Chapitre 269

Tyron n’avait pas le temps d’identifier l’attaquant, mais comme ils semblaient foncer sur les soldats, il devait supposer qu’ils étaient de son côté. La chose la plus importante était qu’il empêchait le Noble de parler. Il devait y avoir des limites ou des restrictions sur la façon dont ils pouvaient exercer l’Autorité Divine, mais il ne savait pas ce qu’elles étaient.

Avec une dernière poussée de magie, il ressentit une douleur profonde dans ses membres alors qu’il continuait à brûler sa santé pour plus de pouvoir. Des fissures commencèrent à apparaître sur sa peau, un sang épais s’écoulant et traînant le long de ses membres, imbibant ses vêtements, mais il endura.

L’anti-magicien poussa un cri furieux alors que le champ se brisait, s’effondrant à genoux sous la pression. Tyron sourit, sa main libre se levant, passant à travers une série de sigils plus vite que l’œil ne pouvait suivre alors qu’il prononçait les mots de pouvoir.

Le monde trembla comme une cloche frappée alors que Tyron exerçait sa volonté sur lui. Avant que le Noble ne puisse faire même quelques pas, le Nécromancien poussa sa main et envoya une traînée de brouillard noir tourbillonnant dans sa direction.

Nostas vit le sort se tordre dans l’air vers lui et sourit avec mépris. Alors que le poing commençait à se former devant son visage, il le trancha avec son épée. Des enchantements puissants s’enflammaient le long de la longueur de la lame, alimentés par les cœurs parfaitement sphériques dans la garde et le pommeau. Avec un éclat de lumière, la magie fut tranchée, ne le ralentissant même pas.

Cependant, la déformation surnaturelle de l’air ne s’était pas arrêtée, n’avait pas cessé un instant, alors que Tyron continuait à lancer. Le Champ de la Mort fleurit à nouveau, enveloppant le champ de bataille et drainant la vie de chaque entité vivante dans les parages. Grâce à ses exploits, une partie de cette vitalité trouva son chemin vers Tyron, et c’était très bienvenu.

Maintenant, il devait préparer un buff pour ses sbires ; ils ne tiendraient pas longtemps sans cela. Avant qu’il ne puisse s’engager dans le sort, la voix de Nostas lui transperça le cerveau.

« Cesse de babiller. Par les Dieux, fais-le ! » cria-t-il.

Les mots restèrent coincés dans la gorge de Tyron alors que ses doigts se saisissaient, le sort se désintégrant avant qu’il ne puisse vraiment prendre forme. Il se tourna pour lancer un regard noir à l’abominable Jorlin. Quelles étaient les limites de leur autorité maudite ? Quel genre de domination Les Cinq avaient-ils même sur lui ? Il devait y avoir un moyen de la briser !

Au loin, il était à peine conscient de la silhouette rugissante qui avait fait irruption dans la chambre. Le métal criait et s’écrasait au-delà de son champ de vision, mais il n’avait pas l’espace de s’en soucier puisqu’il était en danger personnel.

« As-tu appris ta place, ver ? » déclara Nostas froidement alors qu’il avançait, assouplissant son bras d’épée en fouettant la lame d’un côté à l’autre. Il était clair qu’il avait au moins une sous-classe liée au combat, à en juger par sa manipulation experte de l’arme. « Cesse ta résistance inutile. Je peux te tuer quand je veux. »

Tyron grimaça. Que pouvait-il faire ? S’il recommençait à lancer, serait-il même capable de le faire ? Quel serait l’intérêt, s’il était arrêté par un autre mot de toute façon ?

Il ouvrit la bouche pour répondre, seulement pour qu’un rugissement assourdissant couvre le combat alors qu’un large Hammerman poilu bondissait en avant, amenant son arme dans un arc sauvage vers la tête du Noble. Nostas réagit juste à temps, sa lame se levant alors qu’il tournait la tête sur le côté, déviant le marteau juste avant qu’il ne s’écrase dans son crâne.

Regardant l’échange avec la bouche ouverte, Tyron pouvait à peine croire ce qu’il voyait.

Oncle Worthy ?!

