Chapitre 268
Franchir la porte a pris trop de temps, et ce n’était que la première étape. Tyron travaillait aussi vite qu’il le pouvait, d’une main, drainant les enchantements de leur pouvoir, ressentant le flux de pouvoir pour éviter de déclencher des pièges. Pendant ce temps, ses morts-vivants continuaient à chasser à travers la Tour Rouge et à renforcer les niveaux supérieurs.
« Ils essaient de trouver un moyen d’entrer, » rapporta Filetta.
La sueur coulait sur le front de Tyron, mais il ne s’en rendait pas compte, trop concentré à sentir les minuscules éclats d’énergie arcanique de l’autre côté de la porte.
« Qui est-ce ? » répondit-il doucement.
« Si je le savais, je te le dirais. Il n’y en avait qu’un avant, mais nous ne les avons pas vus depuis un moment. Maintenant, ils sont plus nombreux. Rang Or, nous pensons. Jusqu’à présent, ils n’ont pas réussi à entrer, mais ce n’est qu’une question de temps. »
« Garde-les dehors aussi longtemps que tu peux, » murmura Tyron, les yeux toujours fermés.
Les doigts de sa main gauche continuaient de pulser dans un rythme régulier, inébranlables alors que le temps passait, des fils de magie tirés autour de son propre cœur. Il se redressa, éloigna sa tête de la porte et hocha la tête pour lui-même.
Tendant la main libre, il saisit la poignée de la porte et la tourna, la poussant ouverte d’un mouvement fluide. Puis il attendit, la tête inclinée sur le côté.
Rien ne se passa. Pas d’explosion, pas d’éclairs crépitants, pas de flash de magie.
« Donc nous sommes à l’intérieur ? » demanda Filetta, semblant surprise. « Juste comme ça ? »
Tyron lui lança un regard incrédule, tira une pince de son trousseau d’outils et la lança dans le couloir. Avant qu’elle ne soit à plus d’un pied de la porte, des faisceaux de lumière rouge crépitants provenant de quatre points séparés sur le mur jaillirent et fondirent l’outil en une bouillie.
« Ah, » dit le wight. « Je suppose que je me suis trompé. »
« Malheureusement, aucun des Magisters que j’ai pu interroger pour obtenir des informations ne savait rien sur les défenses ici. Un réseau complètement séparé du reste de la structure. »
« Nous avons tué tous les mages dans cette stupide tour, » déclara Filetta. « Sûrement, l’un d’eux sait comment désactiver tout ça. »
« Ils le savent probablement, » acquiesça Tyron en entrant dans l’embrasure de la porte, prenant soin de ne pas étendre trop ses membres en avant. Les quatre points sur le mur d’où les faisceaux avaient émis étaient parfaitement intégrés dans la maçonnerie. S’il ne les avait pas vus lui-même, il n’aurait jamais pu repérer leurs emplacements. « Il faudrait trop de temps pour obtenir des informations fiables d’eux. Le faire moi-même est probablement le moyen le plus rapide et le plus sûr. »
« Eh bien, tu ferais mieux de t’y mettre, » le prévint-elle. « Les choses commencent à chauffer dehors, et cette armée ne se bat pas aussi bien sans toi. »
Tyron grogna alors qu’il fermait les yeux et commençait à étendre ses sens à nouveau. Filetta le regardait commencer à travailler, mais autant qu’elle pouvait le dire, tout ce qu’il faisait était de balayer lentement sa main dans l’air et de froncer beaucoup les sourcils. Elle se tourna et vérifia ses gardes. Il y avait deux wights à proximité, l’ancien Soldat, Janus, et un mage dont elle ne se souvenait pas du nom.
« Fais bien ton travail, Janus. Quelque chose ne va pas. »
« Ce n’est pas comme si j’avais le choix, » grogna le mort-vivant.
Inconscient d’eux, Tyron continua à travailler aussi vite et en toute sécurité qu’il le pouvait. Il ne savait peut-être pas exactement quels enchantements les Magisters avaient utilisés dans cette section de la tour, mais il connaissait les schémas généraux qu’ils favorisaient. Heureusement, ils s’avérèrent aussi peu imaginatifs et cohérents qu’il l’avait espéré.
Pendant les quelques heures suivantes, il continua à les briser un par un, avançant régulièrement dans le couloir pendant que Filetta ou Laurel venaient lui faire rapport sur divers accrochages se produisant autour de la tour. Apparemment, quelqu’un était entré. Maintenant, ils n’étaient pas sûrs. Maintenant, il y avait un petit groupe de chasseurs attaquant la porte.
Au moment où il atteignit l’autre bout du court couloir, il était clair qu’il manquait de temps.
Le dernier enchantement s’estompa, et Tyron poussa un court soupir de soulagement. Il n’y avait pas de temps à célébrer, alors il poussa rapidement la paume de sa main contre la porte et essaya de sentir au-delà. Après être allé si loin, il ne voulait pas être pris au dépourvu au dernier moment.
Après quelques secondes, il fronça les sourcils. Après quelques autres, il rouvrit les yeux, fixant intensément le grain de bois de la porte.
