Chapitre 264

Tyron fixait la massive porte d’entrée à double battant de la Tour Rouge, un étrange pouls battant dans sa tempe. Au-delà de ces portes se trouvaient les personnes qui avaient tué ses parents. Au-delà de ces portes, quelque part, se trouvait l’array qui avait été utilisé pour les torturer. Bientôt, il détruirait tout. Il avait hâte de tout détruire.

Il ne réalisait même pas que ses dents étaient serrées alors qu’il se tenait là, son visage impassible, mais son cœur battant dans sa poitrine et la fureur coulant comme du feu liquide dans ses veines. Une voix l’appelait, mais il ne l’entendait pas. Tout ce qu’il pouvait entendre, ce étaient les derniers mots de ses parents, tout ce qu’il pouvait voir, c’était le visage de son père alors qu’il enfonçait le couteau dans la poitrine de Beory.

« Hé ! Tu écoutes ? » exigea Filetta, secouant son épaule d’une main éthérée. « Bonjour ? »

Peu à peu, le Nécromancien revint à lui, ses yeux commençant à se concentrer à nouveau sur ce qui se trouvait devant lui alors qu’il se tournait vers le wight.

« Qu… qu’est-ce que c’est ? » exigea-t-il.

« J’ai appelé ton nom, ça va ? » exigea Filetta. « Ne te laisse pas aller maintenant, les choses vont devenir sérieuses. »

« Ce n’était pas sérieux avant ? » murmura-t-il, surpris de réaliser à quel point il avait prêté peu d’attention à son environnement.

Il commença à trier les connexions qui le liaient à ses sbires tout en cherchant des yeux, s’assurant que la situation était toujours sous contrôle. Autant qu’il pouvait en juger, c’était le cas, mais le temps s’écoulait encore entre ses doigts, un temps qu’il ne pouvait pas se permettre de perdre.

« C’était sérieux avant, mais maintenant il y a une chance que tu réussisses réellement, donc c’est plus sérieux, » lui dit Filetta sans détour. « Comment allons-nous faire tomber cette maudite porte ? Tes grands garçons y travaillent depuis un moment maintenant, et elle n’a pas bougé. »

Sensing the magick around him, Tyron se rendit compte que les Magisters retenaient leur pouvoir de l’array central. S’ils essayaient de puiser dans ce puits de pouvoir, il pourrait siphonner autant de puissance qu’il en avait besoin, mais ils avaient déjà compris son truc. La porte de la tour, tout comme le reste, était fortement enchantée, puisant dans de puissants arrays et des réserves de pouvoir arcanique à l’intérieur du bâtiment. Contrairement à certains autres composants, ce sont des choses qu’il n’avait jamais été autorisé à toucher.

Tyron regarda ses Géants d’Os continuer à balancer leurs armes dans de puissantes arcs, frappant les lames contre la porte seulement pour qu’elles rebondissent, une nouvelle explosion d’étincelles s’élevant dans les airs. La porte subissait des dégâts, mais à ce rythme, elle ne se briserait pas avant qu’il ne soit bien trop tard.

S’il ne parvenait pas à entrer dans la tour, le Duc, la milice, les Tueur d’Or, tous descendraient sur lui, piégé à l’intérieur du complexe sans aucun endroit où aller. Il n’avait aucun doute sur l’issue de ce combat. Ses squelettes seraient déchiquetés, incapables de tirer parti de l’avantage du nombre. Submergé par des mages de haut niveau, il ne pourrait pas agir pour empêcher sa horde d’être décimée. Pire encore, sa magie pourrait être complètement réprimée par des chasseurs de mages, les liens invisibles qui le reliaient à ses sbires coupés comme des rubans.

Il ne pouvait pas laisser cela arriver.

