Chapitre 267
La Tour Rouge était tombée. Les Magisters avaient été déracinés de leur place de pouvoir, et des dizaines d’entre eux étaient tombés sous la horde des morts-vivants.
Tyron avançait dans les couloirs, les yeux durs et le cœur en feu. Pendant si longtemps, il avait imaginé ce moment, espéré, visualisé, brûlé pour cela. Le voir se manifester devant ses yeux était satisfaisant au-delà des mots. Il avait apporté une petite mesure de justice aux tueurs de Magnin et Beory. Ce n’était qu’une infime fraction ; le travail n’était pas encore terminé. Les Maisons Nobles étaient toujours debout, le Duc derrière elles, et l’Empire dans son ensemble derrière lui. Au-dessus de tout cela, Les Cinq Divins, faux dieux assis dans leur propre plan au-dessus de celui-ci, les principaux architectes de la chute de sa famille.
Non, il ne serait pas satisfait tant que tous n’auraient pas payé le prix ultime, mais pendant si longtemps, il avait craint d’échouer sans rien accomplir.
« Je dois te donner du crédit, » dit Filetta lorsqu’elle le trouva sur l’escalier. « Je ne pensais pas que tu réussirais cela. »
« C’est ce que tu as dit. »
« Non, je le pense vraiment. Tu as fait quelque chose que personne ne pensait possible. À ce rythme, tu pourrais réellement réussir à faire tomber toute la province ! Comprends-tu à quel point c’est fou ? »
« Ce n’est que le début, » lui promit-il. « Après cela, je ferai tomber les autres provinces, une par une, et ensuite l’Empire dans son ensemble s’effondrera. »
Puis les dieux eux-mêmes.
Filetta hésita.
« C’est à eux de décider, » dit Tyron, le regard dur. « Pour l’instant, nous devons nous concentrer sur l’achèvement du travail. Il reste encore une partie de la Tour que nous n’avons pas nettoyée. »
Son wight hocha la tête à contrecœur avant de marcher à ses côtés.
« L’endroit où ils gèrent les malédictions de rang or, n’est-ce pas ? Comment cela fonctionne-t-il même ? Je pensais que la malédiction était juste… marquée sur les gens et qu’elle faisait son effet. Que doivent-ils faire ici ? »
Tyron expliqua en marchant. Sa main gauche se contractait encore régulièrement, les fils de magie maintenant son cœur en mouvement, sa main droite serrant le bâton que sa mère lui avait donné.
« Pour les Slayers de bronze et d’argent, ils n’ont rien à faire. La marque est brûlée dans la chair, mais la malédiction elle-même prend racine dans l’âme. Elle puise de l’énergie de la personne à laquelle elle est attachée pour se nourrir, mais pour les or, cela ne suffit pas. La marque et sa malédiction ne suffisent pas à fournir… une douleur suffisante. Pour quiconque atteignant le rang or, leur marque est mise à niveau, mais un talisman d’accompagnement est également fabriqué, qui agit comme un conduit.
« Les Magisters peuvent les utiliser pour déclencher la marque, et aussi pomper de la magie supplémentaire à travers eux afin d’amplifier la douleur que la malédiction peut infliger. Sans cette fonctionnalité supplémentaire, cela ne suffirait pas à garder des personnes aussi puissantes sous contrôle. »
« Cela semble… désagréable, » déclara Filetta.
« Mes parents étaient au-dessus du rang or, mais même eux n’étaient pas immunisés contre la marque. Je ne peux qu’imaginer à quel point leurs âmes ont été tordues pour accommoder la malédiction, et combien de pouvoir les Magisters ont dépensé pour essayer de les forcer à me tuer. »
Le visage et l’attitude du Nécromancien étaient devenus de plus en plus sombres alors qu’il expliquait le processus macabre. Avoir une telle chose faite à ses membres de la famille devait être au-delà de l’horrifiant. Pas pour la première fois, Filetta était confrontée à la terrible réalité à laquelle tant de gens dans l’Empire faisaient face.
« Tu sais, quand j’étais une voleuse grandissant près des docks, les Slayers semblaient pour moi une existence mythique. Si puissants et libres, luttant pour nous garder tous en sécurité. Ils étaient distants et loin, sauf pour les or, mais nous ne nous approchions jamais d’eux. Ils étaient des héros, chacun aussi puissant qu’un dieu. Je commence à réaliser qu’ils n’étaient pas plus libres que moi. »
Son attention se tourna ailleurs, tournant la tête pour regarder au-delà du mur à sa droite alors qu’elle écoutait quelque chose au-delà des sens humains.
