Chapitre 274
Le vent et le sable fouettaient les dunes éternelles. Une silhouette en robe marchait seule, une main tenant sa capuche basse sur son visage, bloquant le vent. Clairement, celui-ci n’était pas de la poussière. C’était évident à la façon dont il marchait, mais se protéger contre le sable ?
Al’hakash. Interdit.
Accroupi dans les dunes, invisible et immobile, Hon’kaal observait et attendait que la créature de chair s’approche. Sa prise se resserra autour de la garde de ses lames en coquillage. Bientôt, ils seraient assez proches. Bientôt, ils apprendraient le prix de la profanation d’un sol sacré.
« Reste, Guerrier de la Poussière. N’attaque pas. »
Hon’kaal resta caché, les mains se serrant davantage. Quelle ruse était-ce ? L’intrus appela à nouveau.
« J’ai la permission du Graal d’être ici. Je cherche à négocier avec les Gens de la Poussière des plaines. J’ai du commerce. »
Pourquoi parlait-il même ? Il n’y avait aucun moyen qu’il puisse savoir qu’Hon’kaal était ici. Cet étranger n’était qu’un autre voleur de l’empire, ici pour prendre ce qu’ils n’avaient pas gagné pour honorer leurs faux dieux.
La silhouette ne marchait plus, au lieu de cela, elle se tenait immobile, se protégeant des sables tranchants.
« Sors, ou je te ferai sortir. »
Des mots de pouvoir frappèrent l’air, et le Guerrier de la Poussière agissait par instinct, jaillissant du sable et tournoyant dans les airs, les lames traçant un arc mortel. Avant qu’ils ne puissent s’approcher, les armes s’écrasèrent contre un mur, et soudain, Hon’kaal se retrouva entouré, enfermé de tous côtés par des dalles éthérées d’os.
Il tourna à nouveau, mêlant sa forme au sable et laissant le vent l’emporter, mais ce n’était pas assez rapide. La réalité se déforma sous la force de la volonté de l’intrus, et le Guerrier de la Poussière se retrouva arraché de l’air, serré fermement dans une main d’ombre et de mort.
Peu importe combien il luttait, avec ses bras coincés contre ses côtés, Hon’kaal ne pouvait pas se libérer. Après avoir épuisé sa force, il cessa de lutter. Il s’affaissa dans l’emprise du sort et se remit à la mort finale.
L’intrus ne bougea pas pour porter le coup fatal.
« J’ai la permission du Graal, » répéta-t-il. « Je suis venu pour échanger. »
Tendant la main dans ses robes, l’intrus sortit un tube à rouleau, et de l’intérieur, il tira un morceau de parchemin, le protégeant contre les vents violents. Il était difficile pour Hon’kaal de lire, mais il pouvait voir le signe du Graal estampé dessus.
« Comment un étranger comme toi a-t-il quelque chose comme ça ? » demanda Hon’kaal d’une voix rauque.
« Parce que votre chef est plus sage que vous, et sait comment obtenir ce qui est le plus précieux pour les Gens de la Poussière. »
« Tu as de la Magie Cristalline ? Ou de l’eau ? »
« J’ai des connaissances. »
Une fois que le Guerrier de la Poussière fut convaincu de ne pas essayer de tuer l’étranger, il fallut encore quatre heures de voyage sur les sables avant d’arriver au camp. ℝАΝŐꞖÈＳ
C’était une expérience désorientante pour Tyron. Marcher à travers la tempête de sable, il était impossible de savoir gauche de droite, et parfois, on ne pouvait pas voir sa propre main devant son visage, l’air étant si épais de sable. S’il n’avait pas rencontré le guide, Tyron n’aurait peut-être jamais trouvé le camp et aurait été contraint de chercher un abri. En l’état, il pouvait remercier son endurance surhumaine qui lui permettait de surmonter des conditions que tous sauf les Gens de la Poussière considéraient comme mortelles.