Un instant, il pensa qu’il rêvait. Que son Oncle ne pouvait pas être ici. C’était si choquant que, pendant un moment, il négligea de pulser ses doigts. La douleur explosa dans sa poitrine, le ramenant à la réalité.

Worthy rugit, son marteau à deux mains balançant dans des arcs dominants, l’air lui-même se pliant alors qu’il passait. Des épaules massives se contractaient sous une armure en cuir rigide, ses bras étaient musclés et des veines ressortaient sur son cou.

« Bouge ton cul, garçon ! » rugit Worthy alors qu’il continuait à coincer Nostas avec une pluie de coups.

Le Noble était sévèrement pressé, incapable de résister à la puissance d’un Slayer de rang Or. Chaque fois qu’il essayait de parler, le marteau de Worthy fouettait droit vers son visage, le forçant à se plier et à se tordre à des angles difficiles, contorsionnant son corps et coupant son discours.

Tyron se mit en action, faisant jaillir des sigils et prononçant les mots de pouvoir.

Lames de Mort.

D’un sort, il passa directement au suivant.

Bénédiction de l’Os.

Récemment revigoré, les sbires de Tyron se déplaçaient plus vite, combattaient plus fort, leurs armes fumant de pouvoir sombre qui faisait reculer leurs ennemis.

Cela aiderait, mais ses sbires étaient déjà battus et sur la défensive ; ils n’allaient pas gagner le combat tout seuls. Quand le reste de ses sbires arriverait-il ?

Incertains de la meilleure marche à suivre, Tyron appela Worthy. « Occupe-le et ne le laisse pas parler ! Je vais finir le combat ici ! »

« Dépêche-toi, idiot ! » rugit Worthy alors qu’il tournait sur lui-même, mettant tout son corps dans un puissant coup. Nostas fut forcé de se baisser, presque en pressant son visage contre le sol.

Pensant qu’il avait une ouverture pendant que le marteau-man se remettait de son swing, il commença à parler.

« Coll– »

« Non, » grogna Worthy, fouettant son pied et frappant la poitrine du Noble.

Malgré le coup puissant, Nostas réussit à angler son corps, les enchantements puissants de son armure l’aidant à réagir et à se déplacer à des vitesses qu’il n’était pas capable d’atteindre seul.

Tyron retourna son attention sur son propre combat. Il leva la main et commença à lancer rapidement. Lance d’Os après Lance d’Os déchiraient les soldats environnants. Avec un contrôle mental parfait, Tyron était capable de manipuler ses sbires, les faisant se baisser, se déplacer sur le côté ou déplacer leurs boucliers au moment exact où il relâchait ses sorts. C’était comme s’ils n’étaient qu’une extension de son propre corps.

Se déplaçant en tandem avec ses sbires, il réussit à frapper les os magiques dans les premières lignes de l’ennemi. Le sang gicla et les hommes crièrent, mais les soldats s’adaptèrent rapidement, adoptant une posture plus défensive et inclinant leurs boucliers vers lui.

C’était suffisant pour qu’ils soient méfiants à son égard, rendant un peu plus facile le combat de ses morts-vivants. Tyron leva à nouveau la main et lança un sort plus long.

La Mort Devient Vie.

Ayant brûlé sa santé à un niveau bas et versé sa magie dans le champ anti-magie, Tyron était sur la réserve. Il atteignit une poche dans sa cape, mais hésita. Non, ce n’était pas encore le moment. Il pouvait encore tenir.

Si les soldats commençaient à mourir, il aurait toute la vitalité dont il avait besoin pour se guérir et verser plus de magie dans ses réserves. Ils devaient juste mourir !

Tyron serra les mâchoires et brûla davantage sa santé, se convertissant à la magie dont il avait désespérément besoin. La douleur envahit ses membres et le laissa tremblant sur ses pieds, mais c’était suffisant. Il avait le pouvoir dont il avait besoin, c’était tout ce qui comptait.

Sa main se leva à nouveau, et il puisa dans ses réserves pour plier la réalité une fois de plus.

Malédiction Frissonnante.

Un froid glacial remplit le couloir comme si toute la chaleur avait été aspirée en un instant. La respiration se condensa dans l’air, les membres se figèrent alors que le sang ralentissait dans les veines et que le givre commençait à recouvrir chaque surface.

