Chapitre 262

Tyron permit à ses wights de coordonner la charge alors qu’il s’éloignait de l’arc avant de le désenchanter. La large route devant la porte de la tour serait bientôt remplie de ses ennemis, et s’ils entraient dans l’ossuaire, qui savait ce qu’ils pourraient faire ?

L’arc s’est estompé de l’existence, emportant la porte avec lui, et Tyron se tourna pour revenir vers la bataille. Les archers continuaient à échanger des tirs au-dessus, des flèches forgées dans l’os ou le bois cherchant les vulnérables et les inconscients. Peu parvenaient à porter un coup significatif, mais cela ajoutait au chaos général, ce qui donnait à Tyron un plus grand avantage. Contrairement aux êtres vivants qu’ils combattaient, les squelettes ne ressentaient pas la peur et n’avaient aucun instinct de préservation de soi. Lorsque des flèches se brisaient sur les pavés autour de leurs pieds, ils ne flinchaient pas, ne remettaient pas en question ou ne vacillaient pas dans leur détermination.

Il n’en était pas de même pour l’autre côté.

Une fois que la peur s’installait, il savait qu’il avait gagné, ses morts-vivants piétineraient les esprits vacillants des vivants sous leurs talons. Tout ce dont il avait besoin était de choquer ses adversaires pour lui donner une ouverture.

Une fois de plus, il leva les mains et commença à lancer des sorts dans la mêlée, attendant le bon moment pour frapper.

La ligne de front de la bataille était le chaos, les boucliers s’écrasant sur les boucliers, les lames montant et descendant, la pression des corps si dense qu’il était difficile de distinguer une forme d’une autre. Les humains poussaient des cris de bataille, criaient des ordres nets et disciplinés et combattaient avec une fureur contrôlée, tenant la ligne contre la marée incessante de squelettes souriants qui venaient à eux encore et encore. Les morts-vivants étaient silencieux, insensibles et inflexibles. Les squelettes tout au long des lignes continuaient à se battre avec des crânes fissurés qui laissaient échapper de la magie ou des bras manquants.

Et ils étaient forts. Lorsque leurs adversaires s’attendaient à ce qu’ils soient légers et faibles, ils s’enfonçaient et repoussaient avec une force qui démentait leurs cadres légers.

Puis il y avait les wights et les revenants. Esprits humains, détachés de la mortalité, ils combattaient comme des démons, insensibles et implacables, ils rôdaient de haut en bas de la ligne, s’écrasant à l’avant chaque fois qu’ils voyaient une ouverture, combattant avec un style calculé et discipliné que les squelettes réguliers n’avaient pas. Chaque fois que la ligne des morts-vivants fléchissait, ils étaient là, une armure en os enchantée leur conférant une résilience incroyable alors qu’ils repoussaient les soldats et stabilisaient le combat.

Quand il jugea que le moment était venu, Tyron s’approcha du front et se prépara à lancer. Le Champ de Mort lui fournissait encore de petites poussées d’énergie vitale, bien que cela ne suffise pas à vaincre ses ennemis. Les dégâts causés étaient légers, et leurs adversaires semblaient avoir suffisamment de guérison divine pour compenser les dégâts causés. Pourtant, Tyron le maintenait. La guérison était suffisamment significative, et c’était encore une chose à laquelle son ennemi devait faire face.

Au moment où il le fit, une pluie de sorts d’en haut s’abattit sur lui, et Tyron fut contraint d’abandonner son sort, écartant l’énergie encore en formation de lui-même avant qu’un retour de flamme puisse se former. Des dizaines de sorts s’écrasèrent sur la route où il se tenait, transformant la surface de pierre en scories en un instant. Plusieurs sorts se brisèrent, envoyant des éclats de magie cristalline se répandre partout, et sans l’intervention opportune de plusieurs squelettes portant des boucliers, ils auraient pu atterrir, peut-être rebondissant sur son armure, ou peut-être perçant sa chair.

Tyron se releva et fixa la tour. Ils attendaient qu’il commence à lancer, utilisant les ondulations de magie pour le localiser, puis pilonnant son emplacement avec des sorts. Une méthode simple, mais apparemment efficace pour l’empêcher d’utiliser des magies plus puissantes.

Serrant les dents, le Nécromancien considéra ses options. Il pouvait ramener tous ses mages squelettes pour le protéger, mais ils étaient en position pour soutenir la ligne de front. Les faire se dégager prendrait du temps et laisserait ses squelettes réguliers vulnérables. Cependant, s’il laissait les Magisters l’éliminer du combat, ce serait désastreux, surtout à ce moment clé.

Brisant la prudence, il prit une décision rapide et ordonna mentalement à ses morts-vivants. Des squelettes se précipitèrent à ses côtés et levèrent leurs boucliers en os plaqués pour le couvrir. Quelques-uns de ses mages squelettes n’étaient pas engagés sur le front, alors il les rassembla, puis prit une respiration et leva à nouveau les mains.

