Chapitre 266
La poitrine de Tyron était en feu alors qu’il continuait à forcer son propre cœur à battre.
En levant les yeux vers la noble dame de la Maison Erryn, il pouvait voir la peur dans ses yeux, l’incertitude commençant à s’installer. Il en savourait chaque instant. Depuis combien de temps avait-il désiré un tel moment ? Chaque nuit pendant cinq ans, depuis la mort de ses parents, il avait regardé sans voir, brûlant d’un tel chance. Il ne laisserait rien lui échapper, pas même la mort.
« Tu penses avoir gagné ? » cracha Lady Erryn. « Je peux te tuer de mille façons. Couper ton– »
Une paire de flèches jaillit de la brume derrière lui. La main de la noble s’estompa alors qu’elle en écartait une, mais l’autre s’enfonça dans son ventre, la pliant en deux.
« Enfin, » grogna Tyron.
« Il a fallu un peu de temps pour arriver ici, » répondit Laurel en s’approchant de lui, sa chair spirituelle brillant d’une lumière sinistre. « Ce n’était pas facile non plus. »
Recillia poussa un cri de douleur en se redressant, mais Tyron ne lui donnerait pas une autre chance. Sa main libre passa à travers une série de sigils avant qu’une main formée de fumée noire ne s’étire et ne se referme autour d’elle. Il serra son emprise, essayant de lui faire manquer d’air, mais elle était remarquablement résistante, le regardant avec haine.
Bien sûr, elle était dorée. Pourquoi les nobles ne s’offriraient-ils pas un niveau de pouvoir qu’ils n’accorderaient à personne d’autre ?
« Défendez la dame ! » Les Magisters derrière Lady Erryn semblaient sortir d’un sort, réalisant que leur seul espoir de survie résidait dans le Mandat Divin qu’elle possédait.
Elle poussa un cri de douleur avant de puiser à nouveau dans son pouvoir.
« Couper ton th– »
Mais il était trop rapide. Avec ses squelettes courant en avant et les Magisters préparant encore leurs sorts, Tyron forma un Bolt de Mort d’une seule main et lança, avant qu’elle ne puisse terminer sa phrase. Son tir n’était pas parfait, mais il effleura le côté de la tête de la noble, la faisant tomber à nouveau.
Une pluie de sorts fut libérée d’un coup, repoussant le premier rang de squelettes, certains d’entre eux s’effondrant alors que leurs liens étaient déliés, mais à de si courtes distances, il n’y avait que tant que les mages pouvaient faire. Pour chaque squelette qu’ils détruisaient, cinq autres prenaient sa place, se précipitant avec leurs lames prêtes.
Au moment où Tyron se remit, il courut dans les escaliers, son cœur hurlant toujours de douleur dans sa poitrine. Il n’y prêta aucune attention, était complètement inconscient de cela, tout comme il l’était du sourire sur son visage.
Il ordonna à ses sbires d’avancer avec une urgence croissante, rassemblant chacun d’eux des étages inférieurs et les poussant vers le haut. Il prit les marches trois par trois, chargeant aux côtés de ses wights et revenants alors qu’ils atteignaient son côté. Quand il vit Recillia se relever à nouveau, il se jeta sur elle, poignard à la main.
Avant qu’elle ne puisse parler, il atterrit sur sa poitrine, lui coupant le souffle. Amener le couteau autour, il essaya de percer sa poitrine, mais elle était étonnamment forte, attrapant sa main dans l’une des siennes. Il lutta pour amener le couteau à portée, mais elle résistait, frappant son côté libre dans sa taille pour essayer de le repousser.
Avec une seule main, se battre n’était pas la meilleure idée, mais il ne pensait pas clairement, la douleur dans sa poitrine et le rugissement dans son esprit chassant toutes les autres pensées. Elle devait mourir, et il devait être celui qui la tuait. Rien d’autre n’avait d’importance, rien d’autre n’était autorisé à avoir de l’importance.
