Chapitre 273
Feolin regardait avec une fascination horrifiée alors que les portes s’effondraient, finissant par basculer en arrière pour se détacher de leurs gonds et s’effondrer dans un grondement sourd. Elle n’avait pas vraiment cru qu’il serait possible de pénétrer dans le château. Il semblait impénétrable, une montagne de pierre immobile qui, selon toute logique, devrait s’effondrer sous son propre poids. Pourtant, d’une manière ou d’une autre…
Les Tueur de Démons poussèrent un cri de joie assoiffée de sang. Les armes levées dans les airs, ils rugissaient et criaient, chacun poussant pour être le premier à franchir les portes. MacRielly serait là-dedans quelque part, hurlant une vengeance sanglante alors qu’il poussait les autres de côté, essayant d’être celui qui atteindrait le Duc en premier.
À proximité, Tyron Steelarm observait tout cela se dérouler du haut de sa plateforme étrange, son visage impassible, mais ses yeux brûlants. Comme toujours, un contingent de ses morts-vivants restait autour de lui, mais d’autres continuaient à s’engager dans la bataille, tirant des flèches, lançant des sorts, échangeant des tirs avec les défenseurs sur les murs.
D’une manière ou d’une autre, l’appétit pour la violence parmi les Tueur de Démons n’avait toujours pas diminué. Ils n’avaient même pas besoin de tuer le Duc, car l’Empereur le ferait sûrement, mais cela ne semblait pas avoir d’importance.
Pour sa part, Feolin avait vu plus de mort et de souffrance au cours des dix derniers jours qu’elle n’en avait vu au cours de la décennie précédente. Les rues étaient encombrées de corps, le quartier noble empestait le sang. Elle avait vu le Nécromancien fouiller tout cela comme un corbeau, allant de boucherie en boucherie avec son armée et traînant les morts.
C’était un travail sinistre, mais elle comprenait le besoin de cela. Cependant, il était difficile de voir l’homme avec sympathie quand chaque fois qu’elle le voyait, même de loin, il avait l’air aussi froid qu’un cadavre.
« Tu viens ? » demanda une voix.
Il fallut un moment à Feolin pour réaliser que quelqu’un lui parlait, et encore plus longtemps pour réaliser qui c’était. C’était le Nécromancien, lui parlant du haut de son perchoir.
Elle regarda de nouveau vers la porte. Elle pouvait déjà entendre les cris et le choc des lames, l’éclat de magie venant de l’intérieur. Sans aucun doute, le château deviendrait bientôt une autre maison de la mort.
« Voir quoi ? Les pires de nos impulsions mises à jour ? Les profondeurs de la cruauté à laquelle tes camarades Tueur de Démons s’enfonceront lorsqu’ils ne seront plus liés par la malédiction ? As-tu peur de marcher là-dedans et de commencer à croire que les Magisters avaient raison depuis le début ? »
Il ne semblait pas passionné, ni contrarié, il ne semblait même pas curieux. Feolin se demandait pourquoi il lui parlait du tout.
« Les Magisters sont des connards de rang platine, » lui dit-elle, « mais cela ne signifie pas que je dois voir leurs entrailles se répandre de mes propres yeux. Je trouve tout cela… » elle fit un geste vague vers la ville, « … inutile. »
« La liberté sans vengeance, » acquiesça Tyron. « Heureusement pour moi, peu de tes camarades de rang or ressentaient la même chose. »
Elle ressentit une montée de colère brûlante à ces mots.
« Pourquoi ? Parce que tu ne pouvais pas exercer ta vengeance sans eux ? »
« Exactement, » acquiesça-t-il. « Sans eux, je n’aurais aucune chance d’entrer dans le château. Chaque noble là-dedans va mourir, ainsi que tous les hommes et femmes qui se sont rangés du côté du Duc contre nous. Cependant, ce n’est pas la seule raison pour laquelle je veux entrer là-dedans. Je veux dire, n’es-tu pas curieuse ? Tu ne veux pas savoir ce qui est caché dans les entrailles du château ? »
Feolin avait un pressentiment croissant qu’elle ne voulait vraiment pas savoir ce qui pourrait être là-dedans.
