Chapitre 265

« Où sont-ils ? » exigea Recillia.

« Je-je ne sais pas, » répondit le Grand Magister Tommat. « Cela doit prendre plus de temps que prévu pour régler les affaires dans la ville. »

La peur était si présente dans son ton que la Dame de la maison Erryn ne pouvait plus empêcher son mépris de se montrer sur son visage.

« Cette tour est pourrie de haut en bas, » siffla-t-elle, sa voix pleine de venin. « J’ai été trop douce avec vous, Magisters. Cela changera à l’avenir. »

Tommat trembla face à son hostilité ouverte. Il n’avait jamais vu une telle expression sur son visage ni entendu un tel désamour de sa part. Le masque avait enfin glissé, et le serpent à l’intérieur montrait ses crocs devant lui. Toutes ses années en tant que Magister ne l’avaient pas préparé à affronter un Noble dans un tel état. Il se sentait faible, incapable d’agir ou de penser face à sa colère grandissante.

« Penser que tant d’entre vous sont des scions des Maisons. Cela me rend malade de penser que je partage le sang avec un seul Magister, » grogna-t-elle. « Gros, indolents et inutiles, chacun d’entre vous. Si j’avais mon mot à dire, le Duc ferait pendre la bande et nous pourrions tirer des remplaçants d’une ferme porcine. Vous torturer pour votre incompétence est totalement insuffisant. Un seul mage a franchi la tour ! Un ! Êtes-vous si incapables de gérer une seule personne si elle n’est pas marquée ? »

Elle se pencha, juste devant lui alors que son diatribe continuait, ses yeux perçant les siens, et le vieil homme ne pouvait pas détourner le regard. Si elle le souhaitait, il mourrait, il le savait, tout ce qu’elle avait à faire était de le dire.

Et, en vérité, elle avait raison. Ils étaient faibles contre les non-marqués, tant de leur pouvoir était lié à la malédiction, son application, son utilisation et sa gestion. Ils n’étaient pas des mages de champ de bataille et ne l’avaient jamais été, ce n’était pas leur rôle ! Avec moins d’un cinquième de tous les Magisters disponibles encore dans la tour, comment étaient-ils censés tenir ?

Pourtant, toutes les excuses moururent sur ses lèvres. Il ne pouvait pas se résoudre à donner voix à ses véritables pensées de peur qu’elle ne s’en serve comme excuse pour le punir davantage. Au lieu de cela, il dit la seule autre chose qui lui vint à l’esprit.

La Dame Recillia Erryn ne bougea pas, ses yeux s’élargissant encore plus alors que sa fureur éclatait.

« Quoi, » demanda-t-elle lentement, « avez-vous dit ? »

Le silence n’était pas une option pour Tommat. Tout autour d’eux, une douzaine de Magisters en robes rouges se tenaient, détournant le regard tandis que leur leader était humilié sous leurs yeux.

« Avec… avec le Mandat Divin, ma dame, » dit-il à nouveau. « Il mourra… si vous l’ordonnez. »

Recillia se redressa et prit une profonde inspiration par le nez alors qu’elle essayait de se contenir… mais échoua.

CLAC !

Dans un mouvement fluide, elle leva la main au-dessus de sa tête puis l’abattit sur le visage du Grand Magister Tommat, envoyant le mage s’étaler au sol avec sa force de Rang Or.

« Tu oses penser à me donner des ordres ? » murmura-t-elle, son ton rempli de glace à nouveau. « Tu es né pour servir, Tommat, et je suis née pour régner. Tu penses me demander de faire ce que tu ne peux pas ? Comprends-tu ce que je suis ? »

Encore tremblante de rage, Recillia puisa dans son pouvoir, dans son autorité.

« Genoux, » ordonna-t-elle.

Le poids de ce mot flottait dans l’air comme une présence physique, une qui pesait sur tous ceux qui l’entendaient. Chaque Magister dans la pièce s’effondra à genoux, pressant leur visage contre le sol. Même le Grand Magister, étalé au sol, dut se relever pour pouvoir s’agenouiller correctement conformément à sa volonté.

