Chapitre 263
Un éclat de lumière se déplaça dans le coin de la vision de Feolin Brightshield. Elle jura et leva son bâton, des mots de pouvoir roulant de sa langue alors qu’elle transformait la magie qui coulait en elle en flammes brûlantes. Un fantôme émergea du bâtiment à sa droite, la bouche grande ouverte, hurlant de rage silencieuse. Des mains presque invisibles se tendirent vers elle, terminées par des griffes. Déjà, elle pouvait sentir le froid de sa présence choquer sa chair.
Mais seulement pour un instant. Les flammes rugirent, et le fantôme tomba, un cri perçant, non de douleur, mais de fureur alors que la forme ténue de l’esprit était brûlée, sa magie consumée par son feu.
« Je déteste les fantômes, » jura-t-elle, les yeux passant d’un bâtiment à l’autre alors qu’elle attendait le prochain à émerger.
« Que penses-tu que je ressente à leur sujet ? » grogna MacRielly. L’homme du nord tenait fermement son épée dans ses mains alors qu’il prenait position derrière elle et à gauche. « Mes armes passent à travers eux ! »
« Ta lame est enchantée, » se moqua Feolin. « À un bon prix, je pourrais ajouter. »
« Deux jours de retour dans cette putain de ville et ça arrive, » jura MacRielly. « Je voulais juste rendre visite à ma mère. »
« Je pensais que ta mère était morte ? »
« Les Magisters ne le savent pas. »
« Ils le savent maintenant, » déclara une voix froide derrière eux. « Fermez vos bouches et continuez à avancer. Nous avons trois rues de plus à couvrir. »
Elle fronça les sourcils, une colère bouillonnante dans son ventre, mais il y avait peu de choses qu’elle pouvait faire. MacRielly continua, grognant entre ses dents, mais aucun des deux n’agissait, avançant avec leur garde levée alors qu’un brouillard surnaturel s’enroulait autour de leurs pieds.
« Nous avançons trop vite, » murmura l’homme du nord à Feolin sur le côté de sa bouche. « Ils ont poussé les Slayers à l’avant, et tout le monde traîne dans notre sillage. Tu le sais, n’est-ce pas ? »
« Bien sûr que je le sais, » chuchota-t-elle en retour. « Qu’attendais-tu qu’il se passe ? »
Quoi que son vieil ami ait dit en réponse, c’était un mystère, car c’était si silencieux que même ses sens améliorés ne pouvaient le capter, bien que la colère malveillante avec laquelle il l’avait dit était parfaitement claire. Pour sa part, Feolin essaya de refouler sa colère et de se concentrer. Tous les Magisters étaient des morceaux de merde, et ce clown, Berod, n’était pas une exception. Chaque groupe de rang Or poussé à se battre était supervisé par l’un de ces idiots, et tous étaient poussés en avant imprudemment dans le danger.
Elle balaya les yeux de gauche à droite, attendant que le prochain esprit apparaisse. Ils venaient de plus en plus fréquemment à mesure qu’ils se rapprochaient de la source, et seule la magie pouvait déchirer leurs corps. Au cours de sa carrière, Feolin n’avait jamais été une mage de bataille, mais heureusement, il ne fallait pas grand-chose pour vaincre ces fantômes. Le danger venait de leur quantité.
Qui aurait cru qu’il y avait tant de fantômes en colère dans cette ville ?
Même alors que cette pensée lui traversait l’esprit, Feolin la rejeta avec une grimace. Tout le monde le savait. Ce n’était pas un mystère pour elle, pour MacRielly ou pour le connard dans les robes de Magister derrière eux.
Une sensation glaciale la sortit de ses pensées, et elle baissa les yeux pour voir des doigts éthérés et un visage souriant émergeant du sol juste devant elle. Feolin sauta, sa force de rang Or plus que suffisante pour l’envoyer à dix pieds dans les airs alors qu’elle tendait une main et parlait, des flammes rugissant de sa paume quelques instants plus tard.
Les fantômes commençaient déjà à se dissiper quand elle atterrit, mais ses jambes inférieures étaient encore raides, ce qui la fit trébucher. Elle serait peut-être tombée si MacRielly n’avait pas avancé pour la rattraper.
« Merci, » murmura-t-elle, secouant ses pieds un par un, essayant de retrouver un peu de sensation. « Garde ta lame levée. »
« Dépêche-toi, » grogna Berod, « nous n’avons pas de temps à perdre. Vous êtes des Slayers de rang Or, n’est-ce pas ? Quelques esprits insignifiants ne devraient pas poser de menace. »
« C’est vrai ? » rétorqua MacRielly, se retournant vers le mage avec une expression furieuse. « Alors pourquoi ne l’essaies-tu pas, espèce de connard ? »
Feolin rétablit rapidement son équilibre juste à temps pour voir son ami s’effondrer comme une marionnette dont les fils étaient coupés, se tordant sur le sol alors que sa malédiction remplissait son corps et son âme de douleur.
« Je t’avais prévenu. Il n’y a pas de temps pour vos querelles stupides, » grogna Berod, regardant le Slayer en difficulté avec mépris.
