nécromancien, des réparations comme celles-ci auraient été longues et mentalement épuisantes, mais maintenant il était capable de résoudre les problèmes en succession rapide.

Concentré sur la tâche, il passa d’un sbire à l’autre, ses mains habiles ramassant les fils et retissant les sections endommagées là où c’était nécessaire, d’autres fois envoyant des ordres mentaux pour aller chercher des os de taille particulière dans le stock. Catégoriser les fémurs, tibias et fibulas par longueur avait été l’une des meilleures idées de Richard.

Les heures passèrent alors qu’il travaillait, mais Tyron n’était pas conscient de leur passage. Un sbire après l’autre, problème par problème, il ramena les squelettes gravement endommagés à un état renouvelé. À un moment donné, il termina tous et passa aux réparations mineures. Dommages de tissage plus petits ou simplement des os fissurés, des réparations simples qui prenaient quelques minutes chacune. Au moment où il eut terminé, la nuit était tombée et les sbires sur lesquels il avait travaillé étaient de retour sur les murs.

S’étirant le dos et craquant ses jointures, Tyron considéra le camp. Il semblait que Richard et Briss étaient tous deux sur les murs avec leurs morts-vivants, essayant de gagner un peu d’expérience supplémentaire. Sans doute Georg était occupé à effectuer des réparations sur ses zombies, bien qu’il ait peut-être déjà combattu.

Il envisagea brièvement d’y aller lui-même, mais écartait l’idée. Autant il détestait l’admettre, aller dormir était la meilleure chose qu’il pouvait faire.

Les deux jours suivants seraient mouvementés, pour le dire légèrement. Se reposer pendant qu’il le pouvait n’avait de sens. Une bonne nuit de sommeil, puis il pourrait effectuer le rituel de statut le matin. Une fois cela fait, il pourrait préparer le camp pour la marche sur la déchirure elle-même.