Chapitre 272
La ville de Kenmor a brûlé.
Épuisé, mais rempli d’une étrange énergie qui ne lui permettait pas de se reposer, Tyron observait la destruction depuis la tour. Cela faisait une semaine entière que les rangs Or avaient été libérés, et ils étaient en pleine frénésie depuis.
De sa fenêtre, il comptait six incendies distincts. Les docks avaient pris feu hier, une conflagration qui s’était propagée remarquablement vite compte tenu de la proximité de l’eau. De la fumée s’élevait encore de ce quartier, quelques bâtiments étaient encore en flammes, sans aucun doute.
« Ce n’est pas aussi grave que tu le penses, » dit Worthy, s’approchant derrière son neveu et posant une main sur son épaule. « Les docks sont encore en feu ? On pourrait penser qu’avec toute cette eau… »
« Pas aussi grave, comment ? » coupa Tyron, sans expression.
À cette hauteur, il était possible d’éviter le pire de l’odeur, mais l’odeur de fumée, de cendres et de sang flottait encore épaisse dans l’air. Au niveau de la rue, cela devait être insupportable.
« Pas autant de morts que je ne l’aurais pensé, » répondit Worthy, se grattant la joue. « Certains des Tueur avaient assez de bon sens pour aider à évacuer la ville, et certains des résidents avaient assez de bon sens pour rejoindre les émeutes. Chaque poste de garde, bureau de Marshal et résidence Noble a été rasé, et ce n’était pas seulement les Tueur qui l’ont fait. »
Cela apaisait-il sa conscience d’entendre qu’il y avait eu moins d’innocents pris dans sa vengeance que prévu ? Pas du tout, puisque cela ne l’avait pas dérangé au départ. Au moins, il pouvait dire que c’était une bonne chose. Il n’avait aucun désir de voir des gens souffrir inutilement, il était simplement impossible d’atteindre ses objectifs autrement.
Worthy regarda son neveu avec inquiétude. Malgré ses meilleurs efforts pour faire manger le garçon, il n’avait pas assez mangé au cours de la semaine dernière, avait à peine dormi non plus. Tout ce qu’il voulait faire, c’était travailler, travailler, travailler.
« Comment ça se passe avec ce truc sur ta poitrine ? » dit l’homme au marteau, se tapotant la poitrine pour insister. « Ton cœur bat toujours ? »
Tyron jeta un coup d’œil à lui-même, sentant le dispositif qu’il avait attaché à lui.
« L’assemblage tient le coup, » dit-il, « comme il se doit, mais il y a des problèmes avec ça que je n’avais pas prévus. »
« Oh ? »
« Il pulse à un rythme régulier, ventricules puis chambres, même rythme à chaque fois, mais ce n’est pas comme ça qu’un cœur humain est censé fonctionner. »
« Je vois ce que tu veux dire, » dit Worthy, hochant la tête, « quand tu te donnes à fond, ton cœur est censé s’accélérer, ou ralentir quand tu dors. Le tien bat toujours au même rythme. »
« Exactement. Je pourrais le moduler moi-même, mais comment suis-je censé savoir à quelle vitesse mon cœur devrait battre ? Il y a des moments où je me sens assez mal, et je pense que c’est seulement grâce à ma constitution que je ne me suis pas déjà effondré. D’une manière ou d’une autre, mon corps a pu endurer malgré ce… défaut. »
Sa bouche se tordit sur ce dernier mot, et Worthy éclata de rire. Son neveu avait toujours été un perfectionniste. Il s’approcha et passa un bras autour de ses épaules.
« Ça ne semble pas juste qu’un Nécromancien à ton niveau soit entièrement vivant de toute façon. Si tu n’es pas au moins partiellement mort, comment es-tu censé empathiser avec tes sbires ? »
« Je suis censé empathiser avec eux ? » demanda Tyron.
« C’est blessant, » dit Filetta depuis près de là.
« Chut. »
Oncle et neveu regardèrent ensemble par la fenêtre les restes fumants de ce qui avait été la capitale provinciale. Kenmor était une immense ville, abritant des millions—du moins, elle l’avait été. La voir si désolée et vide était… étrange. Penser que seulement quelques centaines d’individus avaient le pouvoir de mettre une ville comme celle-ci à genoux. Les Nobles avaient eu raison de craindre les Tueur, mais en les liant aussi étroitement qu’ils l’avaient fait, ils rendaient une explosion de violence comme celle-ci inévitable.
« Combien de Tueur as-tu vu craquer, Oncle ? » demanda Tyron.
Worthy grogna avec amertume.