Les yeux froids à nouveau, Recillia appuya son pied dans le dos de la tête de Tommat, écrasant son front contre la pierre.

« C’est le véritable ordre, » dit-elle. « Je suis au-dessus de vous, et je l’ai été depuis que Les Divins ont ascendu et que l’Empire a été fondé. Votre place est de servir, une tâche à laquelle vous avez échoué misérablement. Je ne l’oublierai pas. »

Elle retira son pied et relâcha sa volonté, permettant aux Magisters de se relever à nouveau. Ils le firent avec des expressions cendreuses et des membres tremblants, terrifiés par le pouvoir qu’ils venaient d’expérimenter.

« Accompagnez-moi, tous, » ordonna Recillia. « Nous allons chercher ce Nécromancien et je le détruirai moi-même. Ensuite, nous pourrons purifier cette tour de la véritable corruption qui l’infeste. »

Il n’y avait aucun doute quant à ce à quoi elle faisait référence, mais sans la capacité de résister, chacun des mages se leva et se mit derrière elle alors que la Noble sortait de la pièce. Le Grand Magister Tommat se redressa, utilisant le mur comme soutien. Jamais de sa vie il ne s’était senti aussi épuisé, si vidé et épuisé. Pourtant, que pouvait-il faire ? Comme Recillia l’avait dit, il était né sous elle. Quand la pensée et la volonté étaient dépouillées par la Volonté Divine, tout ce qui restait était l’obéissance.

Dans son cœur, une petite voix chuchotait que peut-être… juste peut-être… le Nécromancien serait capable de s’élever au-dessus de cela… mais il savait qu’il ne pouvait pas. Que représentait un mortel face aux Divins ?

Inconsciente ou indifférente aux pensées de ses subordonnés, Recillia marcha à travers la tour à son propre rythme, digne, son expression froide et dure à nouveau. Les mains délicatement repliées devant elle, la tête haute et les épaules carrées, elle exsudait autorité et contrôle, quelque chose que les Magisters étaient plus que disposés à s’accrocher dans la crise actuelle. Alors que leur monde s’effondrait autour d’eux, elle était une bastion stable, un qu’ils pourraient détester, mais fiable néanmoins.

Alors qu’ils descendaient les escaliers, les sons de la lutte devenaient plus forts. Les cris des mourants, les sons de la magie, des chants, des brûlures, un soupçon de fumée dans l’air, tout commença à assaillir leurs sens avec une plus grande fréquence et intensité. Pour la douzaine de mages qui la suivaient, seule la présence imperturbable de la Dame suffisait à apaiser leurs nerfs. Ils s’accrochèrent à elle, espérant qu’elle réussirait là où ils ne pouvaient pas.

Plus elle descendait les escaliers, plus elle trouvait des preuves de l’incompétence contre laquelle elle s’était insurgée. Plus d’une fois, elle trouva des Magisters se cachant dans des couloirs, ou fuyant vers elle, désespérés d’éviter le conflit en bas. Elle fit lier les autres pour qu’ils puissent être traités correctement plus tard, quand il y aurait suffisamment de temps. Tout en attendant, son impatience grandissait. Elle voulait trouver ce Nécromancien, ce mortel qui osait insulter les Divins, et mettre fin à ses jours, comme on détruit un animal indiscipliné qui ne reconnaît plus son maître.

Et puis, soudainement, ils se retrouvèrent face à face.

Elle contourna l’escalier pour le trouver en dessous d’elle, le pied sur la marche suivante alors qu’il montait. Au moment où elle le vit, il leva la tête et la vit, les deux se rencontrant du regard.

Recillia n’était pas sûre de ce qu’elle s’attendait à voir. Certes, l’homme avait l’air d’un véritable vilain, couvert de plaques d’armure en os si noires qu’elles semblaient aspirer la lumière. Une cape avec des brûlures et des trous couvrait ses épaules et tombait le long de son dos, tandis qu’en dessous de lui, une dense brume noire tourbillonnait, grimpant lentement les escaliers derrière lui. De cette obscurité, une horde de squelettes émergeait lentement, mais pas complètement, ne montrant que leurs têtes et des yeux brûlants et violets, tandis que le reste restait enveloppé.