« Il y a quelqu’un dehors qui essaie de s’infiltrer, » lui dit-elle. « Certains des éclaireurs les ont repérés dans l’ombre. »
« Il était temps que les gens commencent à revenir à la Tour, » grogna Tyron. « Fais entrer tout le monde et barricade l’entrée. Nous devons tenir jusqu’à ce que je puisse briser les malédictions d’or. »
« Tu ne sembles pas aussi confiant, » lui dit Filetta, remarquant l’air sombre sur les traits du Nécromancien. « Y a-t-il un problème ? »
Il la regarda avec irritation, agacé que quelqu’un doute de ses capacités.
« Je ne suis jamais allé dans cette section de la Tour, » lui dit-il. « C’est un endroit qu’ils ne laisseraient toucher à aucun étranger, peu importe leur niveau de compétence. Ce qui signifie que je vais devoir briser les défenses sans doute rigoureuses une par une. Je peux le faire, mais cela va prendre du temps. Ce n’est qu’une fois ce processus terminé que je pourrai réellement entrer dans le coffre où elles sont stockées et essayer de trouver le meilleur moyen de les détruire. »
« Alors… en attendant ? »
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« J’ai besoin de toi et des autres wights pour me protéger et défendre la tour contre les intrus. Nous avons déjà eu un qui s’est présenté, et il y en aura d’autres. Beaucoup d’autres. »
« Et moi qui pensais que les choses allaient devenir plus faciles à partir de ce moment. »
« Ce n’est que le début. »
Filetta lui tira un salut sarcastique avant de se tourner et de s’élancer, des ombres se rassemblant alors qu’elle passait avant de disparaître au coin. Tyron convoqua un garde pour lui-même alors qu’il continuait à se diriger vers le centre de la tour.
Il n’y avait qu’un seul moyen d’accéder au cœur de la Tour Rouge, où se trouvait l’array puissant qui traversait le noyau du bâtiment, ainsi que les malédictions. Une seule porte, derrière laquelle se trouvait un couloir étroit qu’il avait entrevu en passant, suivi d’une autre porte. Au-delà, il espérait trouver ce qu’il cherchait : les chambres intérieures qui comprenaient le coffre dans lequel les malédictions de rang or étaient stockées.
Il savait qu’il devait être là, le reste de la tour avait été fouillé de fond en comble, et c’était le seul endroit auquel ni lui ni son apprenti senior, Annita Halfshard, n’avaient été autorisés à accéder.
Il arriva à la porte juste au moment où une garde de morts-vivants se formait autour de lui, convoquée par un ordre silencieux, parmi eux son wight le plus puissant ; l’ancien capitaine des soldats Janus.
« Qu’est-ce qui ne va pas avec ta main ? » demanda le wight en s’approchant.
Tyron lui jeta simplement un coup d’œil avant de se tourner à nouveau vers la porte.
« As-tu mes outils ? » demanda-t-il.
Janus tendit la main et prit une sacoche en cuir à un revenant à proximité, l’un de sa cavalerie, puis la passa à Tyron, qui appuya son bâton contre le mur et la prit avec sa main libre.
Il s’agenouilla et ouvrit la sacoche, réalisant seulement maintenant à quel point cela serait ennuyeux d’utiliser une seule main. Tyron pensa à bricoler un array pour pomper son cœur à sa place, mais rejeta l’idée ; il n’avait pas le temps.
Retirant son appareil, il le pressa dans la paume de sa main et le leva vers la porte, les yeux fermés alors qu’il ressentait la magie à l’intérieur. Immédiatement, il pouvait sentir de nombreux fils de pouvoir de l’autre côté formant une toile complexe de pouvoir arcanique en de nombreuses configurations, dont certaines seraient des leurres, d’autres des pièges mortels.
Il soupira. Cela allait prendre un certain temps.
Sans les compétences et capacités spécifiques pour couper et neutraliser la magie, il devrait contrer chaque configuration avec l’une des siennes, siphonnant le pouvoir après avoir connecté un conduit. Prudemment.
« Rien d’autre à faire, » murmura-t-il, et se mit au travail.
MacRielly regarda autour de lui, la garde de sa lame tenue à deux mains alors qu’il scrutait la rue.
« Je pense que nous les avons tous eus, » déclara-t-il.
Puis il regarda les flammes vives sautant des bâtiments autour d’eux, projetant sur le champ de bataille une lumière rouge agréable et joyeuse.
