Chapitre 261

Le pouvoir vibrait en Tyron. Chaque fibre de son être en était imprégnée. Son réservoir personnel de magie grondait comme un océan, s’écrasant contre les confins de son âme avec la fureur d’un ouragan.

Et il pouvait tout le sentir. Presque comme s’il avait reçu un sixième sens, Perceive Magick lui donnait… un organe sensoriel supplémentaire accordé uniquement à l’afflux et au reflux de l’énergie arcane. Lorsqu’il levait les mains et commençait à former des sigils, il pouvait sentir le pouvoir se mouvoir avec une clarté qu’il n’avait jamais expérimentée auparavant, le sentir couler et changer alors qu’il imposait sa volonté, le façonnant en quelque chose de nouveau.

Il était si enivré par cette sensation qu’il avait du mal à se concentrer sur la bataille qui se déroulait devant lui.

Des wights, des revenants et ses squelettes les plus puissants, soutenus par les énormes Géants d’Os qu’il avait construits, assaillaient les portes désormais ouvertes. Des rangs disciplinés de soldats, archers et mages hautement entraînés et de haut niveau tenaient la ligne, refusant de céder du terrain à son armée de morts-vivants.

Cela ne pouvait tout simplement pas continuer.

Une fois de plus, Tyron leva les mains et commença à plier la réalité à sa volonté. La magie coulait comme une rivière alors qu’il prononçait les mots de pouvoir, utilisant chaque once de compétence et de puissance qu’il pouvait rassembler. Il y versa tout cela dans le sort qu’il était en train de façonner.

De ses pieds, une brume grise commença à se répandre. Elle se propagea rapidement, s’épanouissant en un cercle avec lui au centre. La brume n’était pas réelle, mais une construction formée de magie, et il devait constamment fournir plus d’énergie pour la maintenir, mais une fois qu’elle atteignit la ligne défensive, ses effets devinrent connus.

Les hommes crièrent de douleur et de colère alors que la brume, haute de quelques centimètres à peine, commençait à dériver autour de leurs pieds. Alors qu’ils le faisaient, les petites poches de brume qui les touchaient devenaient teintées de lumière rouge et commençaient à dériver vers Tyron, plutôt que de s’en éloigner.

Lorsque ces petites taches de brume l’atteignirent, elles s’écoulèrent dans sa chair, et il sentit l’énergie vivifiante qu’elles contenaient fusionner avec la sienne.

Avec une respiration aiguë, il commença à mettre en œuvre une autre de ses nouvelles capacités. Plaçant une main sur sa poitrine, il sentit sa propre vie, la vitalité qui imprégnait son corps, et commença à la brûler. Avec une constitution aussi incroyablement robuste que la sienne, la force vitale de Tyron était une flamme rugissante, un grand feu de joie qui le soutiendrait à travers des niveaux inhumains de punition et de privation, mais il avait maintenant une autre utilisation pour cela.

Alors qu’il sacrifiait sa propre vie, elle changeait de forme, se transformant en magie et s’écoulant dans le réservoir enragé en lui.

D’une manière détachée, il examina le torrent de magie en lui. Tout autour, ses sbires puisaient dans son pouvoir. Les mages de la tour continuaient à lui déverser de la magie, mais Tyron était protégé par les dizaines de mages squelettes qu’il avait créés dans le but spécifique de le protéger. À l’avant, ses Géants d’Os, wights, revenants et sbires de base combattaient vigoureusement, drainant encore plus de pouvoir. Le Champ de Mort, la brume toujours fluide qui jaillissait autour de ses pieds, puisait également dans son pouvoir.

Pourtant, il contrebalançait maintenant cette perte, fournissant une nouvelle énergie, versant de plus en plus de magie alors qu’il consommait sa propre vitalité pour l’alimenter.

Lorsque le tiers de sa force vitale avait été brûlé, il s’arrêta et fit le point.

La brume continuait à lui apporter de petits paquets de guérison, qui l’imprégnaient et reconstituaient son énergie, mais le Champ de Mort ne se payait pas de lui-même. Le sort prenait toute la vie qu’il volait et la transformait en magie, mais il était toujours en perte. Pourtant, il sentait que cela était probablement dû au fait que les compétences étaient nouvelles et relativement de bas niveau. Lorsqu’il les maîtriserait mieux, elles coûteraient moins à lancer et le ratio vie-magic s’améliorerait, lui permettant d’en tirer plus.

Pour l’instant, c’était bien. Le drain sur ses pouvoirs était plus que gérable. Ses sbires continuaient à générer leur propre énergie en utilisant le réseau de conduits finement élaboré qui les liait ensemble. En fait, avec tous ses sbires enfin rassemblés au même endroit, Tyron pouvait témoigner de la quantité d’énergie alignée sur la mort qu’ils étaient capables de créer entre eux.