Lentement, le Nécromancien leva les mains pour saisir son casque, qu’il retira, révélant son visage.

Maigre, pâle, avec des cheveux sombres et des lèvres fines, ses traits étaient loin d’être plaisants, mais ce n’était pas ce qui captait le regard de la Dame ; c’étaient ses yeux. Sombres, ils brûlaient d’une intensité si puissante qu’elle pouvait presque la sentir. La colère, le ressentiment, le chagrin, la confiance, l’élévation se mêlaient pour former une tempête dirigée vers elle. Il ne semblait même pas voir les Magisters derrière elle, ce qui était juste, ils n’importaient guère.

« Dame Recillia Erryn, » dit-il, inclinant la tête sur le côté. « Ce n’est pas notre première rencontre. »

Sa voix était plate, dépourvue des émotions qu’elle savait bouillonner en lui.

« On me l’a dit, » répondit-elle, plissant les yeux. « Maître Lukas Almsfield. Je suis curieuse de savoir comment vous avez pu maintenir un faux visage devant moi. »

« Certaines mystères ne sont pas pour des gens comme vous, » répondit-il. « Cependant, vous pouvez être à l’aise, je suis ici sous mon véritable apparence. Tyron Steelarm, à votre service. »

Il ne prit même pas la peine d’offrir un minimum de révérence, même pas par moquerie. Recillia sentit sa lèvre se retrousser. Elle avait presque du mal à y croire quand on le lui avait dit.

« Steelarm, » dit-elle froidement. « Je ne devrais pas être surprise que la progéniture de ces deux-là montre également un tel manque de respect. »

Une lueur de colère apparut sur son visage à la mention de sa famille.

« Éclairez-moi, si vous le pouvez. Que faisaient exactement mes parents pour qu’ils soient torturés à mort ? » dit-il, la mâchoire serrée.

« Ils ont refusé de faire leur devoir, » répondit-elle froidement.

« Vous leur avez ordonné de tuer leur seul enfant. »

« Je l’ai fait. J’ai personnellement donné l’ordre, si vous voulez savoir. »

Le Nécromancien secoua la tête.

« Vous l’avez donné aux Magisters, mais cet ordre venait de bien au-dessus de vous. Bien, bien au-dessus. J’ai reçu cette Classe pour que vous puissiez émettre cet ordre, la seule raison. Pourquoi ? Savez-vous même ? »

Ce regard se durcit encore plus, si cela était possible, alors qu’il la scrutait à la recherche de réponses, comme s’il pouvait les arracher directement de sa tête. Sa lèvre supérieure se retroussa.

« Vous voyez des ombres et des complots là où il n’en existe pas. Vous êtes un déviant, c’est pourquoi vous avez cette Classe. Regardez autour de vous, la vérité est claire sur ce que vous êtes. »

Le jeune Steelarm la fixa un moment, puis il secoua la tête.

« Mentir ou être inconscient. Quoi qu’il en soit, cela n’a pas d’importance ; je découvrirai bientôt la vérité. Je tirerai les réponses directement de votre âme hurlante, Recillia. Il n’y aura pas de fin paisible pour vous. Je vous le promets, au nom de Magnin et Beory, vous souffrirez mille ans d’angoisse, et je ne serai toujours pas satisfait. »

Il était si sûr, si arrogant. Elle avait presque pitié de lui.

« Qui êtes-vous ? Un mortel pathétique, comme tous les autres. Peu importe combien de pouvoir l’Invisible vous a accordé, cela ne vous rend pas différent. Vous êtes soumis à une volonté supérieure à la vôtre, et vous l’avez été toute votre vie. Ici, en ma présence, vous n’êtes pas un humain, vous êtes un insecte, et vous ne vivez que tant que je souffre pour que vous le fassiez. »

Elle le regarda de haut, les mains toujours jointes, son regard inflexible.