« Dégagez la porte, » ordonna-t-il à Filetta. Elle le regarda, incrédule, sachant qu’il pouvait faire la même chose lui-même d’une pensée, mais hésita en voyant l’expression sur son visage. Des yeux aussi durs que du silex et des lèvres serrées, Tyron avait l’air sombre, mais plus déterminé qu’elle ne l’avait jamais vu. Elle tendit la main à travers ses propres conduits, ordonnant aux morts-vivants de bouger, de dégager un espace autour de l’entrée.

D’autres wights lui posèrent des questions, mais elle continua à donner des ordres muets, et ils obéirent.

Bientôt, un large espace avait été dégagé, des revenants et des mages squelettes rassemblés autour, levant des boucliers puissants alors que Tyron travaillait, indifférent à tout cela.

Avançant jusqu’à se tenir à cinq mètres de la porte, il atteignit à l’intérieur de son armure et en sortit une pochette tirée serrée avec une corde rouge. Alors qu’il dénouait le nœud, il sentit l’air, testant les conditions. Le soleil s’était complètement couché, la nuit était vraiment arrivée sur la ville. Sans vent ni pluie, la soirée était claire, les étoiles apparaissant à travers l’obscurité au-dessus pour briller faiblement sur la cour.

Il prit une longue inspiration, ferma les yeux et visualisa ce qu’il devait faire. Une main plongea dans la pochette et en sortit une poignée de sable scintillant. Des cœurs qui avaient été réduits en poudre étaient un moyen rituel efficace, mais vulnérable aux intempéries, étant donné la finesse des grains.

Agissant sans hésitation, il commença à faire de larges gestes mesurés, versant le sable pour former des lignes et des courbes. Il ne s’arrêta ni ne s’interrompit à aucun moment, retirant plus de sable dès qu’il en avait besoin, passant d’un sigil à l’autre alors qu’il travaillait vers l’extérieur, un cercle rituel de plus en plus complexe se formant au fur et à mesure.

Filetta se tenait là et regardait, incertaine de ce qu’il essayait de faire, mais incapable de détourner le regard. En seulement cinq minutes, le cercle était entièrement formé et Tyron finit par se figer, se plaçant au centre et inspectant son travail. Il jeta un regard sombre sur chaque ligne, chaque sigil, vérifiant même la plus petite erreur. Ne trouvant rien, il hocha la tête avec satisfaction et tendit la main.

Un revenant s’avança, une créature qui avait autrefois été Herath Jorlin, un bâton tenu dans ses mains qu’il offrit à son maître, même si l’âme piégée à l’intérieur criait de rage futile. Ne prenant même pas la peine de regarder, Tyron saisit le bâton que sa mère et son père avaient commandé pour lui et l’ancrèrent entre ses pieds. Quand il retira ses mains, il resta en place, maintenu par une force invisible alors qu’il ancrerait le cercle.

Lorsque tout fut prêt, il prit une autre respiration lente et commença à parler.

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Même à l’intérieur de la tour, ils pouvaient sentir l’impact de ses mots sur le monde. La réalité elle-même tremblait et se déformait alors que Tyron exerçait sa volonté sur elle. Les soldats derrière la porte se regardèrent, incertains, tandis que les mages frémissaient, craignant le pouvoir qui résonnait dans leur poitrine et faisait vibrer la magie même dans l’air.

Alors qu’il parlait, le cercle s’illuminait sous ses pieds alors que les cœurs du sol commençaient à absorber le pouvoir qu’il y déversait. Au début, il brillait d’une lumière blanche éclatante, l’illuminant de dessous au point qu’il ressemblait lui-même à un esprit, enveloppé par un éclat aveuglant, mais au fur et à mesure qu’il continuait, la lumière s’assombrissait, devenant teintée d’un vert maladif. Cette couleur s’approfondit, jusqu’à ce que l’ensemble du cercle soit rempli d’une couleur plus sombre, la couleur des racines et de la terre riche, la couleur de la mousse et de la moisissure, de la décadence et de la mort.