Ignorant la douleur dans son côté, Tyron lança son visage en avant, frappant son front contre le sien et les étourdissant tous les deux. Avec son absurdité constitutionnelle élevée, Tyron se remit le premier et lâcha son couteau avant de tirer sa main de son emprise. Quand Recillia revint à elle, elle trouva sa main se dirigeant vers sa gorge et essaya de forcer son menton vers le bas pour l’empêcher de prendre prise. Ouvrant la bouche pour parler, elle fut empêchée par un autre coup de tête violent qui les fit tous deux chanceler à nouveau.
Autour d’eux, la bataille finale pour la Tour Rouge se déroulait, avec l’escalier large rempli de morts-vivants avançant pour frapper les Magisters, s’écoulant autour de la bataille privée à leurs pieds sans l’interrompre. Aucun ordre ne vint de Tyron pour aider, et peut-être que les wights sentirent que leur maître ne voulait pas être aidé, et donc ils se concentrèrent sur les Magisters, les repoussant et absorbant sort après sort.
Des hommes criaient et mouraient, la magie explosait et les squelettes avançaient en silence tandis que Tyron et Recillia luttaient au sol, aucun d’eux ne pouvant porter un coup fatal.
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Il se débattait, essayant de serrer sa main plus fort autour de son cou tandis que Recillia luttait pour le repousser, frappant son visage, sa poitrine, son côté, tout ce qu’elle pouvait atteindre. Dents découvertes, sang giclant et peau déchirée, ils se battaient et se griffaient comme des rift-kin, sans esprit et sauvages.
En fin de compte, Recillia luttait pour vivre, pour triompher et imposer sa volonté.
Tyron luttait pour tuer. Et c’était la différence.
Avec un cri de haine, Tyron prit la main qu’il avait utilisée pour faire battre son cœur et commença à former des sigils avec.
Instantanément, son cœur, sa poitrine, tout son corps, cria en douleur, une agonie qui déchira son corps comme rien de ce qu’il avait jamais connu. Son esprit hurlait de panique, l’adrénaline inondant son système alors que son corps tombait en choc pour la deuxième fois en peu de temps. Il s’en fichait.
Recillia sentit le sort venir, son visage se tordant en un rictus alors qu’elle essayait à nouveau de repousser l’impertinent sale loin d’elle. Désespérée, elle griffait ses yeux et tout ce qu’elle pouvait atteindre, mais cette main venait vers elle tout de même.
Le Bolt de Mort était un sort faible, mais à cette distance, c’était plus que suffisant. À bout portant, il le tira dans sa gorge.
Des toussotements étouffés et désordonnés étaient le seul son que Lady Erryn pouvait produire. Elle s’effondra en arrière sur les marches, se tenant la gorge et vomissant alors que Tyron se penchait en arrière, sa main retrouvant le rythme une fois de plus, utilisant les fils pour forcer son cœur à pomper.
À ce moment-là, il se sentit incroyablement fatigué. Pendant une seconde, il se laissa dériver, mais bientôt sa haine éclaira le chemin et il put revenir à lui. Chancelant alors que son corps faillit le trahir, Tyron atteignit dans son manteau et en sortit une pierre couverte de runes. Il se leva, rassemblant son équilibre avant de s’approcher de Lady Recillia alors qu’elle se tenait la gorge, essayant de réparer les dégâts, essayant de respirer, essayant de parler.
Il la retourna sur le dos avant de placer la pierre sur sa poitrine et d’y poser son pied.
Elle le regarda avec défi, l’incrédulité, la terreur et l’indignation se disputant sur ses traits.
« Nous en parlerons plus tard, » grogna-t-il. « Je te le promets. Ce n’est que le début. »
Trop faible pour lutter, Lady Erryn ne pouvait que regarder un être spectral portant une armure en os s’accroupir à ses côtés, faire tournoyer un poignard entre ses doigts avant de l’offrir au Nécromancien. Il prit la lame, la regarda dans les yeux et l’enfonça dans son cœur.
Tyron regarda la lumière s’éteindre dans ses yeux, sachant que c’était la femme qui avait supervisé la torture de sa famille. Alors qu’elle mourait, il sentit le fardeau sur ses épaules s’alléger d’une infime fraction.
