Chapitre 26
Rogil rugit, son cri de guerre n’étant guère plus qu’un rugissement guttural qui faisait trembler les feuilles au-dessus de lui alors qu’il abattait son épée à deux mains dans une puissante entaille. Le monstre poussa un cri aigu devant lui, sa rage et son désespoir palpables dans l’air, mais il n’hésita pas. Il avait vu trop de gens hésiter, ils n’avaient généralement pas de seconde chance.
CRUNCH.
L’épée, pesant plus de cent kilogrammes d’acier enchanté, brisa les défenses du monstre et s’enfonça profondément dans la chair en dessous. Avec un dernier sifflement rauque, le rift-kin rendit son dernier souffle et s’effondra en un tas. Indifférent, il retira son épée et la plongea à nouveau, profondément dans le corps de la créature. Quand elle ne réagit pas, il retira l’arme, satisfait qu’elle était effectivement morte.
Tyron essaya de ne pas cliquer de la langue. Il comprenait qu’il ne fallait pas laisser la créature faire le mort et vous sauter dessus par derrière, il était évidemment mieux d’être prudent que désolé, mais il lui était plutôt difficile d’extraire quoi que ce soit de précieux des restes s’ils étaient si lourdement mutilés. Il prépara un autre boulon et le garda prêt au cas où il serait nécessaire, mais en balayant les yeux autour de lui, il semblait que rien ne restait en vie pour se battre.
« Parlez, » aboya Rogil, sa tension toujours élevée.
« Clair, » répondit Monica.
« Clair, » appela Aryll parmi les arbres.
« Des blessures ? » demanda Monica.
« J’ai une égratignure, » répondit Aryll, toujours cachée.
« Viens te faire examiner alors, tu sais qu’il ne faut pas prendre de risques avec ces créatures. »
« Je vais faire une reconnaissance alors, » hocha Rogil et se tourna pour entrer dans les bois. « Dix minutes et nous repartons. Au travail, gamin. »
Tyron était déjà à genoux devant le monstre que Rogil avait tué, son couteau de sculpture pointu à la main. En regardant le corps, il ne pensait pas qu’il pourrait récupérer grand-chose d’autre que le noyau. La chitine était fissurée de partout grâce au style de combat plutôt brutal de Rogil, et il ne pourrait probablement pas séparer des plaques en dix minutes de toute façon.
Avec un soupir, il chercha les plus grands espaces entre les segments près du centre de masse et commença à sculpter. En deux minutes, il avait réussi à trouver une gemme circulaire de la taille d’un raisin, d’un blanc pur qui brillait de magie dans ses sens. Prenant soin de ne pas la toucher, il extraya la gemme avec les pinces en fer qu’il avait achetées à cet effet et la déposa dans le sac attaché à sa taille.
Il avait encore le temps de s’attaquer à quelques autres rift-kin, alors il examina la scène du combat et choisit le prochain plus grand monstre. La taille n’équivalait pas toujours à la puissance, mais elle le faisait souvent assez pour qu’il ait constaté qu’il était sûr de récolter le plus grand en premier quand il était pressé par le temps.
Alors qu’il travaillait, Monica était assise avec Aryll inspectant une vilaine coupure sur son bras. La « égratignure », présumait-il. Il regarda du coin de l’œil alors que la mage fouillait dans son sac et sortait une aiguille, du fil et un onguent.
« Cela prendra quelques jours pour se réparer, » avertit-elle la scout alors qu’elle commençait à nettoyer et désinfecter la plaie. « Tu devras faire attention à ne pas rouvrir la plaie. »
Aryll fit une grimace.
« Ça ne va pas laisser de cicatrice, n’est-ce pas ? » demanda-t-elle.
« Non. Je suis assez compétent pour m’en occuper ! »
« Dommage. Les cicatrices, c’est sexy. »
Elle croisa le regard de Tyron et lui fit un clin d’œil salace. Il essaya de ne pas rougir et se concentra sur son travail de couteau tandis que Monica continuait de soigner la scout bavarde. Elle n’était pas capable de réaliser des miracles de guérison comme le ferait un prêtre ou une prêtresse, guérissant instantanément la plaie en puisant dans le pouvoir de son patron divin, mais elle était étonnamment efficace considérant qu’elle n’utilisait qu’une sous-classe. En gros, chaque équipe avait besoin de quelqu’un comme ça, un membre avec une certaine capacité à guérir les blessures.