Son esprit se remémora ce premier moment où il avait été témoin des minuscules éclats d’énergie passant entre les restes, grandissant à chaque fois. Graduellement, ce processus s’accélérerait jusqu’à ce que les corps soient saturés, donnant naissance à des morts-vivants sauvages. Maintenant, il était témoin de ce même processus, mais amplifié plusieurs milliers de fois.

Non seulement ses sbires puisaient constamment et convertissaient la magie ambiante grâce aux réseaux qu’il avait intégrés en eux, mais ils généraient également de la magie de mort simplement en étant autour les uns des autres, passant cette énergie entre eux et l’augmentant à chaque fois.

Le résultat final était que plus sa horde grandissait, plus elle serait capable de se soutenir elle-même. Le tirage sur ses propres réserves était bien inférieur à ce qu’il avait prévu, ce qui signifiait qu’il pouvait dépenser plus de son propre pouvoir pour faire pencher la balance en faveur de ses sbires.

Avec une pensée, Tyron ordonna à ses sbires, et ils obéirent à sa volonté. Tout autour de la horde, les chaudrons furent activés, crachant une brume noire dense imprégnée de magie de mort. En moins d’une minute, toute l’avenue fut couverte d’obscurité, et Tyron changea de position pour que les mages ne puissent plus concentrer leur feu sur lui.

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S’ils persistaient à le cibler, ses sbires seraient ceux qui perdraient la bataille d’attrition. Pour rester en sécurité, il devait se cacher de leur vue et pénétrer dans la tour avant qu’ils ne puissent à nouveau dissiper la brume noire.

La réalité trembla comme une cloche frappée alors qu’il parlait à nouveau, ses mains clignotant rapidement d’un sigil à l’autre. Plus de pouvoir affluait et la Malédiction Frissonnante s’empara, recouvrant le champ de bataille d’un froid pénétrant qui perçait armure et chair, atteignant directement l’os.

Les Magisters étaient coordonnés, repoussant sa magie et faisant tout ce qu’ils pouvaient pour atténuer les effets. Tyron fit un bruit de désapprobation en les voyant annuler la malédiction. Ils n’étaient pas capables de la dissiper complètement, pas encore en tout cas, mais les soldats tenant encore à l’avant pouvaient ignorer la plupart de ses effets.

Entre ses mages squelettes et les Magisters, il était clair qui était supérieur, et Tyron savait qu’en dépit de tout ce dont il était capable, il n’était pas suffisant pour faire pencher la balance par lui-même.

Avec les demi-liches qu’il pouvait maintenant créer, il serait capable de rectifier cette déficience et d’apporter suffisamment de puissance magique à son armée pour qu’elle puisse tenir tête à de nombreux mages entraînés. Pour l’instant, il savait qu’il devrait continuer à déverser ses réserves et espérer que cela suffirait à empêcher ses squelettes d’être submergés.

Maintenant qu’il était caché de la vue, les Magisters dans les tours avaient pris deux tâches distinctes. La première consistait à tenter de briser le brouillard et de l’exposer à nouveau, mais ils ne luttaient pas contre un seul sort, mais contre un déversement constant d’énergie provenant des constructions de chaudrons. Pour gagner, ils devraient jeter plus d’énergie sur le brouillard que ce que ses chaudrons fournissaient, ce qui serait difficile.

L’autre moitié s’était mise à fournir un soutien magique à la bataille aux portes. Des faisceaux de lumière rouge éclatante, des éclats d’énergie cristalline qui se brisaient juste au-dessus de la horde, des éclairs d’énergie malveillante, tout cela tombait sur ses sbires dans un barrage constant qui perturbait sa ligne de front et endommageait ses morts-vivants, réduisant leur efficacité.

Cela ne pouvait pas continuer.

Tyron utilisa une autre de ses nouvelles capacités. Il chanta les mots et forma les sigils, étendant ses mains au-dessus de la horde devant lui, et sentit le sort prendre effet. Une fois de plus, sa force vitale commença à brûler, mais cette fois, elle n’était pas transformée en magie ; au lieu de cela, elle s’écoulait de lui et sur son armée. Chaque fois qu’elle passait au-dessus d’un squelette ayant subi des dégâts, elle s’écoulait en eux, sa vitalité consommée pour reforger leurs os et réparer leur tissage.

Alors qu’il coupait le sort, il tituba sur le côté, se tenant la poitrine. Chair à Os était exactement ce qu’il espérait, mais se vider de tant de vie était une expérience peu agréable. Même en utilisant autant de vitalité qu’il avait, il était loin de réparer tous les dégâts que ses morts-vivants avaient déjà subis, surtout à l’avant.

Pourtant, ses sbires étaient mieux positionnés maintenant. Plus de ses mages squelettiques s’étaient déplacés à l’avant pour aider à protéger les morts-vivants, et plus de ses sbires portant des boucliers étaient en position pour défendre leurs frères.