« Ma patience est arrivée à son terme, Tyron Steelarm. Comme vos parents avant vous, mourez en vain en essayant de frapper ce qui est bien plus grand que vous. Je commande à votre cœur de cesser de battre. Par la Volonté des Dieux, que cela soit fait. »

Alors qu’elle invoquait la Volonté Divine, ses mots passèrent de simples airs à quelque chose de plus grand. Un discours capable de reforger la réalité, tout comme les mots de pouvoir, mais ce n’était pas par la volonté de Recillia que ce changement prenait effet, mais celle de quelque chose de bien au-dessus.

Cette présence se fit sentir alors qu’elle prononçait son commandement, tout le monde présent pouvait la sentir, même le Nécromancien, mais il n’y avait nulle part où aller, nulle part où se cacher.

La Divinité avait parlé.

Tyron Steelarm se mit à tressaillir comme s’il avait été poignardé, une main se pressant contre sa poitrine alors qu’il crachait du sang sur les escaliers. Son casque en os tomba au sol avec un bruit sourd avant de rouler dans les escaliers. Recillia regarda avec satisfaction alors qu’il perdait son équilibre et commençait à tomber en avant sur l’escalier.

C’était la conséquence inévitable d’essayer de surmonter le mur qui ne pouvait être franchi. Tout comme ses parents avaient essayé de sauter au-dessus de leur statut et avaient été abattus, le fils rencontrait également son destin.

« Une tragédie, » murmura-t-elle.

Recillia se tourna pour se tourner vers les Magisters qui se cachaient derrière elle, mais s’arrêta alors que le Nécromancien faisait un pas. Non, pas un pas, il avait simplement poussé sa jambe en avant pour se retenir de tomber. La Dame regarda impassiblement alors qu’il continuait à appuyer sa main contre sa poitrine et à cracher du sang, son corps entier convulsant.

C’était une vue macabre, pourtant elle trouva qu’elle ne pouvait pas détourner le regard. Comme c’était fascinant, de penser que son désir de vengeance était si fort. Puis, après une autre toux convulsive, il leva la tête, le sang coulant de son menton, et la fixa dans les yeux.

Il souriait.

« Tu… pensais vraiment… que la mort serait suffisante ? » il haleta, une lumière dangereuse brillait dans ses yeux.

Avec un rugissement, il se frappa la poitrine d’une main tandis que l’autre s’accrochait fermement à son bâton. Encore une fois, il cria et frappa sa poitrine. Puis, alors qu’il retirait sa main, elle vit quelque chose ; des fils de magie, fins comme des fils, menant des bouts de ses doigts à sa propre poitrine.

Toujours souriant follement, il commença à plier ses doigts dans un rythme familier.

Dum-dum. Dum-dum. Dum-dum. Dum-dum. Dum-dum.

« Impossible, » s’exclama Recillia, la réalisation fleurissant dans son esprit.

Tyron Steelarm rit alors, sauvage et sans retenue, le rire d’un maniaque, le rire d’un fou. Pendant un moment, la Dame Erryn commença à se demander si elle allait réellement mourir ici.

Pourtant, sa main continuait à se plier, aussi régulière que le meilleur des batteurs.

« Toutes choses sont possibles, Dame Erryn, » haleta-t-il, le sang continuant à couler de ses lèvres. « Avec assez de haine, vous seriez étonnée de ce que quelqu’un peut accomplir. »

Hésitant au début, mais avec une confiance grandissante, il fit un pas, montant l’escalier et se rapprochant des Magisters rassemblés et du Noble à leur tête. Presque involontairement, les mages reculeront, fascinés par l’horreur qui se déroulait devant leurs yeux.

Recillia ne recula pas, stupéfaite par ce qu’elle voyait, et par la pure malveillance qui émanait de la personne devant elle. Était-il vraiment possible qu’un homme puisse ressentir autant de chagrin sauvage ?

« J’ai attendu longtemps pour cela, Dame Erryn, » grinça Tyron, les yeux fous. « Quel merveilleux mort-vivant tu feras. »