Il savait ce qui s’annonçait, et donc il travaillait aussi vite qu’il le pouvait. Malgré le rythme rapide, sa prononciation était parfaite, son exécution des sigils sans erreur. La pluie de sorts arriva, comme prévu, mais il ne flincha pas. Ses squelettes tenaient leur position, puisant profondément dans les réserves de pouvoir qu’ils contenaient pour renforcer leur force.

Les boucliers se brisèrent et les squelettes tombèrent, seulement pour être remplacés par d’autres s’avançant pour le protéger. Certains sorts passèrent, une lumière brûlante creusant des rainures dans son armure et son heaume, mais Tyron ne flincha pas.

Une fois de plus, il lança la Bénédiction des Os, puis passa sans effort à son sort suivant alors que l’assaut incessant de sorts s’abattait sur lui. De plus en plus de ses morts-vivants tombaient, leurs boucliers brûlés ou brisés par la magie, et ses mages squelettes manquaient rapidement de pouvoir alors que les boucliers fragiles qu’ils conjuraient étaient complètement incapables de contenir la marée.

Une fois le deuxième sort terminé, Tyron commença à se déplacer, mettant de la distance entre lui et le lieu de lancement alors que sa force vitale se déversait à nouveau sur ses sbires. Sa respiration devenait haletante alors que la vitalité qui le soutenait se flétrissait, son corps étant secoué par la douleur, mais il ne s’arrêta pas.

Lorsque la moitié de sa force vitale avait été donnée à ses sbires, il arrêta le flux et prit un moment pour se ressaisir. Même avec sa constitution absurde, il n’y avait pas assez pour réparer tous les dégâts à un si grand nombre de sbires. Il estimait avoir déjà perdu une centaine ou plus, mais cela n’avait pas d’importance, il y en avait tant d’autres.

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« Ils sont prêts à charger. »

La voix étrangement lointaine venait de sa gauche, et Tyron se tourna pour voir Filetta se tenant là, indiquant les morts-vivants montés prenant position.

« J’espère que ça fonctionnera, » grogna-t-il.

Si ça ne fonctionnait pas, il allait avoir des problèmes. Il ne pouvait pas se permettre de laisser cette bataille s’éterniser plus longtemps.

Tyron observa ses chevaux spectrals et les revenants qui les montaient. Rassembler des chevaux avait été un cauchemar d’expérimentation, mais le produit final, espérait-il, en vaudrait la peine.

Sans un mot, ils chargèrent, et Tyron leva à nouveau les mains.

La cavalerie squelettique déferla sur le sol, un chemin clair s’ouvrait pour eux grâce aux autres wights organisant les troupes. Dans une formation en coin avec le wight qui avait autrefois été le Capitaine Janus de la garde de la famille Jorlin à la tête.

Même Tyron devait admettre que c’était une vue intimidante. Chacun des cavaliers, ainsi que leurs montures, était couvert de l’armure en os la plus lourde et la plus durable qu’il pouvait forger. Les plaques elles-mêmes étaient également enchantées, rendant les cavaliers de loin les sbires les plus coûteux en ressources qu’il ait jamais créés.

Alors qu’ils s’approchaient du front, Tyron commença à incanter à nouveau. Après les premières syllabes prononcées, la pluie de sorts recommença, mais s’arrêta lorsque les cavaliers squelettiques apparurent.

À ce moment-là, il était trop tard.

Avec le puissant wight éthéré à leur tête, la cavalerie sauta directement par-dessus les deux premières rangées de squelettes, leur vitesse étant grandement augmentée par la bénédiction des os. Les soldats reculaient de choc, mais il n’y avait nulle part où aller dans la mêlée, et ils ne pouvaient rien faire d’autre que de lever leurs boucliers alors que les chevaux s’abattaient sur eux, leurs cavaliers frappant avec leurs épées.

La pression sur Tyron s’allégea immédiatement, et il se précipita pour compléter son sort. La puissance afflua alors que les mots résonnaient, et en quelques instants, il avait terminé.

Mort à la Vie. Tout comme le Champ de la Mort, c’était un sort qui nécessitait un entretien constant, encore un drain sur ses ressources, mais il sentait, en ce moment, que cela en valait la peine.

Avec un commandement mental, Tyron poussa ses sbires en avant, s’avançant lui-même alors qu’il commençait à lancer d’autres sorts.

Une pluie de coups et de magie tomba sur les cavaliers squelettiques, mais ils endurèrent, boucliers levés et lames tombant tout autour d’eux. Les chevaux morts-vivants donnaient des coups de pied et se débattaient, semant le chaos dans les lignes alors qu’ils répondaient silencieusement aux ordres de leurs cavaliers.

La charge de la cavalerie avait créé une fissure, et les morts-vivants s’engouffrèrent dans cette ouverture comme une vague qui s’effondre. Le filet devint une inondation, les cris des vivants se transformèrent en hurlements des mourants, et Tyron continua à avancer.