« Pourquoi ? » demanda-t-elle prudemment. « As-tu une idée ? »
« Oh, je sais, » dit Tyron, montrant enfin un soupçon d’émotion : un rapide éclat de sourire. « Je veux quelqu’un comme toi pour venir avec moi, quelqu’un qui n’est pas… » il désigna le combat à la porte, « … si enthousiaste. Qui sait ce qu’ils pourraient faire en trouvant ce que je cherche. »
« Tu veux un témoin. »
« C’est ça. Je veux un témoin. »
La Tueur de Démons en or y pensa longuement alors que le combat continuait à s’intensifier au loin.
« D’accord, très bien, » accepta-t-elle finalement, espérant qu’elle ne le regretterait pas. Elle leva les yeux vers Tyron. « Pourquoi es-tu là-haut, de toute façon ? »
« Je me tiens sur un cercle rituel, » expliqua-t-il. « Je dois maintenir le flux de pouvoir. Je ne suis pas ici parce que je pense que je suis meilleur que tout le monde. »
Elle regarda les squelettes qui le portaient sur leurs épaules osseuses.
« Je peux admettre que ça ne fait pas bonne impression, » dit-il.
« D’accord. Tire-moi vers le haut et j’irai avec toi, » dit-elle, s’approchant et tendant une main.
Tyron parut un peu surpris au début, puis il tendit la main pour saisir la sienne et la tira facilement sur la plateforme. Bien qu’ils ne soient pas des combattants, leur force de rang or était suffisante pour réaliser un acte comme celui-ci sans un soupçon de contrainte.
Une fois qu’elle fut là-haut, Feolin put voir qu’il y avait en effet un puissant cercle rituel gravé dans la plateforme, auquel Tyron restait en contact à tout moment, lui donnant le contrôle du flux de pouvoir. C’était un sort intéressant, et en tant que mage, elle se sentit attirée à l’examiner, se penchant pour étudier les sigils et les connexions.
« C’est un rituel qui renforce ma horde, » expliqua Tyron. « Tout mort-vivant connecté à moi peut également puiser de l’énergie à travers le cercle. De plus, cela me donne une connexion mentale renforcée avec chacun d’eux. »
« Donc tu peux savoir ce que chaque mort-vivant sous ton contrôle fait ? »
« Je pouvais déjà le faire, mais de manière vague. Ce rituel me donne un lien beaucoup plus fort. Es-tu d’accord si nous commençons à bouger ? »
« Oui, bien sûr. »
Avec un mouvement, les squelettes en dessous commencèrent à marcher, la plateforme tenant étonnamment stable sur leurs épaules. Du perchoir élevé, il était beaucoup plus facile de voir ce qui se passait, et elle observa alors que les morts-vivants se rassemblaient autour d’eux, formant un avant-garde qui commença à avancer vers la brèche dans le mur.
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Pendant le combat, les Tueur de Démons avaient réussi à franchir l’énorme fossé en utilisant des rochers et de gros morceaux de pierre qu’ils avaient jetés avant que quelqu’un ne puisse finalement déchirer le pont-levis. Il était toujours là, à moitié enfoncé dans les eaux sanglantes sur son flanc, un énorme morceau de métal riveté, vibrant d’enchantements.
Alors qu’ils s’approchaient du combat, Feolin se prépara, puisant dans son propre pouvoir au cas où elle aurait besoin de se défendre.
Les morts-vivants marchaient silencieusement, comme toujours, sans peur, hésitation ou anxiété dans leurs mouvements. Parmi eux, les puissants wights, revêtus d’une armure en os plaqué et brandissant de puissantes lames enchantées marchaient, accompagnés des énormes géants squelettiques, des épées fumantes se balançant à chaque pas lourd.
C’était fou de penser qu’une seule Classe était capable de créer une armée comme celle-ci. Au-delà des déchirures, quel arme il serait ! Avec autant de morts-vivants, il pourrait tenir une déchirure tout seul pendant des jours !
Comme si elle devinait ce qu’elle pensait, Tyron prit la parole.
« C’est dommage, n’est-ce pas ? Quand j’ai d’abord obtenu cette Classe, je voulais prouver que je pouvais en faire bon usage, que je pouvais être une arme contre les proches. Si je faisais cela, je serais accepté et autorisé à servir en tant que Slayer, tout comme mes parents. »
D’une naïveté désespérée. Feolin essaya de ne pas le montrer sur son visage. Elle échoua.
