Chapitre 271
Tyron et son oncle restèrent en silence pendant plusieurs longs moments, respirant profondément, les yeux fermés, chacun appréciant la présence de l’autre. Tout à coup, il était difficile pour le Nécromancien de comprendre comment il avait pu garder sa famille à distance pendant si longtemps. Malgré tout ce qui s’était passé, tout ce qu’il avait fait, et toutes les manières dont il avait changé, Worthy ne le voyait pas différemment de ce qu’il avait été auparavant.
« Je ne dirais pas non à un peu de soupe de tante Meg, » murmura Tyron pour lui-même, pensant à la riche saveur du bouillon qu’il avait apprécié depuis son enfance, brillant de graisse et de morceaux de viande tombés directement de l’os.
« Tu as l’air aussi maigre qu’un poteau de clôture, » rit Worthy. « Quand ta tante mettra la main sur toi, elle te mettra plus que de la soupe dans le ventre avant que tu puisses quitter la table. »
« J’ai mangé, » dit Tyron, sur la défensive.
« Quoi ? Du papier et de l’air ? Il n’y a pas de viande sur tes os ! »
Tyron baissa les yeux sur lui-même.
« Ce n’est pas si grave. »
« Des conneries, mon garçon. Respectueusement, des conneries. »
Peut-être qu’il avait négligé de manger plus qu’il ne le devrait, surtout au cours des dernières semaines. Eh bien, il l’avait définitivement fait, mais et alors ? Il avait une province entière à mettre à genoux.
Avec difficulté, Tyron se redressa, une main agrippant le mur, l’autre serrée contre sa poitrine.
« Qu’est-ce qui ne va pas avec ta main ? » demanda Worthy.
« Le cœur a cessé de battre, » répondit Tyron en se stabilisant.
« C’est vrai ? » Worthy cligna des yeux, puis éclata de rire. « Tu es aussi difficile à tuer que ton oncle, » déclara-t-il, se frappant la poitrine, puis commença à tousser.
« Ça va ? As-tu besoin d’aide ? »
« Je vais bien, garçon, » balaya Worthy. « J’ai quelques bibelots et breuvages malodorants que les autres m’ont refilés avant que je parte. Ils vont me remettre sur pied. Maintenant… » le forgeron se leva avec un grognement, les mains cherchant ses poches, « … voyons à quoi servait la Tour Rouge. »
Il leur fallut un certain temps pour ouvrir la porte, mais bientôt ils se trouvèrent dans la pièce au cœur même de la tour. Tyron pouvait sentir le pouvoir vibrer à travers les murs et sous ses pieds ; l’agencement central que les Magisters avaient construit au centre de toute la structure concentrait son énergie ici, dans cette pièce même.
Les murs, le sol et le plafond étaient couverts d’écritures runiques, un travail d’enchantement complexe qui contrôlait et modérait ce vaste flux de magie, le déformant et le façonnant avant de le canaliser dans les centaines de talismans intégrés dans les murs.
Façonnés comme des disques, les marqueurs maudits brillaient comme de l’or, et chacun contenait ses propres sigils denses et détaillés, ainsi qu’un nom gravé au centre. Chacun représentait un Slayer de Rang Or actif, celui qui avait subi le marquage et s’était retiré dans la ville, prêt à échapper au massacre et au désespoir des failles.
Au milieu du sol, un réceptacle se leva, rappelant la forme d’un lavabo, mais avec une fente circulaire dans le creux le plus profond du bol.
D’un seul coup d’œil, Tyron sut que c’était l’outil qui avait été utilisé pour torturer Magnin et Beory. À travers cet appareil, les Magisters avaient versé leur propre magie, ainsi que l’énergie siphonnée de la tour elle-même, pour infliger une souffrance inimaginable à ses parents sur la vaste distance qui les séparait.
Il grimaça, une vive colère brûlant en lui, mais elle s’estompa rapidement. Il n’y avait pas besoin de rage, pas maintenant. En ce moment, sa soif de vengeance était comme une bête dans sa poitrine, se nourrissant d’une richesse d’os. Bientôt, il lui donnerait le plus grand prix de tous, mais à long terme, elle ne serait pas rassasiée. Pas pour longtemps.