« Champ anti-magie ? » murmura-t-il pour lui-même.
Il ne pouvait rien sentir de l’autre côté, pas un souffle de pouvoir du tout. Soit l’espace était purgé de toute trace d’énergie arcanique, ce qui était peu probable compte tenu de l’endroit où ils se trouvaient, soit il y avait un champ détruisant toute magie qui y entrait.
Le Nécromancien recula et convoqua ses morts-vivants à ses côtés.
« Quelque chose ne va pas ? » demanda brusquement Janus.
Tyron évalua l’ancien Soldat. Devenir un wight n’avait pas été quelque chose que l’homme avait accueilli à bras ouverts, mais Tyron l’avait poussé à le faire. Un serviteur aussi capable ne devait pas être gaspillé. Pourtant, il espérait que les protections qu’il avait tissées en lui tiendraient. Janus n’avait aucun amour pour son nouveau maître.
« J’ai brisé les protections, mais il y a un champ anti-magie de l’autre côté de la porte. Fais passer tes morts-vivants en premier et je te suivrai. »
« Tu penses qu’il pourrait y avoir un piège ? »
« À ce stade, je serais choqué s’il n’y en avait pas un. »
Janus marqua une pause un moment.
« Je ne suis pas mage, » dit le wight, « mais un champ anti-magie ne va-t-il pas nous détruire ? Ce… corps… n’est tenu ensemble que par ta magie après tout. »
Tyron secoua la tête.
« Cela commencera à te décomposer, mais le processus sera lent. Si tu étais des élémentaires ou des êtres astrals, alors ce serait bien pire. Tes composants banals te donnent une certaine mesure de protection. »
« Nos os, tu veux dire. »
Il n’était pas nécessaire que Janus donne un ordre verbal. Il leva simplement son bouclier, serra sa prise sur son épée et prit position au centre du couloir, les autres morts-vivants se formant autour de lui.
Agissant comme un seul homme, ils avancèrent vers la porte. Lorsque le Soldat y parvint, il se pencha en arrière et frappa le bois avec son pied armé d’os, le brisant. Un autre coup, et il vola de ses gonds, s’écrasant en arrière dans la pièce au-delà.
En fait, ce n’était pas une pièce, mais un autre couloir, celui-ci circulaire, tournant autour du pilier central de la tour, des portes intégrées dans le mur du fond. Il y avait des chambres et des bureaux ici, où le travail le plus secret et privé des Magisters était effectué, mais l’une d’elles serait le coffre dans lequel les malédictions étaient conservées.
Tyron tourna la tête un instant alors qu’il sentait l’augmentation de l’attraction sur son pouvoir. Ses sbires se battaient à plusieurs endroits autour de la tour, un combat intense, à en juger par la quantité d’énergie consommée. Ses revenants étaient engagés, ce qui signifiait des adversaires de haut niveau. Chaque instant qui passait, le combat se propageait plus haut. Au moins un assaillant montait rapidement les escaliers. Il devait agir vite.
« Bougez, » ordonna-t-il à ses sbires, et ils avancèrent, poussant dans le couloir central, Tyron les suivant de près. Il hésita un instant au bord du champ, puis donna d’autres ordres avant de finalement avancer.
Des champs comme celui-ci étaient difficiles à établir, et en maintenir un serait un drain massif sur les ressources. Clairement, les Magisters tenaient à protéger cet espace, ce qui avait du sens, mais pourquoi n’y avait-il pas de gardes ici ? Dans un endroit comme celui-ci, des défenseurs banals comme des soldats et des gardes étaient dix fois plus efficaces. Avaient-ils été retirés lorsqu’il avait pris d’assaut la tour et étaient morts en combattant en bas ?
C’était possible.
Tyron tendit la main, et son squelette attendant lui passa à nouveau son bâton. Il jeta un œil aux portes voisines. Aucune d’elles n’aurait le coffre derrière ; cela se trouvait au bout du couloir à sa gauche.
C’était inconfortable d’être à l’intérieur de ce maudit champ. Il espérait qu’il n’était pas trop grand.
« Déplaçons-nous rapidement, » dit-il à ses revenants, et ils commencèrent à marcher, se dirigeant vers le coffre qui briserait toute la province sur son genou.
Les portes s’ouvrirent si rapidement que Tyron eut à peine le temps de cligner des yeux avant que les soldats ne chargent. Un instant, ils étaient seuls dans le couloir, le suivant était rempli de cris et du son de l’acier résonnant.
Il se retourna, grognant alors que d’autres hommes émergeaient des pièces derrière lui. Il y en avait des dizaines !
Ses squelettes réagirent avec le port froid et implacable qui était leur nature. Sans peur, choc ou surprise, ils levèrent leurs boucliers et saisirent leurs lames, formant un mur défensif qui absorba la charge, vacilla, mais ne se brisa pas.
Il y avait un certain nombre de revenants présents, avec ses deux revenants, mais contre une équipe de soldats, cela ne suffirait pas à tenir longtemps. Des renforts arrivaient déjà ; il pouvait sentir ses morts-vivants déferlant à travers le bâtiment, ne se trouvant plus aux portes, escaliers ou fenêtres alors qu’ils se précipitaient à l’aide de leur maître.