Tyron renifla. « Je sais, » dit-il. « Défaire les failles n’a jamais été le plan. Ce n’était jamais ce qu’ils voulaient. Ils ont besoin de magie pour alimenter leur pouvoir, et sans les failles, il n’y aurait pas de magie. Pas de marques, pas de Classes, pas de contrôle. Quand tout est construit sur la fondation d’un monde avec de l’énergie arcane, quand vous en dépendez pour exister… soudain, un monde rempli de plus en plus de cette substance ne semble pas si mauvais. »
« Tu ne parles pas du Duc… ou même de l’Empereur… n’est-ce pas ? » demanda Feolin.
Le choc de l’acier et les cris des mourants étaient si forts maintenant. Les Slayers avaient plongé à travers la porte et s’étaient précipités sur les soldats en attente comme une marée de barbares affamés. Les capacités de rang or retentissaient et hurlaient, écrasant l’armure et brisant la pierre. Au-dessus, les énergies magiques s’affrontaient dans le ciel, une série de grondements roulants et de lumières clignotantes donnaient l’impression qu’ils se battaient dans une violente tempête d’éclairs.
Plutôt que de jeter les morts-vivants directement dans le cœur du combat, Tyron semblait adopter une approche différente. Les morts-vivants se dispersèrent autour de la cour une fois qu’ils furent à travers la porte détruite, courant vers les portes, les escaliers et les tours. Des mages morts-vivants protégeaient les autres des dangers pendant qu’ils frappaient les barricades, essayant de forcer leur chemin.
Une fois que les géants squelettiques arrivèrent, ils firent rapidement le travail des portes barrées, les brisant en quelques coups seulement. Juste comme ça, les morts-vivants s’écoulèrent dans le château, envahissant les murs et les tours pendant que Tyron se tenait dans la cour, sur la plateforme, les yeux se déplaçant rapidement d’un endroit à l’autre.
Devant eux se dressait la grande forteresse dans laquelle, sans doute, le Duc se blottissait avec ses quelques troupes et mages restants. Le Nécromancien à peine lui jeta un coup d’œil.
« N’allez-vous pas rejoindre l’assaut contre le Duc ? Vos morts-vivants seraient une arme utile contre les nobles, » demanda Feolin.
Tyron secoua la tête.
« J’enverrai des morts-vivants, mais je n’irai pas moi-même, pas au début. Il y a autre chose que je dois trouver. »
Sa tête se baissa brusquement et il grimaca.
« Quoi ? » demanda Feolin.
« Des fantômes se sont introduits dans les niveaux inférieurs. Nous pouvons descendre maintenant, » dit-il.
À l’instant, les squelettes abaissèrent la plateforme au sol, faillant faire trébucher Feolin. Au moment où elle toucha le sol, Tyron en descendit, et la lumière du rituel s’éteignit. Elle le rejoignit, adaptant son pas au sien et il se dirigea sans hésitation vers l’une des portes éclatées.
« Nous devons descendre ? » soupira-t-elle. « Jusqu’où va cet endroit ? »
« Jusqu’en enfer, » répondit Tyron, d’un ton plat.
Des squelettes se formèrent autour d’eux, devant et derrière, et elle savait que les autres fouillaient encore le château, chassant, cherchant, tuant. Même alors qu’il descendait les escaliers de pierre apparemment sans fin.
Les deux descendirent bien en dessous, descendant les marches et dans l’obscurité, accompagnés par la lumière violette brillante des morts-vivants. C’était étrange, même pour Feolin, qui avait connu de grandes terreurs à travers les failles.
« T’es-tu déjà demandé ce qui est arrivé aux Slayers qui ont perdu la raison ? » demanda soudain Tyron par-dessus son épaule. « Ceux qui n’ont pas pu supporter la pression et sont devenus des renégats ? »
« Ils ont été tués, » dit Feolin brièvement. « Je l’ai vu moi-même. »
« Certains d’entre eux ont été tués, » répondit Tyron, « ceux qu’ils n’ont pas pu maîtriser. Les autres sont emmenés par les Magisters et les Marshals. Que leur arrive-t-il ? »
« Ils sont jugés et exécutés, j’imagine. »
Que feraient-ils d’autre avec eux ?