« Y a-t-il une chance que tu puisses éteindre certains de ces feux, Fee ? Je ne suis pas sûr que le Duc sera content si nous brûlons la moitié de la putain de ville en essayant de la sauver. »
Son partenaire se tourna et le fixa.
« Que veux-tu que je fasse ? Tuer des zombies ou ne pas tuer des zombies ? Si la réponse est tuer, alors tu obtiens le feu. C’est tout ce que j’ai à offrir. »
« Hé, attends, » il leva les mains, « je n’essaie pas de te faire chier. Je pensais juste que si tu peux créer du feu, alors tu peux… le faire disparaître. »
Feolin secoua la tête et soupira.
« Je crée du feu magique. Quand la magie disparaît, le feu que j’ai créé disparaît aussi. Si la chaleur crée d’autres feux, alors ceux-ci échappent à mon contrôle. Je ne peux pas juste… » elle agita une main, « faire disparaître les flammes. »
« Les as-tu tous tués ? » une voix appela derrière eux. De bien derrière eux.
MacRielly haussait un sourcil et Feolin leva les yeux au ciel avant de répondre à Berod.
« Nous n’avons pas vérifié à l’intérieur du crématorium, mais il ne semble pas y en avoir d’autres dans les rues. »
« Quelqu’un d’autre peut s’en inquiéter. Revenez ici maintenant, » exigea le Magister.
Les deux Slayers se regardèrent avant de retourner vers leur ‘manipulateur’, un profond dégoût se lisant sur les traits de MacRielly.
« Nous avons fait ce qu’on nous a demandé de faire, » dit-il d’un ton neutre. « Urgence réglée. Fantômes et zombies morts. Nous retournons dans le quartier de l’Or. »
« Non, » dit Berod, « vous ne l’êtes pas. L’urgence est loin d’être terminée. Nous nous dirigerons immédiatement vers la Tour Rouge pour faire face à une menace pour la sécurité publique. »
Il y avait quelque chose d’étrange chez le mage en robe rouge. Il avait l’air encore plus nerveux qu’auparavant, suant visiblement et jetant fréquemment des coups d’œil en arrière vers la tour. Après un moment, il réalisa que ni l’un ni l’autre des deux Slayers ne s’était déplacé et les fixa avec colère.
« Qu’est-ce que vous attendez ? Bougez ! » cria-t-il.
Feolin leva une main dans un geste apaisant.
« Attendez un moment… Je ne suis pas sûre que nous voulions aller à la… »
Elle n’avait même pas fini de parler avant que la douleur ne frappe. C’était pire que tout ce qu’elle avait jamais ressenti, tout ce qu’elle avait jamais imaginé. Son corps entier était en agonie, comme si elle était en feu de l’intérieur. Feolin s’effondra presque instantanément au sol, son crâne heurtant le pavé. Elle ne pouvait pas le sentir, la douleur de la malédiction était tout-consuming. Il y eut un cri, et un instant plus tard, MacRielly tomba à côté d’elle, se tordant et se contorsionnant tout comme elle, mais elle n’en était pas plus consciente.
Son âme criait de douleur.
Quand c’était fini, la douleur disparut en un clin d’œil, apportant le soulagement le plus doux imaginable. Feolin haleta et s’effondra en tremblant en boule, des larmes aux yeux, les mains tremblantes.
« Putain… de moi, » grogna MacRielly. « Je… Fee… ça va ? »
« Je-je vais bien, » dit-elle, se sentant tout sauf bien.
« Si tu as fini, lève-toi et bouge, » rétorqua Berod. « Un comportement d’insubordination supplémentaire sera considéré comme une rébellion. »
Feolin pouvait voir sur le visage de MacRielly qu’il avait pleinement l’intention de tuer Berod, et elle savait qu’elle ne pouvait pas le dissuader, plus maintenant. L’homme du nord avait toujours agi selon ses véritables désirs, depuis le jour où elle et Brose l’avaient vu traîner un Vorpcat de retour au château sur son dos, couvert de blessures avec un large sourire sur le visage.
Elle se leva rapidement et fit semblant de trébucher, tombant dans les bras de MacRielly qui s’inquiétait pour elle.
« Pas maintenant, » murmura-t-elle. « Tu vas mourir. Tu dois attendre. »
Il n’y avait aucun intérêt à lui dire non, alors elle ne le fit pas. MacRielly hocha lentement la tête alors qu’il ‘l’aidait’ à se relever.
« D’accord alors, Berod, » grogna l’homme à la moustache rouge. « Mène le chemin et nous te suivrons. »
« Tu es devant, » rétorqua le Magister, regardant anxieusement vers la tour. « Dépêche-toi. »