Tyron serra son bâton plus fort alors qu’il lançait un regard haineux. Il devrait briser ce champ anti-magie. Sans lui, il pourrait renforcer ses sbires, et les vivants tomberaient rapidement devant eux. Cela brûlerait une énorme partie de son pouvoir, mais quel choix avait-il ? Il ne pouvait pas se permettre de mourir ici. Il refusait !
« Tyron Steelarm ! »
Une voix remplie d’un venin insondable aboya son nom, et Tyron se tourna pour voir un homme vaguement familier en armure ornée s’avancer vers lui. Plus que son port, plus que l’arrogance sur son visage, l’armure racontait l’histoire de qui il était : un noble. Qui d’autre pourrait se permettre de porter quelque chose d’aussi lourdement enchanté, d’aussi élaboré ?
« Est-ce que je vous connais ? » demanda Tyron en levant son bâton, puis en le frappant brusquement vers le bas.
Au moment où il toucha le sol, il commença à canaliser son pouvoir à travers. Ce n’était pas un sort, sauf dans le sens le plus grossier. Les champs anti-magie étaient, curieusement, faits de magie eux-mêmes. Tout comme n’importe quel autre sort, ils pouvaient être drainés de leur pouvoir, bien que cela soit difficile à faire. Pour détruire ce champ, il devrait l’inonder du double de la quantité d’énergie arcanique qui avait été utilisée pour le créer. Si plusieurs mages avaient versé leur pouvoir dedans, il pourrait manquer de pouvoir avant d’être proche de le dissiper.
L’expression tordue du noble ne changea pas alors qu’il continuait à avancer, balançant sa lame de gauche à droite, ses yeux fixés sur le Nécromancien.
« Vous connaissez ma famille, » cracha l’homme. « Vous connaissez mon frère. »
La ressemblance familiale se mit en place.
« Jorlin ? » déclara Tyron, apparemment calme alors qu’il invoquait plus de son pouvoir et le canalisait à travers le bâton. « Oui, je vois la ressemblance. Je reconnais cette chair. J’en ai abattu suffisamment, après tout. »
S’il était possible, le visage du noble armé se tordit encore plus, devenant d’un rouge profond sous la force de sa rage. Il ouvrit la bouche pour maudire ou rugir quelque chose, mais une autre voix le coupa avant qu’il ne puisse prononcer une syllabe.
« Il essaie de briser le champ, » dit une femme, émergeant d’une pièce voisine derrière le noble. « Il y a une énorme quantité de pouvoir qui est détruite en ce moment. »
Vêtue de robes violettes, avec la capuche tirée bas sur ses yeux et l’emblème brodé d’or de leur ordre en vue, Tyron savait exactement ce que cette femme était.
« Le champ tient-il ? » demanda le noble.
« Bien sûr, » elle sourit, fixant Tyron. « Je peux le tenir facilement. »
Il en doutait fortement. Heureusement, le noble avait l’air convaincu, se retournant vers Tyron avec un sourire laid sur le visage.
« Nostas Jorlin, » dit Tyron, comme s’il venait de se souvenir du nom. « Chef de la Maison. »
Notas se figea un instant, et Tyron saisit l’occasion de continuer à parler alors qu’il continuait à extraire chaque goutte de pouvoir qu’il pouvait rassembler.
« Je crois que votre frère était… Herath ? Oui, Herath Jorlin. Je me souviens bien de lui. »
« Vous mourrez d’une mort lente et agonisante pour ce que vous avez fait à ma famille, » gronda Nostas. « Je pourrais vous tuer d’un mot, mais je ne le ferai pas. Vous n’avez pas le droit d’y aller si facilement. Je ferai transformer votre peau en abat-jour et l’accrocher au plafond de votre cellule. Vous passerez mille jours à supplier la mort ; seulement alors je ferai couper votre langue. »
Tout le corps du noble tremblait sous la force de sa rage. Tyron le regarda froidement. Tout autour de lui, ses squelettes étaient poussés, et il avait été contraint de reculer contre le mur alors que ses sbires se battaient en son nom.
« Vous n’avez peut-être pas autant de temps, » appela Tyron. « Herath est en route, après tout. Si vous prenez trop de temps, nous verrons une touchante réunion de famille ici dans la tour. »
« Ne le laissez pas vous provoquer, » avertit la chasseuse de mages. « Il ne pourra pas tenir longtemps. »
Tyron grimaça alors qu’il semblait malheureusement qu’elle parlait honnêtement. Il avait un océan de pouvoir à sa disposition, mais à moins que ce ne soit le double de ce qu’elle avait, cela ne suffirait pas.
Il commença à brûler sa vitalité à nouveau, la convertissant en magie alors qu’il forçait toute l’énergie de son bâton dans le champ.
Le mage anti-magie tressaillit.
« Il a trop de pouvoir, » avertit-elle. « Je ne pourrai pas tenir encore longtemps. Attrapez-le ! »
« Avec plaisir, » grogna Nostas.
À ce moment-là, une autre silhouette se précipita à travers le couloir, hurlant de rage, et tout l’enfer se déchaîna.