« Alors… on les arrache du mur ? » se demanda Worthy, une colère nue brûlant dans ses yeux alors qu’il regardait autour de la pièce avec dégoût.
« Ce ne sera pas suffisant en soi. Nous devons les détruire complètement, » dit Tyron.
Il leva la main et saisit le disque le plus proche avec sa main libre, pressant ses doigts sur les bords. Le métal était chaud au toucher, presque brûlant sa peau absurde et durable, un témoignage de l’énergie qui y circulait. Il le tira du mur et le jeta dans le bassin, passant au suivant.
« Jette-les tous là-dedans, » dit-il à son oncle. « Je sais comment les briser. »
Worthy haussait les sourcils.
« C’est un sacré secret, mon garçon. Comment as-tu découvert ça alors que tu ne les as jamais vus auparavant ? »
« J’ai eu de l’aide. »
Il avait arraché ce dont il avait besoin des âmes des Magisters morts, mais il ne ressentait pas le besoin d’expliquer cela à son oncle. Les deux hommes se déplacèrent dans la chambre circulaire, tirant des disques du mur et les jetant dans le bassin. Avec deux mains disponibles, Worthy était beaucoup plus efficace que Tyron, mais en dix minutes, ils avaient réussi à les arracher tous. Le bassin était presque débordant à ce stade, rempli à ras bord des talismans physiques qui imposaient la malédiction des Slayers de Rang Or.
Lorsque ceux-ci seraient détruits, la marque elle-même ne serait plus assez forte pour restreindre leurs actions. Il y aurait de la douleur, bien sûr, mais pas assez pour les mettre à genoux ou leur faire perdre conscience. Avec tant de soldats du Duc engagés à l’extérieur de la ville, il n’y aurait rien pour arrêter leur déchaînement.
Tyron regarda le bassin, sachant exactement ce qu’il s’apprêtait à libérer.
Worthy observait son neveu, mais trouva son expression impassible, sans aucun indice d’émotion dans ses yeux.
« À quoi penses-tu, mon garçon ? » demanda-t-il.
Peut-être se sentait-il hésitant maintenant, sur le point de libérer le chaos sur la ville ?
« Je pensais… qu’il vaudrait mieux que Magnin et Beory soient encore en vie, » dit Tyron doucement.
Le forgeron regarda à nouveau le bassin.
« Oui, mon garçon. Ce serait mieux. »
« Que se passe-t-il en haut, au nom du Nord ? » jura MacReilly.
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« Peu importe, » rétorqua Berod, « nous entrons. »
« Entrer, comment ? » répliqua Feolin. Son cou était également tendu pour regarder la tour, mais même elle pouvait voir que l’entrée à la base était remplie de morts-vivants. « Nous ne pouvons pas forcer notre chemin. »
Le Magister grimaça, mais même lui pouvait voir que jeter ses deux seuls Slayers dans la tour risquait de les tuer. Les grandes portes de la tour étaient complètement tombées, révélant un couloir rempli d’obscurité, de brume sinistre et d’yeux violets brillants.
« Il doit y avoir un autre moyen d’entrer, » cracha-t-il, le désespoir clair sur son visage, « trouve-en un, maintenant ! »
Le Magister était désespéré, la panique dans les yeux alors qu’il regardait la Tour Rouge, maintenant sous un lourd assaut pour le moins. MacReilly et Feolin avaient… des émotions différentes.
Alors qu’ils couraient dans la cour, il était clair qu’il y avait eu de violents combats. Des os étaient éparpillés sur les pavés, des crânes et des côtes brisés là où des morts-vivants étaient tombés, mais bien qu’il y ait du sang et d’autres horreurs éparpillés autour, il y avait étrangement peu de corps visibles.
Il était clair que le Nécromancien responsable de la perturbation dans la ville était ici, et avait été choquantement réussi à pénétrer le sanctuaire des Magisters. Ni Feolin ni MacRielly ne se sentaient particulièrement charitables envers les robes rouges en ce moment, s’ils l’avaient jamais été. Le nordique en particulier avait du mal à masquer sa joie, un sourire malicieux menaçant de s’étendre depuis les coins de sa bouche.