Ses mots devenant plus rapides et plus forts, Tyron saisit à nouveau le bâton et le leva haut au-dessus de sa tête. La lumière autour de lui devint si brillante qu’il était impossible à voir, même avec les sens morts-vivants de ses sbires. Puis il frappa à nouveau le bâton alors qu’il prononçait le dernier mot, et le cercle s’assombrit soudainement.

Filetta regarda, incertaine de ce qui s’était passé. Les secondes s’écoulèrent sans changement. Juste au moment où elle commençait à se demander si quelque chose avait mal tourné, Tyron tituba sur le côté, se rattrapant au dernier moment avec son bâton.

Elle commença à courir vers lui, mais un ordre silencieux la figea sur place. Le Nécromancien se tourna pour la regarder, les yeux injectés de sang, et il secoua la tête.

D’abord doux, mais grandissant en volume, un rire résonna de quelque part que Filetta ne pouvait pas voir. Le son était comme rien de ce qu’elle avait jamais entendu auparavant, un rire formé de rongeurs grignotants et de vignes ondulantes. L’air lui-même semblait lourd et humide, comme s’il voulait l’enfoncer au sol.

Quelque chose était là, quelque chose qui ne devrait pas être là.

Quand elle regarda à nouveau vers Tyron, elle le vit regarder vers ses pieds, où un grand rat se tenait, le regardant en retour.

Le Nécromancien hocha la tête, une fois, et le rat se détourna et commença à courir vers les grandes portes métalliques de la tour. Le monde semblait retenir son souffle alors que la petite créature tendait une patte, puis la laissait reposer contre le fer froid.

Filetta vit immédiatement le changement. Là où la patte avait touché, le métal commença à devenir rouge et à s’écailler. Comme une maladie, la rouille se propagea rapidement, de longues lignes tordues serpentant sur le devant des portes puis s’élargissant à mesure que de plus en plus de métal se corrodait. Comme si les portes vivaient des millions de secondes pour chacune des leurs, elles rouillaient sous leurs yeux. Avec la structure interne affaiblie, la moitié inférieure droite d’une porte tomba au sol et s’effondra avec un grand fracas.

Quand elle regarda à nouveau, le rat avait disparu. Tyron se tenait, immobile comme une statue alors que la décomposition continuait de se répandre à travers le métal, le transformant en poussière, jusqu’à ce que finalement les gonds cédent et que les grandes portes s’effondrent. Deux énormes portes métalliques s’écrasèrent, restèrent immobiles un moment vacillant, puis tombèrent vers l’extérieur, s’effondrant aux pieds du Nécromancien avec un bruit retentissant.

Avant que la poussière ne puisse se déposer, Filetta sentit l’incitation silencieuse de Tyron et commença à marcher, d’autres morts-vivants tombant autour d’elle.

Derrière les portes, des rangs de soldats et de mages se tenaient, prêts et attendant, mais elle pouvait voir sur leurs visages qu’ils n’étaient pas à la hauteur du combat. Alors que les squelettes silencieux avançaient, les lames levées, les hommes et les femmes devant eux avaient l’air effrayés, hésitants, résignés, sombres ou carrément terrifiés. Une brume noire s’élevait à travers l’entrée maintenant ouverte, atteignant l’intérieur et entourant les défenseurs, leur volant la vue et scellant leur destin.

Tyron regardait, impassible alors que ses squelettes passaient devant lui et entraient dans la tour. Le rituel lui avait coûté beaucoup, mais il se rétablirait. Heureusement, la faveur de la Vieille, du Corbeau et de la Décomposition comptait pour quelque chose.

Il prit une profonde inspiration, sentant l’air froid mordre ses poumons. Il était proche maintenant, si proche. Juste un peu plus loin.

Juste un peu plus loin, et cela commencerait.

Le focus revint à son regard alors qu’il fixait la Tour Rouge. De nouvelles vagues de haine roulaient dans son ventre, et il grimaça pour contenir sa colère. Levant les mains, il commença à incanter, entouré de brume noire et de morts-vivants souriants alors qu’il passait le seuil.