Alors que la douleur s’estompait, MacRielly se releva du sol, respirant lourdement, son visage rouge et ses yeux fous de rage. Feolin tendit une main et la posa sur son épaule, et son regard se tourna vers le sien.
Il était proche, réalisa-t-elle. Proche de se retourner et d’essayer de couper la tête de Berod avant que la marque ne puisse désactiver ses membres. S’il réussissait, le choc qu’il recevrait le tuerait sûrement, mais l’homme du nord était à un cheveu de ne plus se soucier.
Berod ouvrit la bouche pour parler, et Feolin sentit un sentiment de défaite monter dans son cœur, mais avant que le Magister ne puisse sceller sa propre mort, un faible gémissement résonna dans la rue vers eux. Les deux Slayers tournèrent la tête vers la source du son, et cela se produisit à nouveau. Sans mots, presque sans esprit, le son ne transmettait rien, mais pour un seul but : la faim.
« Des zombies, » cracha MacRielly, détournant sa colère vers une nouvelle source. Il avança, roulant ses épaules et balançant sa lame d’un côté à l’autre. « S’il y a une chose que je déteste plus que les fantômes… ce sont les zombies. »
« Je pensais que tu détestais le plus les bêtes dérivantes. »
« C’est seulement à cause de Brole, que son âme trouve le repos éternel. En secret, ça a toujours été les zombies. »
Comme un flou, l’homme du nord glissa en avant, sa lame se faufilant plus vite que l’œil ne pouvait suivre. Il y eut un éclat de lumière, le bruit de bottes grattant sur la pierre, puis MacRielly sortit de la brume, se frottant la moustache rouge d’un poing tout en éliminant les restes de son épée de l’autre.
« Cinq, » dit-il, clairement dégoûté par les créatures. « Ils sentaient comme tes pieds après un voyage à travers les failles, avec une touche de terre humide. »
« On t’a dit qu’il y aurait des zombies, » grogna Berod. « Assure-toi de ne pas être mordu et avance. »
Ne souhaitant pas vivre la sensation unique de la marque plus que nécessaire, Feolin commença à avancer à nouveau, ses pieds se réchauffant enfin, mais ne put s’empêcher de donner voix à sa curiosité.
« Quelle est la précipitation ? » se demanda-t-elle à voix haute. « Si nous contenons des fantômes et une épidémie de zombies, lentement mais sûrement devrait être l’ordre du jour. N’est-ce pas généralement le cas ? »
Le visage de Berod s’assombrit, mais au moins il ne la tortura pas.
« Je n’ai aucune raison de répondre à tes questions. Tu es ici pour agir, pas pour demander pourquoi. »
« Bien sûr. Bien sûr, » répondit-elle, mais continua de réfléchir à la question. Il devait y avoir une raison à cette hâte inappropriée. Berod ne semblait même pas les pousser par cruauté, ce qui arrivait souvent lorsque des Magisters supervisaient directement des Slayers. Non, si elle devait faire une supposition, il y avait une légère odeur de peur émanant du mage.
Quelque chose n’allait pas. Très mal.
Une nuée de fantômes apparut et les mains de Feolin se tendirent, des sigils se formant rapidement alors qu’elle parlait. Avant que les fantômes ne puissent réduire la distance et se jeter sur son partenaire, un pilier de flammes éclata, tournoyant alors qu’il crépitait et rugissait, les bombardant tous de chaleur et brûlant le brouillard qui s’accrochait encore aux pavés autour d’eux.
« Le Mage de Feu est une bonne sous-classe, » nota MacRielly, une main levée pour protéger ses yeux de l’éclat.
Feolin abattit ses mains sur ses côtés et le pilier de feu se dissipa en un instant alors qu’elle rompait la magie.
« Bien sûr que oui, » renifla-t-elle, « combien de fois t’ai-je sauvé avec la magie du feu ? »
« Eh bien… beaucoup, mais je ne suis pas sûr que celui-ci doive compter. Ce ne sont que des fantômes. »
« Très bien. Tu peux t’en occuper tout seul la prochaine fois. »
D’autres gémissements résonnèrent dans la rue, et les deux tournèrent leur attention plus loin devant. Sortant du brouillard, des dizaines de morts-vivants avançaient, les yeux vides, de la chair desséchée et à moitié pourrie pendante de leurs os.
D’où viennent-ils tous ? se demanda Feolin. Combien de corps ont été laissés à l’abandon dans cette ville ?
Un frisson lui parcourut l’échine alors qu’elle considérait ce que cela signifiait. Les cadavres étaient incinérés à Kenmor, et pourtant il devait y avoir des centaines… peut-être des milliers de zombies. Les crématoriums avaient-ils été engorgés à ce point ? Combien de personnes devaient avoir péri dans la ville ?
Elle avait entendu parler de la purge, tout le monde l’avait fait, mais… elle ne pouvait pas s’en faire une idée. Combien ? C’était bien au-delà des limites de la tragédie et s’approchait du domaine de l’absurde.
« Peux-tu t’en occuper ? » demanda Feolin.
MacRielly renifla.