« À moitié vrai. Tu sais que les gens qui sont Slayers ont tendance à avoir des enfants qui sont Slayers, n’est-ce pas ? »
La bouche de Feolin se crispa.
« Je sais, » dit-elle.
« Et tu sais pourquoi les bordels sont situés si près du Quartier d’Or ? »
« Je le sais. »
« Alors le reste est explicite. »
« Je ne vois pas comment… » une pensée monstrueuse commença à s’insinuer dans son esprit. « Tu ne dis pas… »
« Ce que je dis, c’est que chaque année, des dizaines de Slayers étaient amenés ici, dans le sous-sol. La raison n’a pas vraiment d’importance pour moi. »
Il ouvrit une porte devant eux, et Feolin s’exclama à la vue qui se trouvait au-delà.
« Ce qui compte, c’est qu’ils sont tous morts ici. »
Un fossé bordé de pierre au centre de la pièce semblait descendre dans une obscurité parfaite, mais même depuis l’entrée, elle pouvait voir les os qui dépassaient.
« Tout le château est un sol sanctifié, pas besoin de s’inquiéter des morts-vivants se formant naturellement, » nota Tyron, s’avançant pour regarder dans le fossé. « Une fosse commune de Slayers tombés. Es-tu sûre de ne pas vouloir regarder ? »
Feolin se sentit mal.
« Non… ça va. » Elle grimaca. « Est-ce pour cela que tu es venu ici ? »
« Pas tout à fait. »
Il tourna le dos au trésor d’os et la conduisit dehors, fermant la porte derrière lui. Une fois de plus, ils se mirent en route à travers l’obscurité, marchant à travers les couloirs étroits dans leurs divers tournants, montées et descentes.
Il était difficile de dire s’ils se rapprochaient de la surface ou descendaient plus profondément. Il était difficile de trouver un sens de direction dans le noir, mais finalement, l’atmosphère commença à changer.
Bientôt, elle réalisa exactement où ils étaient. Les gardes étaient depuis longtemps partis, fuyant ou recrutés pour se battre, mais il était clair que les donjons sous le château avaient été abandonnés. Sauf, pas entièrement.
Des gémissements, des cris et des supplications résonnaient des murs de pierre humide alors que ceux qui étaient encore enfermés, probablement sans nourriture ni eau depuis des jours, criaient au son des pas. Lorsqu’ils virent les morts-vivants, les prisonniers tombèrent silencieux, se recroquevillant dans leurs petites cellules, détournant leur visage de la lumière des yeux des squelettes.
Rangée après rangée de cellules, Tyron marcha devant toutes, Feolin sur ses talons, jusqu’à ce qu’il en vienne à une et s’arrête. Pour la première fois, elle sentit qu’elle voyait un soupçon d’émotion véritable sur son visage alors qu’il regardait le vieil homme recroquevillé sur le sol de la cellule.
« Tu connais cet homme ? » demanda-t-elle.
« C’est Maître Willhem, » répondit-il doucement.
« Non ! » s’exclama-t-elle, se retournant vers le malheureux prisonnier. Elle pouvait voir une certaine ressemblance, mais il était difficile de faire correspondre l’estimé Arcaniste qu’elle avait vu seulement brièvement avec cette épave.
« Que s’est-il passé ? Pourquoi l’auraient-ils amené ici ? » murmura-t-elle.
« C’est moi qui ai causé cela, » dit Tyron.
Elle attendit, mais n’obtint pas de réponse supplémentaire.
« Est-il… » elle hésita à continuer.
« Il est suspendu entre la vie et la mort, mais il n’y a rien que quiconque puisse faire pour le sauver maintenant. Cet endroit a aggravé son état. La vieillesse ne peut pas être guérie. »
« Est-ce pour cela que tu voulais venir ici ? »
« Oui. »
Tyron s’est agenouillé et a levé les mains pour saisir les barreaux de la cellule, une profonde émotion montant dans ses yeux.
« Je serai témoin de tes derniers instants, Maître Willhem, » murmura-t-il. « Et ensuite, tu viendras avec moi. Tu es comme moi maintenant. Tu veux qu’ils paient. »