« Janus, pousse, » ordonna Tyron, et son wight répondit, prenant le contrôle des morts-vivants et les poussant en avant.

Avec la malédiction en vigueur, Tyron commença à lancer Lance Osseuse une fois de plus, essayant de trouver des failles dans les rangs ennemis et d’infliger un maximum de dégâts où il le pouvait.

Il ressentit une poussée de vitalité dans son ventre et la douleur diminua un instant. Puis une autre. La marée de la bataille commençait à tourner, mais pas assez vite à son goût. Worthy était clairement plus fort que Nostas Jorlin, ce qui n’était que prévu, mais avec son Autorité Divine, cela n’aurait pas d’importance si le Noble trouvait suffisamment de temps pour prononcer un commandement. Chaque instant qui passait, il craignait de se retourner pour voir Worthy s’effondrer au sol, se tenant la poitrine alors que son cœur le trahissait.

Allez. Allez !

Tyron poussa plus fort, brûlant sa vitalité nouvellement acquise pour plus de magie, utilisant le pouvoir pour alimenter des sorts offensifs supplémentaires. Pouce par pouce, ses morts-vivants commencèrent à repousser, leurs lames serpentant pour trouver de la chair et faire couler le sang.

Une fois qu’une brèche s’ouvrit, Tyron se força à passer à travers, courant vers son oncle, qui se battait encore à une douzaine de mètres. Worthy saignait de tout son corps, son armure facilement coupée par la lame enchantée de Nostas. Contraint de prendre risque après risque pour maintenir la pression, Worthy n’était pas sorti indemne, avec de profondes blessures saignant abondamment.

« Nostas ! » cria Tyron. « Es-tu prêt à rejoindre ton frère dans la mort ? »

Le chef de la Maison Jorlin tourna la tête vers Tyron, croisant son regard un instant, une fureur nue sur son visage.

C’était tout le temps dont le Nécromancien avait besoin. Ses doigts scintillèrent, et l’esprit de Tyron s’écrasa dans celui de Nostas comme un marteau-piqueur.

Il s’attendait à briser le Noble comme une noix, mais il fut surpris de constater qu’il n’avait pas réussi à percer. Quelque chose lui résistait, quelque chose d’étranger, un pouvoir étrange qui enveloppait l’esprit de Nostas.

Les Dieux. Même ici, ils luttaient contre lui, protégeant leurs enfants favoris de sa colère. Combien les favorisaient-ils avec leur maudite Classe ? À quel point mettaient-ils leurs doigts sur la balance de l’Invisible ?

Refusant d’accepter la défaite, il enveloppa le bouclier avec son esprit et commença à le presser comme un étau. De l’intérieur de son abri, Tyron sentit l’esprit de Nostas se lever, le repoussant, essayant de le repousser.

Jamais. Jamais !

Il n’y avait aucune chance qu’il laisse ce moment lui échapper. Flexant sa volonté, Tyron se referma à nouveau sur la protection Divine et pressa jusqu’à ce qu’il ait l’impression que son âme elle-même était sur le point de se déchirer.

La protection se brisa comme du verre, laissant l’esprit sans protection à l’intérieur. Nostas jaillit, plein de feu et de fureur, griffant Tyron comme une chose folle, essayant de le déchirer en morceaux.

Pourtant, sa colère n’était rien comparée à celle du Nécromancien, une bougie à côté d’un feu de joie rugissant. Épuisé, blessé et vidé, Tyron ne se laisserait jamais soumettre. Il s’empara de l’esprit de Nostas et l’étouffa.

De nouveau conscient du monde matériel, Tyron trouva Nostas le fixant, les yeux vides, immobile.

Ne perdant pas sa chance, Worthy se précipita en avant, amenant son marteau sur son épaule et le faisant tomber sur la tête du Noble, écrasant le crâne et broyant la chair au point qu’il semblait avoir été décapité.

Tyron s’effondra au sol, sa force le lâchant au dernier moment.

« J’aurais pu avoir besoin de ce crâne, » grogna-t-il, prenant de profondes respirations.

Worthy le regarda, le marteau sur son épaule, et sourit.

« Tais-toi, gamin. »