Des cris s’élevaient déjà de l’intérieur alors qu’il complétait son sort. Encore une fois, des bouffées de vitalité lui parvinrent, la mort le remplissant de vie. Déjà, l’entrée était jonchée de cadavres, des visages tordus hurlant éternellement dans la mort. Il n’y prêta aucune attention. Ce n’étaient pas les gens qu’il était venu détruire.

La horde de morts-vivants déferla dans la tour, une rivière d’os et de magie, s’écrasant contre les défenseurs et les balayant, brisant leur formation et les poussant plus profondément dans le bâtiment. Tyron les dirigeait tous, fouillant chaque recoin du rez-de-chaussée, ne laissant aucune pierre non retournée, utilisant tout le savoir qu’il avait acquis en travaillant dans ces murs.

Bâton serré dans une main, il se dirigea vers les escaliers menant aux niveaux supérieurs. Des squelettes portaient les chaudrons à ses côtés, la brume noire continuant de jaillir en grandes torrents.

« Tuez ! » vint un ordre désespéré, aboyé.

La vision de Tyron se remplit de lumière alors qu’il tournait un coin. L’air crépitait de la chaleur de la magie, et la brume était brûlée par de puissants faisceaux de lumière rouge qui fusaient vers lui. Il ne recula pas, mais laissa ses squelettes avancer, de lourds boucliers en place pour le protéger. L’énergie arcanique s’écrasa contre les os noirs, et les os cédèrent en premier. Les squelettes s’effondrèrent, leurs boucliers brûlés et leurs os brisés, mais d’autres prirent leur place. Tyron attendit pendant que des éclats de magie piquaient son armure et carbonisaient sa cape, son cœur battant douloureusement dans sa poitrine.

Lorsque la lumière s’estompa enfin, des dizaines de squelettes gisaient à ses pieds, mais un épais mur de boucliers était toujours levé devant lui.

« Restez en arrière ! » appela à nouveau la voix. « Approchez-vous, et vous souhaiterez être mort ! »

Le Nécromancien inclina la tête sur le côté, comme s’il regardait un puzzle.

« C’est une chose intéressante que vous avez dite, » répondit-il, fouillant dans sa cape et fouillant dans ses poches. « L’idée que vivre pourrait être si douloureux que vous préféreriez être mort et en avoir fini avec ça. Cela montre à quel point vous êtes limité dans votre pensée. »

Tyron retira sa main, une sphère parfaitement sphérique tenue dans sa paume, sa surface couverte de sigils complexes. Il la leva entre deux doigts, laissant la lumière briller sur sa surface alors que les Magisters le fixaient.

Ils étaient en deux rangs défendant les escaliers, bâtons à la main, robes rouges, une barrière scintillante de lumière élevée entre lui et eux. Il les regarda tous dans les yeux. Il y en avait moins de vingt, certains encore jeunes, d’autres avec de longues barbes grises et des visages ridés marqués par le passage des années.

« Quand j’en aurai fini, vous comprendrez que la mort… est loin d’être la fin, » leur promit-il. « Votre vie s’écoulera de vous, le souffle et la lumière s’estomperont et vous mourrez. »

Il secoua la tête, un regard sauvage dans les yeux.

« Mais cela ne s’arrêtera pas. Je prendrai votre âme et l’attacherai à vos os. Vous lèverez vos mains contre vos frères et sœurs, vos mères et pères, tous à mon commandement irrésistible. Votre esprit criera, et mendiera, et hurlera pour l’oubli qui se trouve au-delà de la mort.

« Vous. Ne. L’aurez. Pas. »

D’un mouvement de doigts, il envoya la sphère rouler dans le couloir. Alors qu’elle passait, la lumière clignota et s’estompa alors que les barrières, pièges et alarmes devenaient inactifs. Finalement, elle roula contre le mur solide de lumière rouge qui couvrait l’entrée de l’escalier, et cela aussi s’estompa, laissant les Magisters exposés.

« Cours, si tu veux. Cela ne te sauvera pas. Mais tu peux courir. »