« Ce sont des zombies, bien sûr que je peux. »
« Peux-tu t’en occuper sans te faire griffer, » précisa-t-elle avec un froncement de sourcils.
Il ne fit que rouler des yeux alors qu’il s’avançait, balançant sa lame. Feolin avança derrière lui, bâton levé et yeux à l’affût de tout signe d’esprits. MacRielly fit plusieurs pas lents, puis se pencha en avant, presque comme s’il allait tomber à plat ventre. Lorsque sa tête était à quelques centimètres du sol, il scintilla et disparut, pour réapparaître alors qu’un arc de lumière scintillant se formait dans son sillage.
Les zombies tressaillirent et tombèrent, leurs têtes tranchées horizontalement au milieu avant qu’ils ne réalisent que quelque chose se passait. Avec un autre scintillement, MacRielly avait disparu, un autre arc éblouissant de lumière tracé dans son sillage.
Encore et encore, il disparut, pour réapparaître à une douzaine de mètres, des morts-vivants tombant dans son sillage. Quand tout fut terminé, il revint vers elle, visiblement fatigué, mais satisfait.
« Voilà ! Pas une goutte de sang sur moi. »
Feolin tendit une main en avant, un jet de flammes rugissant de sa paume et brûlant un fantôme qui était apparu au-dessus de son épaule.
« Eh bien, merde, » dit-il, se tapotant l’épaule. « Maintenant je suis brûlé. »
« Ne te plains pas, ou ta moustache ira ensuite, » lui lança-t-elle, levant la main.
Il mit une main sur sa lèvre supérieure, la regardant avec colère.
« Tu n’oserais pas, » murmura-t-il.
« Essaie-moi. »
Les deux continuèrent d’avancer à un rythme régulier, allant plus vite qu’ils ne l’auraient souhaité, mais assez lentement pour susciter la menace occasionnelle du Magister qui les accompagnait. Pour la plupart, ils l’ignoraient, jusqu’à ce que Berod dise quelque chose qu’ils ne s’attendaient pas à entendre, ce qui fit que les deux Slayers se retournèrent pour le regarder.
« L’entrepôt arrive, » dit-il. « Soyez prêts. »
Entrepôt. Quel entrepôt ?
Feolin jeta un coup d’œil à MacRielly, qui haussait les épaules, confus.
« Y a-t-il quelque chose d’important à propos de cet entrepôt ? » demanda-t-elle. « Si oui, pourquoi ne nous en a-t-on pas parlé avant de partir ? »
« Parce que vous n’aviez pas besoin de le savoir jusqu’à ce que nous arrivions ici, » répliqua Berod, les regardant tous les deux avec colère tout en tordant son bâton entre ses deux mains.
Il est nerveux.
Ne voulant pas provoquer le Magister clairement sur les nerfs en une action précipitée, elle fit signe à MacRielly de se calmer, et les deux reprirent leur lente avancée à travers les rues désertes de Kenmor.
Dans l’obscurité croissante, avec le froid brouillard traînant autour de leurs chevilles, la ville semblait surnaturelle. De grands bâtiments en pierre les entouraient, des maisons de deux étages avec leurs fenêtres fermées, des magasins et des ateliers sans lumière, sans chaleur ni rires émanant d’eux. C’était comme si la ville elle-même était morte, sans aucune vie à l’intérieur de ses murs, sauf pour eux trois.
Bien qu’elle sache qu’il y avait d’autres Slayers de rang Or combattant à quelques rues, Feolin n’était pas sûre d’avoir jamais ressenti une telle isolation dans toute sa carrière.
D’autres fantômes apparurent, ainsi que d’autres zombies, jusqu’à ce qu’ils tournent un coin et voient un grand bâtiment devant eux, avec un nom écrit en laiton brillant au-dessus de la porte d’entrée.
Le Crématorium de Maîtresse Letty.
Et la rue était remplie de morts. Des esprits tourbillonnaient et circulaient au-dessus, remplissant l’air de leurs cris silencieux et répandant un brouillard froid au-dessus des têtes des zombies. Des centaines d’entre eux erraient, apathiques et sans but, jusqu’à ce qu’ils sentent la présence de Feolin et MacRielly.
Comment ils le savaient, personne ne le savait, mais ils pouvaient certainement dire que les vivants s’étaient approchés. De faibles gémissements éclatèrent des plus proches, qui se tournèrent vers eux, provoquant ceux derrière à suivre, bouches béantes, yeux aveugles fixant et mains en décomposition tendues.
« Putain de merde, » jura MacRielly. « Tant de ? ! »
« Ils doivent tous être tués. Pas un seul survivant, » exigea Berod nerveusement.
Le nordique fronça les sourcils, sa colère s’enflant, mais il contenait sa colère avant de faire quoi que ce soit de fou. Il y avait du travail à faire, du travail de Slayer, et il veillerait à ce qu’il soit terminé.
« Je vais avoir besoin d’un peu d’aide pour celui-ci, Fee, » murmura-t-il.
En réponse, elle leva les mains et donna voix aux mots de pouvoir. Bientôt, il y eut du feu.