D’habitude, ce serait quelqu’un avec une classe principale de guérison, comme médecin, apothicaire ou docteur, et des sous-classes de combat pour les protéger, ou quelqu’un comme Monica, qui avait une classe principale de combat et avait choisi une sous-classe utilitaire pour aider son équipe. Les personnes capables de puiser dans le pouvoir des quatre étaient exceptionnellement rares dans les cercles des Slayers, ce qui était la raison pour laquelle Rufus était si désespéré de faire suivre Elsbeth hors de Foxbridge.
Tyron marqua une pause un instant en se souvenant de son ancien béguin. Elle avait toujours été si gentille avec lui en grandissant, l’une des rares à être prête à tendre la main à « leur » fils, malgré ses manières recluses, il ne pouvait presque pas s’empêcher de tomber amoureux d’elle. Puis l’éveil se produisit et toutes ces préoccupations enfantines tombèrent aux oubliettes. Pourtant, il espérait que ce qu’il lui avait dit était suffisant pour la guérir de tout attachement à Rufus. Elle méritait mieux que d’être exploitée par ce salaud. Et ne pas l’avoir pour l’aider rendait la vie de Rufus beaucoup plus difficile lorsqu’il essayait de devenir un slayer, ce qui était aussi un joli bonus.
Le noyau sur lequel il travaillait se détacha avec un « pop » et il le plaça dans le sac avant de passer au monstre suivant. Lorsque les dix minutes furent écoulées, il avait réussi à collecter cinq noyaux et Monica avait terminé sa couture. Aryll passa sa main légèrement sur la plaie traitée en inspectant la coupure.
« Ne deviens pas négligente, » l’avertit Monica, « nous avons un membre en moins, nous devons être prudents même si nous ne sommes qu’aux abords. »
« Je le sais, » murmura la scout.
Elle avait l’air d’avoir plus à dire mais à ce moment-là, Rogil revint dans la clairière.
« Allons-y. Il y a plus de meutes dans la région et je ne veux pas m’emmêler avec elles. Nous devons nous retirer de quelques centaines de mètres. Combien de noyaux ? »
La dernière question qu’il posa à Tyron sans le regarder.
« Cinq. »
« Pas mal. Accélère la prochaine fois. Allons-y. »
Il s’était habitué à l’attitude de Rogil maintenant. Peu importe combien il réussissait à attraper, il recevrait la même réponse. Le groupe se leva rapidement et se mit en mouvement. Ils avancèrent rapidement à travers les bois clairsemés qui bordaient la dévastation des véritables terres brisées alors que Rogil s’avançait, les guidant autour des monstres qu’il pensait qu’ils ne pouvaient pas combattre tout en marquant les failles qui semblaient plus actives que d’autres et les dirigeant loin.
Tyron avait appris que cette équipe avait généralement un Invocateur comme leur quatrième membre, et sans les puissants invocations et utilitaires que la classe fournissait, ils étaient compréhensiblement réticents à s’engager dans quoi que ce soit de plus dangereux que de s’attaquer à des groupes égarés de rift-kin. Pour des combattants capables et de niveau intermédiaire comme ceux-ci, c’était un peu comme écraser des insectes, généralement pas à la hauteur de leur temps mais il pouvait définitivement comprendre la prudence.
Une heure plus tard, ils s’arrêtèrent enfin alors que le leader revenait discrètement à leur rencontre.
« Un problème ? » murmura Monica lorsque Rogil s’approcha suffisamment.
Il secoua la tête et les éloigna des failles. Les autres sentirent sa prudence et avancèrent lentement derrière lui jusqu’à ce qu’ils se sentent plus à l’aise.
« Qu’est-ce que c’est ? » insista la mage.
« Il y a une déchirure là-dedans qui n’a pas l’air très stable, » Rogil fit une grimace et passa une main sur sa tête chauve en regardant au loin, comme s’il observait la déchirure à travers les arbres. « Trop de créatures de la déchirure là pour que nous puissions nous approcher suffisamment pour mieux regarder, mais nous devrions le signaler quand nous rentrerons. Les choses ont été un peu tendues ici dernièrement, je ne veux pas prendre de risques et avoir une rupture. »
« Pas de blague, » grogna Aryll.
Tyron était d’accord. Une rupture n’était dans l’intérêt de personne. Non seulement une horde de créatures de la déchirure passerait, mais les plus grandes qui ne pouvaient normalement pas entrer dans ce monde apparaîtraient, ce qui pourrait être dévastateur. C’était le genre de chose pour laquelle ses parents seraient appelés à intervenir et ils le feraient avec plaisir, plongeant à travers la déchirure et massacrant tout ce qu’ils trouvaient de l’autre côté, sauf qu’en ce moment, ils étaient occupés à le chasser.