« Trop, » dit-il. « Jamais ceux que je pensais, d’ailleurs. À un moment donné, les gens craquent, ne peuvent pas supporter la marque, ne peuvent pas supporter le meurtre, ne peuvent pas supporter la pression. Parfois, nous trouvions un Tueur blotti dans sa chambre, pleurant et gémissant, se balançant d’avant en arrière sur le sol. Parfois, ils se jetaient simplement sur nous avec un couteau à la main, ou essayaient de nous transpercer avec des éclats de glace pendant que nous dormions. »
L’homme au marteau secoua la tête tristement.
« J’ai perdu beaucoup de bonnes personnes à cause du désespoir. Des gens bien. Le problème avec les Tueur, c’est qu’ils sont toujours dans la douleur, même s’ils ne le savent pas. Les gens qui sont sensibles aux sentiments des autres sont plus susceptibles de le remarquer, d’essayer d’agir. Porter ce fardeau est difficile, même pour les plus forts. »
« Est-ce que c’est ce qui s’est passé là-dehors ? » se demanda Tyron. « Ont-ils craqué ? »
« Non. Ils n’ont pas craqué, pas comme les autres. Ce sont des Tueur de rang Or, enfermés dans la cage à oiseaux depuis des décennies, certains d’entre eux. Le ressentiment qu’ils ressentent va jusqu’à l’os. »
Tyron accepta cela. Espérons que les or viendraient et seraient des alliés lorsque la ville serait enfin terminée. Ils ne pourraient pas rester beaucoup plus longtemps, après tout.
« Les Nobles sont toujours entassés dans le château ? »
« Oui. Comme des rats dans un piège. »
Le château se dressait grand dans la distance, une énorme forteresse, le lieu le plus sécurisé de toute la province. À l’intérieur de ces murs massifs, le Duc et les familles Nobles restantes se blottissaient. C’était presque révoltant, à quel point ils avaient été prêts à sacrifier la ville si rapidement. Après les premières heures de combat, presque tous les signes de résistance avaient disparu alors que Raugrave avait ordonné à son peuple de se retirer en sécurité. Depuis lors, les or avaient fait des tentatives régulières pour percer, mais avaient échoué à chaque fois.
Ce qui était chanceux, à sa manière. Tyron voulait définitivement être là quand les murs finiraient par tomber ; il ne serait pas satisfait de laisser les Nobles mourir sans son implication.
« Je suis prêt, Oncle Worthy, » déclara le Nécromancien, se poussant loin de la fenêtre. « Je me dirige vers le château aujourd’hui. »
« Enfin. Je vais faire savoir à quelques personnes, » dit Worthy, se détournant et s’éloignant vers les escaliers.
Étant lui-même un Tueur de rang Or, Worthy avait pu établir des liens avec les moins assoiffés de sang de ses pairs dans la ville. Renvoyant des mises à jour régulières à la tour et aidant à coordonner l’évacuation, cela avait été une semaine chargée pour lui aussi.
Avec un ordre mental, Tyron convoqua ses sbires, leur ordonnant de s’assembler dans la cour, puis il commença à descendre, Filetta le suivant de près.
« Penses-tu vraiment que tu peux faire tomber le château de Kenmor ? » demanda doucement Filetta.
« Tu doutes encore de moi ? » demanda Tyron. « Après tout ce qui s’est passé ? »
« Tout ce qui s’est passé est la seule raison pour laquelle j’envisage cela du tout, » répondit-elle.
« Si j’étais seul, je ne pourrais pas m’en sortir », déclara Tyron d’un ton égal en commençant à descendre les escaliers. « Même avec la croissance de la horde, je ne suis pas assez seul pour faire tomber le château. Avec des centaines de Slayers à mes côtés ? Il y a une chance. »
« L’Empereur n’est-il pas susceptible de tuer le Duc et tout le monde de toute façon ? Ne devrions-nous pas courir vers l’ouest ? »
« Je ne fais pas confiance à l’Empereur pour tuer les familles liées aux Cinq », cracha Tyron, « et même si je le faisais, j’irais quand même après le château. Il y a des choses à l’intérieur que je veux, très cher. »
Alors qu’ils descendaient les escaliers, les preuves du travail de Tyron étaient partout. Des tas de viande et d’os remplissaient les couloirs de la tour, transformant ce qui avait autrefois été le centre de pouvoir des Magisters en une maison de cadavres. L’odeur du sang était inévitable.
Au deuxième étage, Tyron trouva les bouchers et les tisseurs de cadavres qu’il avait pu amener dans la tour. Ce n’avait pas été facile de les retrouver, mais Worthy avait réussi à les faire entrer avant que la ville ne soit trop endommagée.
« Il est temps de partir », leur dit-il. « Merci pour votre aide. »
Cinq hommes et femmes le regardaient s’approcher, visiblement épuisés. Ils avaient travaillé sans relâche au cours de la semaine passée, préparant des dizaines et des dizaines de cadavres pour Tyron. C’était le seul moyen qu’il avait eu de passer à travers les restes dont il avait pris possession.