« Peut-être devrions-nous attendre que d’autres arrivent, » suggéra Feolin. « D’autres Tueur d’Or ne manqueront pas de venir bientôt. »
En effet, certains étaient déjà là. Il était difficile de les distinguer, mais certains grimpaient la tour, essayant de trouver un moyen d’entrer. Du moins, elle pensait que c’étaient des Tueurs.
« Oui… oui, nous allons attendre, mais pas longtemps ! » déclara Berod, les yeux fixés sur la tour.
Au-dessus d’eux, des lumières étranges émanaient de l’intérieur du bâtiment, l’air au-dessus semblait… étrange… chargé de magie et presque vivant. Feolin n’avait aucune idée de ce qui pouvait se passer, mais elle savait qu’elle ne voulait pas être près de cette tour, certainement pas aux niveaux supérieurs. Quoi que cela puisse être, cela prenait beaucoup d’énergie.
Il ne fallut pas longtemps pour que d’autres arrivent, Tueurs, Magisters, Soldats et Maréchaux. Lorsque d’autres mages en robes rouges apparurent, Berod courut pour discuter avec eux, têtes ensemble et gesticulant furieusement vers la tour.
Feolin observa les Tueurs à proximité. Certains, elle les reconnaissait, d’autres non. Tous avaient l’air d’avoir traversé l’enfer, les mâchoires encore serrées contre la douleur mémorisée, tout comme la sienne. MacRielly croisa son regard.
« Beaucoup de Tueurs en colère ici, Fee, » murmura-t-il doucement. « Beaucoup d’autres à venir. »
Il y avait quelque chose dans sa voix qui sonnait l’alarme dans sa tête.
« Que penses-tu, MacRielly ? En fait, ne dis rien, je ne veux pas savoir. »
« La tour n’a pas l’air si bien, Fee. Quelque chose pourrait être en train de se passer ici, » dit-il, insistant.
« Que penses-tu qu’il se passe ? » s’emporta Berod, un instant avant que le nordique ne crie et ne s’effondre au sol, se tordant de douleur. Bientôt, la douleur était si intense qu’il ne pouvait plus émettre de son, et se tordait simplement, les yeux sortant de sa tête.
« Nous parlions juste de la tour, » cria Feolin désespérément.
Berod fixa le Tueur au sol, le visage rempli de mépris.
« Je sais de quoi vous parliez. Je vais donner à MacRielly quelques instants pour se ressaisir, puis vous chargerez la tour avec les autres qui se sont rassemblés. Nous devons entrer dans le bâtiment. »
Sauf que le nordique ne se tordait plus de douleur, il respirait lourdement, recroquevillé au sol, avec un regard étrange dans les yeux.
Feolin se précipita à ses côtés et s’accroupit à ses côtés.
« Ça va ? » demanda-t-elle.
MacRielly était pâle et tremblant après la douleur profonde de l’âme, un sentiment qu’elle connaissait bien, mais il y avait quelque chose sur son visage…
« Ça s’est arrêté, » murmura-t-il.
« Merci à la déesse que le salaud ne l’ait pas prolongé, » jura-t-elle.
« Non… tu ne comprends pas. Il ne l’a pas arrêté, ça a juste… arrêté. »
« Mais… comment peux-tu le dire ? »
Elle tourna la tête pour regarder Berod, qui la fixait avec consternation dans le regard, puis vers la tour.
Une silhouette était apparue à la fenêtre, la main gauche serrée contre sa poitrine, une étrange armure faite de ce qui semblait être des os noirs moulés en plaques sur son corps.
« Je pense que nous avons trouvé notre Nécromancien, » murmura Feolin en aidant MacRielly à se relever.
De très haut, la silhouette les regardait, puis commença à parler.
« Je m’appelle Tyron Steelarm ! » rugit-il, la voix résonnant contre les murs de la cour. « Fils de Magnin et Beory Steelarm, neveu de Worthy et Meg Steelarm. »
Feolin fronça les sourcils. N’était-il pas censé être… mort ? L’homme qui parlait n’avait pas nécessairement l’air complètement vivant, mais il n’était certainement pas mort.