L’autre conséquence d’une rupture était qu’elle érodait encore plus le mur entre les mondes dans cette zone, ce qui signifiait que plus de déchirures et plus fortes apparaîtraient à partir de ce moment-là. Sans méthode pour stabiliser les terres brisées, une rupture rapprochait tout le monde du jour où les créatures de la déchirure surpasseraient les chasseurs et nettoieraient le monde de toute vie. Pour l’instant, une telle possibilité était si lointaine que personne ne la considérait sérieusement, mais c’était néanmoins une réalité de la vie.
« On continue à patrouiller ? » demanda Monica.
Rogil hocha la tête.
« Oui, mais nous devrons éviter ce côté. Nous allons faire demi-tour et changer notre chemin de patrouille vers le côté est. Comment va la blessure, Aryll ? »
« Ça va. Donne-moi un peu de temps et je serai de nouveau pleinement mobile. »
« Elle devrait éviter de se déplacer à son meilleur pendant deux jours, » intervint Monica et Aryll lui lança un regard irrité.
« Elle fait son travail, » réconforta Rogil la scout et posa une main apaisante sur son épaule, « détends-toi et prends ton médicament. Si tu vas être en colère d’avoir été blessée, alors ne te fais pas toucher au départ. L’erreur est de ton côté. »
« Je le sais, » grogna-t-elle, légèrement apaisée.
Tyron savait assez que son avis n’était pas requis ici. Les adultes parlaient, il était censé garder la bouche fermée et avoir l’air attentif, ce qu’il fit, jusqu’à ce qu’il déplace son pied et sente quelque chose de pointu sous sa botte. Il regarda en bas et leva sa jambe pour regarder et fixa pendant quelques longues secondes en traitant ce qu’il voyait.
« Oh merde, » dit-il en sautant maladroitement sur le côté, failli tomber à plat sur son derrière.
« Qu’est-ce que c’est ? » Rogil était là en un éclair, les yeux allant de côté à côté alors qu’il dégainait son épée.
« Oh, rien. Rien. Je ne m’attendais pas à voir, euh, ça, sous mon pied, » balbutia-t-il un peu en désignant l’endroit où il se tenait.
Le chef d’équipe jeta un coup d’œil vers le crâne souriant qui émergeait de la terre et soupira en rengainant son arme.
« Tu en trouveras plein d’autres ici, gamin. » Il se tourna vers les autres. « Où en étions-nous… »
Alors qu’ils poursuivaient leur conversation, Tyron prit une profonde inspiration pour calmer ses nerfs. Il avait été choqué de voir les orbites vides le fixant, bien sûr, mais il était aussi surpris de trouver ce qu’il cherchait littéralement sous ses pieds quand ils s’étaient arrêtés. Sans attirer l’attention des autres qui continuaient à converser à proximité, il atteignit une poche de son sac et en sortit une simple carte qu’il avait achetée en ville. Après quelques moments d’estimation, il marqua leur position actuelle avec un crayon avant de rouler le parchemin et de le ranger avec le crayon.
Il ne pourrait peut-être pas revenir ici de sitôt, mais c’était un endroit où il pouvait trouver les restes dont il avait besoin. Il devait y avoir des centaines d’autres ici.
« Allons-y, » dit Rogil, se redressant à nouveau alors que les autres terminaient leur discussion et commençaient à jogger dans la direction d’où ils étaient venus.
Faisant attention à ne pas se laisser distancer, Tyron garda le rythme, ses yeux surveillant les arbres environnants avec soin, mais aussi, de temps en temps, il jetait un coup d’œil au sol. Il y en aurait d’autres.
À Woodsedge.
L’immobilité et le silence régnaient sur le cimetière. Une fine brume, la seule présence qui se déplaçait parmi les pierres tombales, caressant les gravures usées et la mousse fine qui décorait ces visages. Illuminée par la lumière de la lune décroissante, c’était une scène paisible, mais aussi hantée.
« Mes couilles me démangent, » se plaignit Dove.
Le maréchal Langdon réprima un soupir et essaya de maintenir sa vigilance. Son « partenaire » semblait déterminé à rendre cela impossible.
« Je pense que c’est l’humidité dans l’air, » dit le mage, « elle s’infiltre directement à travers mon pantalon. Je suppose que je devrais acheter des vêtements de meilleure qualité. D’habitude, je ne m’en préoccupe pas puisque je suis généralement soit en mode survie, soit à traîner au château, auquel cas je ne porte généralement pas de pantalon. Tu ne pourrais pas recommander un tailleur, n’est-ce pas ? »
Le maréchal prit une profonde inspiration lente avant de répondre.