Abrité par un épine de roche qui perçait les dunes comme une lance, le camp était formé de tentes à plusieurs couches, chacune protégée par des écrans anti-vent qui cherchaient à les protéger du pire du sable. À ces vitesses, un tissu faible serait déchiré en lambeaux par le désert. Si la cape de Tyron n’avait pas été enchantée contre cela, sa chair nue aurait été exposée et son sang aurait teinté les sables sur des kilomètres.
Quand un étranger s’approchait du camp, la réponse était immédiate, des silhouettes surgissant des sables pour observer derrière leurs capuches assombries, ne révélant jamais leurs visages. À l’intérieur des tentes, des gens se blottissaient, sentant le danger, ou peut-être répondant à un signal invisible.
« Maintenant, nous allons voir si tu vis ou meurs, kash’lani, » murmura Hon’kaal. « Le Graal déterminera ton destin. »
« Quel genre de fou viendrait dans les terres des Gens de la Poussière sans permission ? Je n’ai aucun désir de mourir, » déclara Tyron.
« Un voleur, ou un imbécile. »
« C’est un pauvre voleur qui s’annonce avant d’entrer dans votre camp. »
« Un imbécile, alors. »
« Parle avec ton Graal. Je n’ai aucun désir d’aggraver votre peuple plus que nécessaire. »
Avec un sifflement bas, le Guerrier de la Poussière se détourna, tandis que plusieurs autres s’approchèrent pour veiller sur l’étranger. Hon’kaal disparut dans la plus grande tente, pour en ressortir quelques minutes plus tard, la colère émanant de chacun de ses pas.
« Tu parles vraiment, il semble, kash’lani. »
Tyron leva une main.
« Je ne suis plus un étranger. Je suis un invité du Graal. Chan’lani. »
Le Guerrier de la Poussière siffla encore une fois, et Tyron haussait les épaules. Les manières étaient difficiles à trouver ces jours-ci. Au moins, elles ne l’empêchaient pas de se diriger vers la grande tente et d’y entrer.
Dès que les lourdes couches se fermèrent derrière lui, le bruit écrasant du vent se calma presque à rien. Il faisait sombre à l’intérieur, mais même ainsi, Tyron pouvait facilement distinguer les diverses silhouettes humaines éparpillées autour de l’espace, ainsi que le chef de ce camp, assis au centre de la tente, sur un tapis élaboré, formé de cercles concentriques qui plaçaient la silhouette au nexus.
Tyron baissa respectueusement la tête, s’approcha et s’assit, croisant les jambes et plaçant ses mains sur ses genoux, les gardant en vue ouverte.
« Il n’est pas facile de trouver votre peuple, » dit-il.
Le Graal émit un rire bas et haletant. Ils sonnaient comme une brise froissant les dunes, quelque chose en eux rayonnant une grande ancienneté.
« Nous ne voulons pas être trouvés, » vint la réponse. « Les gens de votre empire nous ont toujours chassés. Nous ont poursuivis. Ont essayé de nous chasser de nos terres. Cela ne fonctionne jamais, seuls les gens de la Poussière peuvent vivre dans les sables bénis, mais nous avons appris à être prudents. C’est chan’rela, bien que nous fassions cela. »
« Votre propre peuple a failli me poignarder, » déclara calmement Tyron.
« C’est ce pour quoi ils sont entraînés. Pour les étrangers qui viennent ici, c’est Al’hakash. »
« Mais je suis une exception ? »
« Tu l’es si tu peux livrer ce que tu as promis. »
La silhouette se pencha en avant, et même dans la faible lumière, Tyron pouvait enfin distinguer son visage.
Le Graal était vieux, mais plus qu’ancien. La chair et la peau étaient ratatinées et serrées, rendant les traits impossiblement émaciés. Des orbites creuses fixaient Tyron, tandis qu’il ne voyait que l’obscurité et les ombres réfléchies en retour.