Épuisé de vie, Tyron savait qu’il devait continuer à avancer, alors il ne s’arrêta pas. Se rassemblant à nouveau, il lança des Lames de Mort, renforçant les armes de son armée. Une fois cela fait, il commença à lancer de la magie offensive dans la mêlée.

Des Lances d’Os et des Poings de la Mort commencèrent à s’écouler, l’un après l’autre alors qu’il employait la technique de double lancement, les mots trébuchant de sa langue si rapidement qu’ils étaient presque indiscernables les uns des autres. Beaucoup de ses sorts furent déviés ou bloqués, mais beaucoup d’autres ne le furent pas. Chaque fois qu’il causait des dégâts, un peu d’énergie vitale se mêlait à la sienne, le guérissant progressivement et replenissant ses réserves.

Les squelettes de Tyron surpassaient les défenseurs par dix à un ou plus, mais le poids de ces chiffres n’avait pas d’importance tant qu’ils devaient se battre dans le passage relativement étroit. Les Soldats et les Magisters réalisèrent clairement la même chose, puisqu’ils semblaient déterminés à tenir le passage, peu importe le sacrifice. Malgré une pression intense, ses morts-vivants n’avaient pas pu déloger l’ennemi, et la bataille s’était enlisée. Cela devenait un jeu d’attente. Il finirait par pouvoir réduire les défenseurs. Avec ses nombres supérieurs et ses morts-vivants implacables, ce n’était qu’une question de temps. Peu importait si chaque Soldat abattait cinq squelettes avant de succomber, il resterait toujours une horde à la fin.

Pourtant, Tyron pouvait-il se permettre d’attendre si longtemps ? Il n’avait aucune illusion que l’ensemble des forces de Kenmor étaient présentes dans la Tour Rouge, loin de là. Finalement, les fantômes qu’il avait créés pour agir comme une distraction seraient traités et le Duc s’effondrerait sur lui comme un poing de fer. En fait, si Tyron ne parvenait pas à percer la tour, le Duc n’aurait même pas besoin de le faire. Les Tueur d’Or seraient poussés à faire le travail pour lui, et il n’avait aucune chance de s’opposer à eux.

Décisivement, Tyron se tourna vers l’arc de os qui se tenait derrière lui, s’avançant vers la grande porte et l’ouvrant à nouveau.

« Vous êtes nécessaires, » appela-t-il à l’intérieur, avant de reculer pour laisser de l’espace.

Le bruit de frottements, puis de lourds pas, le grincement sourd de l’os sur l’os alors que quelque chose à l’intérieur s’approchait de la porte.

« Je ne pensais pas que vous vouliez que nous sortions si tôt, » déclara une voix étrange et surréaliste.

« Je ne le voulais pas, » répondit Tyron, d’un ton neutre, « mais les besoins sont impératifs. »

De l’intérieur, un wight émergea, une chair spirituelle lumineuse liée à son squelette encore visible à l’intérieur, mais celui-ci était différent des autres. Vêtu de la tête aux pieds de couches d’armure en os noir dense, ce mort-vivant était de loin le plus lourdement armé de ses serviteurs. Un tel poids d’armure rendrait un sbire maladroit dans des circonstances normales, mais pour ce wight particulier, cela n’aurait pas tant d’importance.

Alors que son mort-vivant émergeait, il prit également les rênes dans sa main, suivi de la forme squelettique d’un cheval mort-vivant. La forme de l’équidé brûlait d’une lumière violette, indiquant que l’âme de l’animal existait encore, moulée dans le cadre. Elle aussi était liée dans une lourde plaque osseuse, un puissant agencement lié à sa cage thoracique alimentant toute la forme.

Une fois que la monture fut dégagée de la porte, le wight leva la main et grimpa dans la selle, puis dirigea silencieusement le cheval squelettique à avancer, laissant place à ceux qui venaient derrière.

Il y en avait dix au total. Pas un nombre écrasant, mais chacun avait pris beaucoup de temps à assembler, et une quantité considérable de ressources. Seul le premier était un wight, mais les autres étaient tous des revenants. Tyron avait espéré les utiliser comme une surprise pour des conflits ultérieurs, mais il avait besoin d’eux maintenant.

Alors que ses compagnons morts-vivants montaient derrière lui, le wight observa le spectacle de la bataille qui se déroulait et la grande tour s’élevant devant eux.

« Magisters, » déclara-t-il d’un ton neutre. « Vous me faites déjà tuer des nobles. »

« La vôtre a toujours été une vie de service, Capitaine Janus, » répondit Tyron, son ton froid, « vous avez simplement échangé un maître contre un autre. Ce que vous défendiez de votre vivant, je vous ferai détruire dans la mort. »

« Ai-je le choix ? » dit le wight, le ton étrange rempli d’amertume.

« Vous avez déjà fait votre choix. Vous ne vouliez pas disparaître, alors maintenant, vous servez. »