« Je suis conscient que tu trouves notre travail en dessous de toi, M. Levan, mais je préférerais que tu cesses de parler. J’essaie de me concentrer sur notre surveillance. »
« J’essaie d’éviter d’attraper une sorte d’infection fongique, ce que je pense être d’une importance bien plus grande que ce que nous faisons ici. Comment as-tu même été autorisé à me tirer dans cette merde de toute façon ? Qu’est-ce que cela a à voir avec l’invocation abyssale ? Rien ! Voilà ce que ! Mon équipe est là-bas dans les terres brisées, risquant leurs vies et combattant et faisant d’autres trucs cool, tandis que je suis ici à m’inquiéter si mes précieuses testicules vont pourrir ! Non, maréchal Langdon, je ne vais pas cesser de parler. Je vais râler et me plaindre jusqu’à ce que tu me laisses partir, ou que tu expliques ce que diable je fais ici ! »
« Je suis ici pour faire mon travail, M. Levan, surveillant le cimetière pour des signes qu’un Nécromancien a été à l’œuvre, ou pour l’attraper en flagrant délit. Vous êtes ici, je le soupçonne, parce que tout le monde que vous avez rencontré depuis la nuit de l’incident vous a trouvé insupportable et fera tout pour vous faire souffrir parce qu’ils croient que vous le méritez. Vos gémissements et vos plaintes constantes sont comme de la musique à leurs oreilles et ils ne s’en lasseront jamais. Je n’ai pas demandé que vous soyez ici, ni ne veux que vous soyez ici. Puisque vous l’êtes, peut-être pouvez-vous être utile et m’aider à essayer de traquer un criminel au lieu d’agir comme un enfant gâté. »
Les deux hommes restèrent en silence pendant une période prolongée alors que Dove contemplait les paroles du maréchal. Il y avait un certain mérite à ce que l’homme disait, il avait agi comme un con ces derniers jours, ennuyant les officiers, étant moins qu’utile lors des inspections de scènes, dormant fréquemment, ce qui avait sans doute conduit de nombreux maréchaux à se réjouir de sa souffrance. D’un autre côté…
« Souviens-toi quand vous m’avez arrêté sans raison, enfermé et m’avez fait courir dans la ville à la recherche d’un coupable que vous croyiez être moi tout ce temps ? J’ai coopéré de bonne foi autant que je le pouvais, mais vous tirez sur ma dernière corde. Vous savez, tout aussi bien que moi, que ce gamin Nécromancien n’a pas fait l’invocation. Il n’y a aucune chance. Pas une putain de chance. Alors pourquoi sommes-nous même ici ? Un Nécromancien de niveau un n’est rien, qu’est-ce qu’on fout ici Langdon ? »
L’officier soupira et se leva, s’étirant le dos en le faisant. Il était clair qu’il n’y avait aucun intérêt à essayer de rester caché tant que l’Invocateur allait parler.
« Laissez-moi être franc avec vous, M. Levan. Je ne pense pas que vous soyez responsable de l’incident d’invocation, mais cela importe peu puisque mes supérieurs sont déterminés à vous énerver aussi longtemps qu’ils le peuvent. Nous avons épuisé toutes les pistes pour retrouver la personne responsable, donc on m’a dit de garder un œil ouvert au cas où le Nécromancien, qui est très probablement de niveau deux puisque nous avons des témoins d’un lancement réussi de Réveiller les Morts, se manifeste. »
« Il a réussi à le lancer tout seul ? » Dove siffla. « Impressionnant. »
Le maréchal le fixa d’un regard neutre pendant un long moment.
« Non, » Dove haleta, « vous n’avez pas abandonné cette théorie ? Vous ne pouvez pas être sérieux. Réveiller les morts est délicat, je l’admets, mais percer le voile ? Regarder dans l’abîme ? C’est un niveau totalement différent et vous le savez très bien ! »
« Vous ne savez pas quel est son nom. »
« Comment diable cela pourrait-il avoir de l’importance ? À moins que son père ne pisse de la magie et que les mamelles de sa mère ne dégoulinent de cristaux arcaniques, je ne pense pas que ce soit pertinent. »
« Magnin et Beory Steelarm. »
« Ohhhhhhhhhhh MERDE. »
Dove le fixa.
« MERDE, » répéta-t-il avant de se retourner et de marcher à travers le cimetière, les mains pressées contre ses tempes. Après un moment, il revint, le choc toujours visible sur son visage.
« Putain de MERDE ! » jura-t-il.