Ce n’était pas une personne vivante, et cela ne l’avait pas été depuis un certain temps.
« Tu n’as pas l’air surpris, de voir ce que je suis. »
Tyron hocha la tête.
« Je sais déjà ce que vous êtes. Nous pouvons discuter de ces affaires face à face, si c’est votre préférence. »
La silhouette squelettique leva un sourcil, puis, lentement, ouvrit grand la bouche. Il y eut un mouvement à l’intérieur, jusqu’à ce qu’enfin un scarabée coloré émerge, sa carapace scintillant dans la faible lumière.
Se déplaçant prudemment, l’insecte grimpa sur le visage de la silhouette jusqu’à se poser au centre de son front, immobile et observant.
« Cela fait un certain temps que je ne me suis pas assis devant un étranger comme ça, » la voix émanait toujours du corps, mais Tyron savait qui parlait vraiment.
« L’honneur est pour moi, » dit Tyron, offrant une légère révérence. « Maintenant, devrions-nous procéder à notre échange d’informations ? »
« Nous le ferons. L’honneur dicterait que je vous offre une boisson, mais nos réserves sont légères, et je sens que vous les refuseriez de toute façon. »
« La connaissance est la nourriture que je désire, » répondit Tyron.
Il tira le sac en cuir qui reposait sur son dos, atteignant à l’intérieur et retirant trois tubes de parchemin.
« J’ai écrit ici tout ce que nous savons sur ce qui s’est passé dans la Province Occidentale de l’Empire. »
Il plaça les rouleaux devant le Graal puis se recula pendant qu’une main fine émergeait pour les tirer plus près.
« Pouvez-vous les résumer maintenant ? »
Tyron hocha la tête.
« La destruction de la Province Occidentale est complète. La Légion d’Or de l’Empereur a tout brûlé jusqu’aux Montagnes de la Barrière. Nous soupçonnons qu’il n’y ait plus personne en vie. Les déchirures sont à nouveau apprivoisées, mais il reste encore des milliers de proches qui ont été laissés à errer à travers la terre. Il faudra probablement des mois, peut-être même un an, avant qu’ils ne soient traqués et que la terre redevienne habitable. Le sud est particulièrement mauvais. »
« Oui, » dit le Graal, « nous avons remarqué que les monstres entraient dans le désert en plus grand nombre. Qu’en est-il de votre peuple ? Avez-vous réussi à trouver un refuge au-delà des montagnes ? »
« Peut-être, peut-être pas, » répondit Tyron, son ton neutre. « Si vous voulez en savoir plus sur nous, ou sur la terre au-delà des montagnes, alors vous devrez offrir plus à échanger. »
« Nous vous offrons déjà les secrets de notre peuple. Que pourriez-vous bien demander de plus ? »
Tyron renifla.
« Nous savons tous les deux que vous avez partagé une mince fraction de ce que vous avez à offrir. Je ne suis pas un ami de l’Empire, cela vous le savez. Votre connaissance sera mise à bon escient contre vos ennemis si vous la partagez avec moi. »
« Peut-être, peut-être pas. L’ami d’aujourd’hui est l’ennemi de demain. Nous sommes prudents, ici sur les sables. Après tout, n’avez-vous pas entouré ce camp ? Il semble que vous ne nous fassiez pas beaucoup confiance non plus. »
À ces mots, les humains dans la tente poussèrent des soupirs, certains dégainèrent des lames, mais le Graal leva une main pour les arrêter, le scarabée reposant sur le front restant immobile.
Le Nécromancien fixa le regard.
« Je ne me laisserai pas mourir, pas tant que mon travail ne sera pas terminé. »
Le silence pesait lourd dans la tente, jusqu’à ce que le Graal commence à rire, un faible sifflement, rempli de poussière et d’air mort.
« Très bien. Discutons davantage de ce que nous pourrions offrir en échange. Vous avez des secrets, et les Gens de la Poussière aussi. Nous pouvons parvenir à un arrangement.