« Tuez-le, » siffla Berod. « Tuez-le maintenant ! »
Feolin regarda le Magister, puis les autres qui faisaient des demandes similaires aux Tueurs qu’ils avaient amenés, puis vers MacRielly.
Cela pourrait-il être ?
De plus en plus de personnes, parmi lesquelles des Tueurs, filtraient dans la cour à chaque instant qui passait, tous regardant l’homme à la fenêtre, écoutant ce qu’il avait à dire.
Pourtant, aucun des Tueurs ne s’effondra au sol de douleur.
« Ma mère et mon père, des Tueurs loyaux toute leur vie, ont reçu l’ordre de me traquer et de me tuer de sang-froid, » tonna Tyron, la rage et la douleur évidentes dans sa voix. « Ils ont refusé ! Refusé de se soumettre à la volonté des Magisters, refusé d’être retournés contre leur seul enfant ! Pour ce refus, ils ont été torturés jusqu’aux limites de leur tolérance ! En fin de compte, ils ont tenu aussi longtemps qu’ils le pouvaient avant qu’enfin ils viennent me trouver. »
Il pointa un doigt accusateur vers les Magisters rassemblés en bas.
« Ils vous ont dit qu’ils m’avaient tué, comme s’ils le pouvaient ! En vérité, ils se sont tués eux-mêmes, sacrifiant leurs vies pour la mienne. »
Une onde de colère parcourut les Tueurs rassemblés, murmurant entre eux. Personne n’avait cru l’histoire qu’on leur avait racontée sur les Steelarm, pourtant que pouvaient-ils y faire ? Les retourner contre leur enfant avait été un exemple très médiatisé de la brutalité à laquelle les Magisters se livraient régulièrement, mais cela avait blessé tous, puisque Magnin et Beory avaient servi si longtemps, et si bien, qu’ils auraient dû être au-dessus de cela.
Entendre que les deux personnes que beaucoup de ceux présents avaient rencontrées dans les failles, dont beaucoup de vies dépendaient, avaient été forcées à une telle action, était exaspérant.
« Ils ont tout mis en place pour moi, » continua Tyron, « une nouvelle identité, un moyen de cacher, de vivre une toute nouvelle vie sans eux. » Il marqua une pause alors que son visage se tordait de chagrin. « J’ai refusé ! J’aurais ma vengeance contre les Magisters, contre les Nobles, contre le Duc, contre l’Empereur maudit lui-même ! J’ai fait un choix ! »
Il s’éloigna de la fenêtre un moment, et un objet traversa l’ouverture, traçant un arc alors qu’il tombait vers les pierres en dessous. Quoi que ce fût, cela s’écrasa non loin de Feolin, éparpillant des éclats de ce qui semblait être de l’or dans toutes les directions.
« Maintenant vous choisissez ! » rugit Tyron. « Tueurs de Kenmor, de la Province de l’Ouest, vous êtes libres ! »
Il tourna son regard ardent vers les figures en robes rouges qui avaient commencé à se regrouper, empestant la peur.
« Tuez-les tous ! » cria-t-il.
MacRielly se précipita en avant, sa lame traçant un arc scintillant dans l’air qui décapita Berod. Alors que le corps du Magister s’effondrait au sol, la tête atterrissant à une douzaine de pieds, MacRielly grimaça de douleur, les yeux se plissant, alors qu’il endurait. Puis il éclata de rire, rauque et tendu, mais rempli de joie réelle.
« Il a putain de raison ! » rugit le nordique pour que tous dans la cour l’entendent. « Nous sommes libres ! »
Son rire devint sauvage alors qu’il piétinait les restes de Berod et tournait ses yeux, désormais remplis de soif de sang, vers les Magisters restants.
Des soldats arrachèrent leurs lames de leurs fourreaux et se positionnèrent autour des mages en robes rouges, mais il y avait de l’incertitude dans chacun de leurs mouvements. Tout autour de la cour, Feolin pouvait voir ses camarades Slayers commencer à réaliser ce qui se passait, ce qui s’était passé.
« Oh, non, » murmura-t-elle.
MacRielly hurla comme un démon alors qu’il chargeait en avant, sa lame chantant alors qu’il la balayait dans l’air.