« Je comprends que vous soyez surpris. »
« Vous rigolez ? C’est une blague, non ? L’enfant de Steelarm est un voleur ? Un Nécromancien ? C’est… les melons de ma mère, c’est… MERDE. »
Le maréchal Langdon leva les yeux au ciel alors que l’Invocateur continuait à balbutier et à jurer. Après cinq minutes environ, il finit par manquer de souffle.
« Eh bien, première chose. Si le gamin est assez intelligent pour réveiller les morts sans aide, alors il ne va certainement pas se faire attraper à fouiller dans les cimetières. C’est le gamin de Beory, bon sang. »
« Il n’y a aucune raison de ne pas être prudent. »
« Je suppose que je vois ça. Voyons s’il se met lui-même dans l’embarras… »
« Et vous savez très bien que bien qu’un Nécromancien de niveau un ne soit pas une menace, un de niveau quarante et un l’est… »
« Un peu un problème. »
Langdon leva un sourcil.
« Beaucoup un problème, » concéda le mage, « je comprends ça. Mais c’est l’enfant de deux des plus grands héros que la province occidentale ait jamais connus ? Ces deux-là ont tué plus de créatures des failles que quiconque, et ont retenu la marée pratiquement seuls pendant des décennies. Des décennies ! Cela ne signifie-t-il rien ? »
« Suggérez-vous que nous laissions quelqu’un avec une classe interdite courir librement ? »
« Oui ! Pourquoi pas ?! Si ce n’est pour garder ces deux-là de notre côté ! Ils méritent au moins ça ! »
« Les magisters ne sont apparemment pas d’accord. »
« Ces putains de ghoules ! Ce n’est pas assez qu’ils doivent nous marquer de leur marque sadique, ils veulent que le gamin meure ? Pour quoi ? Qui a-t-il blessé, hein ? »
« Il a réveillé les morts de leur repos, » répondit le maréchal avec aigreur.
« Qui s’en fout ?! Ils sont morts ! »
« Je pense que la famille aurait une opinion différente. »
« Oh je suis sûr qu’ils sont en colère, mais cela signifie-t-il que le gamin mérite de mourir ? »
L’expression de Langdon se durcit.
« Il paiera le prix pour le crime d’avoir refusé de renoncer à sa classe interdite, comme vous le savez bien. Ces classes sont interdites par décret et je suis sûr que je n’ai pas besoin de vous rappeler pourquoi. »
Dove leva les mains au ciel.
« C’est des conneries et vous le savez ! Les magisters détournent le regard tout le temps. Il est illégal d’avoir la classe Voleur. Alors pourquoi diable y a-t-il tant de voleurs ? Pourquoi les bandits existent-ils encore ? Hein ? Ne me lancez pas sur les conneries dont on dit que les nobles se mêlent avec des classes. »
Le maréchal marqua une pause. Il ne pouvait pas vraiment contredire beaucoup de ce que l’Invocateur avait dit. Éliminer les classes illégales n’était pas une grande priorité, c’était vrai, mais même s’il soulignait à juste titre qu’un Nécromancien avait infiniment plus de potentiel de nuisance qu’un Voleur, cela ne passerait pas auprès du mage en colère.
« Quoi qu’il en soit, cela ne va pas avoir d’importance, » soupira-t-il, « le gamin ne va pas passer les prochains mois. »
« Vous êtes si confiant, n’est-ce pas ? » demanda Dove. « Je suppose que c’est juste un gamin, vous finirez par le retrouver. »
Langdon hésita à dire la suite, mais c’était de notoriété publique, ce n’était qu’une question de temps avant que Dove ne découvre de toute façon.
« Pas tout à fait. Les magisters ont ordonné à des chasseurs de haut niveau de retrouver le garçon et de l’emmener. Ce n’est qu’une question de temps avant qu’ils ne le trouvent. »
Dove resta silencieux un moment alors que la réalisation lui montait lentement à l’esprit.
« Qui c’était ? » dit-il enfin, sa voix plate. « Qui ont-ils envoyé ? »
Le maréchal le regarda dans les yeux.
« Magnin et Beory Steelarm. »
Dove le fixa, son visage un masque de rage figée alors que ses mains se serraient en poings à ses côtés.
« Ces malades, » sa voix semblait étranglée dans sa gorge.
Soudainement, l’Invocateur se retourna sur ses talons et s’éloigna.
« Vous pouvez tous aller vous faire foutre, » gronda-t-il par-dessus son épaule. « Votre bureau peut soit m’arrêter, soit brûler dans le gouffre pour ce que j’en ai à faire. Je retourne à mon équipe. »