La pierre s’illumina soudainement, chassant les ombres et éblouissant le Nécromancien, mais s’estompa à nouveau aussi vite qu’elle était venue. Tyron retira son pied et souleva la pierre de la taille de sa paume du corps de la Noble.
« Tu ne peux pas l’avoir, » dit-il avec un rire sombre, tournant son regard vers le plafond. « Tu ne peux en avoir aucun d’eux. Ils sont à moi. Maintenant et pour toujours. »
Il tituba un peu sur le côté en remettant la pierre dans son manteau, mais Filetta était là pour le rattraper.
« Tu as l’air mal, » lui dit-elle.
« Je me sens comme ça, » répondit-il.
« Que fais-tu avec ta main ? »
« Je garde mon cœur battant. »
« Oh… merde. Vraiment ? Tu… as besoin d’aide ? »
Il lui jeta un regard, et elle pouvait clairement lire dans son expression qu’il demandait ‘que penses-tu faire à ce sujet ?’ En réponse, elle ne pouvait que hausser les épaules.
« Je ne suis pas morte si longtemps que je ne me souvienne pas que les battements de cœur sont quelque peu importants, » dit-elle sur la défensive. « Peut-être que tu devrais te reposer ou quelque chose ? »
« Je vais bien, » répondit Tyron, la repoussant. « Le plus gros obstacle ici est réglé. Maintenant, je vais tuer tous les Magisters à l’intérieur de cet endroit maudit. »
Il tendit sa main libre, et un squelette s’avança pour lui rendre son bâton tandis qu’un autre se plaça derrière lui et remit son casque sur sa tête.
« Je les veux tous. Chaque âme. Les autres ont-ils les pierres ? »
Filetta leva les mains face à sa soudaineté.
« Oui, Tyron. Ils ont tous les pierres. »
« Chaque seul, » réitéra-t-il, les yeux brûlants. « Assure-toi de cela. »
Elle hocha la tête, puis hésita avant de finalement demander, « Et les marques ? N’est-ce pas la raison pour laquelle tu es ici ? »
Il la fixa avant de se détourner pour reprendre son ascension dans l’escalier.
« Cela vient en second, » dit-il brièvement. « D’abord, ce sont les Magisters. Ils doivent mourir, Filetta. Je ne laisserai aucun d’eux en vie. »
« Bien sûr, » dit-elle. « Il suffit de ne pas perdre de vue l’objectif. »
« Je ne l’ai jamais fait. Et je ne le ferai jamais. »
Tyron et ses morts-vivants balayèrent la Tour Rouge comme une peste. Il n’y avait aucun coin où les Magisters pouvaient se cacher, nulle part où ils pouvaient compter sur leurs défenses pour les protéger. Des squelettes, des revenants et des wights traversaient chaque porte, renversaient les lits et jetaient les armoires. Il y avait des poches de résistance ; certains des mages trouvèrent leur courage en faisant face à la mort, s’unissant pour essayer de défendre un couloir ou une porte.
Ils utilisèrent leurs meilleurs sorts, jets de lumière rubis, projectiles cristallins, feu arcanique, fils formés de magie qui coupaient comme des lames. C’était efficace, mais seulement pour un temps. Chaque fois que ces groupes étaient découverts, Tyron s’assurait d’arriver, s’appuyant sur son bâton, une main se flexant dans ce rythme régulier. Une fois qu’il arrivait, les mots de pouvoir roulaient comme le tonnerre et la résistance se brisait. Une fois cela fait, il y avait une tempête de sang et d’os, laissant des Magisters brisés et saignants sur le sol, des wights pressant des pierres gravées contre leur poitrine tandis que Tyron s’éloignait vers le prochain combat.
Il était clair qu’ils savaient qui il était quand il montrait son visage. Certains le maudissaient, d’autres essayaient de s’excuser ou de plaider pour leur vie. Rien de tout cela ne l’émouvait. Il n’avait aucun intérêt pour les mots des vivants. Il viendrait un temps où il écouterait leurs voix, il en était sûr, mais ce n’était ni ici ni maintenant, pas tant qu’un seul Magister respirait à Kenmor.