Peu après, une bouffée de vitalité l’atteignit et Tyron haleta alors que la force vitale affluait en lui. La douleur dans ses membres s’estompa et la torpeur léthargique qu’il ressentait se dissipa, même si ce n’était que légèrement. Puis une autre bouffée arriva, et Tyron ferma les yeux.

Son sort fonctionnait, récoltant une moisson de vie des ennemis tombés. Chaque bouffée de guérison qu’il recevait représentait la mort d’un mortel, et il avait cruellement besoin de cette énergie.

Des sorts d’en haut continuaient à pleuvoir, mais ils ne ciblaient plus rien en particulier, tentant simplement de contenir l’inondation de morts-vivants alors qu’ils s’engouffraient à travers la porte brisée, repoussant les défenseurs.

Poussez. POUSSEZ ! Tyron exigea de ses morts-vivants, et ils répondirent.

Ses guerriers squelettiques combattaient de manière imprudente, brûlant à travers la magie alors qu’ils se battaient, indifférents à leur propre survie, se jetant sur les lignes ennemies ployantes dans une vague sans fin. Plus de bouffées de vitalité atteignirent Tyron, et il commença à convertir sa force vitale en magie à nouveau, cherchant à alimenter l’augmentation des dépenses de ses sbires.

Malgré les coups qu’ils subissaient, sa cavalerie squelettique continuait à se tenir droite, leur épaisse armure absorbant les coups et les sorts. Habiles et rapides, ils se déplaçaient en parfaite harmonie avec leurs montures, comme s’ils partageaient un seul esprit, ce qu’ils faisaient en réalité.

Alors que les chaudrons avançaient, le nuage de brouillard noir avançait également, déferlant sur la ligne de bataille, ne pouvant plus être retenu par les mages présents. Une fois que les soldats furent plongés dans l’obscurité, le flux de vitalité vers Tyron augmenta.

Puis, la ligne se brisa.

Quand cela arriva, cela se produisit rapidement. Une voix désespérée appela à se replier vers la Tour, et les soldats couraient.

Le cœur de Tyron s’emballa et il rit alors que ses morts-vivants avançaient, abattant quiconque ils pouvaient atteindre. La Tour Rouge était accessible par un énorme ensemble de portes doubles, qui étaient restées ouvertes pendant la bataille alors que les blessés qui pouvaient être atteints étaient emmenés à l’intérieur pendant le combat.

Maintenant, au milieu de la retraite désespérée et chaotique, elles commencèrent à se refermer. Ceux à l’intérieur étaient clairement désespérés de garder la horde squelettique à l’extérieur, même si leurs propres alliés seraient également laissés dehors. Une fois de plus couvert par le brouillard noir, les morts-vivants se répandirent rapidement dans l’enceinte, encerclant la tour alors qu’ils continuaient à chasser quiconque avait été laissé à l’extérieur.

Plusieurs archers avaient tenté leur chance, sautant du mur extérieur et dans la rue, évitant les squelettes qui restaient encore dehors et disparaissant dans la nuit qui s’installait. Pour les soldats et les mages qui n’étaient pas sur le mur, l’évasion n’était pas si facile. Par poches ici et là, ils se battaient, des cris désespérés et des hurlements remplissant la nuit alors que les portes se fermaient, laissant des dizaines piégés à l’extérieur.

À travers tout cela, Tyron avançait, sa force vitale se remplissant rapidement alors que tant de gens mouraient autour de lui.

L’enceinte était maintenant sienne, et la tour elle-même suivrait bientôt.

« Ça s’est mieux passé que je ne l’espérais, » musait Filetta à ses côtés.

« Tu pensais que nous allions échouer ? » demanda-t-il, lui lançant un regard plat.

Le wight rit, un son étrange venant d’un squelette sinistre.

« Je vais être honnête, Tyron. Je pensais que tout cela était complètement fou. Je ne m’attendais même pas à ce que tu ailles aussi loin. »

« Alors pourquoi y aller ? »

Filetta haussait les épaules, faisant tourner ses couteaux noirs entre ses doigts de chair spirituelle.

« C’est mieux que d’être un esprit désincarné hurlant dans le vide. »

Le Nécromancien soupçonnait plutôt que c’était le cas.

« Alors, quelle est la suite ? » demanda-t-elle. « Ils sont tous retranchés à l’intérieur de la tour. As-tu un moyen d’entrer ? Un tour que tu as préparé à l’avance ? »

« Quelque chose comme ça, » murmura Tyron, regardant vers la tour.

Malgré la mort qui l’entourait, Tyron était loin d’être satisfait. Il y avait des Magisters mêlés parmi les défenseurs, mais la majorité d’entre eux était encore dans la tour. Ce sont ces vies qu’il aspirait à récolter. Tous ceux qui étaient tombés jusqu’à présent n’étaient que des dommages collatéraux.

Ces portes céderaient, et ses morts-vivants se précipiteraient dans la tour comme une plaie de sauterelles.

La vengeance était à portée de main.