« Prenez ceci comme votre compensation et préparez-vous à quitter la ville », leur conseilla-t-il, remettant une lourde bourse à chacun d’eux après qu’un squelette lui ait passé. À en juger par les expressions sur leurs visages, ils étaient assez satisfaits de l’or qu’il leur avait donné, même s’il n’était pas sûr de son utilité dans les mois à venir. « Je partirai moi-même dans quelques jours, et ce sera un chemin difficile vers les montagnes. »
Désireux de partir, ils baissèrent la tête, murmurèrent des adieux et se dirigèrent vers les escaliers. Il restait encore des cadavres, maintenant gonflés et en décomposition, attendant d’être traités, mais ils devraient être laissés inachevés. Les morts les plus importants avaient été complétés, c’était le principal.
Au bout du couloir, dans ce qui avait autrefois été une salle à manger, une arche de os se tenait. Tyron s’approcha et ouvrit la porte pour révéler l’intérieur.
À l’intérieur, une nouvelle forme de mort-vivant flottait près de l’autel, les pieds suspendus juste au-dessus du sol. Un bâton fumant en os forgé à la main, le serviteur ne possédait pas de chair spirituelle, comme les wights, mais plutôt quelque chose d’autre, une structure cristalline rouge qui s’accrochait à ses os. À travers ses yeux creux, il était clair de voir que le crâne était rempli de plus de croissances cristallines.
Le demi-lich brillait de magie alors que des mots de pouvoir émanaient de sa forme morte-vivante, des doigts d’os passant d’un geste à l’autre. Autour de la pièce, des squelettes placés dans les renfoncements se tordaient alors que le rituel de Réanimation des Morts se poursuivait, canalisé vers chacun d’eux à travers l’autel.
Quand c’était fini, Tyron hocha la tête avec satisfaction, un peu de tension quittant ses épaules. Cela avait pris un certain temps pour s’habituer à lancer le rituel à travers ses serviteurs, mais il devenait de plus en plus à l’aise avec cela.
« Bien joué, Grand Magister Tommat », dit-il. « Votre service est très apprécié. »
Il pouvait sentir l’esprit du vieil homme se déchaîner à l’intérieur de sa nouvelle prison, mais il était sûr que cela ne durerait pas longtemps. Tommat avait été une chose brisée dans la vie, et il serait bientôt le même dans la mort, résigné à son sort et docile.
De plus, que pouvait-il avoir à se plaindre ? Tyron l’avait refait, plus puissant qu’il ne l’avait été de son vivant.
Avec un ordre silencieux, il vida l’Ossuaire et sortit lui-même, fermant la porte et renvoyant l’entrée. Avec ses dernières tâches accomplies, Tyron descendit au rez-de-chaussée, sortit de la tour et entra dans la cour.
La pleine puissance de sa légion de morts-vivants était rassemblée, des squelettes rangés en rangs soignés, des revenants et des wights espacés parmi eux comme des officiers dans une armée. Ses chevaliers squelettes montés se formaient au centre, lourdement armés et blindés, prêts à agir comme son avant-garde personnelle.
Tommat flotta pour rejoindre les autres demi-lichs que Tyron avait créés, seulement quatre jusqu’à présent, aux côtés de sa nouvelle construction.
Au milieu des morts-vivants rassemblés se tenait une plateforme, soutenue par des dizaines de squelettes. Alors que Tyron s’approchait, ils l’abaissèrent pour lui, et il s’y installa, se maintenant en équilibre alors qu’ils la remontaient.
Indifférent à la horde qui l’entourait, il baissa les yeux, vers le cercle rituel complexe qu’il avait gravé à la main sur la surface osseuse. Lorsque tout semblait satisfaisant, il hocha la tête, tendit la main et accepta le bâton que ses parents avaient fabriqué pour lui d’un mort-vivant à proximité avant de l’insérer dans la rainure préparée.
Le Nécromancien leva les mains et commença à parler, des mots de pouvoir roulant de sa langue et résonnant dans l’air, envoyant des ondulations à travers la réalité sur des dizaines de mètres autour de lui.
Sous ses pieds, le cercle commença à briller de lumière alors qu’il y versait de plus en plus de sa magie, façonnée et dotée de but par ses mots et ses mains.
Quand ce fut fait, la lumière du cercle explosa, éblouissante, avant de s’estomper presque à rien.
Puis elle revint, n’étant plus brillante, mais d’un violet si profond qu’il était presque noir, et chaque mort-vivant dans la cour commença à résonner avec cette même lumière.
Le rituel de l’Imperator des Morts-vivants était complet.
Tyron abaissa les mains et hocha la tête avec satisfaction. Tant que le rituel était en cours, il devrait rester en place pour le maintenir, alors il resta sur la plateforme, tendant la main pour saisir son bâton et le reprendre dans ses mains.
« Très bien alors. Allons-y », ordonna-t-il.
Comme toujours, la horde obéit à son commandement.